Wednesday, September 10, 2014

MI BESTIA INTERIOR.



Mi bestia interior
(Un poema original de J.M.Vara)

Intérprete; Enery Ordoñez
Música: Sergi Puertas
Idea original: Manel Cronenberg

Filmado y Editado por Óptika Orgánika
 





















Son las 12: 22 minutos de la madrugada.
Una fría madrugada donde la luna llena no tiene ningún sentido.
Nunca me gustó.
Nunca me gustaron las fantasías de góticos mediocres.
Yo soy algo más.
Yo era algo más.
Veo los minutos y segundos pasar lentamente.
El tiempo ha dejado de tener sentido.
Quiero disfrutar de mis últimos minutos antes de partir.
Sé que la idea es absurda, pero sólo porque nadie lo ha hecho antes… nada más.
Siempre me gustaron los cuchillos.
He fantaseado con su filo penetrando en mi carne.
Mi carne sucia.

Mi profundidad.
Mi vicio.
Mi perdición y mi negrura.
El sexo con hombres siempre me repugnó.
Ya hablé con psicólogos.
No sirvió de nada.
Mi padrastro me jodió la vida y me arrastró al lado oscuro de mi cerebro.

Tuve un cerdo como guía a las pesadillas, a los claroscuros del alma.
A la noche de la vida.

Quiero disfrutar de mis últimos minutos antes de partir.
Irme para dejar de sufrir.
Para dejar de desgarrarme por dentro.
De lacerarme el alma.
Quiero dejar de sufrir.

Son las 12: 40 de la madrugada.
Pienso en él a veces.
Veo su mirada.
Sus manos sobre mi cuerpo.
Atada, como tantas veces.
Amordazada.
Callando mis gritos.
Mis gritos mudos de rabia.
Sus manos apretando mis pechos.
Apretando.
Hiriendo.

Manos de hijo de puta.
Manos violentas.
Golpes en la cara.


Veo los minutos y los segundos corriendo sin prisa por la esfera del reloj.
Espero decidirme para matar ese cuerpo que tanto odio y tan frágil
como los huesos de un recién nacido…
Quiero matarlo y condenarlo a ese vacío sin gloria,
Pero los recuerdos me persiguen egoístas hasta estos últimos momentos…


Su voz.
“No te dolerá”, “no te dolerá, bonita”, “bonita”….
Su polla dentro de mí.
Su polla.
Su cerebro penetrando en los laberintos de mis intestinos.
Mierda, cabrón.
Mierda, cabrón.
Sólo hay mierda y rabia.
Mierda y rabia.

Pienso en esos recuerdos.
Esos recuerdos que quedarán para siempre en mi memoria.
Recuerdos que me hacían sentir culpable por desearlos.
Por excitarme con ese pensamiento.
Con el de la violencia.
La suya.
Excitarme.

Su sexo aplastándose contra mi cuerpo.
Sus jadeos en mi nuca.
Culpable.
Culpable.
“Niña mala”.
Esos recuerdos…
…los fantasmas de los recuerdos vendrán a por mí.
Soy culpable.

Miro por la ventana.
Esperando algo.
No sé muy bien qué.
Veo la noche.
La noche que quiere tragarme y tengo ganas de llorar
y de que las lágrimas me dejen ciega,
Ciega de recuerdos y seca por dentro.
Lloro para crear una tormenta que disfrace mis recuerdos.
Su aliento.
Sus manos.
Su piel.
Su deseo.
Lloro.
Y lloro porque vuelvo a ser consciente de todos y cada uno de mis recuerdos,
siento todo y no siento nada.

Sé que todo era una mentira asquerosa que me hace sentirme patética…

Patética.
Lo soy.
Por eso mi alma me ha hecho un favor y ha decidido ser libre de este cuerpo patético,
de este cuerpo que ya está descompuesto
y que está empezando a infectar a mis sentimientos…
los que me dicen que una vez me quisieron…
Patética…
lo soy.
Estoy sentada mirando las velas.
Esperando todo y esperando nada.
Luego me meteré dentro de la bañera con el cuchillo.
El cuchillo que quiero que me ame.
Que desgarre mis entrañas.
Soy culpable.
Culpable.
Patética.
Las moscas yacerán sobre mi cuerpo cuando todo esto pase.
Luego, vendrán las lágrimas.
Unas serán sinceras, pero la mayoría falsas, como mi propia vida.
Las lágrimas caerán sobre el regazo de mi cuerpo frío y pasará el tiempo.
Luego, lo olvidarán y lo dejarán pudrirse en un sucio y oscuro hueco,

un hueco sin flores.
Pero mi alma será libre viendo los minutos y los segundos pasar.
Mi alma.
Aún creo en ella.
Sí, lo sé.
Soy patética.
Patética.
Lo soy.


















Sergi Puertas.











Manel Cronenberg

MI BESTIA INTERIOR. Óptika Orgánika FILMS.

video

EL MAL CONGÉNITO.

EL MAL CONGÉNITO.
noelia palma  

















El mal congénito: una botella de cerveza. Ese millón
de burbujas serpenteantes
el deslumbramiento de una garganta recibidora
de súbito
esa preparación de la muerte.
¿Qué es la muerte?
Estar en el lugar correcto, a la hora correcta
con el fantasma encantado
decirle cosas, mi amor, nosotros comprendemos la noche
Esto no es un delirio. Dame tu penetración
a mi pecho. Como todo lo que llega
sorber tu misterio con mi incapacidad de entender
por qué se ama.
y enseguida el vientre quiere llenarse, empujar toda la desgracia,
parirla desde el fondo
para que ocupes el centro. Y el centro es todo.
¿Ves? Todo. Yo hablo y mi voz enciende ciudades paradisíacas
la presión que ejerce el dolor sobre el cuerpo;
el amor es un tiempo diferente.
Entonces la cerveza es agua bendita
prepara la fuerza de un río de espumas diluyéndose
camino a las amígdalas
camino al crimen de primera mujer con primer hombre
(esto no es una mentira)
y se desangran y se beben en un vasito mientras se miran
siempre se miran
siempre nos miramos, mi amor, mi mal congénito
al fondo y que la ignorancia de dios nos bendiga
-agua bendita-
y estamos contra todo
me apretás contra la pared, por ejemplo
hasta desvanecerme
porque el río, imagínate, el río desborda.
¿Quién me ahoga? Saldremos en los diarios en esa foto
de cuadro surrealista
toda frotada yo y ahogada siempre hermosa
y vos risueño diluviándome.

Escucho llover. Esto es algo de una belleza conocida.
Sin embargo afuera también hay inundaciones. Ríos enormes de muertos
buscando puertas para el refugio.
Nada está a salvo,
el espectro en mi boca, ese alarido, hace que salgamos corriendo
con la garganta llena de pasto y cerveza, ahora, como si todo
fuera barro. La creación
es el barro que se unta para hacer figuritas. Podemos dibujarnos
sonrisas, corazones, brazos nuevos, heridas. Somos creadores
en medio de una lluvia y el amor y el barro curtiéndose hasta secarse en el cuerpo
y se resquebraja la sonrisa, pero ya no importa, a vos no te importa,
sos el manoseado de mis manos
todo manoseado por las manos
y caigo de rodillas porque las creaciones se veneran, como la poesía,
ese instante contra el sueño
la gloria de dos presas contra todo
enfermos de frío y lluvia
porque, hay que decirlo, hace frío, mi amor
siempre que la noche se desboca para contenernos así
tan cosa de la muerte.

Más tarde es el sol. El sol sale y entra
hace luz, relámpago de espejo enardecido,
después abandona y deja escombro. Nos miramos
es otro vaso de cerveza y estamos mirándonos.
Yo fumo mientras me sujeto el pelo, mi cara cae de perfil al antebrazo
tus ojos son lo abierto y lo cerrado
el río la lluvia la cerveza la espuma. La luz del sol y la lámpara encendida
te dejan tan blanco que casi puedo mirar tus venas. Los lunares, ¿son estrellas?
Nunca pregunté tu intemperie.
Los ojos abiertos-cerrados haciendo atmósfera. ¿Somos amantes?
Esto es maravilloso. Me subo a la cama y salto de alegría.
No quiero que respondas, salto de alegría.

-Hola.
-OhLaLa.
-Hello.
-Aló.
Emergemos del sueño, nos acercamos, otra vez en posición de mirar la cara del otro. Hay la nube detrás de la ventana. Un pedazo de sol y siempre al lado la tormenta. Vos emergés como todo lo encendido, en silencio, de a poco, estirás las piernas, hacés gestos interminables para esquivar la luz.
-Te voy a romper el culo.
-Sí. ¿Es con amor?
-Por eso te duele tanto.

Caigo de rodillas otra vez. Hay un agradecimiento con fervor. Decir toda una poesía de memoria.
Más tarde, seguir tragando cerveza, el cigarrillo que se prende es señal de permanecer sin paso del tiempo, estamos en pausa y la atemporalidad es un milagro. Es una pausa activa, como la repetición de la misma secuencia en su variación de la intensidad.



Me masturbo. Esto es una plegaria: como transfundirme esa especie de visión futura, algo, aunque más no sea caer en la trampa, hacerte marcas en mi cuerpo, respirá hondo.
Siempre rezo tan violentamente tenerte que las oraciones se abren en la palabra “casa”. Es un sufrimiento inmenso masturbarme porque me hago huecos interminables, casas íntimas en construcción, los arañazos rojos contra la ventana, el viento en los pezones blandos transformándose como si fueras sangre donde latirme y redimir tu lengua. Caés tan liviano en mi alma como una plumita y te inmolás adentro y abro los brazos, te sostengo. ¿Estás bien? Mientras estrangulo tu sexo y no es suficiente y te lo arranco, te hago todo pedazos: voy metiéndote al parto, quiero decir, tragar luz, nacerte a la inversa. Y apenas un desamparo por la boca y te lo escupo, porque no, porque no es posible ya tan lejos, ahora que me masturbo frente a la ventana, los ojos abiertos como saliéndose al borde de todas las cosas, y no me queda espacio en el cuerpo, te engendrás en mí y no me importa si el dolor o el desgarro en los labios, para encontrarte me vuelvo hacia dentro. Para encontrarte rezo hacia dentro.
Habitame. Que mi sangre sea tu casa.
Aquí, donde todo comienza, grito. Me fascina tu dolor aferrado a las venas, tu quedar dolorido en mis huesos.
En otras palabras: ser el sudario blanco donde buscás mirarte.



Vacío otra botella y la tiro al piso
esta noche de pozo y de precipicio de los dos
a dónde nos vamos a caer, mi amor
si ya el fondo viene arrastrándonos el ala
como diciendo el conjuro del vómito: te explico,
hay que meterse todo ese río por la boca y después los dedos
mirando un punto fijo y zás. Porque vaciarse
es una descarga eléctrica y recomenzar
no importa el asco
no importan los escalofríos
lo terrible es el cuerpo vaciándose y llenándose
constantemente
y ocupar los espacios
los pulmones cuando se hinchan con el humo para oscurecer el corazón
las venas siempre a punto de rajarse
estallar como quien dice alguien puso una bomba
en el lugar de los enamorados
y los enamorados
volaron por el aire
y se reprodujeron en mil pedacitos y fueron felices
porque contagiaron a todos con su amor.
Ah, el mal congénito. El mal incurable.
Y el café y las frutas por la mañana
y todo de nuevo metiéndose en la boca
tragar tragar tragar
la vida entera arremetida hasta el estómago
mirame
mirame bien
soy muy feliz
tengo el alma llena de corazoncitos color rosa
y las manos en tus manos
y no me importa
no me importa
el desamparo porque no hay desamparo.
Las palabras se usan para exiliarse. Nos exilio del desamparo.
Estamos hechos a imagen y semejanza de la muerte
mirame


voy a plantar un árbol en el lugar de los enamorados para que el árbol crezca y dé sombra a una pareja de viejitos todo el año y entonces mirarán hacia arriba y gracias,
porque el sol filtra ese vértigo drenado para que la noche siempre anide su mejor noche. 


 maría góngora

 noelia palma

un video de Óptika Orgánika Films 
Septiembre 2014

Música incidental: Olafur Arnalds.

video



Friday, September 05, 2014

LAS NUEVAS MAFIAS LITERARIAS: Adriana B. versus Origami. (2)

LAS NUEVAS MAFIAS LITERARIAS.
Adriana B. versus Origami. (2)
















VIDA Y MILAGROS DE NACHO FIOL.
(Extracto)
Fiol: "No es que lo dejen, es que se quedan sin chollo, se acaba la moda y, entonces, se apuntan al siguiente chollo. Esta gente es la que a mí me da tanto asco. LOS POSEEDORES DE LA VERDAD ABSOLUTA va sobre eso, sobre este tipo de gente, va sobre una mafia que lleva su propio fanzine y tiene una especie de cobayas humanas a las que obliga a leer sólo ese fanzine".
Vara:"Es muy interesante lo que dices... tu crítica ya no habla de los famosos medios ya establecidos o revistas oficiales que se venden en cualquier quiosco, sino que cargas contra unos individuos que se mueven dentro de un mundo que es muy limitado al gran público... sería una mafia de la mafia o una submafia..."
Entrevista de Vara a naxo Fiol en el fanzine Atrocity Exhibition, número 1, verano de 1996.


"No eres ningún premio Loewe para que te pongas tan exigente"
Antonio Huerta


     Ayer leí la entrada en el blog de Adriana B. sobre lo que le había sucedido con la editorial Origami. Luego escribí esto en mi muro de facebook:

"Espero que alguno de los IMPLICADOS en lo que cuenta la escritora ADRIANA BAÑARES EN SU BLOG diga algo y de alguna mínima explicación.
Si no es así, seguiré creyendo en las PUTAS MAFIAS supuestamente "culturales" de siempre.
Y ME PARECE JODIDAMENTE TRISTE.
Y hay gente que se me puede venir abajo en unas horas..."

     Después, copié la entrada del blog de Adriana B. y la copié en el mío.  Quizá esperando algún tipo de reacción, quizá apoyando a mi amiga Adriana, quizá cabreado sin saber muy bien porqué... bueno, de hecho, sí que sabía por qué. Y llegaron las reacciones:

Y mira que Adriana Bañares cita gente en su CLARA EXPOSICIÓN DE LOS HECHOS...
Insisto: TRISTE, MUY TRISTE...
No tengo ningún inconveniente en confesar que yo fui la que inicialmente propuso la idea de una antología erótica a Origami. Me encargué de solicitar textos a muchos autores y a ir creando un buen archivo. La editorial daba una de cal y otra de arena. En definitiva, pretendían excluir -y así fue como prescindieron- de los autores con los que yo había tratado y que la línea editorial que se iba a seguir no podía ser "tan metafísica" como en los poemas eróticos por quienes yo había apostado; que querían que se dijise "polla", "coño", etc. y que la antología daba un giro... Y menudo giro. El título iba a ser "Porno. 69 poetas calientes". Avergonzada y sintiéndome sumamente responsable de la discriminación a la que se había sometido a mis poetas, les comuniqué la noticia y un elevado porcentaje de ellos decidieron de inmediato abandonar el proyecto por burdo, sensacionalista y colmo de la vulgaridad. Yo quedé muy mal parada delante de aquellos a los que había solicitado su trabajo. Perdí toda autoridad como antóloga después de haberme hecho con los poemas de los muchos autores que iban a participar y a los que les pedí también una definición personal del "erotismo". Porque ésa iba a ser la innovación: Cómo desde la Antigüedad hasta nuestros días ha ido cambiando ese concepto. Supongo que vende más el onanismo mental que otros aspectos más "metafísicos". Ah, para que se me entienda en ciertos foros con lo de onanismo mental: hay un muchos que se hacen pajas mentales.
También quiero decir que cedí los honorarios de "Nocturnos" en favor de la Editorial, pero, claro, ya quedé estigmatizada por el desacuerdo anteriormente expuesto y me volví invisible. Ah, y para recibir mi ejemplar de "Nocturnos" tuve que rezar una novena. Chaval, si quieres llevar una editorial, primero sé profesional y luego te lo planteas, lleva bien la contabilidad, paga lo que prometes y lleva un cálculo de los envíos de ejemplares que haces.
No esperes que nadie diga nada. Adriana tiene todo mi apoyo. Siempre la he considerado una excelente e infatigable trabajadora. Muy implicada en todos los proyectos y muy generosa con todos nosotros.
Gracias, Lucía. Gracias, Bea.
Estoy leyendo la entrada y algunos editores cuando eres un autor y les replicas algo, siempre dicen lo mismo: " no eres un poeta famoso, no eres un premio Loewe, así que no te quejes". Lo digo por experiéncia, a mí también me ha pasado.
Tienes razón, Bea... Pasan las horas...
Buscando información sobre "las mafias literarias"...
la mafia puede sustituir la ausencia de grandes valores artísticos por un procesamiento extraestético que asegura al autor los laureles de la gloria y las mieles de la fama. ¿Cuáles son los mecanismos que emplea para hacer tal cosa? Echa mano, desde luego, de los elogios mutuos. Si A publica un libro de cuentos, B y C harán sendas notas bibliográficas laudatorias en diversos suplementos literarios. Si, poco después, B edita un poemario, A y C harán, a su vez, los comentarios elogiosos requeridos. Si, por último, C publica una novela, A y B serán los encargados de realizar imparciales y entusiastas apologías. El propósito que persiguen los elogios mutuos es “armar ruido”. Pero la mafia emplea también el silencio, la omisión: administra sabiamente ruidos y silencios; el ruido, el “escándalo literario”, lo dedica a sus integrantes o “amigos de ruta”; la omisión “el cuerpo fantasmal del ninguneo” lo reserva para “los otros”: los que pertenecen a las “pequeñas mafias” o los que ingenuamente se hallan aún en el torbellino de la libre competencia. La mafia sabe con toda precisión de quién hay que hablar y de quién no. Si algún escritor de cierta importancia se pronuncia en contra de ella, la reacción normal en estos casos “una respuesta crítica” se hace a un lado a favor del “arma favorita”: el silencio. Es de esperarse, por ejemplo, que estos Prolegómenos a una sociología de la mafia “pasen inadvertidos”. Comentarlos significaría dar un paso peligroso para los intereses mafioso de los monopolios intelectuales del país.

Todo aquel, además, que se atreva a criticar a la mafia, será acusado por ésta “de palabra, no por escrito” de estar movido por la envidia, la frustración, la amargura. Tomando en cuenta que criticar es “dar importancia”, sólo se comenta algo ajeno a la mafia cuando hacerlo ofrece cierto interés para el grupo. Las réplicas, por otro lado, son unilaterales, y tendenciosas: no se publican los artículos críticos completos, se reproducen citas sacadas del contexto, etc. Aunque los miembros de la mafia salen beneficiados con su participación en el “grupo selecto” (con su pertenencia “anónima” en un equipo inexistente), no deja de tener, en ocasiones, contradicciones entre ellos. Es cierto que, en cada mafia, se reconoce una jerarquía. Hay ángeles, arcángeles, querubes y potestades. Es indudable que, en cada mafia, hay un jefe máximo y los demás, rindiéndole pleitesía, no dejan de soñar, en su fuero interno con el derrocamiento. A veces esta es la razón de fondo de ciertos desplazamientos individuales de una mafia a otra o, si existe la posibilidad, de escisiones que generan nuevas mafias
.
( Publicado en la revista Rumbo No. 46, México, 15 de diciembre de 1975)
año 1975... y estamos en el 2014... ya ves..
evolución, evolución, evolución.... INVOLUCIÓN.
yo ya di mi opinión en el famoso último estado de face de Awi, ahora puede cambiar mi perspectiva visto lo visto, pero personalmente, no acabé disgustado con origami, yo le agradezco que confiara en mí y creo que lo ha hecho con muchos otros que teníamos difícil el publicar, sus cosas tiene, no sé si dejadez... no le tengo para nada por mala persona, aunque como editor tiene bastantes carencias creo, que por el exceso de publicaciones. yo tampoco firmé el contrato, eso es verdad
 Apesta. Apestan.
Las opiniones son libres, importantes y necesarias. A cada uno las cosas le afectan de una manera u otra, pero en las explicaciones de Adriana B. se aprecian otras historias que a mí, personalmente, me desagradan y me provocan un enérgico rechazo. Y hablo desde la "ignorancia", aunque confío en Adriana y su versión de los hechos.
El problema que aquí casi "nos conocemos todos" y si falla la HONESTIDAD Y LA TRANSPARENCIA EN SEGÚN QUE COSAS en qué vamos a creer a partir de ahora? Y QUE CONSTE QUE TODOS PODEMOS EQUIVOCARNOS en planteamientos...
creo que empieza la época del autoanálisis, la autocrítica y todo eso...
Y de los autos locos.

Final del formulario
En el muro de facebook de Periquilla los palotes :


Comparto en mi muro, Peri, Hezskha Lauzone.


Y sigo esperando alguna explicación...


No la tendrás. Antonio Huerta jamás ha dado explicaciones de ninguno de sus actos y además está en un momento de subidón con su editorial.


Bueno, mañana otra entrada de blog...


Llevo desvinculada de esa mierda hace años, por tanto, no puedo arrojar más luz al asunto, más que lo que va saliendo. ¿Qué explicación tiene que dar, si me ha estado ocultando e inventando cosas? A mí, su socia, tú imagínate a los autores, a saber lo que habrá hecho. Desde hace ya casi tres años fuera porque no me convencía los pasos del "editor". He apostado mi dinero y un poco de mi trabajo PARA NADA. Es vox populi que dejé la editorial discretamente para centrarme en la mía, precisamente la que el "señor" quería que "dejara de lado", en dos ocasiones, para echarle una mano, a pesar de mis advertencias de: "Groenlandia es lo primero". Soy una señora y no me he pronunciando acerca de las razones, pero es que esto ME ESTÁ QUEMANDO porque hay una deuda moral (y de otra índole) conmigo.


Repito, porque estoy que la rabia me come: en dos ocasiones me puso contra la espada y la pared, que le apoyara más a él QUE AL PROYECTO QUE YO LLEVO HACIENDO AÑOS. Y desde el minuto cero, le dije: mi editorial ES LO PRIMERO, y te ayudaré EN LO QUE PUEDA. Me lo echaba en cara siempre. Y por eso, no puedo confiar, ni puedo tratar con un mentiroso: un amigo jamás te pone contra las cuerdas, te respeta, asume tus decisiones y te apoya. Porque lo que yo hago es lo que yo quiero, a lo que aspiro, y Origami no es ni la sombra de lo que era antes. NI LA SOMBRA.


 Y cuando me desvinculé, lo defendí, joder, LO DEFENDÍ COMO PROFESIONAL... pero ya se destapó la caja de Pandora. Ya más no puedo hacer. Le deseo que salga lo mejor que pueda de esta. Y le aconsejo que cierre la editorial porque esto es lo más suave que le va a pasar. Pero da igual: el hará lo que le salga de las pelotas.
"Señor" editor de esa famosa editorial que tanto está dando que hablar: por tu bien, CIERRA LA PUTA EDITORIAL YA. Repito: POR TU BIEN.
Principio del formulario
Folios Grapados" que es una editorial de na, puede seguir ¿no? Oye, y si hay que cerrarla se cierra y a tomar por culo y baños de sol.
Pero qué dices, Peri. Si está subidito de éxito el señorito de Jerez.
Me cago en mi puta calavera...
Ehhhhhhhjhhhhhhh, paz y amor... Y bombas de racimo
Final del formulario

En el blog de Adriana B:

11 comentarios:

Adri, te he escrito un email
Tela, telita, tela.
ANTONIO PAGA LA COCA3 de septiembre de 2014, 22:11
ANTONIO PAGA LA COCA.
PRIMER AVISO.
r
...
  1.  
Debe de venir bien que el que se hace llamar editor, sea editor. Bien por ti Awi, ojalá puedas publicar con otros.
pfffffffffffffffffffffffff :(
Tú no serás premio Loewe (esto puede cambiar), pero él no es editor (esto seguirá así).
Da vergüenza ajena lo que ha hecho.
Mucho ánimo.
vaya tela, debiste cortar el grifo antes, pero claro, la ilusión de publicar... en fin, un abrazo y a seguir penando.
me apena lo de Valladolid, con susurros se intenta pagar entre la librería y el bar (antes la curva, ahora desierto rojo) los gastos de hotel y traslado, al menos una de las dos cosas, si no se te pago el billete te aseguro que es porque estábamos convencidos que lo pagaba la editorial, lo siento de veras, un beso
Lo malo de ser tan poco profesional es la consecuencia que tiene eso para todos. Lo que cuentas es simplemente estafar y ese pavo merece un escrache ya. Ahora bien, creo que deberías preguntarte qué parte tuya necsitaba tan desesperadamente dejarse engañar. El tufo era evidente desde el minuto uno. Hay que salir de la rueda infernal del publica o perece. Nunca a cualquier precio.
Es ilegal no dar a leer a los autores las galeradas - algo frecuente. Dice el runrún madrileño con gran descojno que la segunda edición de una reciente antología de una cacareada editorial no es tal sino que hubo que tirar a la basura la primera edición ante el mogollón de protestas de los antologados ante los mllones de erratas. Convertir eso en una exitosa segunda edición es toda una acrobacia. Ojo avizor, pues.
Siento que algún poeta patrio bien considerado siga suicidándose en Origami. Pero... ya somos todos mayorcitos. O no?
MARISOL

En el facebook de Ángel Muñoz:

17 h · Quiero empezar dando mi apoyo y cariño total a Adriana Bañares con esta frase: No, yo tampoco soy un premio Loewe ni necesito serlo ni aspiro a ello, es más, me la sudan los premios, nunca me presente a ninguno... Y después de esto que deberíamos hacerlo famoso: No, yo no soy tampoco un premio Loewe, y que?, deciros que Adriana Bañares lleva más razón que un santo... También me alegro por la decisión de mi amigo Pepe Pereza... Todo esto es algo que se olía y se veía venir cuando hay jetas por medio, y no precisamente Periquilla Los Palotes... Yo tengo claro que la poesía a día de hoy la leo y la escribo en mi casa... Sé que no debo meter en el mismo saco a todos porque hay editores humildes, trabajadores y comprometidos que ven su labor oscurecida por gente así, pero leed lo que dice Adriana y luego decidme si es para confiar o no...

Por cierto, gracias por la valentía y la difusión amigo Vara...
Pues no. Nada de confiar. De ese deseo de publicar se aprovechan algunos. No todo vale. No se puede publicar a costa de uno mismo. Lo que vale no se regala a esos que no pagan nunca nada por nada pero lo quieren todo.
Se confía de las personas, no de las profesiones.
Madredemivida... Sin palabras...
Totalmente de acuerdo Def Con Tres, ya tu sabes
No me extraña Juanlu
Me voy a dormir, tengo una mala leche!!! Me dan ganas de contar que cuando yo fui editor en Lvr[ediciones un personaje muy conocido, con mucho postureo y que vende sus libros a espuertas, cuando quiso sacar el primero me dijo que estaba a la espera de que Chus Visor le diese el visto bueno a su poemario y que Benjamín Prado era el corrector y prologuista de su libro, que si Visor no se lo pillaba pues que ya si eso nos lo daba a nosotros (un segundo plato, vamos)... O aquella autora a la que se le montaron tres presentaciones de su libro y siempre, incluso a veces una hora antes del evento, te llamaba o te escribía para anularte la historia porque le surgía tal o cual problema (qué casualidad coño) y luego va por ahí en su blog y con sus cosas de escritora auténtica, comprometida socialmente, humilde y demás pantomimas... Joder, yo no soy así!! Estoy de un quemado hoy que ardo yo solo!!! No se porqué suelto tanta basura guardada?? En fin...


     Creo que todo esto debe servir para reflexionar sobre la textura de las personas con las que nos relacionamos, para conocer su tapiz interior y ser capaces de discernir quienes pueden llegar como demonios de bajo astral a joder ilusiones, esperanzas, tiempo y trabajo. Es triste que estas cosas sucedan, pero sean ustedes bienvenidos al mundo real, a mundo matadero... una reproducción a escala de ese otro mundo que tan a menudo solemos criticar. ¿Qué parte de culpa tenemos en todo esto?¿Hemos creado un monstruo?. 
     En fin, para acabar con esto y como dijo Benedetti: 

"Acá hay tres clases de gente: la que se mata trabajando, las que deberían trabajar y las que tendrían que matarse."