Bilisnoire o el parto del monstruo bicéfalo.

Bilisnoire.

(O el parto del monstruo bicéfalo)

Está lo del arrebato artístico,

Lo de romperse hacia dentro

En un fiero acto de coraje terminal;

Artista transgresor,

Artista sin complejos,

Arte deformado sin censura social,

Arte pasado por el tamiz irreverente

De una cierta dosis de locura;

Droga penetrando con rabia,

Droga corrompiendo las ataduras sociales,

Los convencionalismos necios

Y la absurda falacia de la moralidad…

Bilisnoire,

El parto del monstruo bicéfalo,

Carne contra carne en cuadrilátero cerebral;

Luces estrellándose contra la piel,

Piel rasgada por cuchillas de afeitar,

Piel lacerada por arte violento

Donde el esfínter está

En el hemisferio derecho…

…desatando la locura

De la sala entera, de la gente a oscuras,

-los invisibles-,

Que contienen la respiración

Para no romper la magia,

La concentración…

…temerosos de que la Performer

Quizá se fije en ellos y los perturbe

Con fiera invasión de su espacio,

De su cuerpo,

De su mente…

Bilisnoire,

Alma desnuda de artista sangrante,

Alma estigmatizada de cáncer de sociedad,

Alma oscura…

Purgatorio de anarquía emocional,

Donde los deseos follan y se escupen entre sí.

Bilisnoire,

El parto del monstruo bicéfalo…

Clítoris erosionados,

La búsqueda de la provocación,

Striptease sincero del trauma del artista

Ante mediocridades ensombrecidas

Y violencia Voyeur en ojos embrutecidos…

Bilisnoire,

Sudor y puñetazos a destiempo,

Dentelladas en los brazos,

Hilos de plata en los labios…

…labios sellados,

Himen blasfemo,

Coño negado,

Coño esquizofrénico…

…y bajo toda esta brutalidad aparente

La ternura hiriente del artista sincero,

El héroe sin artificios,

El coágulo de autenticidad

En boca que, forzada, grita

En fiero estallido de rabia:

¡míralos, ahora son nuestros!.

Y, después, al final…

El color de la sangre

Inundándolo todo.

Bilisnoire,

El parto del monstruo bicéfalo.

Dedicado a Begoña Grande y a Rocío Boliver, que me cedieron material y a las que filmé para elaborar el documental del mismo título.

Incierto Destino Asfixiado

Vara, autorretrato en w.c.

Incierto destino asfixiado.



Incierto destino asfixiado en un mar de dudas
Razonablemente coherentes;
Infiernos a medida en miles de vidas prefabricadas,
Prestadas por la Atroz Máquina de la SuerteMuerte…

…el camión de los cerdos aparcado en la oscuridad del callejón,
Donde amantes furtivos juegan a brutalidades emocionales
De saldo.

Las sirenas de las ambulancias
Ya no parecen interesar a nadie;
Hoy es un día que decide tumbarse panza arriba
Con la boca abierta en un gesto de furiosa resignación…

“¡EL FIN DEL MUNDO SE AVECINA!”- grita un desgastado borracho,
Mientras unas monjas apresuran el paso
Para ser engullidas por una iglesia abrumada por el tedio
Y el suicidio masivo de las viejas creencias.

Incierto destino asfixiado en un mar de dudas
Razonablemente coherentes;
Vidas patéticas asomadas a las ventanas del manicomio
De la realidad…
Y por la puerta de atrás escapando
Un Satanás de tres al cuarto sube en una limusina gris,
Como el cielo un instante previo al aguacero
De cuchillas de miseria,
Que afiladas y voraces,
Resbalan espesas a través de todos los sumideros…

…donde el mal cohabita con la incertidumbre,
Allí donde los dioses de la peste
Negocian nuestros asfixiados e inciertos destinos.

Diosa de los Engaños.

Diosa de los engaños



Hace tiempo que me cansé de tu forma de hablar,
De tu cruel obsesión por jugar al gato y al ratón;
La memoria hecha jirones
Bajo tus uñas coaguladas por cientos de reproches,
Una vida deformada a tu imagen y semejanza,
Hilos frágiles para marioneta exhausta…
…emociones desvencijadas
En sótanos abandonados a su suerte.

Miedo y asco compartiendo espacio en las venas,
(no en Las Vegas)
Tiempos de tormento que marcaron la piel
Con las mil arrugas de un dolor lacerante,
Con las mil llagas de un siniestro vacío…

Emociones mudas,
Deseos ahorcados con sogas podridas
Y un cuerpo colgando de un gancho bastardo,
Como tú,
La perversa diosa de los engaños…






…y entre tus ubres
Amamantaban bestias.

(Foto tomada de una performance de Rocío Boliver... conocida también como

La Congelada de Uva, una gran amiga en la distancia.

La imagen me encanta para ilustrar este poema de "Daño Selectivo"...)

Diario de una Actriz

Créditos:

Imagen y video : Déborah Vukusic
Mezclas Audio+video+rapsoda: Vara

Música: El increíble Sergi Puertas

Diario de una actriz

(Poema de Vara para Daño Selectivo)






Hoy la actriz se viste para salir de caza,
Anfetaminas de carmín
Y balazos de rimel en el alma…
…el espejo del baño herido de vejez.

Hoy la actriz se viste para salir de caza,
Colores chillones abarrotando
El armario de los fracasos,
El humo del cigarrillo olvidado
En el cenicero de la última prueba;

Teatro del desamor,
Actuación violenta…
…en la penumbra del callejón
Hay un amasijo de pieles muertas…
…asumir otras personalidades,
Experimentar otras vidas
Que nunca lo fueron…;

Corredora de fondo en el circo de la simulación,
El arte de crear mentiras saturadas de ilusión.

Hoy la actriz se viste para salir de caza,
Anfetaminas de carmín
Y balazos de rimel en el alma.

recomendaciones:

http://vukusic.blogspot.com/

http://www.deabruak.com/sergi/

Obstinadamente

imagen: "nude self-portrait 1"

Obstinadamente



Obstinadamente underground,
Obstinadamente blasfemo
En un mundo dominado por dogmas,
Imprecisos como niebla en noche cerrada.

Obstinadamente distante
Obstinadamente obstinado
Destrozando la frontera de lo políticamente correcto
Como tantas otras veces…
…donde los sátiros copulan con ninfas
A la sombra de un Santo Grial edulcorado
Tras velos de cartón-piedra
Simulando fastuosos decorados,
Donde el lujo no es más que una vieja maquillada
A horcajadas sobre Mercedes heredado,
Y fiestas al borde de piscinas
Donde chicas sexys de quirófano
Desnudan sus cuerpos al sol,
-como en la vieja canción-,
Piscinas saturadas de grietas,
Que amenazan con romper la emoción
De personas prostituidas por la ambición…
…de un mundo rico en abyección
Y donde el porculamiento es la norma
Estafadora de almas…
Pero, regresemos al principio, a la frase inicial:
“obstinadamente underground,
Obstinadamente blasfemo
En un mundo abrasado por normas”…
Curas follando con vírgenes indiscriminadamente,
Hartos de un celibato frustrante,
Como el de esa gente que sólo mueve el culo
Por dinero.

Obstinadamente distante y lejano
Perdido en una osadía desafiante
De obstantes obstinados,
Donde los locos son hechiceros
Que escriben las directrices
De un Universo bastardo,
Que amenaza con irse a la mierda
En un segundo infinitamente corrupto,
Obstinado como este jodido poema.

Dos mujeres clavándose dentelladas

Foto: Congelada de Uva (Rocío Boliver)

Dos mujeres clavándose dentelladas.

Para "Daño Selectivo"




Dos mujeres clavándose dentelladas furiosas
Bajo luces de neón;
Es la vieja historia que gira en espirales
Carentes de emoción…
Los gritos no se oyen,
Son mudos como sentimientos abortados
A flor de piel;
Una de las mujeres vomita sangre
Y de sus ojos mana dolor,
¿teme acaso perder lo que nunca poseyó?.

Dos mujeres sometidas a realidad turbulenta
En habitación lechosa de dolor;
Allí donde el apéndice artificial de silicona
Nos muestra un mundo de carencias afectivas;
Allí donde la carencia ha muerto
Y el amor viaja en silla de ruedas,
Allí donde el dolor huele a viejo compañero,
Allí donde las tuberías del alma
Se embozaron hace ya tanto tiempo…
…bajo temblorosas luces de neón,
Allí donde dos mujeres se clavan
Furiosas dentelladas de crepúsculos abatidos.

De cómo se nos escapa la vida

de cómo se nos escapa la vida

De cómo se nos escapa la vida,
De cómo huye el momento,
De cómo muere el sentimiento
Y de cómo nos pudre el paso del tiempo.

Eso es lo que bramaba
El predicador alcoholizado,
Deambulando entre putas y sodomitas
Por las sucias callejuelas
De ciudad Fracaso.

Heridas profundas
En un alma negra
Emponzoñada por litros de whisky barato…

…hace tiempo que la cruz
Dejó de tener cualquier tipo de significado…

De cómo nos mentimos a nosotros mismos,
De cómo blasfemamos en la penumbra
Mientras nos masturbamos,
De cómo follamos sin convicción alguna
En las trastiendas
Del daño emocional…
…y de cómo se nos escapa la vida,
Y de cómo bajo la noche,
Sudada y envejecida,
Muere el último atisbo de cordura conocido.


De cómo se nos escapa la vida,
De cómo huye el momento,
De cómo muere el sentimiento
Y de cómo nos pudre el paso del tiempo.

Para "Daño Selectivo"

(a seis poemas del final)

Más Covers para Daño Selectivo.

Kurokety Art from México.

(esta chica si que vale)

Pruebas portada "Daño Selectivo"

In Flames Video (Vara/Puertas)

Music by Bioxid (aka Sergi Puertas)

Redescubrirse.

Redescubrirse

Redescubrirse

es casi comparable

a un fiero acto poético...

...breve e intenso

como un disparo a bocajarro

a la altura de la sién.



Apenas hay sangre

porque todo sucede

a la velocidad de la luz.

Esa luz que emerge violenta

de un amanecer

donde todo es equilibrio

y delicada paz interior.



Redescubrirse

es casi comparable

a los bostezos de mis hijos:

breves, intensos y fieros...

...como un fiero acto poético.

Vara,

para Daño selectivo

(poemario inédito)

Pruebas COVER "Daño selectivo"

Prólogo para Daño Selectivo, por Vicente Muñoz.

Vicente Muñoz

J.M.Vara vs Babylon

Conocí a José Manuel Vara en el año 1996, en pleno fin de siglo y milenio, mediante un intercambio casual de fanzines. Supongo (ya no lo recuerdo) que fuera a través de la sección de revistas alternativas que publicaba regularmente Ajoblanco... Y así fue como recibí su visceral y tremendo Atrocyty Exhibition, una de los zines más cañeros e irreverentes de aquellos tiempos salvajes: cine gore, poemas oscuros, prosa espontánea, comic e ilustración... Y referentes comunes, también: Tom Waits, Abel Ferrara, Fassbinder, Lidia Lunch, Nekromantic, Miguel Ángel Martín... A cambio, yo le enviaba puntualmente nuestro psicotrónico Vinalia Trippers, y poco a poco, casi sin darnos cuenta, ampliando y poniendo en común esfuerzos y círculos, la red fanzinerosa que unos pocos tejimos se fue ampliando y autores como David González, Hernán Migoya, Sergi Puertas, Eva Vaz, Nuria García Benito, Alfonso Xen Rabanal y otros muchos francotiradores de la palabra se fueron uniendo al grupo... Ese fue, ha sido el germen para muchos de los proyectos en los que uno y otro hemos seguido trabajando después.

Un tanto incrédulos y despistados, recibimos después el nuevo milenio, y durante algunos años el impacto de los blogs y revistas digitales desplazó a los zines de grapa y papel, haciendo que muchos nos perdiéramos en la niebla y el caos...

Hasta que a raíz de la antogía Resaca/Hankover: Un homenaje a Charles Bukowski, volvimos a contactar y a trabajar de nuevo en equipo.

Desde entonces sigo sus blogs y su propuesta subterránea y rotunda, y estoy más que atento a los autores que promociona y descubre y, por supuesto, a sus poemas, vídeos y textos.

Daño selectivo, el poemario que ahora presenta, es Vara en estado puro: vísceras, alcohol y sangre, ultraviolencia, desamor y sexo, trauma y pasión en desbordadas dosis: un catálogo de perdedores y olvido, de outsiders y perros de lluvia, de paranoias, naufragios y nostalgias varias... Versos directos al corazón y a las entrañas, puñetazos contra el stablismen y la burguesía, jarros de agua fría contra los tabúes y los convencionalismos.

Vara es, qué duda cabe, un agitador cultural y un bastión de resistencia frente al adocenamiento y la mansedumbre, un loco de la poesía, un terrorista literario y un ejemplo de integridad a seguir... Y no tanto ya por sus versos, interesantes e intensos de por sí, sino por la forma de atacar con ellos a Babilonia y de enfrentarse, mediante la palabra, a la sociedad y el mundo.

Poesía, en cualquier caso, no apta para menores ni académicos ni ratones de biblioteca... Poesía escatológica y dura como el pedernal, sudorosa y tremenda, epantante y guerrera... Poesía, en suma, para este nuevo y alienante milenio que nos ha tocado vivir.


Salud & Revolution, J.M.

& que Hank nos guarde de los Bichos Malos.




León, primavera de 2009.

Prólogo para Daño Selectivo, por Adriana Bañares.

Proyecto de prólogo… para Daño Selectivo…
Adriana Bañares Camacho

Muchas fueron las veces que de pequeños nos contaban aquel cuento de la cigarra y la hormiga. Colorear sin ganas, sin salirse de los bordes, las tristes fotocopias de algún cuento de todo a cien.
Tantos cuentos, tantas historias... todas mentira… o verdad, pero muy relativa. La verdad, digo.
El hecho de que la vida sea corta… no, el hecho de saber que la vida es corta, puede llevarnos en ocasiones a vivir locuras. Por eso de que total, qué más da todo lo que nos hayan contado si al final somos todos la misma mierda. Da igual tener el cerebro comprimido en media docena de cervezas o terminar la noche proponiendo o ser propuesta para ser la nueva puta entre las putas. Para ser algo que, coño, ¿somos o no somos?
Me sorprendió llegar a casa haciendo honor de universitaria, un jueves, con las cervezas que te cuento, pensando en este hecho, y encontrarme con una entrada en el blog de una web porno en la que viene a decir que todas somos unas putas (y cuanto más nos tachan de ello, más lo queremos ser…) y sentarme frente al ordenador con de ganas de escribir todo lo que no he sido capaz de escribir por la tarde (porque este sol naranja de marzo que entra, en forma de aire congelado, no deja lugar para la concentración, porque aunque me tomé un par de cafés bien calientes el frío de la impotencia creativa se ha colado ya hasta las entrañas) y dedicar las palabras que le debo a José Manuel Vara.
Vara es de las pocas personas que conozco (qué coño, la única…) que en su día me dijo ­algo que, pese a que no fuera un consejo, sino una sentencia en toda regla, me ha servido para considerar qué es realmente, no tanto la literatura, pero sí “saber escribir”, y la poesía en sí: escribir con las tripas. Él lo hace. Escribe desde dentro, desde lo más oculto en su ser, y en el ser humano en sí porque de hecho es esa decadencia, esa decadencia que tratamos de ocultar para parecer racionales, lo que en verdad nos hace humanos y de lo que esta´ hecha la sangre: esa rabia contenida por la obscena obsesión de lo políticamente correcto hacia la violencia y el sexo más perverso, que tan oculto ha quedado en nosotros que a veces sólo es posible vomitar a través de la palabra, el ritmo y el alcohol (que se lo digan a Bukowski…)
La rabia, en ocasiones más romántica que un puto ramo de rosas, a veces tan desgarradora como el humo de un cigarro estando de resaca, nos la muestra Vara en sus poemas de un modo penetrante, (e incluso atormentado, diría yo…) que sin duda no dejara´ indiferente a nadie.
Porque nos muestra tal y como somos, cómo somos y qué realmente queremos ser aunque duela… aunque duela admitir lo que somos y qué es lo que marca el ritmo de nuestras arterias. Él lo deja ahí, puesto ante nuestros ojos en hojas de papel, tan puro como las ostias de la primera comunión… palabras capaces de revolvernos las tripas y el alma hasta ensuciarla de nuestros más bajos instintos y sentir, como nunca hemos sentido, la llamada de la naturaleza hasta querer vivir la vida hasta las últimas consecuencias, porque lo que siempre hemos querido desde que nacemos, es vivir eternamente, y las únicas vías que nos hacen tener contacto con la permanencia son el sexo y la propia muerte. Y José Manuel Vara nos pone frente a ella de una manera brutal, nos enfrenta a nuestras propias tensiones pulsionales, dejándolas al descubierto. Nos permite regresar al estado salvaje, animal… y verdaderamente monstruoso. Y a mí, y seguro que a ti también, ese estado… me encanta.

Gracias por este prólogo, Awi

un beso neurótiko en el alma

Vara

Los últimos datos.

Los últimos datos

Los últimos datos nos revelan

que hay pederastas

en el seno de la Iglesia Católica de Irlanda;

Los últimos datos nos cuentan

que en el cielo también hay traidores

bajo la tutela de un dios

cada vez más desvirtuado

por la perversión humana...

...Los últimos datos nos muestran

a un Satanás obeso

riéndose a mandíbula batiente,

mientras sus súbditos sodomizan

a la nueva hornada de ángeles caídos

vestidos con sotana

y con cruz colgada al cuello;

Los últimos datos nos informan

de que para ministros de la Iglesia de opereta

el aborto es el crímen más blasfemo,

más que la violación,

más que la pedofilia disfrazada de evangelización,

más que a un sacerdote

haciéndoselo con un niño en un confesionario...

Los últimos datos nos confirman

que los bastardos hijosdeputa

comienzan a quitarse el disfraz de santidad

para mostrarnos

la crudeza de la doble moralidad,

un nuevo concepto de pecado,

un nuevo estilo de mentira,

un nuevo dogma de fé...;

Los últimos datos nos revelan

que hay pederastas

en el seno de la Iglesia Católica de Irlanda

y de cualquier Iglesia Católica del Mundo;

Los últimos datos nos revelan

que ésta sí es la verdadera fecha señalada

para el advenimiento del Anticristo...

lo conoceréis por su manera de hablar de su dios

en el púlpito de cualquier iglesia

mientras mira sonriente a los niños...

Amén!.

En principio no está escrito para "Daño selectivo", pero daño

se ha hecho y mucho...

Poema evocado por los llantos de algunas de las víctimas de estos abusos

en un programa de televisión mientras hablaban de los traumas de su pasado y de lo "liberador" que era el hecho de que todo esto hubiera salido a la luz...

Poema: Vara

Foto: Belekurokety

In Flames. Poema de Vara.

In Flames.

La mujer emerge de la casa en llamas,

brillo fuego en la mirada

y cabellos arrebatados de pasión;

su corazón como bidón de gasolina

incendiando viejas pasiones hoy marchitas,

mientras sus pies alcanzan el sendero

de la melancolía más abyecta...

(la canción triste

de la pirómana emocional

vuleve a inundar el aire de la noche,

frío como alma anestesiada)

Dicen que no es bueno abrir las viejas heridas,

los fantasmas, -retales de jirones de dolor entumecidos-,

son sólo ecos distantes de sonidos apagados...

(apagados por el click

de mechero bastardo

sobre mujer de corazón

de bidón de gasolina)

...apagados como una noche que bosteza

abatida por el cansancio,

el viejo dolor

de dar cobijo a tanto amor calcinado;

calcinado como bidón de gasolina

de mujer de corazón en llamas,

(in flames

in the middle of the road

of Nowhere...

...in flames

always in flames)

Con ojos de fuego

y cabellos arrebatados

como noche con insomnio

quebrada bajo los maullidos de los gatos,

mientras en los infiernos del amor

otro corazón perece

por inmisericorde azote de llamaradas...

...burn, burn, in flames...

Para Daño Selectivo

Libro de Poemas de Vara

Fotografía: Luisa Gómez

Filtros: Vara

(20 años juntos)

En el Infierno no hay bares.

En el infierno no hay bares.

Para Alfonso "Xen" Rabanal.

Alguien me mintió,

como venía siendo habitual,

como yo venía haciendo tantas veces,

sistemáticamente,

con el objeto de evitar estrellarme contra la realidad

y descomponer partícula a partícula

mi reducido microuniverso...

...Alguien me mintió,

ahora sé que en el infierno no hay bares;

en el puto infierno del jodido satanás

sólo hay amoralidad

y ganas de joder al bastardo cristiano,

pero en cien mil fuegos fatuos a la redonda ni un puto bar,

ni un puto barril de cerveza,

ni un puto Jack Daniels con hielo,

hielo de fuego

a la sombra de un volcán de pecados absurdos...

...Alguien me mintió,

en el infierno no hay bares,

ni siquiera la excusa de una conversación interesante

sobre lujuria

y otras perversiones sexuales.

El infierno dejó de interesarme

un 20 de mayo absurdo

en una detestable primavera

en la que te transformaste en mi madre

sin yo ni siquiera advertirlo...

...para decirme que el alcohol

tenía mucho que ver con mi físico y nada con mi cerebro;

Satanás se convirtió en un jodido pringado

el día en el que el sexo dejó de interesarme

como instinto primario,

el día en que empecé a pensar

que todo estaba jodidamente acabado,

como este poema,

como los amigos que te vendieron por 30 monedas

en un bar saturado de demonios menores,

que nunca existío en en jodido Infierno.

Poema inédito del libro

"Daño Selectivo".

Poema como agradecimiento a Xen

por su maravilloso prólogo.

Hasta que el óxido me consuma.

El gran libro de Xen.

Vara en la niebla ... esa que te cambia la vida.

Gracias enormes , Xen...

tomado de su blog:


http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/





http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/2009/05/hasta-que-el-oxido-me-consuma.html

(Tercer prólogo para "Daño selectivo", próximo proyecto de libro de poemas de Vara. Los dos anteriores corresponden a Adriana Bañares y Vicente Muñoz. Gracias a todos)

a José Manuel Vara

- ¿Qué haces tú para evitar esos momentos en los que la muerte acecha, todo te falla, no tienes nada a lo que aferrarte, en tu cabeza algo va hacia la deriva, hacia dentro, cae como plomo fundido, sin retorno, y quiere arrastrarte, llevarte hacia ese agujero negro, todas las imágenes en tu cabeza se disuelven, la espalda quema, el pecho, el tiempo que se agrieta, se escurre por donde se fue la fe... no sé, en algo, ya no en ti, porque tú ya no eres... en algo, ese algo que se dispara en tu interior y explota, y a través del humo observas tus pedazos que parten? ¿Qué haces?, ¿eh? ¿Qué puedes hacer?Lié un cigarro, agarré la birra e hice un E.R.E de sus tres cuartas partes... así, por la puta cara... Pegué una larga calada y quedó envuelto en una niebla imprecisa mientras me iba...- Correr, tío... joder... lo que estoy haciendo...: correr - le dije a mi reflejo en el espejo-... porque sé que llega un momento, esos putos días, en el que todo se circunscribe a aguantar... aguantar pese a todo, aguantar por no tener nada, ni dónde caerte a lamer las heridas de tus alas cortadas mientras escampa la tormenta... Sí, hostia... correr, tío... escapar de esos momentos en los que te persigue ese todo que no ha servido para nada... porque todo lo hecho está mal hecho en ese momento en el que te alcanza la puñalada ardiente que parte tu espalda... Y has de correr, muchacho, si no quieres que el óxido te alcance demasiado pronto... y te consuma mientras caes en los abismos personales, allí donde siempre hay un arma cargada para ti delante de tu cara de ángel abortado...Correr, tío... porque las borracheras ya sólo hacen lodo de tu derrumbe, y la Razón se suicicida siguiendo el ritual de la parte oscura de la barra... Correr, antes de caer en el vacío... en el vaivén del sinsentido... allí donde te has de engañar al repetirte una y otra vez: Ella vendrá...... Sí, vendrá... pero sólo a recoger los fragmentos desacompasados de tu derrota, esos que caen de la barra a cámara lenta, restos del daño selectivo, esa tortura a la que has sometido toda tu puta vida...... Correr... sí... antes de que nieve óxido y toda tu nada se funda en negro...

Alfonso Xen Rabanal, inspirado en el poemario inédito de José Manuel Vara: Daño selectivo, y construido con versos del mismo...

Los yonkis y el amor

Bele from México

Vara from Badalona (Spain)

Daño Selectivo Project

Bele (México): Imágen

Vara (Badalona/Spain): EDición y voz

Primer video de presentación del poemario de Vara "Daño selectivo". Video colaboración entre Bele (gracias,guapa) y Vara.

Posturas forzadas.

Posturas forzadas

La postura viene siendo más o menos forzada

como lo es tu vida desde hace algún tiempo;

alguien te habla de trueques de felicidad

y tú casi te empeñas ciegamente

en creerle desde un conflicto interno similar a la desesperación...

¡...los yonkis emocionales volvieron a salir de sus tumbas!

Poema para "Daño selectivo"

(En preparación)

Fuma la Vieja

FUMA LA VIEJA
27.10.08

(Para Daño Selectivo)




Fuma la vieja
Y en el amplio espectro del recuerdo
Descubres vacíos insondables
Que no deseabas volver a ver.
Tiempo que remueve mareas de detritus
Que se coagulan en la boca
De amigos que traicionaron tus sueños.


El espíritu de los fracasados
Se revuelve en la tumba,
Mientras las sirenas de las ambulancias
Castran el silencio donde se sume la vieja,
Condenada a la mediocre mecedora
(tan vieja como ella)
Y a una vida en el vaivén del sinsentido.


Fuma la vieja,
Mientras compras una pistola
Y una decena escasa de balas de plata…
Hoy es Luna llena
Y es tiempo de matar a esos amigos
Que, tal vez, nunca lo fueron.