Un pensamiento.

Un pensamiento.

Eres definitivamente libre

cuando te enajenas de todo lo que hay a tu alrededor

y, más aún, cuando los demás ponen precio a tus entrañas.

Vara

(del  libro inédito "El amor en los tiempos del sida".1995)

Roberto Galar vs. Sonia Monroy

Psiquiátrico, de Roberto Galar

Previo:
Alma Sucia, de Vara

   Lejos queda ya en la memoria aquel rodaje de "Alma Sucia", en el que tuve la oportunidad de conocer la cara amable y auténtica de Sonia Monroy (despojada de todo tipo de divismos y convirtiéndose como por arte de magia en la más abnegada actriz underground que me he echado a la cara), más famosa por sus apariciones televisivas en programas de encefalograma plano (periodismo basura, que le dicen), pero que, por otra parte, conforman el denso entramado mediático de nuestra televisión y que logran elevados índices de audiencia.

   El guión se basaba en el papel de una mujer marcada por los traumas del pasado (abusos por parte de su padre) y por los del presente (alcoholismo y paranoia). Sonia se entregó ciegamente al rodaje, que se desarrolló en un maratoniano día de trabajo. Guardo un grato recuerdo de aquella experiencia, por lo cual unos mails que acaban de llegar a mi correo me han alegrado sobremanera. Se trata de un nuevo rodaje de Sonia de título "Psiquiátrico", dirigido en esta ocasión por Roberto Galar.

   En el tintero quedó un proyecto de título "Belleza Condenada" (un encargo para editar, ya que la propia Sonia lo había escrito y dirigido), que quizá retome ahora también Roberto Galar.  Para destacar de este proyecto abortado queda decir que la música era de Nebur Seth Onilecram en su faceta Mother Computer, que compuso y grabó varios temas para esta banda sonora.

   

Psiquiátrico, de Roberto Galar

Biografía de Roberto Galar

Roberto Galar Egüén nació en 1982 en Logroño, se educó en los Jesuitas durante 12 años y cursó los estudios de Bachillerato Artístico en la Escuela de Bellas Artes de la misma ciudad. Es Licenciado en Publicidad y RR.PP. por la Universidad Complutense de Madrid y ha trabajado en la productora Corazón Films, junto a José Luis Lozano, donde ha colaborado con el Grupo PRISA y Canal Cuatro.

Ha realizado seminarios de guión con Zackary Sklar (nominado al Oscar por el guión de la película “JFK”, dirigida por Oliver Stone) y ha ganado el “X Certamen de Vídeo” del C.U. Domingo de Soto (co-dirigido con David Galán), así como el concurso “Diciembre en Corto: haz un corto en 48 horas” (co-dirigido con Juan Luis Rodríguez). Ambos con guiones escritos por él.

Recientemente, se ha publicado el libro “Guerrilleros del Cortometraje” (de Jesús Pellejero) donde se incluyen algunos de sus guiones, así como dibujos realizados por él mismo para los Story-Boards.

                          

“PSIQUIÁTRICO” un guión de Roberto Galar Egüén

INT. PASILLO – DÍA

Dos médicos, uno joven y otro mayor, caminan con sus blancas batas por un estrecho pasillo. Sobre ellos, la luz de los fluorescentes ilumina el lugar con aire siniestro. El más mayor de ellos se llama SERGIO, de uno 45 años. El otro, de algo menos de 30, se llama LUIS. Sergio lleva el periódico en una mano y un café en un humeante vaso de plástico en la otra. Luis tiene una carpeta de cartón con un informe dentro. Los dos caminan mientras hablan.

SERGIO

¿Qué tenemos aquí?

LUIS

Una mujer. La han traído esta mañana.

SERGIO

¿De qué se trata?

LUIS

Un asesinato en un aparcamiento. Parece que fue cuestión de azar: agresora y víctima no se conocían de nada. Parece un brote psicótico…

SERGIO

Parece, parece… somos médicos, Luis. No nos centramos en suposiciones. Nos basamos en certezas ¿Por qué la han traído aquí? ¿No debería encargarse la policía?

Los dos médicos se detienen frente a una puerta, en medio del pasillo.

LUIS

Cuando la vea, lo entenderá. No deja de decir incongruencias. Y parece que está bajo los efectos de algún alucinógeno. He mandado hacer una analítica, los resultados llegarán enseguida.

SERGIO

El mundo está desquiciado. Mira la portada del periódico, otra chica violada y asesinada. Y van 7 en los últimos tres meses. Nos estamos volviendo locos.

Sergio le entrega el café a Luis y luego coge la carpeta con el informe. Mientras lo hojea, abre el pomo de la puerta y entra.

Sonia Monroy en el último corto de Roberto Galar

El lugar es pequeño pero diáfano, como mobiliario sólo hay una mesa rectangular con dos sillas a los lados. Parece la sala de espera de una consulta médica. La iluminación es blanca y brillante, casi onírica. Sentada en una de las sillas hay una mujer mal maquillada: tiene el rimel corrido por las mejillas y los ojos muy maquillados de negro. Además, parece que el pintalabios se lo haya puesto a oscuras o sin mirarse en un espejo, porque en lugar de seguir el dibujo de su boca, sube por la mejilla como una sonrisa siniestra. La mujer va vestida con una bata de hospital blanca y tiene unas esposas en las muñecas. El doctor la mira de arriba abajo. Debajo de todo ese maquillaje parece que se trata de una chica muy atractiva, aunque tanta pintura no deja ver bien sus rasgos. Sergio se sienta en la silla que hay al otro lado de la mesa y deja encima el informe y el periódico.

MUJER (cont.)

… con aire…

La mujer se lo clava al hombre en el cuello y aprieta el émbolo hasta el fondo. El hombre se agarra el cuello y cae al suelo de rodillas. Poco a poco empieza a perder movilidad. Todo se vuelve borroso a su alrededor.

La mujer se agacha junto a la cara del hombre y le susurra al oído.

MUJER

Cuando ya no haya sitio en el infierno, los demonios caminarán sobre la tierra…

Como cada atardecer
un corto de Roberto Galar

Presa Motriz, de Paula Grau

Paula Grau en "Presa Motriz"





Porque hay canciones que se enganchan como una segunda piel.

Me encantó rodar este video: llovía en la ducha y llovía en la calle...

Chapas alienígenas

Tomado de:

http://hankover.blogspot.com/2010/06/chapas-del-espacio-exterior.html

Estas son las psicotrónicas chapas que nos hemos marcado para Plan 9 del Espacio Exterior, el esperadísimo regreso de Vinalia Trippers, a cada cual más bizarra y marciana.

Son, cómo no (igual que las de Tripulantes, Resaca/Hankover & 23 Pandoras), obra de nuestro drugo hermano Paco Chapas, que desde el Ciberespacio ha realizado para nosotros este diseño exclusivo.

Adjuntaremos una al zine (hasta agotar existencias) en los primeros pedidos por correo, que a partir de la semana próxima podréis ya recibir en vuestras casas.

E impondremos una en la solapa, como distintivo, a todos los miembros de la Tripulación.

El Espacio Exterior no tiene límites

y nosotros no tenemos prisa.

El Futuro nos pertenece.

(M.A.Martín dixit)

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Pedidos & colaboraciones:

vinaliatrippers@yahoo.es

http://vinaliatrippersproyecto.blogspot.com/

Ne change rien

Ne change rien, de Pedro Costa

Manifiesto Intestino

Manifiesto intestino

Txus García

(…) como si el alma / fuera un intestino/ o una garganta. (Jesús Lizano)

Hay que agarrar la tierra,/calentita o helada,/y comerla/¡comerla! (Oliverio Girondo)

Sean los poetas intestinos

—bellos rumiantes del verso

mastiquen el bolo despacito

hagan trabajar su yeyuno

reposen la secreción biliar

y que excreten finalmente

nuevos poemas grumosos

Id contra los poetas gástricos

los que desprecian la rapsodia

que evitan la perfopoesía

y aborrecen el arte bardo

los métodos escénicos

—polipoéticos

o las nuevas maneras de cantar

a Dulcinea

Dicen los lame-micros que basta

con su adusta jeta con su nombre

anunciado por un chambelán

adoran su arte gráfico gravoso

y creen que el poema

—pobres incautos

no es estiércol

Se niegan a masticarlo a digerirlo

lo desposeen de su fase anal

lo entregan crudo tembloroso

leen amorrados a su publicado libro

con bajita voz y nula emoción

—pero con gran ego

Entonces ese pobre y buen poema

se nos atraganta a medio camino

provoca acidez y somnolencia

eructamos su intenso sabor a ajo

Digieran señoras, caballeros,

sus versos lipídicos fosfatosos

y no los regurgiten de repente

Trabajen traje, movimiento y tono

antes de entregarlos a Dulcinea

no sea

que se reciten ustedes encima

y

nos manchen las camisas de bilis

en vez de evacuarnos el alma

—el poeta es un sistema digestivo

dejándonos una dulce sensación de alivio

Txus Garcia

http://katalitza.blogspot.com/

Suicidios Cotidianos

Suicidios cotidianos

Mantiene los dientes apretados
mientras sus pulmones se llenan de agua.
Es una curiosa sensación
entre sequedad dulzona y amarga,
como estar flotando entre algodones.
Pero, no, quizá sólo sea una sucia trampa
que le juega su cerebro.
Sí, ella le había engañado, MENTIDO...
Para él no existía horror más inmenso
que el abandono.
Y en su retina perduran sus dientes,
la boca de ella... RIÉNDOSE,
y sus palabras feroces: ¡ERES UN MIERDA!
Y él que lo acepta.

En silencio, se va.
Como los demás.
Se desnuda y se zambulle en el mar.
Y el mar lo acepta.
FUNDIDO EN NEGRO.

José Manuel Vara

Del poemario inédito "Purgatorio de mentiras". 

Septiembre 1999.

Canción para mi hermano

Canción para mi hermano

A Ray

Mi hermano perdió una oreja

en un accidente de tráfico,

¿Sabéis?

Pero, eso no fue lo peor.

El mal rollo,-por llamarlo de algún modo-,

vino después. Tras el dolor.

La chica que atropelló era hermosa,

murió en el acto.

La cabeza aplastada contra el parabrisas

con los ojos abiertos,

mirando a los ojos de mi hermano.

Mi hermano perdió una oreja

en un accidente de tráfico.

¿Sabéis?

Pero, eso no fue lo peor.

El mal rollo, -por llamarlo de algún modo-,

vino después. Tras el dolor.

La chica que atropelló era mi chica,

y mi chica murió

y mi hermano sólo perdió una oreja.

José Manuel Vara

Del poemario inédito "Purgatorio de mentiras"

Septiembre 1999

Le dimissioni di Dio. (Cortometraje experimental)

Le dimissioni di Dio

di Daniela Montella

E al primo posto nella classifica dei libri più venduti in Italia c’è “Campare facendo i leccapiedi e conservare un sorriso smagliante”, il manuale di sopravvivenza economica che è diventato un caso nazionale.

Passiamo adesso alle curiosità: agli esseri umani di tutto il mondo è misteriosamente arrivata una lettera firmata dal Signor Dio, che oggi ha presentato ufficialmente le sue dimissioni. Questo bizzarro e folkloristico personaggio si è quindi fatto da parte lasciando all’umanità un semplice messaggio scritto. Con un esclusivo sottofondo musicale, disponibile da domani sul nostro sito internet, leggeremo insieme la sua lettera:

“Cari figli, ancor più care figlie,

senza la minima gioia decido oggi di rassegnare le mie dimissioni. Ho riflettuto a lungo sul mio e vostro destino; ho pianto inondazioni, singhiozzato terremoti e rinunciato alle glorie della vita celeste, tormentato com’ero da profondi dilemmi e terrore per il vostro bene, il vostro futuro, la vostra salvezza. Non sono felice, figli, per questa decisione, per quanto sia l’unica possibile. Ho abbandonato il mio amore smisurato per la razionalità che voi, nel corso dei secoli, mi avete insegnato, e ho capito di non essere più presenza gradita.

Voglio mitigare i vostri dubbi, semmai ne avrete: siete stati amati, figli, e tanto, più di quanto vi abbia concesso di concepirne. Avevo paura di ferirvi, con il troppo amore, e per questo vi ho negato di conoscerlo appieno. Vi ho regalato il mio, ho fatto di tutto. Vi ho regalato la gioia del sorriso. Se i fiori hanno un profumo e le farfalle un colore, se il sole vi scalda e la luna vi affascina è per rendervi felici. Ho creato le lucciole, la rugiada, gli arcobaleni, i colibrì, le onde, per voi.

Ho riempito il mondo di sognatori, per vederli umiliati; i giochi di luce nel ghiaccio nell’Artico, per vederli sciogliersi; il canto delle balene, nato per riempirvi di meraviglia, l’ho visto arpionato e ferito, mangiato, mandato a morire in fondo all’oceano; ho riempito l’Africa di diamanti e musica e l’ho vista cadere sotto mille colpi di guerra. Ho creato le donne per la loro bellezza e gli uomini per difenderle. Li ho visti stuprarle, beffeggiarle, forzarle agli orrori, ferirle, scoraggiarle, cacciarle, ucciderle. Nonostante questo vi ho amato, figli miei, perché speravo che andaste oltre. Avevate ancora tanto, troppo, da imparare. Ho pensato che fosse giusto non intervenire.

Potreste chiedervi perché vi ho dato tutto questo, perché vi ho creati e cresciuti. Il motivo è molto semplice, sciocco, banale perfino: mi sentivo solo. Perfino gli illimitati poteri e la vita eterna e la conoscenza infinita diventano pesanti, dopo milioni di miliardi dei vostri secoli passati alla ricerca della perfezione. E la tristezza, figli, anche quella non ha limiti. Non per gioco siete qui, ma per mitigare la mia disperata solitudine. Ho riso con ognuno di voi, ho pianto per voi, vi ho abbracciati nel sonno, vi ho aiutati, vi sono stato vicino, ho sempre cercato di farvi sentire amati e protetti. Lo so, figli, non siete perfetti; né ho mai preteso che lo foste. Non vi ho creati per avere il pieno controllo su di voi, non ho voluto rendervi come me. Non ha senso creare e amare un essere, se questo non ha in sé vita, possibilità di amare per sua libera scelta. In verità vi ho dato il più prezioso dei doni: poter apprendere, imparare, sbagliare. Provare rabbia, dolore, avere coraggio.

Non vi ho creati per essere d’accordo con me, ma per pensare, creare, perfino odiarmi e rinnegarmi, se questo vi avesse resi felici. Sarei stato ben lieto di ascoltarvi comunque. Nessuna imposizione vi è mai stata data. Non sopporto, ora, di vedervi al collasso. Vedervi ciechi, sordi, insensibili a tutto. Le stelle vi sono indifferenti, la bellezza della pioggia vi infastidisce, vi lamentate per il sole e distruggete tutto ciò che ho cercato di donarvi. Ma non è colpa vostra, figli, è colpa mia. Avete fatto tutto nel mio nome. Avete ucciso, torturato, distrutto intere civiltà nel mio nome. Avete basato le vostre vite su una sorta di competizione per decidere chi avesse ragione a credere in cosa, quando tutto quello che volevo era di vedervi amarvi l’un l’altro, con gioia, serenità, pace e vita.

Per questo decido di andarmene; sono certo che, una volta sparito, voi sarete in grado di apprezzare quello che vi ho donato. Non litigherete più e saprete amarvi, saprete essere davvero felici, insieme, uniti. Rimpiango quel giorno perché non potrò vederlo. Io non ci sarò più, ma il mio amore sarà sempre con voi.

Con le lacrime più nobili e sacre che possa dedicarvi,

e con infinita speranza,

firmo le mie dimissioni.

Dio.”

Bene, cari telespettatori. Non ci sono né angeli né demoni, ora. Non ci sono comandamenti, non ci sono messe domenicali, periodi di Ramadan, feste obbligate, pellegrinaggi alla Mecca, pomeriggio alla Sinagoga, pulizia del Tempio; non ci sono santi e nessuno riconosce i laici. Non ci sono più croci né statue né simboli. Nessuna guerra di religione, nessun attentato, nessuna promessa di vita eterna.

Evidentemente, cari telespettatori, non c’è più nessun Dio.

Siamo liberi.

È tutto per questa sera; grazie dell’attenzione, e arrivederci.

Yo Soy El Final De LOST. (Adriana Bañares)

Tomado de:
http://awixumayita.blogspot.com/

Yo soy el final de Lost


Adriana Bañares Camacho



“Mi piel,


tan suave,


que olvidan haberla tocado”.


Patricia Maestro

Me dieron una infancia sin grandes complicaciones. Me impusieron una película favorita antes de que yo pudiera verla. La Sirenita. Me hicieron ver en su lugar La Cenicienta en casa de Amaya y Marimar. Me dieron una pierna más larga que otra, un alza de un centímetro en cada zapato izquierdo, el presupuesto de una ortodoncia que nunca me llegaron a poner, algo de miopía, una habitación exterior en el centro de Miranda y un cesto donde guardar los juguetes.

Me dieron un colegio que no era colegio donde compartí clase con niños de todas las edades. En el mismo edificio, el hogar del jubilado. Me regalaron una brecha en la cabeza al bailar en el porche con Héctor. Me dieron puntos, me dieron ganas de escapar y lo hicimos, Amaya y yo, a buscar caracoles por las huertas del pueblo. Me dieron la intuición de abrir una alcantarilla y encontrar dentro una muñeca.

Antes de que me dijeran los demás niños la verdad y qué me estaba ocurriendo, decidieron dar un giro al guión, cambiar el oficio de mi padre, trasladarnos. Cambiaron el escenario mientras dormía para despertar en otra ciudad con un paquete de plastilina. Piso nuevo, la dueña enseña, yo soy pequeña, estoy descontenta, y la dueña del piso me dice: “aquí estarás mejor, hay más niños que en Castañares”.

Me dieron un colegio público con una portera con gatos y una perra que se llamaba Neska. Me pusieron una pistola entre unos setos para que la encontrara. Telecinco existió sólo para mí. Todas las tardes a las seis X Men. Me dieron un video VHS para que grabara todos los capítulos y volverlos a ver por la noche, cuando volvía mi padre de trabajar. Hicieron que mi favorita fuera Pícara. Nadie puede tocarla.

No hay casualidades, no estamos muertos. Sólo un guión y actores a mi alrededor que se empeñan en seguir con toda esta historia. Los que no quieren y me aconsejan o tratan de alertar, se alejan. Por eso enviaron a algunos de mis amigos fuera de la serie. Al norte, a Italia, a Madrid, a donde fuera, lejos de mi lado. Personajes prescindibles para las nuevas temporadas.

Me pusieron en bandeja elecciones desacertadas. Me impusieron como favoritas a Ariel y a Pícara como antecedentes de todo lo que ahora me come, me corroe, me inquieta, me obsesiona.

Me colocaron The Widow en primera línea de trauma. Me escribieron todas las canciones del primer disco de Muse. Me dieron una familia falsa con dos universos paralelos. Me dieron flashbacks, flashforwards, me pusieron espejos diferentes dependiendo del lugar para dejarme más indefensa dentro de algunos decorados.

Me dieron una historia de amor casi perfecta no demasiado complicada. Me dieron una temporada de autodestrucción para mantener emocionadas a las masas. Me dieron tres amigas diferentes – personajes con carisma, personalidad propia, contrapuntos – para dar vida a la trama adolescente y a los episodios Sexo en Nueva York.

Hicieron del día a día un cúmulo de coincidencias. Me pusieron artículos sobre el VIH en los muebles del salón. Me pusieron a gente parecida a mí muy cerca. Menciones reiteradas a localidades que nada tienen que ver conmigo en diferentes contextos.

Me dieron un azote en el culo al nacer, supongo.

Me dieron días perfectos con gente a la que podría haber amado con locura y que luego prefirieron a otras.

Otras de otras localidades que nada tienen que ver conmigo pero que se me repiten reiteradamente en diferentes contextos. Otras que me doblan la edad y descomponen mi ideal, mi miedo a envejecer, mi obsesión y mi papel de Lolita que tanto les gustaba.

Me dieron razones para tener que recurrir al Norlevo en diversas ocasiones.

Me dieron noches de hotel y motivos para decir algún día: realizó pequeños trabajos como modelo durante su época universitaria. Me dieron celos, me dieron decepciones, desilusiones y un billete de vuelta a casa sin batería en el mp4.

Me llenaron el baño de hormigas y me colocaron un gato enfermo a mi lado para enseñarme a querer e introducir una temporada tierna, enternecedora, intimista y de transición en pleno otoño.

Me dieron un amor de verano al que no le importó que dejara de hablarle en noviembre. Me dieron personajes excéntricos que me hicieron entrar en conflicto con los veteranos de la serie. Introdujeron episodios de madrugada que desenterraron desazones de pasadas temporadas.

Manipularon mi cuerpo e hicieron estallar burbujas dentro de mi boca.

Me dieron amigas incondicionales que poco a poco se fueron alejando o haciéndome daño para que pudiera olvidarlas sin esfuerzo.

Me dieron miedo a perder las encías. Me dieron miedo a quedarme ciega. Me escribieron un pasado ambientado en Andalucía. Me dieron como ídolo un personaje de ficción a quien nadie puede tocar.

Me dieron síntomas, dolencias, hipocondría. Me dieron, me dijeron, me propusieron.

Hoy ondina, mañana sirena.

ÓPTICA ORGÁNICA 2

ÓPTICA ORGÁNICA 2

Septiembre 2010

Badalona DISTRITO FEDERAL

Calentando motores para la segunda edición de Óptica Orgánica.

Tema: LA VIOLENCIA ÍNTIMA.

Pase de cortos:

"LA CARNE ROTA", de Manolo Hernández

"XACRA", de Xavi Villanueva

Xavi Villanueva

Manolo Hernández

Exposición de dibujos de: 

ANA VIZIOUS LINGER

Música en directo:

XACRA dúo

ART CANGELS (Pendiente de Confirmación)

Seguiremos informando...  

SPOOKY CINEMA 7

tomado de:

http://aquivaletodo.blogspot.com/2010/06/spooky-cinema-7.html

DOMINGO 13 DE JUNIO

SPOOKY CINEMA VII

especial INVASIONES ABSURDAS

TERRORVISION (Ted Nicolaou) - 1986

+

DEEP SPACE (Fred Olen Ray) - 1988

+

DESPACIO Y PROFUNDO (Naxo Fiol) - 2010

+

Trailers invasores

HABITANTES DE LA TIERRA

Su planeta está a punto de ser destruido...

Estamos terriblemente apenados por las molestias.

Criaturitas tentaculosas dulces de regalo!

Stands con Merchandising

Ventas de Golosinas terroríficas

Palomitas, Cerveza y Refrescos, todo a 1€

en el AUDITORIO LES BASSES

C/. Teide 20 (entrando por detrás) - Metro L5 Vilapicina

18:30h - 22:30h

Entrada gratuita

Organiza:

Spooky High School

Subfilms

The Monster Museum

Colabora:

Cine de Warrior

Laboratorio Musical Les Basses

El Buque Maldito

Publicado por Naxo Fiol

He perdido la fe.

He perdido la fe.

Ilustra: Ana Vizious Linger.




Es septiembre o quizá enero,
y lo único que sé es que pierdo la fe
en el sentido de estar vivo.
¿Sabes?. Hay personas que son como sombras,
cierran la puerta y desaparecen,
y al mirarte en el espejo no te ves...

La suciedad se acumula bajo la luz
y una chica olvidó
su lápiz de labios en un lavabo violento.

Cuando pierdes la fe
lo único que haces es dejar que la vida pase,
mientras son otros los que cogen el ascensor...
...de repente, hay un chasquido
y puedes respirar el olor del vértigo,
el aroma del miedo...
...sí, hay gente que sigue mintiendo.

José Manuel Vara

Septiembre 1999.

Del libro inédito "Purgatorio de mentiras"

A "Charo".

Tomado de:
http://hankover.blogspot.com/


Ha muerto, con menos de 3o años, Charo. Deja dos niños pequeños y a uno de los mejores poetas de este país: nuestro hermano José Daniel Espejo. Desde este cuaderno de bitácora: nuestro más sincero pésame y nuestras condolencias. El velatorio: en el tanatorio de Murcia: Arco Iris.


Os dejamos con el poema de José Daniel Espejo incluido en la antología Hank Over (Resaca), debajo de la fotografía, cogida del blog de Cristina Morano.

PAÍS ESTÓMAGO

Todavía mi estómago se inquieta si me acuerdo

de este hotel de que os hablo, en la montaña,

a las afueras de un pueblo, en el centro de Murcia,

el mejor y más barato si de lo que se trata

es de cebar a mil personas con gambas y cabrito

y hacerlos bascular con farlopa y reggaeton

hasta las últimas horas de la madrugada.

Pasé allí los fines de semana

a lo largo de dos años, por 10.000

la jornada, de entre 14 y 16

horas como candados. Y si cierro los ojos

veo mi uniforme de materiales indefinidos,

mi pajarita trucada. Y a todos nosotros:

40 camareros, 10 pinches de cocina ecuatorianos,

el maitre, el dj, los encargados,

los hijos de la jefa: ni un contrato,

ni la mínima promesa de un contrato,

y así que yo sepa hasta hoy. Y al tipo que echaron

por rajarse el pulgar con la máquina del embutido

y estropear un jamón. Y cientos de piernas

de cabrito de Nueva Zelanda ultracongeladas

puestas a remojo rosadas

flores de grasa etcétera. Recuerdo

muchas cosas más, pero no hace falta

sacar un inventario si tenéis la imagen

de una sórdida sweatshop de cabrito

de la puta Nueva Zelanda.

Por entonces yo estaba enamorado

y era minuciosamente infeliz, y no podía

odiarme más a mí mismo y al mundo

que cuando bajaba del tren el sábado y empezaba

la pesadilla de los platos. Y qué creéis,

que vino la poesía a salvarme, que el arte

compareció deus ex machina como Richard

Gere en Oficial & Caballero

para sacarme de allí? Oh, lo malo

de la vida es que pertenece

al género de la novela realista,

no a los libros de caballería ni a la Ci Fi

ni tan siquiera a la Serie Rosa. Sin embargo,

pensaba en Bukowski. Como siempre

que estoy en un hotel o algo peor,

pensaba en Bukowski y me decía

qué haría mr. Chinaski aquí metido

con todas estas lindas ayudantes

de cocina ecuatorianas, qué diría

de estos vestidos de tirantes y este tráfico

de farlopa de la mala en el cuarto de baño?

Del reggaeton? De la grasa? De la jefa

que visitó al peluquero por última vez

en febrero del 94?

No había redención, pero tenía eso.

Igual trabajaba, pero obtuve de Bukowski

una especie de caleidoscopio, un lugar para no entrar,

pero donde aún eran posible las palabras,

los violinistas en el tejado,

los pavos reales rellenos de vino. Con embajadas

en forma de andenes de Greyhound: el País Estómago

donde aún ser un hombre aunque a punto de caer,

pero aún no este galgo de puntillas sirviendo

platos con la soga en torno al cuello,

perdón, la pajarita.

"Fuerza, emoción, ánimo y todos los abrazos que pueda enviarte desde la distancia..."

(hay noticias que nunca deberían ser...) 

Luces Neón, por "Sahara"

Luces Neón

tejidas unas a otras, formando un arcoiris infinito

acariciando el aire, volviendose eternos a la memoria,

Constante, vivir constantemente en un mundo de neon

tejiendo los sueños y formando recuerdos eternos,

escapando de la realidad, de la miseria

de un todo que a la vez no es nada, se crea y se destruye.

A colores infringir sueños

y mantenerlos de frente, en un cuarto vacio, unilateral,

volverse dueño de los actos, imaginar bosques y desiertos,

convirtiendolos en un mundo personal, donde nadie entra.

Muerte, la que te hace olvidarte a ti mismo

la que por mucho te desangra, y te hace olvidar

la que te toca cuando pierdes esperanzas

la que es en blanco y negro.

Vive y muere, pero crea tu mundo.

Un mundo de colores, donde puedas sonreir y a la vez llorar

pero sin perderte en la ironia de lo opaco y monotono.

tomado de:

http://www.myspace.com/esenciamuerta

Primavera, por Getzemaní González

Getzemaní González

23 / Hombre

Morelia, Michoacán, MX

http://www.myspace.com/535237186

“3 veces ganador del premio al mejor poeta de mi calle. Nací en la cero veces heroica Maravatío Michoacán. Mi Estado es el Arte. Mi religión es la poesía. Soy un hombre de neuronas y piernas.”

Primavera

Fue una primavera

que la pasamos caminando en el filo de las palabras

y las aceras estaban llenas de frases

y las miradas de números.

Un torrente de tu sangre

me nombraba

entre apocalipsis

sueños mierda

unicornios desbocados

que cantaban canciones de Sinatra.

Yo corría por tus pestañas

con una galaxia en cada mano

en un juego lúgubre

haciendo malabares con el cadáver de nuestra saliva.

Fue una primavera

en la que ensuciamos los poemas de nuestros sexos,

gemidos y gritos

que inventaban las madrugadas

como una pintura oscura de Goya.

Amamantaste el verso lúbrico

que se interponía entre nosotros

y que subía por la espina dorsal del cielo

hasta una virgen de muslos abiertos.

La sed de tus uñas

me bebía la erección

el glande de infiernos tatuados

y tus noches se hicieron cunas

para el sudor de mi alma-

Fue primavera, te digo.

Tus vestidos estaban tan calientes

que se incendiaron con mis manos

y la leyenda de tu cuerpo

se corvirtió en la luciérnaga

que inyecto, como droga,

en las venas de este poema.

Getzemaní G.C

Patty walk in the wild side (¿TE LO CANTO O TE LO CUENTO? song)

Patty de Frutos de Badalona DF. Abajo, interpretando el temazo: "¿Te lo canto o te lo cuento?". Óptica Orgánica Project 1. Rara Uves Producciones (Xavi Villanueva & Vara)

¿TE LO CANTO O TE LO CUENTO?






cuidado no te me acerques



siento ir tan de borde a veces



pero es que



te la puedes jugar.





te cuento así por encima



prefiero ponerme arriba



y no esperes



que te deje mandar…





conquista mi media sonrisa



me gusta fuerte y deprisa



y me sobro



a nivel cultural…





me gusta pasar un buen rato



prefiero garitos baratos



y paso



de que empieces a pasarlo mal…





no es que dilate la espera



esque tampoco estoy tan buena



y lo siento



por esta pose femme fatale..





… de mujer al revés





porque no creo que quieras saber



mi faceta de amante sin querer



y por si acaso disfrutas



repetir es caer en mi gruta



ya ves…





si eres un gran poeta



lo siento por estas tetas



pero esta noche…



me la voy a perder…





tienes cara de bajista



a mi ya me entra la risa



pregunta en tu gremio



por mis premios backstage..





la excusa de tengo un estudio



fotógrafo busca desnudos



te juro



esa ya me la sé…





y tema follar cantautores



a mi no me vengas con flores



cariño



cómete tu pastel…









no creo que quieras saber



la borracha que puedo llegar a ser



y por si acaso te asustas



sal corriendo



pero deja aquí esa chusta



ya ves…









joder no te pongas pesado



parezco pequeña pero ladro



y tengo colegas



en carabanchel…





en serio que soy buena tía



pero tiro más por la orgía



y ahora que caigo



he quedado a las seis…





no creo que quieras saber



lo que sale mi nombre en internet



y por si acaso lo buscas



que sepas que cobro por musa



ya ves…



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me a-rimo por ser educada



es por no darte la espalda



así que no pienses



que se debe



a que tengo ganas…



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te advierto que suelto burradas



y hecho unos polvos de hadas



pero roncar



ya lo hago yo sola en mi cama…



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te acercas, te huelo, te beso,



te pondré el mundo a los pies



así que ya sabes


LO QUE HAY ES LO QUE VES...

doo - ru - doo ru - dooop...

Un nuevo amanecer, de Xavi Villanueva (con Patty de Frutos)

Patty de Frutos entintada...

"Un nuevo amanecer", del álbum en preparación de Xavi Villanueva.

Xavi Villanueva: Voz y guitarra

Patty de Frutos: Voz, armónica y magia.

31 de mayo. Badalona Distrito Federal.

Óptica Orgánica 1.

"Pau", de Xavi Villanueva

Xavi Villanueva, junto a Hache en la entrevista en el programa de Tarde de Radio Pomar "Atrinca't a la radio", de Frank Dhul y Carlos Salto, que cubrieron en directo el primer Óptica Orgánica, dedicado a la poesía visual de Patty de Frutos.

Vamos a echarnos unas risas... (A Patty)

Vamos a echarnos unas risas

“Because the night belong to lovers…”

Patti Smith

Patty de Frutos

entró en mi vida

agitando los brazos,

-como derviche de emociones-,

por las grietas de mi alma creativa,

que,

últimamente,

se arrastraba

cansada,

vapuleada,

exhausta,

erosionada…

Lágrimas espontáneas

borraron la oscuridad y los traumas

como lechosa marea nocturna de música silenciosa;

y, de fondo,

el cuervo de las letanías del dolor,

(Lovecraft + Poe + Baudelaire)

de repente,

enmudeció,

como si nunca hubiera existido…

…y ella, abrazándome fuerte, me susurró:

“venga, Vara, vamos a echarnos unas risas”.

Óptica Orgánica Videos (1): Patty de Frutos

Patty de Frutos en Óptica Orgánica. Badalona DF. Pomar. (Emisora de radio aftershow). Foto: Vara / Fuera de Cuadro: Hache y Xavi Villanueva.