Vámonos a Méjico...

Congelada de Uva o lo que viene a ser lo mismo: Rocío Boliver en su máximo esplendor.

Naufragiogamia. Cortometraje 2008.

Una pareja en declive comunicativo se entrega a abyectos juegos sexuales para evitar el naufragio de su relación. Evidentemente, eso no hará más que incrementar la angustia. "El naufragio emocional de la pareja produce monstruos". Un couple est en baisse de communication à des jeux sexuels odieux d'éviter le naufrage de leur relation. De toute évidence, cela ne fera qu'augmenter l'angoisse. "Le naufrage de émotionnel le couple produit des monstres." A couple declining communicative comes to heinous sexual games to avoid the wreck of their relationship. Obviously, this will only increase the anguish. "The emotional wreck of the couple produces monsters." Videotrauma shortfilm. Cortometraje de videotrauma. neurótika subfilms 2008/julio

Naufragiogamia (versión definitiva)
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La femme vudú, poema de Vara

mujer vudú

tengo miedo,
respiración densa,
ojos ciegos
coche en llamas

cielo rojo
en nuestros corazones
mujer vudú
santifica tus pecados
irreversiblemente
ella ha llegado

duerme tu sueño
escapa al infierno
esconde tu tesoro
entre sus piernas

cielo rojo
en nuestros corazones
mujer vudú
santifica tus pecados
irreversiblemente
ella ha llegado

canción al revés
a la hora de dormir
los muñecos viven
en la oscuridad

cielo rojo
rojo
rojo
irreversiblemente
rojo

(de la fotografía: "Ian Madariaga" )

Begoña Grande, performer

CORTAS FRASES….
FRASES CORTAS…


- Para que comience la función, solo falta que aprendas a respirar.
……………………………..
- Ya hacemos lo que quieren. No pensar.
……………………………..

- Morir. Todo se resume.
……………………………..
- Me sientan estupendamente las noches de la mañana.
……………………………..
- Un buen abrir de ojos y te das cuenta qué sin vergüenzas que son.
……………………………
- Verdades olvidadas en el holocausto de las sonrisas; y de pronto, una ola sabor naranja explota en mi nariz refrescando las legañas oxidadas.
……………………………
- Gritos de parto o parto sin gritos.
……………………………
- Libertad absoluta, locura inolvidable, éxtasis sudoríparo, orgasmos de letras.
…………………………..
- Poner lengua a 7 dedos y un diente en la planta de mi pie. Para morder o gritar libertad.
………………………….
- Interrogaciones tomando las periferias; porque en las venas hay una caravana infinita de prejuicios sociales.
……………………………
- Ya no se escuchaba a la sangre pasear, entonces; por mi oído izquierdo el cuervo entró. Y yo escribo. Y yo escribo.
…………………………….
- ¿mi ego?... para alimentarlo.
……………………………..
- Descubrir a donde me lleva este amarillo de la conciencia.
……………………………..
- Ritual mágico para poder ser o no ser lo que somos.
*unas 2 hrs. con 15min de placer al día bastara para tener el alma a unos 2,203 grados de satisfacción, que a los 13 días repetidos la magia es tuya. *ingredientes:
sexo
arte
fruta
agua
amigos
caricias.

Nota: cada quien es completamente libre de poner la dosis que su cuerpo necesite.

Si no te funciona este ritual mágico. Aquí están mis palabras para que te cages en ellas.
….recomendado por aquellos que dejan que sea yo misma…

bilisnoire, el documental

Bilisnoire

(El parto del mosntruo bicéfalo)

con:

Begoña Grande

Congelada de Uva

Dirigida por:

Vara

Música:

Sandie Trash

Nebur

L.J. Fernández

Asier

Encefalisis

neurótika subfilms 2008

(Rodada íntegramente en Badalona y Barcelona)

Congelada de Uva

Rocio Boliver, La Congelada de Uva
Realizó estudios de Filosofía en la Universidad Autónoma del Estado de México.
Tomó diversos Talleres de Danza Clásica y Contemporánea y de Teatro como actriz. Se ha desempeñado en puestos importantes en Medios de Comunicación en televisión y radio mexicana. Ella se define como un artista multidisciplinaria autodidacta.
Desde hace más de 15 años ha destacado en la escena del arte corporal (body art). Su trabajo de performance nace a partir de su literatura erótica. Ha presentado su trabajo de performance en foros y espacios culturales y alternativos en México, Estados Unidos, Suiza, Chile y Las Filipinas.

Durante un año impartió Cursos de performance a niños. Actualmente imparte su Taller “Pensar para dejar de Pensar y Accionar” en espacios culturales de México. Continúa trabajando en piezas de Arte Acción individualmente y dirige el Colectivo Acción Ando con los alumnos más destacados de sus Talleres.

Debido a la censura y represión, por la temática y la estética que maneja en sus performances, tuvo que cambiar su nombre por el de La Congelada de Uva.

Parte de su vida la a dedicado a los Medios de Comunicación, trabajando en importantes puestos en prácticamente todos los canales de TV de México y algunas estaciones de Radio, en el área de noticieros y programas culturales.

En 2002, publicó su libro “Saber EsCoger” de relatos eróticos, mismo que fue censurado. Acaba de terminarse una reedición del mismo. Ha trabajado como actriz en México, con importantes directores de Teatro, precursores del performance, como Juan José Gurrola. Durante 5 años formó parte del grupo Binaria Arte para la vista y el oído. Colectivo mexicano de música electrónica y performance.
La incursión como maestra de performance inició en el 2004 con su propio método pedagógico, que ha arrojado a varios artistas independientes y al Colectivo Acción Ando.
En el 2007 se dió una vuelta por Barcelona para realizar un taller de performance y se dió de bruces con Vara y con Begoña Grande. De esa extraña fusión nació el proyecto "Bilisnoire", documental de próximo estreno.

La niebla es anarquía by Xen

CRÓNICAS PARA DECORAR UN VACÍO
BLUES ENTRE LA NIEBLA

la niebla es anarquía
El dolor, la soledad del ser humano... La excusa para que alguien esté atento de ti cuando tú te has olvidado de todos... Cuando todo me duele lo único que me salva es la imaginación... e imagino un mundo en el que todo lo postizo se caiga... en el que nos quitemos ideas de conveniencias, apósitos de esa espiral del silencio que nos envuelve...
Deseo que seamos nosotros mismos, desde dentro hacia fuera... Y así, cada uno desde su individualidad construya un todo con todos... Podríamos llegar a sorprendernos al ver cómo encajaríamos en el rompecabezas de una sociedad verdadera... y no como ahora, donde las piezas se encajan a tijeretazos y el resultado es deforme, con demasiados vacíos alrededor de cada herida que cercena la auténtica individualidad: esa que no necesita de apósitos, de silicona, para rellenar los huecos de una falta de crecimiento interior (esa tijera positivista) que nos aboca a un llano mental (sí, igualdad en la nada) en la que el ser humano desaparecerá...
Abogo por un mundo de individualidades, libre en comunión con los demás, donde cada cual se desarrolle interiormente y crezca sin patrones preestablecidos socialmente... No se trata de dinero, ni de educación, ni de moda ni de ocio...
De momento, tan sólo veo caminar cabezas cuyos cerebros embadurnan los suelos, pechos sangrantes que lloran silicona, labios desgarrados, narices huecas, ojos sin iris, nalgas... sangre, sangre...

... y, cada vez más cerca, el retumbar de los tambores de la marcha asesina...
Podemos ser como un cuadro de Dubuffet, dejar la mirada perdida en una baldosa donde se enmascaran rostros, sueños y vidas pasadas y futuras... Podemos formar un todo y ser nosotros mismos en la creación... Hoy, lo somos en la destrucción... Podemos...
Estamos perdiendo una generación tras otra... Todos intuimos el desastre pero nadie hace algo... No creemos en nada no tangible y, sin embargo, en nuestros puntos ciegos que obvian los continuos avisos de alarma, quizá confiamos en que alguien resuelva el desaguisado en el último momento...
Sabemos que comemos mierda, que vuestros hijos se pudren y pierden entre enredos psicológicos de inacción... Quizá nos da igual... es como si la película no fuera con nosotros aunque nos creamos los protagonistas... Viene una generación, otra vez, de monstruos programados para la autodestrucción... Generan ansiedad que fluye como antaño el agua... Si la pieza no encaja... pues a hostias...
Pero no nos preocupa... Desde siempre sabemos que del desastre se salvará un determinado número de privilegiados que han de reconstruir para que sigáis hipotecados...
Cada generación ve el desastre, su desastre, inminente... y siempre se ha vendido que se salvará ¿quién?...
El arte de la sociedad capitalista reside en sus métodos disuasorios...

uno de ellos nos dice que, quien tiene dinero, se salvará...

Siempre...

Sí, es la mentira... La misma que la del trilero: ganan los mismos con el riesgo de los demás...
Y siempre picamos...
La mentira...
...

Todo se conforma de lugares comunes, de aquello que, por pacto o memoria colectiva, reconoces como parte de un entorno que no tiene por qué ser pasado, tan sólo hace falta que creas que lleva ahí toda la vida, que has estado en él otra vez, si la hubo... Es muy fácil engañar el momento, una chispa de luz en la conciencia despierta al instante cientos de mundos muertos al nacer, pero que nacen artificialmente como si de la vida quedase sólo el reflejo en un espejo virtual... Es fácil engañar, la repetición endocultura perpetuando la mentira... esa mentira que denominamos “lugares comunes” en donde, quien no se sale de sus límites, no duele la cabeza y la vida digna se vive a expensas de castrar la parte oscura de nuestra mente... Si no, van a por ti...

Los lugares comunes tienen sus reglas... Y se cumplen a rajatabla... Esas reglas pueden ser la transgresión de la regla, la regla se adapta, cambia, pero es la misma y son los mismos los que la cumplen a rajatabla... Puede que, en un lugar o sitio determinado, no exista, o parezca que no exista... La regla también deja aparentes vacíos para regular las innovaciones, está escrito... La regla surge del caos y el caos es regla... Y la sociedad se autorregula con miedos heredados y socializados...

Los lugares comunes permiten un espacio plagado de obviedades... y son como papel con un discurso impreso con espacios en blanco, que son los que se han de aprender en las escuelas con sangre y tijeras que castran la imaginación y los dones que poseemos antes de nacer a esta imagen espectral... Son lugares comunes de huecos con frases hechas esbozadas con puntos que disimulan el silencio de no saber qué hacer o decir en esta vida, llenando de tópicos y ansiedades por conseguir ese trozo de papel que compre la felicidad aquí, en los lugares comunes, donde siempre la regla es la regla y hay que intepretarla aunque no exista, pues en su no existencia existe, así está programado...

¿Probamos a ser nosotros mismos? ¿Abrir nuestros propios caminos aunque nos persigan?
¿Por qué no escribimos nuestro propio discurso en este camino y empezamos a liarla?
¿O prefieres seguir rellenando los huecos punteados en los cuadernos de Vacaciones Santillana en donde está esbozada hasta tu muerte de pringao?

Las hostias llueven y donde más han de caer es donde están todos arrebujados esperando el milagro del capitalismo (lee: guerra disuasoria u otra similar artimaña)...

(Foto: Bele collage)

Charles Bukowski en youtube

Sonia Monroy, en Alma Sucia.

Galería fotográfica perteneciente al corto "Alma Sucia", dirigido por Vara y protagonizado por Sonia Monroy en su primera incursión en el género underground. Empezamos la andadura pre-festivalera. Que el diablo reparta suerte!.

hank over in mexicoland

tomado de Hank over blogspot.

Cómo nos conocimos? (un poema de Vara)

Nos conocimos un frío día de tormenta
Bajo una lluvia emocional de fracasos;
Tú tenías una pistola apuntando a tu sien
Y yo vomitaba mi última botella.

Tenías el pelo aplastado contra la cara
Y el carmín corrido hacia la derecha
En una mueca de payaso prejubilado;
Yo ni siquiera acertaba a recordar un esbozo de mi nombre
Ni lo que hacía en medio de aquel puente…

Nos miramos
Justo cuando un trueno inexacto estalló
Sobre nuestras cabezas empapadas…
Del regusto violento y amargo de una vida perdida;
Disturbios en el corazón,
Sarcófago de lujo de alma amputada
En el quirófano de los sentimientos.

Me ofreciste tu pistola en acto
De gratitud infinita
Y, en silencio mojado, lloré lágrimas de sangre…

Sonreímos,
Y te disparé a ti primero.
Caíste en cámara lenta contra el suelo
Mientras el agua se estrellaba
Contra mis ojos…
La pistola vomitaba humo
Y el humo cortó las venas de mis muñecas
Como jirón de arrepentimiento.
Luego, el frío del cañón en mi sien
Mientras un coágulo de mujer cabrona
Se agarraba desesperadamente a mis conexiones neuronales.

Te ví caer en cámara lenta
Y en blanco y negro;
Y las gotas se convirtieron en burbujas,
Y el sonido del percutor
Se tragó el silencio,
Y, en silencio, caí en cámara lenta
Junto a ti…

…mientras un perro meaba en la acera
Lloviendo
Lloviendo.

digo que sí, grito morir (Un poema de Begoña Grande)

DIGO QUE SI
GRITO MORIR


COMBINACION DE HIELOS EN LAS COSTAS DEL CARIBE
MERENDOLAS CON LOMBRICES

Y CADA QUIEN
Y CADA CUAL.

MIRO UNA RAYA CIRCULAR
LA COJO CON EL PALADAR

UNA CORACOLA SUBE POR MI HOMBRO
LAS UÑAS DESEMBOCAN EL EL ARROYO

LENGUAS LARGAS Y GORDAS
PALABRAS CON ARAÑAS

VEO FANTASMAS
COMPRO EN LAS REBAJAS

(foto tomada de "naufragiogamia", el primer corto de videotrauma dirigido por Vara e interpretado por Begoña Grande y Javier Palma)

El mal (un texto de Safrika, "hank over girl")

El mal


Y sin embargo el mal no se cansa de ocuparme la ropa.

Hacer esto y aquello, romper con más sangre el vestíbulo del útero
Y en la sordera imaginar incendios, que se prenden los centros de trabajo.

Y venga a fijarme en la posición de los astros, y en el empuje de la mercromina en el pecho,como fibra los pasos suenan en la habitación contigua, tu espalda que empiezo a conocer como a la palma de mi mano.

Brotan los gases, es la señal inequívoca de que algo está danzando, y con los pies minúsculos horadando el hígado, ahí reside lo que me vuela los sesos, donde va a parar lo negro, una procesión de agua sucia, qué quisiera si no, hacer un hueco en el peligro, romper con más añicos el sexo tibio, excavar con luz, y dejar de pender de un hilo

Que caigan los cigarrillos sobre la piel, apagados e inofensivos, y dejen de trocearse las moléculas, un brillo de aire en las clavículas, que rumiara el hace un año esta casa vieja.

Verte beber e implorar la paz, como si de mis ojos cayeran bombas o al pestañear el plomo barriese la vida, como si de mis manos surcadas de gatos pudieras arañar tú también calma, y sin embargo
El mal no se cansa de ocuparme la ropa
De hacer vivir al monstruo en la cornisa del labio, con el azul reventando en la sien y en el gemelo, podría decir que no hay mal que por bien no venga y bien que cien años dure y caramelo en la puerta de un colegio así es el amor un caramelo en la puerta
De un colegio y todos
chillando a las cinco.

invernadero

Invernadero
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Y si nieva óxido…

(Poema de Vara 26/05/08)
A Corcobado, Susana y Paula…

Y si nieva óxido
Nos embriagaremos de demencia.

Y si nieva óxido
Te amaré en la sangre violenta de tus venas,
Allí donde los perros ladraban
Ternuras homicidas y besos de ruido
Para que no amaneciera…

Y si nieva óxido
Nos esconderemos entre la vieja chatarra
Del desguace de mi corazón…

Oxidado,
Oxidado,
Oxidado
Como esta amarga canción.

el cazador (ángel córdoba & xen)

me persigue en mis paseos...
a veces es una sombra, un ruido, un paso...
tan sólo un paso...

pero otras veces es ella:
la palabra que he buscado...

y, al girar la cabeza
creo visualizarla, ya la tengo...

es un puto instante de lucidez...
la deseo,
con ella todo cuadra...

pero se pierde en otra sombra,
en un susurro...

y sé que hoy tampoco será mía...
que ya no puedo ofrecer su cadáver
al folio en blanco
que me espera...

El arma está cargada (poema de Vara)

El arma está cargada.
A Lydia Lunch



El arma está cargada
Y apunta directamente al epicentro del terremoto
De tu corazón.
El arma está cargada,
Balas compradas en el mercado negro del Desamor,
Donde las conversaciones de borrachos
Se cuelan bajo las rendijas de las puertas
Estrellándose violentas
Contra los oídos necios que no quieren escuchar;

No deja de resultarme curiosa
La manera absurda que tienes de susurrar mi nombre,
No deja de resultarme curiosa
La forma en que simulas que mi amor te pertenece
Inexorablemente…

El arma está cargada
Y la mortecina luz de la lámpara ilumina mi cara,
Sombras bajo mis ojos
Y una mueca retorcida de odio en mis labios
Enroscada como serpiente venenosa;
Es tiempo de despedidas
Y de paranoicas reconciliaciones
Con fantasmas del pasado heridos de olvido…

El arma está cargada
Y el fracaso agazapado al acecho
De un breve instante de duda,
El que produce quizá
El sonido violento
De un único disparo…

Mutilasueños.

Fragile Cost (videoclip Nebur & Bego by Vara)

Fragile Cost
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Black mass show (videotraumatrailertrip)

Black mass show
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Corcobado (1)

Javier Corcobado
1ª parte. Años de iniciación de un francotirador emocional.

Ante todo me gustaría decir que conozco la música de Corcobado desde los años de la facultad de Psicología gracias a mi amigo de entonces Rafael Metlikovec (Accidents Polipoètics), que apareció con el disco “Agrio Beso” (1989) bajo el brazo. Las canciones “Desde tu herida”, “Sangre de perro” y “Labios repletos de púas” supusieron para mí un cambio casi radical en la manera de entender la música y adaptarla a la vez a mi voracidad literaria de entonces.
Corcobado era diferente y hacía posible lo imposible: unir música y poesía en un equilibrio propio de un interno de un psiquiátrico. Me fascinó desde el primer momento. Luego, lo de siempre, me lancé como un poseso a la búsqueda de su material anterior (Demonios tus ojos y Mar otra vez), y de grupos que estuvieran en la misma “onda”.

La historia musical de Corcobado según los cronistas comenzó a principios de la década de los ochenta montando grupos de ruido evocando a la vanguardia alemana de aquel entonces. En 1982 nació 429 engaños y en el 84 Mar Otra Vez. Mar Otra Vez grabó tres discos entre 1985 y 1987(Mar otra vez, Edades de óxido y Algún paté venenoso). Hay incluso un EP de Mar Otra Vez compartido con el Aviador Dro, Abrrr.
Uno de mis primos, Luis José Fernández (guitarrista autodidacta), que me inició en el conocimiento de Radio 3 y de King Crimson (Robert Fripp) pareció encontrar ciertas similitudes de acordes entre su idolatrado grupo y algunos temas de los primeros Mar Otra Vez. Estos descubrimientos nos provocaban unos extraños “orgasmos mentales” que no llevaban a ninguna parte, pero que nos daban pistas sobre el hecho de que descubríamos pequeñas conexiones “mágicas” entre grupos musicales que eran de nuestro agrado y que se apartaban de forma brutal de todo aquello que se daba en llamar música convencional. Era como encontrar pequeños oasis musicales dentro de la absurdez de lo convencional y lo repetitivo. “Músicos con imaginación, eso es lo que hace falta”, solía decir mi primo. Corcobado, sin duda, la tenía. Experimentación, riesgo, personalidad propia. Él reunía todas aquellas características que convertían la música en algo auténtico, irrepetible.

De esa época es la letra “Estuve lloviendo”, del Mini Lp “Edades de Óxido” (1986). El formato de la banda en esta grabación fue de trío: Javier Corcobado y Luis Corchado, a los que se unió Gabriel S. Arias (guitarra).

Estuve lloviendo

Hace unos años estuve lloviendo.Hace unos años estuve lloviendo sobre ciudades.Mojé las cabezas rubias y morenas.Después me bebieron las alcantarillasy en agua turbia me convirtieron.Mojé lo mojado por mil tuberíasy acabé en el mar, en el mar, en el mar ...Hoy estoy viajando en los gritosy en las vendidas voces apagadas.El viaje ha de durar dos horas.Y la oreja, atrapada por las tijeras,vivirá pocos segundos.Lento, empiezo a viajar y viajaréen un amor inesperado y claro.Y veo los ojos amantes-amados,pienso azul, pienso azul,pienso azul, pienso ahhh ...pienso azul, pienso azul,pienso azul, pienso ahhh ...Me vi en un caminode inoportunas cucharadas de sudory bebí de tu arena.Se me hunden los piesen los aullidos, desvaneciéndose.Quedaré parado, quedaré parado,quizá deje de viajar, quizá deje de viajar.quizá deje de viajar, quizá deje de viajar.Hace unos años estuve lloviendo.Hace unos años estuve lloviendosobre algunas ciudadesy me hacía daño al caer.Las quinceañeras descubrían sus labiosy los viejos se mataban a tiros.Ya he perdido el orgullo de ser gota.Huele libre, huele libre, libre ...

La siguiente formación de la banda fue de cuarteto: Corcobado y Gabriel S. Arias más Luis M. González, bajo, y Víctor Royo Enguix, batería. Con este formato, en 1987 publicaron el álbum "Algún paté venenoso", poco antes de disolverse el grupo ese mismo año.La brutal “Miércoles cercano al infierno” corresponde a ese Lp, donde encontramos algunos temas imprescindibles para entender la poética tormentosa de Javier: “El sombrerero loco”, “Obstante” y “Nena, somos reyes de la basura”. Este Lp era inmenso, ruidoso, esquizofrénico, desgarrador. El chillido o berrido como arte. Nunca he visto mayor interrelación entre el cantante y lo que canta. Corcobado y su grupo eran todo lo contrario a pose y fachada. Corcobado se dejaba la piel en este disco. Todos los temas reflejan partes de su alma, desgarrada por un imparable tormento interior. Tormenta de tormento, como diría más adelante en uno de sus discos con Los Chatarreros de Sangre y Cielo.

Miércoles cercano al infierno
Es miércoles cercano al infierno,el almacén fue duro hoy.Es miércoles cercano al infiernoy llego a casa a las diez.Mi mujer se está pinchando,siento su río de placer.La niña mirando a la tele:"Hola papá, ven a ver".Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Es miércoles cercano al infiernoy el coñac en el comedor.Es miércoles cercano al infierno,hoy brindaré con él.Niña, ven mira a papihacer un barco de papel,dile a tu madreque se calle de un vez.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.- ¿Otra vez has vuelto, puta?- ¡Borracho, cállate!- Déjame beber en paz,déjame beber en paz.- ¡Vete al infierno!- Iremos los dos de la mano,iremos los dos de la mano.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.He acabado la botella,voy al baño a mear,lo hago en la sucia bañeray veo a Dios en el espejo reírse de mí.Cruzo el pasillo hacia el cuarto,abro el último cajón del mueble,busco una bala y la pistola plateada,no brilla en absoluto,tiene el mismo brillo que yo,camino hacia el comedormurmurando "Dios, Dios, Dios,Dios, Dios, Dios".¡Aaaaaaaaaaagggggrrrrr!- Papá, ¿está muerta?- Sí, nena.- Papá, ¿está muerta?- Sí, nena.- Papá, ¿está muerta?- Hazme una pistola de papel.Es miércoles cercano al infierno,el almacén fue duro hoy.Es miércoles cercano al infiernoy llegué a casa a las diez.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, y no sé qué haré.Voy a ver, voy a beber,voy a besarte, nena, con el diablo beberé.

Mar Otra Vez fue uno de los grupos más arriesgados, estruendosos en el sentido más controvertido del rock´n´roll, y crudos de la mitad de los ochenta, que hasta influyó en la música electrónica de baile, industrial, que se programaba en las discotecas levantinas en aquellos momentos. Aglutinaron estilos muy variopintos, desde el mambo a la no wave, incluyendo el grito como arma y la guitarra genial, saturada de reverberación, de Gabriel Arias.

Tras la disolución de Mar Otra Vez, Javier Corcobado intentó iniciar su andadura en solitario en 1988, aunque finalmente acabó fundando el efímero grupo Demonios Tus Ojos, grupo desgarrador, rabioso y con cortocircuitos de blues: Demonios tus Ojos, que sólo grabaron un disco homónimo y que duraría tan solo un año. junto a Javier Colis (guitarra), Nacho Colis (batería y percusión) y con Javier Almendral (bajo). Hicieron conciertos de sonoridad extrema, irrepetibles e inolvidables, entre los que cabe destacar los compartidos con Sonic Youth en Barcelona y Madrid, y el de despedida de la banda en la sala madrileña Y´asta, allá por enero del 89.

Como ejemplo de esta etapa sirva la letra de “Corazón roto en 2000 pedazos” y la de “El beso de la muerte”, que ya anticipan que lo mejor de Corcobado aún está por venir. La chatarra, la sangre, la ternura brutal, la desazón, el dolor y el amor, el desgarro, el óxido, el bolero, la búsqueda incesante de un equilibrio interior a través de viajes inacabables por los infiernos etílicos de un alma rabiosa e indomable.

Corazón roto en 2000 pedazos

Está bien, tengo el corazón roto en 2000 pedazos.
Alguien metió un coche bomba en mi corazón,
creo que fue una mujer.

Ellas son las que ponen bombas en los coches
después de conducirlos con ternura
por las venas de los hombres débiles.

Está bien, yo tengo el corazón roto en 2000 pedazos,
unas piernas y una carretera para caminar,
porque alguien puso una bomba en mi coche.

Quizá fue una mujer, quizá fue una mujer,
ellas son las que ponen bombas en los coches
después de conducirlos con ternura
por las carreteras asfaltadas por los hombres débiles.

Está bien, yo tengo el corazón roto en 2000 pedazos
y estoy caminando esta noche,
estoy caminando esta noche por la carretera.

Hay un coche que viene hacia mí,
lo conduce una mujer, lo conduce una mujer,
quizá quiere meterlo en mi corazón,
quizá quiere meterlo en mi corazón,
quizá quiere meterlo en mi corazón,
y no se imagina que ya está roto en 2000 pedazos.

Está bien, yo tengo el corazón roto en 2000 pedazos.
Alguien metió un coche bomba en mi corazón ...

El beso de la muerte.

Sólo te agarraré por la cintura
y te daré el beso de la muerte.
Te besaré como dientes
arañando el cemento de la acera.

Y esa será mi despedida
del centro de la rabia
justo dentro de tu alma.

Yo sólo te agarraré por la cintura
y te daré el beso de la muerte
en la fría y sucia estación del amor,
allí donde sólo suena esta canción,
allí donde sólo suena esta canción.

Allí donde sólo suena esta maldita canción.

(fin parte 1)

Corcobado en la Sala Apolo.