"Noelia
Palma. Fotógrafa. Lectora. Traductora de Bukowski. Obsesiva compulsiva."
“Cuando leo a Noelia una parte de
mí se evapora,
creo que son los ojos
porque saben que ella cuidará de sus lágrimas
o las rescatará de su orfandad.
Es una maga, Noelia,
sabe cómo volar entre las grietas del dolor que no se muestra,
lo rescata intacto de su transparencia
y lo transforma en una cosa
a la que los incautos llamamos poema”.
creo que son los ojos
porque saben que ella cuidará de sus lágrimas
o las rescatará de su orfandad.
Es una maga, Noelia,
sabe cómo volar entre las grietas del dolor que no se muestra,
lo rescata intacto de su transparencia
y lo transforma en una cosa
a la que los incautos llamamos poema”.
Mujer Ciervo
"Esto no es lunar"
1
siempre al
borde y por tirarse
donde las ventanas son círculos de cielo
visiones esculpidas
en la hondura
de perdonar la niña muerta
donde las ventanas son círculos de cielo
visiones esculpidas
en la hondura
de perdonar la niña muerta
2
Como llamando.
Alguien en su
voz arrastrada se anuncia
mientras cae
sobre el bosque una ausencia animal.
mientras cae
sobre el bosque una ausencia animal.
Lo feroz cuenta
que un día
se derrumbó una garganta en su sala de estar.
se derrumbó una garganta en su sala de estar.
Alguien
una sombra a donde siempre se vuelve
porque su reverso es el mismo lado
una sombra a donde siempre se vuelve
porque su reverso es el mismo lado
3
De un pestañazo
alumbro hacia dentro
donde dios tiembla.
donde dios tiembla.
Dejo que hable
su niño ciego
abro
esas ventanas donde asomarse a esperar
esas ventanas donde asomarse a esperar
4
Cayó de esa
rama
inválido como si fuera lágrima
cayó mal y huérfano
entonces tuvo casa y en cada mano
ahuecamos nido.
Lo llamamos Henry para que aprenda a volar
pero, como gran escritor, se reveló
y armó refugio en el sitio de la muerte
inválido como si fuera lágrima
cayó mal y huérfano
entonces tuvo casa y en cada mano
ahuecamos nido.
Lo llamamos Henry para que aprenda a volar
pero, como gran escritor, se reveló
y armó refugio en el sitio de la muerte
desde ahí nos mira
dibuja un pico abierto
a veces nada
único en su ala irreparable
tramando, tiernamente, una constelación de bichitos
donde cerrar los ojos
y escribir
que su nombre (esa identidad devoradora)
lo redime de las sombras
5
Hay que hacerse
ninguna esperanza
escribir esta oración varias veces
destacar con rojo
aplaudir
escribir esta oración varias veces
destacar con rojo
aplaudir
repetir tantas
veces sea necesario
escribir la oración
declamarla, rezarla, adornar
con corazoncitos
escribir la oración
declamarla, rezarla, adornar
con corazoncitos
y nunca, pero
nunca
borrar esa mortaja que cubre, apenas
lo que no escribimos
borrar esa mortaja que cubre, apenas
lo que no escribimos
6
El miedo nos
lleva hacia el lado nunca
como una mosca
en pena.
como una mosca
en pena.
El lado siempre
está siempre deshabitado
o juega a las escondidas
o juega a las escondidas
Naciéndote ni
Llorar abrazada al inodoro
untarle baba y vómito
no es que me duela tu ausencia
no la resisto
I
Querida hija no
debieras llorar así
en el vientre que tu
padre abandonó
más bien abraza mis
pechos mojados
de lloro también,
para lavarlos pecadores
ya de nadie, ahora
que tu abuela
duerme la siesta y
andamos solas
cerca de un
pentagrama prestado
vos con aviones de
papel, recordando el fondo del recuerdo
que no tenés
y entonces
no podrás ser nunca
porque tu carne azul
congelada en
embriones inexistentes
es una cuenca vacía
y yo acá hago las
señales que se hacen para llamarte
que acudas al tiempo
que no queda
pero llamo a dios
para pedirle que tu padre regrese
y pienso: debiéramos
hacerle un funeral a mi útero
a la tierra fértil
sin batalla de toros
esos que miran fijo y
fecundan, inolvidables.
Querida hija deberás
perdonarnos
a nosotros que no
fuimos
el crepitar, la
batalla
sino la huída, las
predicciones del I Ching,
los ahorcados del
juego que amamos meciéndote sin
gestar
naciéndote ni Buenos
Aires ni Madrid
fruto inexistente con
forma de luna
he aquí tu madre que
lamenta para siempre
no haberte puesto
donde crecen las palomas.
II
Tu padre fue un
hombre protector aunque nunca
alcanzó el título de
dios por estúpido
hay una pertenencia
implícita que determina que existas
y vayas creciéndome,
demasiado plaga y esquiva
demasiado solitaria
yo
con todo el equipaje
hormonal haciendo raíces
en sueño árido.
Tu padre fue real y
niño
lleno de agujeros a
punto de sanarse
lleno de perros que
no ladran
un amanecido que
robaba métodos de otros
sólo para enamorarme
pero incapaz de
sucumbir la distancia
un tonto con mal
sueño y mala praxis de amor
bello y tonto
y por eso habrás de
perdonarlo
porque era un niño
incapaz de herir
decía, mientras usaba
la navaja.
III
Querida hija yo no
soy tu madre
no ahora no mañana
sabrás, escribo
poemas donde te abrazo
en la juntura de
soledades untadas a mi hueco
un femenino que se
aferró a mi boca cada noche
y digo tu nombre
inédito
fecundo el vacío
menguando derrumbes.
Querida hija yo te
puse a naufragar en el vientre
ahora, ando seca
brotando al mundo
y me doy tu nombre de
cara al sexo
una epidermis de
lamento al cuadrado
yo quería ponerte en
mi casita de muñecas
ver cómo bailás de
memoria una canción donde los niños
habrán de ser felices
pero no he podido
la noticia rebota en
las paredes, alrededor
hacia lo bajo
por lo bajo
en la persistencia de
la sangre
ahí, donde miento
IV
Querida hija nadie
sabrá decirte tu nombre
tal vez algún
ilustrador quiera darte rostro
pero ya te lo dije
antes, recordá,
me refiero a tus
manos de frío
al llanto que me
provoca explicarte que no te pusimos donde debías estar
y entonces, claro,
venís a decirme quiero leche, cambiame el pañal
llevame a control,
ese médico no da buenos consejos y llorar las dos ahora
porque no estás
debe ser que estás,
sí,
en otro ritmo, otra
dimensión, alguien llevándote al colegio alguna vez
aunque no seas del
mundo
Próximamente su libro "Delirios Atemporales" en Neurótika Books.
