Wednesday, April 29, 2009

Pandemias Preapocalípticas : México DF.









Congelada de Uva, aka Rocío Boliver.









Abril 29, 2009 •










Estoy contagiada del virus de la vida.



Es letal y no han encontrado vacuna.



Voy a morir…










Congelada de uva















Hoy me llegó un correo de una amiga de México:



KUROKETY BHELLKORPS






este el mensaje:






Dada la desinformación, los rumores que se diseminan (el chupacabras ataca de nuevo!!!), el estado de pánico alarmista y por otro lado, la inconsciencia e ignorancia absoluta del mexicano vale madrista, decidimos abrir este espacio en la web.

http://sismoadicto.wordpress.com/

Nuestra sede es la capital de la infección, el Distrito Federal, desde donde los editores de este blog padecemos de manera directa el fenómeno de la epidemia de la influenza porcina (ya la llaman gripe americana)
Sea o no sea tan grave ya afecto las vidas de todos y nos tiene en semi parálisis y en estado de alerta, es por eso que hemos decidido abrir este blog (que espero sea muy temporal) sobre las repercusiones a niveles personales y las experiencias y vivencias que la comunidad local y mundial tiene de este fenómeno de salud y de comunicación mediática.Estamos en la entraña del suceso como millones de ustedes y para acabarla de amolar, nos toca en una sociedad en medio de una brutal crisis económica y social, victima de la represión la intolerancia y la censura, lo que da pie a perspicacias.
.Como decía la sección rayuela de la Jornada un tanto irónicamente: México necesita una limpia.Agradecemos cualquier colaboración escrita, video, música grafica etc. que con gusto serán colocados en la pagina y cualquier comentario o duda que surja al respecto de nuestro trabajo, que aclaramos, es realizado de forma independiente y sin filiaciones.
Un saludo cordial Tamatz.



Co/ editor de sismoadicto
e mail del blog sismo adicto para cualquier asunto o colaboración.

griponcio@gmail.com

Tuesday, April 28, 2009

Amateur Porn Star Killer










Info en:

http://dimensionfantastica.blogspot.com/2009/01/amateur-porn-star-killer-shane-ryan.html

http://dimensionfantastica.blogspot.com/2009/01/amateur-porn-star-killer-2-shane-ryan.html

The End: Marilyn Chambers




Muere Marilyn Chambers, una de las primeras estrellas del cine porno en EE.UU.
lunes, 13 de abril de 2009


Agencia EFE



Los Ángeles.- La estrella estadounidense del cine porno Marilyn Chambers, una de las primeras actrices de este género en alcanzar popularidad, fue hallada muerta en su domicilio de Los Ángeles, informaron hoy, lunes, los medios locales.
Su hija de 17 años, McKenna Marie Taylor, descubrió el cuerpo y las autoridades realizarán una autopsia para determinar la causa de su muerte, aunque en principio se descarta que fuera consecuencia de alguna actividad delictiva.
De nombre real Marilyn Taylor, Chambers, de 56 años, debutó como actriz pornográfica en "Behind the Green Door" (1972), una de las primeras producciones de este género que fue distribuida por todo el país y que consiguió repercusión.
La cinta causó cierto revuelo ya que la intérprete mantenía relaciones sexuales interraciales con el actor afroamericano Johnny Keyes.
La actriz, que participó en más de 25 películas del género, trató en vano de abrirse camino posteriormente en la música con el disco "Benihana" (1976) y en la política desde el partido Personal Choice Party en 2004.
Chambers debutó en la gran pantalla con la comedia "The Owl and the Pussycat" (1970), protagonizada por Barbra Streisand, y después participó en la historia de terror "Rabid" (1977), de David Cronenberg.
En sus inicios fue también la imagen de una conocida marca de detergentes.
para saber mucho, mucho, mucho más:

Sunday, April 26, 2009

La Cinta transportadora de Ángel Petisme.




miércoles, 29 de abril de 2009
Hora: 20:00 - 21:30
Lugar: Librería Antígona
Calle: Pedro Cerbuna,25 (junto a la Universidad)
Ciudad/Pueblo: Zaragoza, Spain

Descripción


Presentan el libro Beatriz Pitarch (periodista), Ignacio Escuin (poeta y editor) y el autor. 20 h.

"Cinta Transportadora" tiene la apariencia de un libro de viajes íntimo al corazón de ciudades enfermas de miedo, amor o sueño como Bagdad, Berlín, Dakar, Nueva York, Budapest, Jenín, Atenas, Mexico D.F., etc. Pero además es una escritura, siempre en la vanguardia, que rebosa misterio, sexualidad, humor, delicadeza y combate, tempestad y emoción, cosmopolitismo…Una mirada, literaria y vital, al mundo contemporáneo, limpia y comprometida.

BUDAPEST

Tú eres la dueña de las palabras, amor mío,
la que vierte en los labios el vino de Tokaj
y la lluvia harapienta
en las cajas de música
de la calle Dohány.
La que respira en los puentes
bajo el Danubio rojo,
la que construye nidos
en los huecos de las palabras,
la que ahuyenta los miedos
en los desfiladeros del Ejército Rojo.
La que trae vida insólita
y brisa cálida de silencios.
Tú eres Buda y yo Pest,
en la orilla derecha de la melancolía.

Cuando regrese de la niebla, cariño,
dame un beso de tornillo
en la Iglesia de San Matías
y veintinueve más en el Funicular.
¿Me harás olvidar que no soy inmortal?
¿Me enseñarás de nuevo a beber de tus labios
y ante tanta belleza
dejar de llorar como un pájaro de opio?

-El invierno es frío pero corto en Budapest,
pronto podremos alquilar dos bicicletas
en la isla de Csepel- me dijiste.




(del libro Cinta transportadora, Ángel Petisme, Ediciones Hiperión 2009)

Tuesday, April 21, 2009

Murió Ballard




Tomado de:




/Fallece/J/G/Ballard/escritor/gran/visionario/moderno/elpepucul/20090419elpepucul_5/Tes








Fallece J. G. Ballard, escritor y gran visionario moderno
El autor de 'El imperio del sol' murió a los 78 años de edad
JACINTO ANTÓN 19/04/2009


El soñador de catástrofes se ha adentrado en el más ignoto de los territorios devastados: el escritor británico James Graham Ballard, uno de los grandes visionarios del siglo XX, considerado el último de los surrealistas y maestro de la ciencia-ficción más literaria, ha fallecido este domingo, a los 78 años, a consecuencia del cáncer de próstata que sufría. El autor había revelado su enfermedad, y que no esperaba curación, en su autobiografía Milagros de vida (Mondadori), aparecida el año pasado. Ballard era viudo desde que su esposa, Mary Ballard, falleció trágicamente en 1963 en Alicante durante unas vacaciones en familia. El escritor sacó adelante a sus tres hijos en su casa de Shepperton, en los suburbios de Londres, y desde hace cuarenta años mantenía una relación de pareja con Claire Walsh, que lo ha acompañado hasta la muerte.
Ballard, nacido en 1930 en Shanghai, donde sus padres eran miembros de la colonia británica, tuvo una infancia exótica y aventurera en China al vivir la invasión japonesa y verse recluido con su familia en el campo de concentración de Lunghua. Esa experiencia dramática la narró en su novela más conocida, la autobiográfica El imperio del sol (Minotauro) que Spielberg convirtió en película. Ballard regresó a Reino Unido de adolescente y nunca pudo adaptarse al mundo gris y cerrado de la sociedad británica de posguerra. Estudió Medicina, y la anatomía, la patología y la disección forman parte integrante de su literatura, a veces de una perturbadora fisicidad y sexualidad. También se enroló en la fuerza aérea (RAF) donde realizó el curso de piloto, y el imaginario de los aviones y el vuelo -especialmente lo relacionado con la caída de los fulgurantes aparatos- aparece en sus textos.
Las imágenes, sueños y experiencias traumáticas de la China devastada por la guerra le acompañaron toda la vida y formaron en buena medida su mundo creativo, caracterizado por una conexión tremendamente fructífera con el inconsciente que se expresaba en una capacidad asombrosa para el simbolismo y las metáforas.
Los edificios deshabitados, los night-clubs y hoteles abandonados, las piscinas vacías, los desiertos... son algunos de los no-lugares oníricos que pueblan los sensacionales cuentos y novelas de Ballard, cuya lectura provoca una sensación escalofriante, a la vez de extrañeza y reconocimiento. En una ocasión, entrevistado por quien firma estas líneas, el escritor, que tras la muerte de su mujer pasó una época abismal de alcohol, desesperación y promiscuidad, afirmó que no necesitaba drogas para imaginar sus mundos, algunos de los cuales tienen una luminosidad lisérgica: "No hay droga como la mente". Algunos críticos vieron en su escritura un elemento enfermizo, malsano y perverso. Sus muchos admiradores, en cambio, destacan su capacidad de avizorar el futuro y de escrutar en las profundidades de nuestras almas, sondeando los elementos más tenebrosos, pero también los más conmovedores y extraordinarios.
Admirador de los pintores surrealistas, de Magritte, de Dalí, de De Chirico, de Delvaux sobre todo, de los que su universo imaginario es muy deudor, e interesado en el psicoanálisis, Ballard estuvo muy próximo al mundo artístico y se vinculó a los movimientos vanguardistas de los sesenta, sobre todo el pop-art. En una ocasión, incluso organizó una exposición de automóviles destrozados en accidentes, un tema que le obsesionaba y que sublimó en su novela Crash (1973), llevada al cine por David Cronenberg. De su época más experimental, en la que no dudó en acercarse a la pornografía y rodear su escritura de elementos morbosos y alucinatorios, son libros inclasificables como La exhibición de atrocidades (1966).
Gran contador de historias fantásticas, acuñador del término "espacio interior" (como contraposición al de las galaxias) en la ciencia-ficción, varias de sus obras más conocidas giran en torno a catástrofes que amenazan la Tierra y conducen a los personajes a una regresión psicológica, a un apocalipsis interno que no deja de tener un elemento de regeneración. Novelas como El mundo sumergido, La sequía o El mundo de cristal imaginan la civilización abocada a su fin respectivamente por inundaciones, falta de agua o un extraño fenómeno que cristaliza la naturaleza. El año pasado, el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona (CCCB) le dedicó una magnífica exposición que revisaba pormenorizadamente todos los aspectos de su obra y que él ya no pudo inaugurar como era su deseo. Ballard era consciente de que se moría y sus últimos tiempos los ha pasado colaborando con su médico en una suerte de experimento literario en torno a su enfermedad, del que no se sabe si sus frutos verán la luz pública.




Monday, April 20, 2009

Noise Conference




Tomado de:




International Noise Conference // European Tour 2009Lunes 27 de Abril 200920.30 h3euros
Auditorio de Les Bassesc. Teide, 20.93 256 36 00 VILAPISCINA
> Laundry Room Squelchers (Miami Beach FL)> Douglas Ferguson (Austin TX)> Subliminator (Atlanta GA)> Polskaka (Bcn)> Sons Of Bronson (Bcn)> Homenatges (Bcn)> C-Utter (Bcn)> Trigal (Bcn)> Summer Recreation Camp (Bcn)> Huan (Bcn)> Nebur Seth Onilecram (Bcn)> Terrortank (Bcn)
Atlanta, Jacksonville, Nashville, New Orleans, Houston , Austin, Los Angeles Oakland, San Francisco, Portland, Minneapolis, Madison,Chicago,Detroit, Cincinnati,Columbus, Cleveland, Rochester, Easthampton, Boston, Providence, New York, Philadelphia, Baltimore, Chapel Hill, Toronto, Seúl , Tokio, Edimburgo, Newcastle, Manchester, Brighton, Londres, París, Antwerp, Amsterdam, Copenhague, Oslo, Estocolmo, Helsinki, Berlín, Praga, Viena, Budapest, Ljubljana, Roma, Milán, Zurich, Lyon .. Barcelona … una larga lista de ciudades ha sido y serán testigo de su celebración.
La International Noise Conference se celebra en Miami desde el 2004.Una Conferencia es una “exposición pública”, y en este caso lo que se expone son maneras de hacer. Como un simposio práctico. Un lugar de encuentro para músicos y no-músicos mostrando maneras de sonar anómalas, audaces, poco habituales en cualquier caso. Es Internacional, pues se trata de un festival itinerante cuyos perpetradores (que lo han oído todo ya) viajan por el mundo y tocan junto a artistas locales ávidos de chocarse con ideas frescas, incluso sorprendentes.
Un hombre que se hace llamar Rat Bastard inició todo esto dictando unas reglas muy estrictas a los participantes:Sin portátilesSin mesas de mezclasSin Droning15 minutos o menos
¿Qué pasa con el ruido?Hablaremos de lo que nos pasa a nosotros. Nosotros espectadores cuya libertad –en tanto espectadores– consiste en disfrutar de la libertad de otro.Y la libertad, lo sabemos, no necesita de ningún orden que la guarde, sino de una existencia que la reproduzca




cartel envío del amigo Nebur

Sunday, April 19, 2009

Import Export


Tomado de:



La Europa desunida
Autor: Carlos Losilla



Documentalista feroz, autor de títulos memorables en ese terreno como Animal Love o Models, sendos retratos despiadados de la vida contemporánea en el llamado “mundo desarrollado”, Ulrich Seidl sorprendió con su primera película de ficción, Hundstage, crónica mutante del verano tal como lo vive un grupo de personajes extravagantes en el extrarradio vienés. Ahora, en su segundo intento al respecto, de título Import/Export, demuestra que puede convertirse en uno de los cineastas europeos más personales e inclasificables de la actualidad.Mientras películas como La vida de los otros o incluso 4 meses, 3 semanas, 2 días se empeñan en mostrarnos lo mal que se vivía en Europa cuando aún existía el muro, hay cineastas como Seidl obcecados en argumentar que su caída no supuso precisamente una mejora sustancial. En efecto, el continente que retrata Import/Export constituye algo parecido al infierno sobre la tierra. Los jóvenes se ven sometidos a una explotación económica sin precedentes, directamente heredada de la mecánica empresarial concebida por el fascismo de entreguerras, mientras que el concepto de ancianidad se ve degradado por la humillación que suponen las nuevas políticas consistentes en ocultar su condición verdadera mediante tratamientos mentirosos y asépticos. Y todo ello en una historia que parecería una parodia de las películas de “vidas cruzadas” si no fuera porque su mala uva va mucho más allá: ahí es nada contar las existencias paralelas de un obrero austriaco que debe buscarse la vida en Ucrania por la falta de oportunidades en su país, y a una enfermera ucraniana que se traslada a Viena para darse cuenta de que el primer mundo tampoco es como lo pintan.Seidl es un cineasta problemático, se empeña en decir las cosas por su nombre y de ahí su fama de exhibicionista cruel, de cronista grotesco de las miserias humanas. Sin embargo, su análisis es implacable y certero, y el título de su película no podría ser más exacto: reducido a una pura mercancía, el cuerpo no tiene otro remedio que rebelarse a través de una carnavalización tenebrosa, de esa máscara expresionista que convierte Import/Export en la mejor película de terror de los últimos años.





"Estamos solos en la vida". Gaspar Noé.

Tomado de:

http://www.youtube.com/user/eudoxo

"Un pequeño monologo de la pelicula del director argentino Gaspar Noe Solo contra todos donde el protaganista describe su peculiar vision de la vida, segun él la vida es un largo y oscuro túnel solitario, donde ni siquiera al final del mismo se logra encontrar luz que nos de esperanza, una concepcion muy parecida a la que tenia Castel acerca de su propia existencia en la novela El Túnel de Ernesto Sabato".

Corcobado: "En las canciones no han de existir límites ni tiene que haber pudor"

Foto: Corcobado en la sala Apolo (2008) by Vara

Tomado de:

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=603193&idseccio_PK=1013&h=







Javier Corcobado: "En las canciones no han de existir límites ni tiene que haber pudor"
Ha creado entre el desértico Cabo de Gata y la violenta megaurbe de México DF un nuevo disco, A nadie. En él sigue acudiendo al bolero y el punk industrial.



Javier Corcobado combina la poesía romántica y el ruido eléctrico.
NANDO CRUZ


–En la portada del disco aparece cantando con un micrófono abollado. ¿Por qué?

–Lo volteo mucho en el escenario, así que se me cae a menudo y se abolla. Un día, descubrí que una abolladura específica me iba muy bien porque me acercaba más la boca a la membrana del micrófono. Así que ahora cuando compro uno lo abollo yo con un martillo. Muchas veces he tenido que pagar a las salas micros y otros aparatos que he roto durante el concierto.


–En su nuevo disco, A nadie, hay mucho mar: orillas, playas…

–La música está hecha en la casa del desierto de Almería donde vivía y para escribir las letras cogía mi libreta y bajaba a la playa de San José. El mar siempre me ha inspirado mucho.


–Pero, ¿ya no vive en Cabo de Gata? Parecía su destino definitivo.

–Eso creía. Pasé seis años allí, pero tanto desierto y tanta mirada introspectiva llegan a agotarse. Necesitaba un poco de ciudad. Pero no Madrid. Prefiero vivir entre Madrid, que es donde tengo la banda, y Bilbao.


–La primera canción de A nadie está compuesta desde el punto de vista de Dios. Eso sí es apuntar alto.

–No hay que tomárselo muy en serio. Interpretar a Dios en primera persona es fuerte, pero yo la veo más bien como una canción de crooner, un pequeño cuento donde Dios se arrepiente de no poder morir y de haber creado a ese género humano que comete tantas atrocidades consigo mismo y con su entorno.


–¿Cómo explica el tránsito del Corcobado autodestructivo de los años 80 al Corcobado que hoy reflexiona sobre la destrucción del planeta?

–Es lo mismo. Yo nunca he hecho apología de la autodestrucción.


–Ha hecho práctica de ello.

–Práctica, sí, pero sabiendo que lo que intentaba destruir era indestructible. Y entonces es como un juego. La intención siempre ha sido la misma: crear belleza y estados emocionales que provoquen una chispa para vivir.


–Este disco está grabado en México DF. ¿Por qué?

–Ha sido una ciudad muy amable conmigo, aunque es una ciudad muy terrible. Siempre me ha fascinado porque es un paraíso intermitente y un infierno intermitente. Allí es donde recuperé hace años la motivación por la música.


–Nacho Vegas opina que rebasar ciertos límites poéticos y morales es el único modo de crear algo personal e impactante. ¿Coincide en eso?

–En las canciones no han de existir límites ni tiene que haber pudor. Las canciones son un vehículo muy bueno para que los que somos tímidos podamos decir cosas que en la vida real no nos atrevemos a decir. Es más, ¡para eso están las canciones! La poesía amalgama la verdad y la ficción y la convierte en algo sublime, así que da igual el tema que estés tratando. Todo ha de ir en favor de la poesía y la canción.

Saturday, April 18, 2009

Anticristo

Nebur en Pomarderground fest 2009

El amigo NEBUR en Pomarderground Fest 2009.
De fondo, en la pantalla, Javier Corcobado.

La Congelada de Uva: XV años y aún vírgen...











Tomado de:








Un performance puede hacer que la Realidad reviente su consistencia.
J.J. Gurrola








Si para algunos teóricos el Performance es "la más radical de las artes", las acciones que Rocío Boliver, La Congelada de Uva, ha llevado a cabo durante más de quince años, la sitúan por sus temáticas en el ala más radical de la historia del llamado Arte del Cuerpo.XV años y aún virgen, explica cómo el espíritu dadaísta del happening y de la boutade se adueña de la personalidad de Rocío Boliver hasta convertirla en su más tenaz y genial emisaria: La Congelada de Uva.Abanderada situacionista del Epifenómeno de carácter sexual , La Congelada exhibe sin tapujos su peligrosa visión del feminismo y coloca su exótica genitalidad en el centro de su discurso.La Congelada de Uva es un ícono perdurable de la cultura underground en la Ciudad de México. Además de ser una pieza fundamental para la plena comprensión de esta época y de dicho movimiento, es un hecho que ya le debemos el haber creado algunas de las imágenes más delirantes y provocativas en el campo del Arte durante la última década y media de quehacer congelado. De Uva, por supuesto.


Rubén Benet











Polémica y controvertida, Rocío Boliver (México, 1956) concentra sus propuestas estéticas en la crítica a las cargas represivas que viven las mujeres. En 1992, a partir de la lectura de sus textos porno-eróticos, inició su carrera como artista de performance y adoptó el nombre artístico de la Congelada de Uva.Desde muy joven la Congelada empezó a trabajar con su cuerpo. A los dieciocho años fue modelo profesional. Recorría las pasarelas mostrándose orgullosamente. Su porte siempre le ha ayudado. Alta, delgada, rubia y salerosa. Desde entonces disfrutaba ya la inquietante sensación de ser mirada y admirada.Y que mejor que la televisión para potenciar la mirada, esa mirada que Rocío desea atrapar. De ahí que, años más tarde, insertara su trabajo en los medios de comunicación. Fue productora y comentarista de noticias en la televisión. En canal 13, en el programa La Polaca, que hizo mella en su época, entrevistó de manera incisiva y corrosiva a muchos políticos mexicanos, y a más de uno hizo trastabillar. Trabajó en Canal 2 como conductora de Eco Noticias, en Canal 11 fue conductora y reportera de Enlace Noticias, en Televisión Mexiquense trabajó como conductora y productora. También trabajo en estaciones de radio, como Radio UNAM y Radio Mexiquense.Además La Congelada ha pasado por la escena del teatro mexicano. Su gran maestro Juan José Gurrola la dirigió en obras como Alicia en el País de las Apariencias entre la Vida y la Muerte, Amén, en la Casa del Lago, en 1998, y en Strindberg.com/gurrola. Variaciones a la más fuerte, que presentó en el Teatro El Granero en el año 2000.Ha escrito infinidad de cuentos porno-eróticos publicados en revistas como Generación, La Pusmoderna, Pelos de Cola y en periódicos como El Universal y Milenio. En el año 2002, publicó su libro Saber EsCoger, publicado por El Espectáculo Editorial y después por Ediciones del Ermitaño.La estética postporno de los performances de la Congelada exhibe el cuerpo desnudo de manera explícita y grotesca, como un reto a la hipocresía reinante. Su trabajo es agresivo y sin concesiones, todo un desafío a una sociedad machista y mojigata donde prevalece la simulación y el fingimiento. Confronta el vouyerismo con un exhibicionismo franco y desinhibido que da visibilidad a todas las partes de su cuerpo, pero privilegia sus órganos sexuales a los que siempre pone en primer plano. Con gestos desafiantes muestra los senos, la vulva, el ano y las nalgas quitándoles todas las capas de significación que las marcan hasta dejarlas en una carnalidad sin atributos.Los objetos que La Congelada utiliza en sus performances se convierten en verdaderos objetos fetiches de veneración.Los XV años de trabajo de la Congelada no han pasado inadvertidos. Sus performances han dejado huella, han cimbrado a la contracultura mexicana y al arte actual. Su actitud retadora y provocadora es un disparador para la reflexión. La exhibición explícita de su cuerpo en su carnalidad brutal, en su estado primigenio, ha planteado una nueva perspectiva crítica en la representación de la sexualidad en México. Un cambio radical en la manera de percibir y afirmar el cuerpo femenino.








JOSEFINA ALCAZAR

Wednesday, April 15, 2009

Los yonkis y el amor

Bele from México

Vara from Badalona (Spain)

Daño Selectivo Project







Bele (México): Imágen



Vara (Badalona/Spain): EDición y voz



Primer video de presentación del poemario de Vara "Daño selectivo". Video colaboración entre Bele (gracias,guapa) y Vara.


traga traga traga

esto promete, espero que alguien
grabe algo en video y me lo pase...
mis mejores deseos...
encefalisis
nebur
begoña
kolorinkolorado
asier
nikita
etc etc

Sunday, April 12, 2009

Protege-moi by Deb


Vuk

"Protect me from what i want" de PLACEBO (the best band ever!) suena de fondo para la 4ª parte de este vídeo que tb iba a acompañarme en la lectura de mi GUERRA DE IDENTIDAD en la II Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol... grrrrrr....

tomado de:

http://www.youtube.com/user/debvuk

gracias, Vuk

impresionante...

Monday, April 06, 2009

El paraíso por la puerta de atrás, de Paula Grau.


EL PARAÍSO, POR LA PUERTA DE ATRÁS


Sonó el teléfono y anotó los datos. Lavó su cuerpo con prisa, insistiendo particularmente en la entrepierna. Se vistió ante el espejo con lencería barata, por si se rompe. Vestido de gasa color blanco hueso quebrado, muy quebrado, complementado por besos de lentejuelas, tacones y gabardina. El bolso grande, guarida de maquillajes varios, así como profilácticos, llaves, agenda y conchas recogidas en alguna playa de la niñez. Cogió las llaves del coche y las metió en el bolsillo derecho de su chaqueta de lluvia. La noche se imponía elegante en la calle. Luna casi llena y estrellas tímidas ante la insinuación contaminante del primer cielo de la ciudad. Inventaré nuevas constelaciones con la ayuda de las farolas y los guiños de los rótulos de neón. Puso la llave en el contacto y arrancó con cierta dificultad el motor. Estaba curiosamente frío. La carrocería azul iba a trasladarse cincuenta kilómetros hacia el sur, fuera de la ciudad. Introdujo donde corresponde una cinta de rumbas para que la acompañara, y no sólo en el trayecto. Este viento de noche primaveral hace que me sienta demasiado viva, muy cerca de la muerte.Avanzando paralela al mar, impulsadas por esa brisa de llevar lejos, las palmeras doblaban sus hojas en perfectas reverencias. Dejó a la derecha una fábrica de cemento, con su esbelta silueta muy bien sugerida por los focos halógenos. Sonrió con la extraña fuerza que exigen la soledad no elegida y la impuesta supervivencia. Un cigarrillo. Fumó hondo. En la última calada vio anunciada su salida. La tomó. Varias vueltas por un polígono industrial y encontró con los ojos el cartel incandescente de su destino. Se encaminó a la cita; aparcó en el estacionamiento del hotel, que a esas primeras horas de la noche se hallaba casi vacío. Retocó sus labios con sangre de carmín, salió del coche y lo cerró. Observó el perfil del edificio, como tantos otros carecía de personalidad y estilo. Habitación 323. Todos los hoteles son el mismo, se dijo mientras leía el garabato arrugado extraído del bolso. Metió en sus pulmones un suspiro de oxígeno sucio y una secuencia de silbidos eólicos. Subió la escasa escalinata de la entrada lateral, taconeando a su impulso, para dirigirse a la habitación sin pasar por recepción. Subió discretamente en el ascensor. Tres golpes secos en la 323. Se abrió la puerta. Un golpe contundente en su cabeza. Entró en una tienda de ultramarinos estrecha e inclinada. La pendiente, descendente, se prolongaba desde la entrada hasta el fondo, muy fondo, entre el brillo de las latas sin trampa ni cartón y los diversos productos que parecían pertenecer a otro siglo o a otro sueño. La luz, vaga y escasa, pero filtrada en escamas por la angosta cristalera del escaparate. Los pocos rayos que la atravesaban besaban el polvo, más generoso y abundante. Casi al final de su longitud total, las múltiples extremidades de sol se pulverizaban sin apuntar a nada, difusas, sólo excitando el constante baile de ácaros y otras mínimas partículas contenidas en el aire. El hombre diminuto y oriental, esqueleto de una sabiduría sin carne y responsable del establecimiento, no tardaría en desaparecer. Eso ya lo sabía ella antes de que ocurriera. Iba enfundado en un traje marengo de trabajo y se movía como en una película años veinte. Todo lo demás, contención y calma, las que preceden a un inevitable salto al vacío . Ante esa sensación de acoso arrebatador, se dispuso a comprar algo para comer, procurando atraer una realidad más sórdida y material. Quizás un caldo, quizás unas lentejas. El silencio transmutaba en repicar de gotas de agua. El hombre asiático se disolvió en la luz, haciéndose polvo, un polvo limpio y transparente. El sonido persistente procedía de la delimitación posterior del local y en él se intuía una puerta de madera pintada y desconchada, azul del mejor mundo de este mundo. Ella sentía la lluvia del exterior y sabía que no era ésta quien la tentaba. Lluvia y sol en la calle. Se preguntó si estaba despegando o aterrizando el arco iris. Inició el descenso. Se acercó al temblor acústico con parcial parálisis del alma: la puerta ya estaba a escasos metros. Allí permaneció, bloqueada, con el espacio dilatándose y contrayéndose, fuera de tiempo. El sonido penetraba en sus sentidos en acto erótico, perforando al unísono curiosidades y miedos. Un paso más, un paso menos. La suciedad declinó metálica hasta donde alcanzaba su mirada. Estanterías de acero frío como autopista para mejillones en sus coches de hojalata. La percusión líquida retumbaba como fiebre de fundición de estaño. Otro paso más, otro paso menos. Casi más curiosidad que miedo. Acariciando el pomo de bronce, volvió la cabeza con cierta electricidad. Los rayos filtrados por la cristalera de la entrada la apuntaban ahora directamente a los ojos, fulminando su voluntad y su temor. Ya sólo podría dejarse llevar, sin responsabilidad ni timón, sin vacilar y sin velas. Abrió la puerta lentamente para cerrarla de un portazo después de su introducción, reafirmándose en su decisión. Primer contacto visual nulo, debido al último cegador en el cubículo anterior con el astro rey. Primer contacto sensorial agudo, profundo, líquido y estremecedor. Creyó quedarse ciega por la aceleración perceptiva del resto de sus sentidos, creciendo al unísono con su ritmo cardíaco. Las retinas se despejaron más tarde estrellándose ante lo que supuso el paraíso. La espesa y alúmina vegetación nacía de un subsuelo niquelado. Trazos de selva perlada moviéndose intermitentemente a su latente paso, en caricias leves, suaves y erógenas. Ríos de lava salivar, trazando nuevas naturalezas, confluían en el lago principal y principado de un reino abandonado por la intoxicada imaginación de su creador. Cataratas y catarsis hacia la llanura de mar metálico... ...yo ya he estado aquí, pero no en el futuro ni tampoco en el pasado, fue en este preciso instante. El roce estelar de las plantas en su piel conllevaba una sedación extraña, correspondiente a ninguna droga reconocida por su organismo, concediéndole más atención al placer absorbente y penetrante que al brillo y a los contornos de apocalíptica belleza, que tan tímidamente seguían escrutando sus pupilas recién despertadas. Andaba levantada por hojas de plata, cuyas afiladas puntas sostenían alas; sus pétalos lacrimales eran de rocío nuclear; estaba siendo arrastrada por recuerdos mal enfocados, que brotaban de un cuerpo desnudo, escultura erguida en el epicentro de la nada. Estoy flotando o estoy soñando. Caerás o despertarás. Último pensamiento analítico, si cabe, tan estúpido e ingenuo en aquellos momentos como anteriormente lo fue recurrir al caldo y a las lentejas. Las plumas efervescentes de íntima gloria ya no le permitirían volver a reaccionar cerebralmente, sólo podría contestar con su cuerpo, abstraído de todo razonamiento, y al que la extraordinaria botánica irisada y translúcida había despojado de todas sus vestimentas, piel incluida. Por un momento pudo contemplar el fluir de su sangre, apresurada, color exacto al de los ríos afluentes al lago. La escultura impávida sonreía con los ojos. Sus músculos yacían contraídos cual conchas de nácar, sedimentados por un salitre de nervios. Tan extraño es verse por fuera como verse por dentro. Sumergiéndose entre los brazos selváticos sintió ahogarse sin dolor. La excitación de las terminaciones nerviosas más sublimes engañaban transparentemente a sus pulmones. Absorbió por los ojos, habiendo hecho un esfuerzo considerable al impulsar sus párpados, el cuadro revelador: ya no había horizontes ni esquinas. Nada azul, sólo una gama de grises brillantes en todas sus tonalidades quemándole el manifiesto ocular. Y se fundió en gris oscuro. Oscuro y profundo. Sintió el beso. Por primera vez y fuera de toda conciencia, repasó los negativos registrados por la memoria de su vida con placer real. Los capítulos se cernían al escenario brillante de edén grisáceo. Hasta las fotografías más grotescas de su existencia eran reveladas por la niña que, equívocamente herida de muerte, llevaba dentro. Pudo evocar cierta ternura hacia sí misma y le gustó, aunque no permitiría transformarla en compasión. Después se desenfundaron todos los vínculos afectivos que alguna vez pudo haber sentido con cierta perfusión, desde los pertenecientes a su infancia hasta los más intransferibles y secretos. Se sucedían así, unos a otros, sobreponiéndose en el espacio que antes era ocupado por la culpa, el íntimo desprecio y el desarraigo. En ese preciso lugar, dotado hasta entonces de una rigidez poco sana, encontró un artefacto alargado que contenía agua con jabón. Desenroscó la tapa y comenzó a soplar por el aro, impregnado de aquella común solución, los múltiples nuevos planetas que se elevaban destellantes y libres hacia el cielo de sus mutiladas ilusiones infantiles. Permaneció allí contemplando las recién nacidas galaxias. Los planetas que las habitaban, sin órbita concreta, explotaban sobre el gris tornasolado que inundaba la nada sin límites. Entonces ella soplaba nuevas esferas. Seguía desnuda, pero sus pies parecían más pequeños de lo que ya habitualmente eran. Miró sus manos y eran suaves y tiernas manitas de niña. Debía tener siete años. Tocó sus pechos sin relieve y el inexistente vello de su sexo. Acariciando su desconocida virginidad con la izquierda, a la par que las pompas galácticas salían del arito al que susurraba, ayudadas por la mano derecha, sintió que estaba absorbiendo la extraña atmósfera perlada que la rodeaba, como si pudiera respirarla y degustarla, con toda esa vegetación metálica atentando a favor de sus sentidos. Me estoy comiendo el mundo, aunque no sea el vuestro...ni el mío. Las esferas jabonosas ocuparon todo el espacio hasta hacerse dueñas del mundo gris. Todos los ríos, la vegetación, la ausencia de horizontes y esquinas, el lago y la escultura, habían sido introducidas en su cuerpo de forma involuntaria pero no molesta ni vejatoria. Podía sentirlos dentro como agentes extraños y dulces. La implantación comenzó a cosquillear sus ya bien mojadas entrañas; el tañido bajo la piel derretía esas barreras tan bien construidas por sus autodefensas. Se dejó vencer, en su alargada excitación, y viajó por primera vez por el universo. Cuando pudo volver a abrir sus párpados divisó las gotas de agua que caían en el interior de la bañera. Una a una, iban salpicado despacio la masa líquida y su cuerpo desnudo contenidos en la tina. El mismo sonido que en la banda sonora de su realidad. Buscó algo que la ayudara a identificar el presente. Nada. Un baño de hotel, todos los hoteles son el mismo. Miró sus pies sobre la grifería de acero inoxidable. Eran pequeños, pero no los de una niña. Sus uñas pintadas del rojo más intenso también la delataban. El resto del cuerpo estaba arrugado y se preguntó cuánto tiempo llevaba allí metida. Se dispuso a secarse con la misma toalla blanca de siempre, dejándola impregnada por su única mancha. Instintivamente buscó su ropa interior, después, su vestido exterior, su bolso, sus zapatos afilados de cristal de mentira y su gabardina. Más nada. Nada y nada. Una puerta blanca. Ábrela y se acabó el sueño. La abrió. Entró directamente en la luz del sol de la mañana, saltándose el amanecer. Tres cuerpos desnudos dormían en una cama extremadamente amplia, enredados como malas hiedras. Ceniceros rebosando noches sin dormir, olor a base y a sexo. Un cuarto hombre estaba junto a la extensa cristalera por donde entraba el sol. Era el hombre diminuto y oriental de la tienda de ultramarinos. Estático e impasible, observaba el exterior fumándose un puro. El humo que expiraba, inmerso en los rayos de luz, dibujaba llamas ámbar, rodeando su desnudez inanimada y asexual por esas efímeras y evanescentes ondas de fuego. Se acercó y no la miró. Sus ojos estaban clavados, aunque sin signos de concentración, al polígono industrial; miraba concretamente al rótulo de Man y a sus respectivos camiones. Entras al paraíso por la puerta de atrás, le dijo el hombrecito asiático a Ángela, ofreciéndole el puro al mismo tiempo. Ella aceptó la invitación, le dedicó media sonrisa y fumó. Su humo, sin embargo, dibujaba burbujas irisadas formando galaxias. Ahora fue él quien sonrió, también con la mirada. Ella besó su mejilla, recogió sus pertenencias, exceptuando el dinero depositado en la mesilla que ni tan sólo divisó, y salió vistiéndose rápidamente de la habitación. Ya en el pasillo, se calzó los quince centímetros de más y se puso el gabán. Deslizándose sobre la moqueta del tercer piso, prefirió bajar por las escaleras traseras para salidas de emergencia a hacerlo por el ascensor. Descendió, precipitada, taconeando a su pulso. Ya en la planta baja presionó y empujó el manillar de la doble puerta de salida, encontrándose con el exterior. Frente a ella había un jardín compuesto por césped, palmeras, cactus y un banco. En él, sentados, una pareja de ancianos. ¿Trabaja usted en el Paraíso?, preguntó la octogenaria señora de brillante pelo blanco. Ángela, sorprendida, contestó que no. Sólo estoy saliendo de él por la puerta de atrás. Buscó con nerviosismo las llaves del coche en el bolso y volvió a introducirlas en el bolsillo derecho de su gabardina. Les deseó un buen día a los ancianos y rodeó el edificio hasta visualizar su coche. Bajó las escaleras laterales rodeadas por el jardín, que estaba siendo bañado por una luz extraña, al mismo ritmo acelerado que había adquirido saliendo de la habitación. En una de ellas se le rompió un tacón, haciendo que se torciera el tobillo y provocando una caída aparatosa. Palpó las zonas doloridas de su cuerpo, la sangre de su rodilla y la de su nariz. Los zapatos, a la mierda. La sangre, poca cosa. Abandonó los tacones y entró en la zona de estacionamiento descalza. Abrió el coche a distancia, acomodó el dolor de su esqueleto en el asiento conductor y toqueteó con los pies los pedales del vehículo. Estaban fríos. Puso el contacto y sonó una rumba. Lo siento amor mío, no quiero ni tengo monedas, mi cara está limpia y mi cruz no es eterna. El estribillo se repetía insistentemente y ella se sorprendió al no haber escuchado nunca esa canción. En cualquier caso, no tardó en tararearla, con aquella percusión de corazón de fondo y con sus guitarras galopando hasta sangrar. Un cigarrillo. Arrancó el motor de su auto celeste.
Cuando salió del recinto el cielo latía con su mejor azul. Ella lo miró, perforando con su perspectiva el horizonte. Primero, por la luna delantera; después, por el retrovisor. Desde el espejo vio cómo el rótulo de neón apagado del Paraíso, junto a sus tres estrellas rotas, se volvía cada vez más pequeño, hasta fundirse en el índigo, cobalto, añil y ultramar del cielo.

Paula Grau

"Desnudo emocional" de Begoña Grande en Pomarderground Fest 2009








Begoña Grande, performer, amiga y persona.






Después del abandono "masivo" de la sala donde se proyectaba "Bilisnoire, el parto del monstruo bicéfalo",- un documental sobre la trayectoria artística de Begoña Grande y Rocío Boliver-, Begoña realiza un "desnudo emocional" cuestionándose el sentido de su trabajo y su influencia en los demás y en ella misma. Un acto de generosidad sincero ante la imposibilidad de realizar su performance "Mujer o maniquí".





Para los ansiosos una muestra de la performance del año pasado:















Próximo proyecto: "Ternura visceral"
Un videotrauma de Neurótika Subfilms.
Iremos informando...

Sunday, April 05, 2009

De burbujas y humo


Pomarderground Fest 2009: Trailer de "La muerte silenciosa II"

la magia de una sala a oscuras

presentación de "REW" de Kasal People, unos chicos de los que estoy muy orgulloso y aspecto de la sala y el público entregado de la primera parte del Festival, que cerró con el especial Patty de Frutos



TOMANDO COMO BASE EL CORTO EXPERIMENTAL "LA MUERTE SILENCIOSA" FILA 10 . 7 PRESENTA ESTE TRAILER DE UNA PELÍCULA NADA EXPERIMENTAL QUE ESTÁ EN POSTPRODUCCIÓN Y PREVISTO SU ESTRENO EN OCTUBRE DE 2009. LA PUERTA HA SIDO ABIERTA ¿TE ATREVES A ENTRAR?





Mi aportación es la sugerencia de usar la fenomenal música de Sergi Puertas para dicho largometraje, así como mi colaboración en cuanto a cámara y algunas sugerencias de guión.





Este trailer fué el primero en la sesión golfa de este año y previo al polémico estreno de "Bilisnoire, el parto del monstruo bicéfalo", que produjo el abandono masivo de la sala de proyecciones.



Los próximos días iremos diseccionando lo que ha dado de sí este festival y los cuestionamientos y reflexiones que ha originado en nosotros.



Decir también que Patty de Frutos consiguió emocionar a un público entregado a la sensibilidad poética. Muy aplaudida y próximamente muy buscada en YouTube.



Eres un fenómeno, chica. Y gracias a Vuk por grabarte la intro, que me llegó al corazón...



pero, todo esto, próximamente...


Thursday, April 02, 2009

David Kontra vs. Encefalisis











Encefalisis surge como un proyecto estridente donde la penetración neuronal y el canibalismo urbano generan un contexto profético, la resistencia es la anarquía, la realidad y el engaño masificado, controlan nuestro entorno, la única posibilidad es el terrorismo visual y auditivo. Actos como 999, 13 y Error! crean una trasgresión cataléptica de las emociones y la mente, el sonido ácido contra las normas de control social y su perdición, son una propuesta violenta, una batalla declarada al falso profeta el sistema Encefalisis es una distorsión fuera de lo establecido, un ruido bélico de imágenes cotidianas y resonancia radical. -----------------------------------------------------------------------------------------

ENGLISH VERSION Encefalisis arises like a noise extreme project where the neuronal penetration and the urban cannibalism generate a context prophetic, the resistance is the anarchy, the reality and the amassed deceit, controls our surroundings, the only possibility is the visual and auditory terrorism. Acts like 999, 13 and Error! they create a cataleptic change of the emotions and the mind, the acid sound against the norms of social control and their lost, are a violent proposal, a battle declared to the false prophet... the Encefalisis system is a distortion outside the established things, a warlike noise of daily images and radical resonance.

http://www.myspace.com/encefalisis