Tuesday, August 28, 2007

Congelada de Uva. Com

Nuestra querida Rocío Boliver ya tiene página web oficial:
http://congeladadeuva.com/


POR MIS HUEVOS HABLARÁ MI ESPIRITU
AQue un chichifo acá con una verga enorme le dio una super cogida por sólo cien varos que es lo que él se gana por dar un masaje de una hora y que éste le anduvo arremetiendo toda la noche hasta que los alcanzó la luz del día cabalgando.
- Ash, yo prefiero a los chavos porque uno como hombre qu’es se la puedes meter pero lo mejor es que también te la pueden meter a ti ¿qué rico, no? Aunque de plano sí estoy de acuerdo con las chavas en que la crisis en todos los sentidos se la debemos a los hombres.
¿Por qué las viejas chingonas, independientes, inteligentes, que manejan su pedo acá chido cuando andan sin pareja, se apendejan tan gacho cuando dizque se enamoran.
¿Dónde queda su rollo, su cachondeo por la vida, la burla por lo convencional?
Antes del enamore se visten, caminan, seducen, platican, se ríen de poca madre, son los flashes de las cámaras disparando luz por donde anden y de repente... ¡el transformer, güey! como si les desconectaran la batería, sin pilas, con el foquito fundido, apagadas. Diciendo que sí a todo, al profesional del robo de la energía, que de seguro es más pendejo, e inseguro, por lo tanto incapaz de dejarla ser pa’ que no lo opaque. Y la tonta a demostrar que es una pobre inválida, tímida y desprotegida mujercita que necesita de papi pa’que la guíe, no me chinguen, ¡viejorronones bien hechos!
Aunque hay otras más pendejas que lo peor es que hasta se la creen, se la tragan todita, no sólo la verga del güey sino la larga lista de calificativos chingativos y despreciativos qu’el galán en turno les acomoda.
¿A dónde la pujanza, el poder, el éxito, la gallardía de las viejas entronas que se la rajan en donde sea y por quien y pa’ lo que se ofrezca? Vigor y fortaleza ofrendadas al Dios omnipotente que ellas solitas envistieron ¿y pa’ qué, eh? porque piénsale, quedan hechas guiñapos, las hacen mierda y luego son las que de veras no sirven pa’ un carajo.
Ya las veo cediendo milímetro a milímetro, metro a metro o ya muy jodida kilómetro a kilómetro a según la necesidad de ahuyentar la tan temida soledad, d’esas de que cuando llegan a su casa y abren el refri se escapa del congelador un gélido “sooooola, estás sooooooooooooooooooooooooola”; se preparan su avenita instantánea con leche, van al baño despreocupadas y cuando le jalan al excusado sale de la cañería un aullido metálico gimiendo “sooooooooooooola, completamente soooooooooooooooooooooooooooola”; el rechinar de la cama las recibe con un “soooooooooooola” que las hace pasar la noche con el ojo pelón hasta la madrugada.
Aunque de ahora en adelante, troncometida la verga en la entrepierna, se asegurará con un recetario de platillos buenísimo, la tan anhelada unión familiar para el resto de sus vidas.
Ahora sí todo cambiará y habrá cabida pa’todas las ilusiones taponeadas en el coquito desde que se escuchó por primera vez el tañer de sus cuerdecitas vocales, - ¡cuñaaa! - ya se chingó, es vieja.
Aunque déjame te digo que yo pienso que dios le pensó pa no ponerles huevos a las viejas porque checa que si huevos es a fortaleza, iba a ser un pedísimo pa’ las rucas poder caminar.
Claro que en aras del amorsh, cualquier pendejada es válida ¿que no? ¿quién me quita mis quince minutitos al año de placer?
- No, si nos queremos rete harto ¿verdad mi alma? nos llevamos re bien ¿verdad cariño? Disfruto servirle, tenerlo contento, él es todo para mí. ¿Se le ofrece alguna otra cosita, puto?

Monday, August 27, 2007

Los ojos del mono

Los ojos del mono
Por Noelia Olmedo


Anochecía en las montañas de Pomar. A simple vista todo era normal en el pequeño pueblo. Pero algo se movía inquieto en cada casa; los niños y niñas no podían dormir, porque soñaban con el mono que colecciona ojos. Las familias se reunieron para decidir qué hacer.
−Tania, la trovadora, podría ayudarnos. Se dice de ella que es capaz de inducir con su música los más dulces sueños y hacer felices a los niños. −dijo la mujer más anciana.
−No perdamos más el tiempo, mi pobre hija está cada día más débil. Necesita dormir como todos los niños.−dijo un padre preocupado.

Poco tiempo después, en una noche de luna llena, llegó Tania a Pomar. Se sentó en el suelo de la plaza del pueblo. Sacó de su funda a su vieja amiga Lola. La afinó un poco y empezó a rasgar sus cuerdas suavemente. Las luces de las casas se fueron encendiendo y asomaron por todas partes un montón de críos curiosos y cansados. Tania había hablado con los padres y madres y les había pedido que dejaran a sus hijos bajar a la calle solos. Alrededor de la joven se congregó una pequeña multitud soñolienta.
La música era como una brisa cálida. Poco a poco los pequeños se fueron quedando dormidos a los pies de la trovadora. Entonces cuando el más miedoso de todos cerró los ojos, Tania, sin dejar de tocar se levantó. Los niños y niñas se revolvieron en sus sueños. La joven saltó y los niños pegaron un brinco. De repente, un niño, el más pequeño quizás, empezó a convulsionarse. De su cuerpecito saltó un Mono horrible de ojos enormes y brillantes.
− ¿Quién eres tú?− gruñó el Mono.
− Soy amiga de estos niños y he venido a tocarles bonitas canciones.
-¿Ah, sí? Pues estos niños son míos. Tú y tu estúpida guitarra no tenéis nada que hacer en este pueblo. Así que ¡largo!− el Mono agitó sus manos con furia. Tania volvió a sentarse justo en medio del corrillo de pequeños durmientes. Seguía tocando su suave melodía mientras sonreía y hablaba.
- Eres un mono muy mal educado. No dejas dormir a estos pobres niños y eso no puede ser. Si no duermen no tendrán sueños. Y sin sueños no se puede crecer.
- Me río yo de los sueños. Soy el rey de las pesadillas y colecciono ojos de niños perezosos. Ahora mismo tengo que recoger unos cuantos. ¡Je, je, je! Tania sintió como el corazón de Lola se inquietaba, desafinando una nota.
− ¿Rey tú? Sólo eres un mono tonto. Estos niños no te tendrán miedo si yo les canto con mi guitarra Lola. Y si recuerdan mi melodía nunca más temerán la oscuridad.
−Pues tendrás que atraparme. Si no son estos niños, otros vendrán a mis dominios. Je, je, je. Yo no tengo límites, porque vivo en el Reino de los Sueños. Cuando dejen de oír tu música volverán a mí.− Y diciendo esto saltó de nuevo dentro de uno de los niños.
− Eso ya lo veremos. ¡Niñas, niños, despertad!

Los pequeños abrieron los ojos, menos un morenillo de 4 años.
− ¡Mi hermano Joel no se despierta!−gritó una niña.
− Calma. Ahora escuchad: tenéis que ayudarme, necesito voluntarios para una misión peligrosa. Juntos iremos al Reino de los Sueños y sacaremos de allí al Mono que colecciona ojos. Tenemos que saltar dentro de la pesadilla de Joel. Allí se ha escondido el simio siniestro. No tengáis miedo, yo sé cómo vencerle. Salieron cuatro voluntarios: Aída, Ángel, Marc y Judith.
− Los demás también tenéis una misión importante. Lola no puede dejar de sonar. ¿Hay alguien que sepa tocar la guitarra?
−Yo puedo − dijo Mónica, una niña muy lista.
−Pues debes seguir tocando esta canción. Los demás no dejéis de cantar con ella. Los que venís conmigo, dos cosas: no os soltéis de mi mano y no miréis los ojos del mono si tenéis miedo. Cuando cuente tres entraremos... Una, dos, ¡tres!− Tania dijo unas palabras mágicas y los cinco entraron en otro mundo.

Dentro del sueño de Joel había animalillos correteando, montañas de pasteles y ríos de zumo de fresa. Tania y los niños vieron a Joel sentado en un columpio. Estaba feliz, sin preocupaciones. A lo lejos, una sombra amenazadora.
− Joel está bien− corearon Aída y Ángel contentos- nos lo llevamos a casa y ya está.
− No podemos. Hemos venido a buscar al Mono, si no seguirá haciendo de las suyas.
− ¡Tania! ¡Mira allá a lo lejos! - gritó Judith. −Se acerca algo muy raro.
− Seguro que es el Reino del Mono. Él, en mis sueños, vivía en un sitio así de oscuro, y me llamaba. − dijo Marc asustado.
− Tranquilo, ahora estamos juntos y vamos a vencerle.

La oscuridad era una nube de rayos y murciélagos negros. De repente, empezó a hacer frío en el sueño.
− Recordad, niños, no os soltéis de mi mano y no le miréis a los ojos. Si permanecemos unidos, si no le tenemos miedo, el Mono no podrá con nosotros.

Afuera, en la plaza del pueblo, los niños y niñas seguían cantando. Tenían frío y sueño, pero Lola sonaba de maravilla en manos de Mónica. No podían dejar de cantar por sus amigos. Tenían que resistir un poco más…

El Reino del sueño era un bosque oscuro y tormentoso. El grupo de valientes avanzó lentamente hacia el centro de la oscuridad. Allí se alzaba un inmenso árbol sin hojas. En lo más alto, un trono de oro. El Mono no estaba.
− Tania, tengo miedo− dijo Ángel.
− Pues no mires al Mono.
− No está por ninguna parte- gritó de nuevo Judith
− Ahí arriba no hay nada.- dijo Aída- El Mono se ha escondido.
− A lo mejor nos tiene miedo…- murmuró Marc
−¡¡¡JAJAJA!!! ¿Miedo yo de unos mocosos y una trovadora? Estáis en mis dominios. Sois míos. ¡Míos!

Tania se giró hacia los pequeños, les miró con cariño y les dijo:
− Ahora vamos a cantar todos juntos…

Los niños y niñas dentro y fuera del sueño cantaron con todas sus fuerzas. Cantaron sin mirar al Mono, con los ojos cerrados. Cantaron contra el lobo, el monstruo de debajo de la cama, el duende del armario, la sopa de lentejas, la bruja del sótano, el coco de la ducha… Cantaron contra todo lo que quería hacerles daño. Cantaron tan fuerte que tembló el suelo. Pero de repente el pequeño Marc levantó los ojos, algo le llamaba, le gritaba su nombre y él miró. No podía dejar de mirar aquellos ojos brillantes y terribles. Entonces gritó. La canción se rompió y los niños salieron volando por los aires.

− ¡Ja, ja, já!−Aulló el Mono desde su árbol.− SOIS TODOS MIOS. TENGO PODER SOBRE VOSOTROS. SOIS MIOS

Tania se dio un golpe contra el árbol. Los niños intentaron socorrerla. Colgando de su cuello descubrieron un pequeño silbato de aspecto mágico. Aída, Ángel y Marc no sabían que hacer. Judith, que era la mayor, tuvo una idea. Cogió el silbato y sopló con todas sus fuerzas. El sonido atravesó el sueño y llegó hasta la plaza donde estaban los otros niños. La guitarra Lola se iluminó y de repente todos entraron en el sueño de Joel. Tania se recuperó y gritó:

− Ahora somos más. No podrá con nosotros. Pasadme mi guitarra Lola.

El Mono chillaba y saltaba como un loco. Gritaba los nombres de los niños. En círculo cantaban con los ojos cerrados mientras Tania tocaba con toda su alma.
− Esto no es suficiente. Tenemos que hacer otra cosa.
− ¿Qué podemos hacer, Tania? Tenemos mucho miedo.− dijo Aída.
− Eso es, pequeña. No podemos tenerle miedo. El Mono se alimenta de nuestro terror.
−No podéis mirarme. ME COMERÉ VUESTROS OJOS, CON UNA CUCHARA OS SACARÉ LOS MALDITOS OJOS. SOIS MIOS. MIOS. MIOOOOOOOOS.

Los niños y niñas sintieron valor en sus corazones. Sus miradas y sus voces se hicieron claras como la luz del sol. Todo se llenó de música y de vida. El Mono aulló furioso. Trepó por el árbol. Quería escapar. Cuando saltó sobre los niños explotó en mil millones de pedazos. Tras la explosión, del árbol cayeron los ojos que el Mono había robado a los niños que no podían dormir.

− Tenemos que salir de aquí, chicos. El sueño de Joel se nos está haciendo pequeño. − Tania toca fuerte su silbato mágico y todos vuelven al pueblo.


Los padres, madres, abuelitas, primos, perros y gatos de los peques estaban en la plaza. Cuando los vieron aparecer saltaron llenos de alegría.

− ¡Hemos vencido al Mono, hemos vencido al Mono!- gritaron los niños y niñas.

El pueblo recompensó a la valiente la trovadora. Los niños la llenaron de besos. Gracias a ella volvían a tener dulces sueños. Pero en realidad, eran los niños unidos los que habían vencido al Mono, sin ellos no habría sido posible. Los pequeños le rogaron que no se fuera.
− ¡Quédate con nosotros, Tania!- dijo Ángel
− ¡No te vayas, eres nuestra amiga!- gritó Aída
− Niños y niñas, tengo que irme. Recordad una cosa: cuando sintáis miedo cantad la canción que os enseñé. El miedo se esfumará. Es un regalo que os hago. Algún día volveremos a encontrarnos.

Tania recogió su guitarra Lola, la limpió un poco y la guardó con cariño en su funda. Luego, con las manos en los bolsillos empezó a silbar una cancioncilla que hablaba de un mono tonto que coleccionaba ojos. Y se fue, tranquilamente, en busca de otros niños a los que ayudar.




FIN

El día que murió Bukowski


El día que murió Bukowski compré el periódico. Recorté la noticia y la guardé dentro del libro de Factótum. Algunos años después se va a publicar "Hank Over", una antología de homenaje a Bukowski, en la cual tengo el honor de participar.
A veces dá la impresión de que algunos detalles aparentemente insignificantes de nuestra vida cotidiana (ordinaria locura) parecen cobrar un sentido muy especial.
Sí, no tengo ninguna duda.

Saturday, August 04, 2007

Alma a Bilis Negra


Mi próximo trabajo en video llevará por título "Alma a Bilis Negra", y es un pseudo-documental sobre la figura de Rocío Boliver o "La Congelada de Uva" .
Os dejo con una aproximación a esta artista en forma de entrevista.
Próximamente, más información.





Una performancera no apta para menores



Proveniente de una familia nada ortodoxa, Rocío Boliver conocida como La Congelada de Uva , es una perturbadora de las buenas conciencias, aunque también llega a incomodar a las más liberales

Miguel Angel Ceballos / El UniversalEl UniversalMartes 17 de julio de 2007















La Congelada de Uva, alias Rocío Boliver, es la performancera más polémica de este país y probablemente de muchos otros. Es la perturbadora de las buenas conciencias, aunque también llega a incomodar a las más liberales. Es la performancera que más críticas recibe y a la vez una de las que más personas reúne para ver sus acciones. Su trabajo es bizarro, grotesco y descarnado, con la particularidad de que sus herramientas son sus genitales.
Rocío adoptó su seudónimo luego de realizar un performance que consistió en masturbarse con una congelada de uva, pero ha presentado acciones tan extremas como amarrarse las piernas tras la nuca y comer rollitos de sushi que traía en los genitales. Claro, todo con el ritual de los palillos, la salsa de soya y los adornos de ese tipo de comida.
Boliver no fue una niña como las demás. Asegura que a los 12 años de edad ya había leído al Marqués de Sade, Nietzsche, Jean-Paul Sartre y Franz Kafka. Una enfermedad en el riñón provocó que de los 11 a los 16 años permaneciera en su casa, devorando los libros que había en la biblioteca de sus padres: ella, una española que llegó a México en la época de la Guerra Civil; y él, el pintor y muralista mexicano Ángel Boliver, de quien se pueden ver ejemplos de sus obras en el Castillo de Chapultepec.
“Crecí en un ambiente en donde lo cotidiano era la cultura, la modelo desnuda. Somos cinco hermanos y cuatro somos artistas. Tengo otras dos medias hermanas, una estudió cine en Nueva York y la otra está en Londres y estudió Letras Inglesas. Mi abuelo materno, Enrique Jiménez, fue matemático y rector en la Universidad de Sevilla.
“Así que creo que como mi educación fue diferente al resto de la gente, sin socializar con otras mujeres y hombres, yo me lo inventé todo de otras formas y cuando salí al mundo, mi lectura de la realidad fue diferente”.
Al ser una mujer alta, rubia y con ojos verdes, desde muy joven Rocío era buscada para participar en comerciales de televisión. Entró al mundo del modelaje de ropa de diseñador y eso la llevó a viajar por Europa. “Después conocí a un tipo millonario y me salí del modelaje para meterme al mundo de los negocios. Tenía como 20 años de edad y empecé a ganar muchísimo dinero al grado de tomar un avión privado para ir a donde yo quisiera, gastar en los mejores hoteles, carros, restaurantes, joyas y ropa.
“Luego que me separé de él me gasté todo el dinero que me quedaba en viajes, en ropa y firmar y firmar hasta que un día me dijeron que ya no tenía dinero”. Entonces tuvo que trabajar. Aunque no estudió comunicación, participó como conductora en una televisora de Guerrero, en Radio UNAM, en la Televisión Mexiquense y hasta en el sistema informativo Eco, de Televisa, que encabezaba Jacobo Zabludovsky. Fue directora de prensa en la Secretaría de Gobernación y desde entonces ya hacía textos “eróticos, guarros y sexosos”. En 1994 comenzó a estudiar Filosofía en la Universidad Autónoma del Estado de México e inició su carrera como performancera.
Comenzó a llevar una doble vida: Rocío Boliver, la funcionaria de Gobernación; y Congelada de Uva, la performancera. “Me censuraron y tuve que salir de Gobernación porque me dijeron que no podía ser la directora de prensa y enseñar la cola”.
¿Por qué la Congelada de Uva asusta a las buenas conciencias?
Porque mi discurso es muy directo y es sobre la sexualidad. Cuando empecé a hacer performance yo pensaba que la gente se sacaba de onda en México porque así es esta sociedad, pero me ha tocado presentarme en países como Suiza y ver que la gente igual se friquea. Me he dado cuenta de que la sexualidad es el talón de Aquiles en todo el mundo, y cuando lo tratas de una manera tan abierta, tan aparentemente soez, grotesca, como un madrazo, mucha gente no lo acepta, lo quieren suavecito o disfrazado, pero yo se los aviento como va.
Hay mucha gente que se enoja porque mis genitales están presentes de manera explícita en mi trabajo. Lo importante es que he acercado a la gente a mis genitales de una manera abstracta y conceptual, que durante una acción pueden estar depilándome el pubis con unas pinzas, vello por vello, y llega un momento en que ese acto se transforma y pierden la conciencia de que es una vagina y así la desmitifico. El objetivo es acercarse al sexo de una manera en donde no se ve como algo pecaminoso.
Eres conscientemente provocadora. ¿Si no fuera el sexo lo prohibido trabajarías con otro tema?
Completamente. Buscaría algo más que provocara a la gente. Soy provocativa. Salvador Dalí decía que para que la gente te tome en cuenta, hay que provocarlos. Esto lo leí antes de ser provocadora pero ya antes era muy exhibicionista. No me gusta el performance minimal, me gusta atacar al público. Mi maestro (Juan José) Gurrola decía que el mejor performance es aquél que no se entiende, que te llega de madrazo al inconsciente y te deja aturdido, no es de lectura inmediata.
¿El tuyo, como el de Dalí, es un personaje o es una la Congelada de Uva en el escenario y otra en la vida cotidiana?
Aunque quieras ser un performancero independientemente de tu vida no puedes. El performancero lleva una vida performática, porque de todo lo que te alimentas es de lo que vas sacando tu trabajo. Si sales a la calle tienes que ver qué provocas, aunque nadie te esté tomando una foto, ni haya público. Te tienes que exponer a la crítica, al ridículo, a que crean que eres una loca, a hacer cosas que no se deben hacer, es una exposición de la persona en la vida cotidiana.
¿El desnudo ha hecho a la artista o el desnudo podría poner en riesgo el trabajo de la artista?
Hay muchos que dicen que la Congelada sólo se encuera y ese es su performance, pero eso lo pueden decir quienes no han visto mi trabajo, porque independientemente de que me encuere o no, cada performance tiene un concepto, una lectura, un trabajo diferente. Para mí es importante el desnudo porque ésa es mi propuesta, estoy trastocando los problemas que a mí me cuestionan: saber si soy puta porque me gusta tener sexo, no con uno sino con varios hombres. Pero al mismo tiempo soy virginal en el sentido de que soy una madre responsable con un hijo de 17 años de edad.
Ningún desnudo ha sido gratuito, siempre hay un trasfondo, una lectura más allá del desnudo. Me siento muy orgullosa de mi trabajo y soy la más autocrítica, ninguna de mis críticas me ha insultado tanto como yo misma.
¿Pero no es repetitivo meter y sacar cosas de tu vagina?
Quien diga eso es porque no conoce mis piezas, han visto uno o dos performances, pero no conocen mi trabajo. Hay una cantidad de propuestas que muchos otros tratan de hacer. Yo soy post feminista, pero no creo en que las mujeres tengamos que juntarnos para chingarnos a los hombres. Mi bandera no son las muertas de Juárez, y no porque no me duela que las hayan matado, sino porque no enarbolo banderas.
El feminismo puro es: nosotras somos iguales o más chingonas que los hombres. A mí no me importa. Yo lo que digo es que soy feliz siendo mujer y no me peleo con los hombres, al contrario. Por eso las feministas son mis peores enemigas, me odian porque dicen que yo me presento como un objeto sexual. Pues sí, soy un ente sexual que me gusta excitar, que me gusta el sadomasoquismo ¿Por qué limitarme? ¿Cuándo el sexo es bueno o comienza a ser pecado?
Este ente sexual que se manifiesta ¿también tiene una propuesta artística?
Me acaban de invitar al Festival Mad, en España, que es uno de los mejores en ese país. Voy a estar en el círculo de Bellas Artes de Madrid, uno de los lugares más excelsos en el arte. En Nueva York, me invitan a la Tisch School of the Arts. ‘Arts’ significa arte, entonces yo creo que ellos se imaginan que lo que hago es arte. Igual y yo hago pura putería, de hecho, mi maestro, Juan José Gurrola, decía que le encantaba que yo dijera que hacía perfffumes, es decir, el término que le quieran poner a mi trabajo no me importa, la academia no me importa. Que los críticos de arte digan que mi propuesta no es artística me vale porque yo sé que sí. Ahí están las pruebas de que mi trabajo se ha ido valuando, así que no tengo que defenderlo, que lo vean y lo critiquen los otros.
¿Una teibolera podría estar haciendo performance sin saberlo?
Annie Sprinkle es una prostituta de Nueva York que además trae una propuesta artística. Uno de sus performances más reconocidos es cuando se mete un espejo de los que usan los ginecólogos y se abre la vagina y entonces ya no sólo era verle el pubis, los labios y los vellos, sino asomarse al fondo de su vagina y eso ya es de una lectura mucho más complicada. Las teiboleras no son performanceras porque no están haciendo un acto con un concepto, solamente están bailando para ganar dinero.
En algún momento dudé de mi condición de artista, de pensar si realmente lo que estaba haciendo no era sólo exhibicionismo, pero ahora estoy más que convencida de que mi trabajo tiene ideas interesantes, buena manufactura y donde me presento hay reacciones del público, aún cuando les choque, les está moviendo algo.
¿Qué influencia tuvo Juan José Gurrola en tu carrera?
Cuando yo empecé a hacer todo este tipo de cosas, enseguida muchos se me fueron encima diciendo que eso no era performance. Y Gurrola me decía “chíngatelos”, esa es la estética. Mientras todos los demás me decían loca y puta, él y Rosa Gurrola siempre me apoyaron.
Ahora quizá algunos se salgan de mis performances, pero antes eran mentadas de madre y no me bajaban de puta. Me dejaron de dar chamba. Tuve que ser muy fuerte para que la censura, el señalamiento de la gente y la crítica no me hicieran pomada.
¿Siempre te tuvo sin cuidado lo que pensaran de ti?
Ahora me vale madre, pero creeme que al principio fue difícil y a veces todavía lo es.
¿Y dentro de tu familia cómo lo toman?
Afortunadamente vengo de una familia en donde los desnudos ahí están en toda la obra de mi padre. Pero mi madre se quedó en la onda de que el arte es el Renacimiento, los impresionistas y todavía el cubismo y Picasso, pero no me entiende. Me dice: yo sé que dicen que lo que tú haces es arte, pero yo no te puedo ver, perdóname. Pero luego le digo: mamá necesito hacer un pene de dos metros, ayúdame a coserlo. Y ahí está metiéndole el algodón y me ayuda. Cuando he hecho performances con alambres de púas y llego lastimada o llena de moretones, ella sólo hace: ayayay.
¿Y cómo te va con tu hijo?
Cuando está de buen humor dice: mi mamá es una chingona. Dice que les he quitado la inhibición a mis alumnos. Pero cuando está de malas dice: sí claro, a ti nada más te gusta encuerarte, eso del performance nada más es un decir para enseñar todo porque eres bien puta. Por otro lado creo que reconoce y sabe que es parte de una familia de gente que no es muy ortodoxa.
¿Tiene límites la Congelada de Uva?
Bueno, me como mi propio excremento, pero el de los demás... sólo de quien estoy enamorada. El performance más hard core que he hecho fue comerme mi caca.
¿Y cuál era la propuesta artística de una pieza como esa?
Lo que pasa es que había todo un contexto antes de comérmela. En sí se trataba de comerla no como el accionismo vienés, sino como parte de un rito erótico, pero mi erotismo no es sublime, como en la poesía, yo digo lo mismo que los poetas pero con un lenguaje directo que a la mayoría no le gusta.
¿Dejarías algún día el performance?
No. Ahí está Esther Ferrer, que es una performancera que ahora vive en Francia, tiene 70 años y se sigue desnudando en sus performances. El otro día me decían que yo ya estaba muy ruca para encuerarme. Yo creo que no hay una edad para desnudarse, las teiboleras sí porque entonces no les van a pagar, pero el performancero no es un modelo de televisión, para el performancero su cuerpo es su instrumento antes que otra cosa. Hasta he pensado en hacer un performance post mortem, que dejaré escrito para que antes que entreguen el cuerpo hagan algo conmigo, tal vez donarlo para que se haga un performance científico o algo por el estilo.
¿Alguna vez veremos un performance de la Congelada de Uva en el que no sea necesario quitarse la ropa?
Sí he hecho, aunque son pocos. Estoy consciente que ya no tengo el cuerpo de antes, tengo las carnes más caídas, un poco de celulitis y eso me preocupaba, pero ahora esos son elementos que voy a utilizar en mis piezas para hablar justamente del deterioro del cuerpo, del valor de la juventud, de la degradación de las personas por ser mayores, de la falta de la sexualidad y oportunidades.




Ahora os dejo con un pequeño trailer-clip con música de Ruth Uve...



Vía Muerta



Vía muerta
(5 de julio del 2007. 23.15 de la noche)

Hombre sentado con semblante torcido,
Mueca de añoranza que rezuma fracaso;
Y desazón bajo las uñas de los dedos.
Bajo sus pies las vías del tren
Y los cadáveres de objetos inanimados
Abandonados a su suerte.

Hoy nota el peso de la pistola
Y del lamento de la naturaleza herida que le rodea.
Muda.
Agria sequedad en la boca
Y móvil reventado contra las piedras…
La comunicación murió,
Como Judas sin árbol donde ahorcarse por 30 monedas.

El dolor estallando en la sien
Como tantas otras veces
Cuando la droga le abandonó a su suerte.
¡Perra suerte!

A su mano le gusta la pistola,
A la pistola le gusta él,
Y él es consciente de la atracción que provoca.
¡Qué fácil es conseguir un arma arrancasueños!.
Todos estaban muertos,
Tanto como el esqueleto quemado de aquel vagón,
A su derecha,
Atrapado a perpetuidad en una miserable vía muerta…

Luego, la carcajada,
La presión de la pistola apuntando a la cabeza
Y la pólvora quemada inundándolo todo.

Tiempos mutantes



Tiempos mutantes

Rabia,
toda la rabia
contenida
años,
todos estos años...
voz chillona
bajo la tormenta
como un puñetazo
acumulando la rabia

disparo,
un disparo,
fogonazo de rabia
disparo
una pistola
de fiebres
voz chillona
grito desesperado
grita tu rabia
escupe tu odio

tiempos mutantes
ojos fieros
rabia contenida
pistola apuntando
fiereza en las palabras
fiereza en los gestos
no nos traiciones
todos te queremos
no nos traiciones
todos te deseamos

Queridisimos hermanos: Patxi & yo acabamos de abrir un blog sobre Hank Over ( resaca ), en el que os invitamos a colaborar, hasta que la antología se publique en primavera. El mail que os adjunto va dirigido a todos los antologados, en principio, pero la invitación se hace extensiva a todos los viajeros y simpatizantes de Vinalia Trippers y afines. Será un placer veros por allí. Abrazos a todos y muy feliz verano en la tierra. uv. Os adjunto el mail de Patxi, con el enlace y demás.


Bueno, hijos de satanás, está claro que el proyecto "Hank over" va viento >en popa. Tenemos un buen editor y ahora acabamos de colgar un blog para ir >dandole desde ya patadas en el culo al viejo indecente y que sus aullidos >se oigan por todo la red. El blog pretende ser el cuaderno de campaña de >toda esta aventura, en él anotaremos todo lo relacionado con el libro que >vaya surgiendo, por supuesto también un escaparate para Hank over y para >todos los hijos de satanás, y por eso mismo que sepais que está a vuestra >disposición, que podeis ir incluyendo en él todas las noticias relacionadas >con vuestros proyectos.>Aún no controlo muy bien el tema, pero mi idea es que cualquiera de >vosotros podais entrar a enredar y colgar vuestras cosas; pero no sé cómo >hacerlo si enviaros a los que os interese la contraseña, que participeis >como invitados (aún no sé muy bien qué es eso, pero bueno) que vosotros nos >envieis lo que sea y Vicente y yo lo gestionamos (mejor lo primero, más >libertad para todos y ese trabajo que nos ahorrais)... Ya me direis de >todos modos qué os parece más conveniente>De momento se le puede ir ya dando publicidad al asunto, enviando el link a >todos vuestros contactos, o incluyendo enlaces desde vuestros blogs o >páginas...>Pues nada, ya nos contareis.>Un abrazo y un trago a la salud del viejo indecente.>>el blog es http://hankover.blogspot.com/,>>"Dentro de unos meses se publicará Hank Over: Resaca, un libro homenaje a >Bukowski en el que participan 37 escritores con cuentos, poemas y ensayos >de lo más macarras. Los primeros tragos a la salud del viejo indecente ya >se pueden ir dando en el blog http://hankover.blogspot.com/, el cuaderno de >campaña en el que os iremos informando de todo lo relacionado con esta >antología y de todos los proyectos de los hijos e hijas de satanás que en >ella particpan. Y que son:>

Eva Vaz Hernán Migoya Miquel Silvestre Raúl Núñez Vicente Luis Mora David >González Sergi Puertas Alfonso Xen Rabanal Karmelo Iribarren José Angel >Barrueco José Daniel Espejo Balanza Vicente Muñoz Alvarez Lluís Pons Mora >Javier Marroquín Agustín Fernández Mallo Josu Arteaga Pablo Casares Kike >Babas Kike Turrón Pablo g. Bao Ignacio Escuín Borao Ana Pérez Cañamares >Kutxi Romero José Manuel Vara Lucas Rodríguez Luís David Murders Manuel >Vilas Roxana Popelka Sofía Castañón Sor Kampana Angel Petisme Salvador >Gutierrez Solís Nacho Abad Safrika Patxi Irurzun Abel Debritto Eloy >Fernández Porta

>>>Selección de Patxi Irurzun & Vicente Muñoz Alvarez>>>>>Un saludo resacoso