Vía Muerta

Vía muerta
(5 de julio del 2007. 23.15 de la noche)

Hombre sentado con semblante torcido,
Mueca de añoranza que rezuma fracaso;
Y desazón bajo las uñas de los dedos.
Bajo sus pies las vías del tren
Y los cadáveres de objetos inanimados
Abandonados a su suerte.

Hoy nota el peso de la pistola
Y del lamento de la naturaleza herida que le rodea.
Muda.
Agria sequedad en la boca
Y móvil reventado contra las piedras…
La comunicación murió,
Como Judas sin árbol donde ahorcarse por 30 monedas.

El dolor estallando en la sien
Como tantas otras veces
Cuando la droga le abandonó a su suerte.
¡Perra suerte!

A su mano le gusta la pistola,
A la pistola le gusta él,
Y él es consciente de la atracción que provoca.
¡Qué fácil es conseguir un arma arrancasueños!.
Todos estaban muertos,
Tanto como el esqueleto quemado de aquel vagón,
A su derecha,
Atrapado a perpetuidad en una miserable vía muerta…

Luego, la carcajada,
La presión de la pistola apuntando a la cabeza
Y la pólvora quemada inundándolo todo.