Tuesday, August 28, 2012

COMERTE

Comerte



















Comerte,
bajo el fuego abrasador de la Cordura.

Comerte,
entre los pliegues insondables del trauma.

Comerte,
en habitación que desconoce nuestros nombres.

Comerte,
en la penumbra blasfema del Deseo
y devorarte a ras de corazón hueco.

Comerte con la pasión nihilista del esquizofrénico
y con el arrebato de fiereza detallista
que lama cada centímetro de tu piel desde dentro;
Sudor en la epidermis del combate cuerpo contra cuerpo
donde cada poro es un agujero negro
de infinitos universos por descubrir;

Comerte,
en el jodido epicentro de tu sexo.

Devorarte,
en la depresión volcánica de tus nalgas,
más allá del precipicio del Deseo,
devorarte en las lindes
de tu enjambre de neuronas infierno,
donde los labios arden a lo bonzo
tras la huella sonora de millones de jadeos
desacompasados,
como batir de las de luciérnagas
en un decorado de sombras chinescas.

Comerte,
con la voracidad criminal del apasionado
y con la tiniebla metódica de lo insaciable,
más allá del tápiz mágico de los sueños
donde los pliegues torturados de tu cuerpo
devoraron
todos y cada uno de mis miedos.


(Para Diosas de Burdeles de Almas)
Texto: Vara   Foto: Góngora

Tuesday, August 14, 2012

DONDE LA PALABRA ES SANGRE.


DONDE LA PALABRA ES SANGRE.



Un día "hablo" con Mareva Mayo y me envía un proyecto de libro llamado Infecciones, otro le comento la historia a la Princesa Inca y le digo si le interesa hacer el prólogo y la tía va y se emociona... a veces, la química existe... yo la ll...
amo química bastarda... y esto es un proyecto que me sobrepasa emocionalmente... faltaba alguien para ilustrar y ahí estaba Denisse Sánchez, la artista del lado oscuro... vaya gente que nos hemos juntado... y yo, que pretendo hacer un epílogo para una historia que muerde fuerte, como las propias infecciones del título propuesto por Mareva... sabéis, a veces la vida nos sonríe... y en este caso en concreto todos salimos ganando... porque "el otro lado" tiene mucho que enseñarnos...
Esta noche la felicidad existe. Gracias Princesa, gracias Mareva, gracias Denisse.
 

 PRÓLOGO DE CRISTINA MARTÍN, la Princesa Inca:





Uff ...Hay cosas que impresionan y me cortan la respiración

y una es hablar de la obra de Mareva Mayo,

poetisa descarnada...

Porque sus palabras son como cuchillos afilados

 que desgarran hasta el último de mis recovecos...

Placenteramente arrastrada ,demolida por cada una de sus metáforas,

que son como imágenes que avasallan,que golpean,

que diseccionan...



La primera vez que leí sus textos,sus poemas, me quedé en estado de shock durante mucho

rato,pensé;

_Gracias por existir, por ser tan jodidamente buena, gracias por sacarme del letargo,



de coger mis entrañas y revolverlas;



y es que es difícil provocar eso estando, como estamos, envueltos de tanto arte ,de tantas palabras...



Para mí Mareva me hace confiar todavía en el hacha de la poesía, en su lugar ;

allí donde  el alma aprieta, se remueve, se conmueve,

 se desintegra...



Estoy cansada de leer poesía de entretenimiento,

como una canción de fondo...



Pero aquí llega la poesía de Mareva,

 que golpea en lo profundo...


Por lo tanto, poemas no aptos para pasar el rato ,

poemas que hacen bucear en lo oscuro,

en una madrugada llena de cigarros apagados,

llena de sombras,

de lugares donde la locura acecha y entra en los objetos,

trepa por los labios,

 escupe verdad y a la vez incerteza...



Es lo que llamaría la poesia para salvarse, no es juego, es directamente escribir el poema o morir,

es la poesía o la muerte,

donde la palabra se convierte en la salvación ante el delirio, ante el miedo,

ante el dolor profundísimo...

Poesía de salvación.





A mí Mareva me hace confiar todavía en la poesía,

después de tanto pastel ,tanto escaparate,

 tanta frivolidad, tanta estupidez suprema,

tanto verso insípido...



Voy leyendo sus pensamientos y me arrastra

 donde ella quiere,

marca el ritmo ,

marca la metáfora



como esculpiendo la roca,

la roca que es la vida y la existencia,



te lleva a las profundidades de uno mismo,

allí donde el abismo te devuelve el reflejo,

allí donde se pierden los trenes,

 donde se pasean los funambulistas entre la vida y la muerte...



Es como un reflejo, como un espejo que reflejará todo,

incluso lo que no apetece,



lo que duele,lo que desnombra, lo que desmorona...

lo que mutila...





Mareva; no apta para pasar el rato.



Mareva; Crudeza, golpe contundente en la boca y sangre.



Droga dura, Mareva.



No recomendada para los que buscan algo light...



Mareva; lejos de la poesía que pasa como brisa sino golpe certero en el cerebro,



en el alma..





Lugar donde se revuelven las entrañas y los sueños sin fin.



“venguemos con la poesía de sangre a la poesía de libro”





Gracias Mareva por existir.





Infecciones,
de Mareva Mayo
(en Neurótika Books, en breve)



En mi casa no es posible, enterrar a nadie con honores
todos han cedido antes al espanto y en la tierra removida
han visto a su madre muerta cuando aún eran feto hambriento
 en el vientre de la vida
en mi casa no es posible llorar por nuestros muertos
porque el suelo de madera tiene al mar en la carcoma de su olvido
y todos han perdido las raíces en la tierra
en mi casa no es posible guardar luto ni confesar cuchillo
todos han visto a los años mostrar su llanto
en una noche tan fría y negra
que en mi casa no es viable el testamento.

texto: Mareva Mayo
ilustra: Denisse Sánchez