Saturday, June 23, 2012

Frida con todo mi odio: Emiliano.

FRIDA CON TODO MI ODIO










 


“A Frida el dolor físico se la pela. Cuando a ella le pasa algo, es un personaje. Si le meten un cirio por el ano, no siente nada. Frida es todo lo que arrastro desde la niñez. Yo no soy fuerte, la vida ha hecho que tenga que serlo. Yo no he elegido eso. Qué chingados va a importar que me perforen, me escarifiquen y me despellejen si mi mamá me dijo: ‘Tú eres fea; nunca nadie te va a querer’. Me duele pensar en mi madre diciendo ‘siempre quise abortarte’. Eso me duele y Frida se ha construído de eso”.
María del Carmen Hernández Sánchez

o                escritora y moledo mexicana nacida en mexico (1986). Expresandose de si misma no ser lo    suficientemente buena, muchos piensan lo contrario. Sus poemas buscan del lector llegar, tocar y acariciar su corazon.. tambien su sexo
o                   edgar martinez diaz
 
 
 
Emiliano









“Amorare de ti eternamente”
Agathokles


Si yo te diera la oportunidad,
estoy segura de que ser
í
as
el h
éroe que Mé
xico necesita.
Te llamar
í
as Emiliano,
como Zapata,
no dudo ni un segundo
que ser
ías un lí
der revolucionario,
iniciar
ías el cambio má
s grande
que se halla visto;
me cuidar
í
as por sobre todo, venderías tu alma al mejor postor
para protegernos;
ser
í
as el elegido de Mictlantecuhtli
para realizar su trabajo,
los dioses te dar
í
an sus bendiciones
"dios de dioses,
rey de reyes"
te dir
í
a.
Te amar
í
a tanto
como nunca un humano ha podido amar.
Eso ser
í
a...
si no te hubiera abortado.




Saturday, June 16, 2012

El tiempo del hombre muerto.

 

lunes, 11 de junio de 2012

El tiempo del hombre muerto/Blue notes/Presentación, I.

¿Qué es una nota de Blues?
La Wikipedia la define así:
Si a una escala pentatónica menor se añade una nota extra a distancia de cuarta aumentada (desde la fundamental), se obtiene una «escala de blues». Esta nota extra, que define la escala de blues y la sonoridad de este estilo recibe el nombre de «nota de blues». Amén.

La Blue note es la nota característica del Blues. Por ello, como complemento a la publicación en papel de El tiempo de el hombre muerto, y para devolverlo a sus orígenes "virtuales", que no pierda la esencia de la improvisación no lineal, he dejado las notas aclaratorias -o no- de la novela para este espacio que hoy inauguro. Me propongo así que todo chirríe aún más en el adocenado oído occidental que ya no quiere escuchar los gritos de alarma y sí los silbatos que distraen una realidad que nosotros generamos al protestar virtualmente pero sentarnos en nuestras poltronas para ver el fútbol... así les justificamos, así tragamos con todo lo que nos echen, hermanos cerdos... esa es nuestra acomodaticia realidad.

Blue note: Presentación del Tiempo del hombre muerto/parte primera: Ensayo Z. Una antropología de la carne perecedera, de Jorge Martínez Lucena

El tiempo del hombre muerto es una visión de los últimos seis años de mi vida, nacida en directo en este blog al igual que La Cámara de Niebla... es una cara b de las servilletas de papel que emborronaba con mi lefa en garitos por donde me perdía en la era preinternet. Decir que es la cara b, no es menospreciar este escrito, ni situarlo por debajo de mi primera novela: La cámara de Niebla. Tradicionalmente, en las caras ocultas de los singles, el grupo musical nos dejaba una visión particular de su música, o una sorpresa, un algo que muchos consideraban que era su verdadero yo musical, así lo reiteraban en las entrevistas.

Al repasar lo que he escrito durante estos años aquí, en directo, entre la niebla, me he encontrado sin querer con un puzzle cuyas piezas cuentan una historia desde diferentes puntos de vista. Algunas de esas piezas esbozaron la Cámara de Niebla... pero otras no tuvieron cabida en ella porque tenían un tono algo diferente: eran más combativas, portaban en su interior una carga explosiva de mala hostia.


Esta mala hostia es la que ha compuesto este blues que ahora os presento. Sus orígenes se sitúan a principios de este año, cuando bajo el título de País Outlet, abrí un blog en el que fui recopilando estos escritos, sin pensar nunca en publicarlos en papel, tan sólo como contrapunto a este Blues entre la niebla que canto desde hace, en julio, seis años.


Ha sido un periplo acojonante, y desde aquí quiero agradecer a todos aquellos que me habéis acompañado, este libro va dedicado a vosotros, los que habéis tenido los arrestos de sumergiros en esta niebla y dejaros ir sin guía ni rumbo entre las palabras que se cantan a la luz azul de la luna en un cruce de caminos.


Sigue siendo un canto personal que busca alguna luz. Un constante diálogo en soledad. Una batalla con las sombras internas, un pacto con el diablo... de tú a tú, de cara frente a un espejo que se fracciona.


Es un canto improvisado, que nace de un interior rasgado que protesta, que busca desesperadamente una solución a su inmovilismo, que intenta recabar en sí las fuerzas necesarias para levantarse e iniciar un sendero que le saque del cruce de caminos en el que pierde su vida en la inacción.


Es un canto en contra de la sociedad que oprime, aunque el protagonista ya sabe que la opresión nace de él, que él es quien hace la sociedad y la hace todos los días con sus silencios, su miradas hacia otra parte, sus pataleos al saberse engañado, estafado... pero qué difícil es avanzar hacia uno mismo, intentar ser consecuente, conocerse, dar el primer paso para la auténtica revolución...


No es un canto pesimista. Considero que el pesimismo nace cuando no se puede o no se quiere encontrar una alternativa y es más fácil pararse, engañarse, y creerse un voyeur de la demolición desde dentro... Es lo más fácil: morir autoengañado. Así muere alguien que se castra a sí mismo y no tiene los cojones de luchar y morir de pie. Así muere un país. Así mueren los borregos que piensan que la libertad es esa puerta que te abren y que te lleva al matadero. Así mueren los zombis.
Pero a estos escritos les hacía falta un nexo de unión. Éste llego cuando Jorge Martínez Lucena me dejó un comentario en una entrada que titulé: Ases zombis, y en él me dio a conocer un libro que acababa de publicar: Ensayo Z. Una antropología de la carne perecedera.


Ensayo Z. Una antropología de la carne perecedera
Este libro intenta algo nada fácil. Propone la admisión teórica, en el campo de la filosofía continental, de un concepto como el de zombi. La idea de fondo es que lo zombi funciona a la perfección como metáfora antropológica de ciertas idiosincrasias del sujeto actual. Aquí se intenta, a modo de ensayo, un juego filosófico apoyado en la gran versatilidad como símbolo del zombi o, si se quiere, lo zombi. Ensayo Z describe el objeto del que vamos a intentar hablar, el zombi y todas sus polisemias, su historia cultural, su constitución como género en diversas artes, especialmente desde el cine. Igualmente nos presenta paralelismos entre los merodeadores o mordedores y elementos tan actuales y cruciales como la depresión, la crisis o la conflictiva diferencia entre el hombre y el animal. Además nos presenta la validez del zombi como categoría filosófica de deconstrucción a través de textos tanto de Foucault como de Derrida. Pero, sobre todo, este texto está guiado por un ánimo apocalíptico en un sentido muy distinto al que habitualmente se quiere significar con esta palabra. Este Apocalipsis, que según el autor sería deseable que nos aconteciera, está relacionado con la superación de una auténtica pérdida de visión que sufrimos frente a la alienación o inautenticidad en la que vivimos en nuestras sociedades de consumo. Superar este sopor existencial requeriría de una toma de conciencia y de una acción deconstructora posterior sostenida en coherencia, y no de ese mero seguir sobreviviendo que nos acerca a la zombificación. Este libro pretende ayudar a este cometido de la mano de textos de distintas procedencias: del cómic a la filosofía, pasando por la sociología, la psiquiatría y las más cercanas literatura y cinematografía.

Al ir leyendo este acojonante ensayo, me di cuenta de que ambos, cada cual en su estilo, teníamos un objetivo común: la reivindicación de lo oscuro:


Se me crea o no, quizás una de las mayores intencionalidades latentes en este libro sea ésta, la de preservar lo oscuro... Nos dice el autor en la página 102.


Creo que es un ensayo imprescindible para conocer esta sociedad que construimos entre todos.


El 22 de marzo asistí a la presentación de la editorial Origami en Madrid y allí, Antonio Huerta, sin conocernos de nada, me pidió un libro para publicar... en una semana. Espoleado por los presentes, lo cuento en la novela, acepté el reto... y así me pasé casi dos meses sin dormir. Pero el armazón de lo que ahora puedes leer, si te place, lo hice en una semana... sin dormir, gracias infinitas al mate de hoja de coca que me traje de Perú.


Me acordé de lo que tenía hecho en el blog: País outlet, sí... pero me hacía falta darle una cierta forma, tampoco mucha, es mi parecer que si algo nace en un medio no puede perder la esencia de su nacimiento... por lo que al trasladarlo al papel, tiene que conservar algo de esa "incorrección" de lo espontáneo, en este caso buscada, en mí siempre buscada, cuya pretensión es entrar desde el contenido, no desde la forma... aunque, y no voy a extenderme en este punto, la forma y el fondo aquí sí van inextricablemente unidos... y es un paso más que complementa a la Cámara de Niebla en esa búsqueda personal de la unión de los contrarios... en cuya difusa frontera de niebla entre luz y oscuridad nació este blues, estas Crónicas para decorar un vacío.


Al releerme en País outlet, mientras leía a su vez el Ensayo Z, me di cuenta de que teníamos, como ya me avanzó el autor en el comentario, muchos puntos en común y que ellos, efectivamente, me llevaban hacia una palabra que no había entrado en mis premisas mentales hasta ese momento, como nexo de unión de lo que había escrito: Zombi.


En su Ensayo Z, Jorge Martínez Lucena disecciona desde un lenguaje académico pero cercano, así lo declara el autor y lo confirmo, la realidad que vivimos utilizando la metáfora del zombi como el ser adocenado por los intereses del capitalismo.

Las coincidencias en el fondo se sucedían y fue cuando recordé un cuento que había escrito para la revista Al Otro Lado Del Espejo, y que se titulaba como esto que os presento. Ahí tenía el nexo, la orientación la tenía delante... no creo en las casualidades.


Por ello, así lo dejo escrito
...
Portada de Julia D. Velázquez para Origami
Se puede comprar a través de la página de Origami (entra en este agujerito en la Niebla)
 
 
 

viernes, 15 de junio de 2012

Blue note Hombre muerto III/ La portada de Julia D Velázquez














- ¿Sabes hacia donde vamos, no?
- Perfectamente

(conversación mantenida con David González... hace ya un tiempo, cuando las luces artificiales brillaban embaucando a una riada de seres que todavía eran humanos).


...

casi trescientas páginas... un tocho de Niebla y Blues para perderse en los cruces de caminos... una guía que busca supervivencia, remover el polvo al dar un paso y avanzar.

Puede que la única luz que vea, como tan bien interpreta Julia D Velázquez en la portada, sea un rayo de luz que pasa al lado nuestro en este instante y nos ilumina... de nosotros depende aprehenderlo o seguir con los ojos vueltos hacia la podredumbre de nuestro ombligo.

¿Cómo atrapar ese rayo que se pierde?

Supongo que una manera es construyendo el futuro a cada paso, intentar liberarnos de los lastres del pasado una vez que somos conscientes de los engaños, los miedos impuestos que cercenan el camino, removernos para que todo se mueva, y vivir ese instante en el que nos construimos libres, sin anclajes, tan sólo mirando hacia el pasado para aprender de él, integrarlo y seguir avanzando... supongo.

Las luces del desierto, las que hoy ya sabemos que mienten, ese oasis de cartón-piedra como Las Vegas, esas que una vez nos vendieron y que llegaron a ilusionarnos, nos engañaron con sus reflejos... esas:


Y puede que ahora estemos desilusionados... pero creo que la desilusión es buena porque remueve, aun cuando sea la desilusión por nosotros mismos, bienvenido al vacío, al tuyo, eso eres: nada, ya es algo, empieza a cantar, a rasgar las paredes en donde te encierras, la desilusión es buena, sí... porque la ilusión que te han vendido, allí donde creías sentirte seguro, cómodo en el reflejo sin ser tú mismo, entretenido con los juegos de manos, esos en los que el dinero que creías tuyo cambiaba de manos en un simple pestañeo, ahora lo ves, ahora no lo ves, pero nunca lo tocaste, la ilusión en donde pierdes una vida sin participar del espectáculo, sólo pagando y pagando hasta la esclavitud que te imponen para que sigan brillando sus luces de neón y así encandilar a otra generación que tú ya eres prescindible, aúlla, muerde, la niebla es un mordisco si te queda conciencia, todos sufrimos lo que se llama la disociación cognitiva, ese momento en el que todo se rasga, se rompe, se cae, el momento en que los integristas, los que roban dinero y almas sacan a su perros a repartir hostias para que nadie quiera ver lo evidente abrumado a hostias miedos, sombras que te imponen que matan te amojaman te salan te esclavizan en pepitoria con tus despojos los pocos jugos que te queden:

Cuando una persona se enfrenta con hechos que contradicen los actuales sistemas de creencia, tienen una de dos opciones. La primera opción es entrar en modo negación rechazando los hechos como falsos con el fin de sostener el sistema de creencia elegido y continuar viviendo como antes. La segunda opción es aceptar la nueva evidencia e intentar reconstruir un nuevo paradigma interno o mapa de realidad que acomode la nueva información, lo cual podría significar el cuestionamiento de todas las demás creencias asociadas al modelo anterior.

La segunda opción es difícil y requiere de una gran fortaleza para poder dejar ir las ideas preconcebidas que tiene uno y aceptar la evidencia nueva y real. La primera opción es fácil porque no requiere esfuerzo, dolor, tristeza o el reordenamiento de la vida o de los valores. También es más confortable, y debido a que los humanos habitualmente prefieren la comodidad por sobre el dolor, la primera opción es generalmente la opción por defecto. Leer en este agujerito en la Niebla: La necesidad de la desilusión, de Timothy C.Trepanier


El brillo del resplandor
Todo lo que reluce
No es todo lo que reluce
No es todo lo que reluce

(Patty Smith)

Ellos saben que la mayoría de la gente escogerá no hacer nada, los sicólogos del sistema han hecho bien su trabajo, la opción por defecto, la ficticia comodidad que les genera el mayor dolor, lo saben, se autoengañarán hasta que estallen lateralmente, matando y matándose entre ellos: los muertos que no quieren saber que ya están muertos desde el mismo momento en que se mira hacia otra parte.

Quiero seguir viendo el brillo de unos ojos humanos, lucho por ello, sólo busco eso, no las miradas de odio que veo a mi alrededor, gente que va dándose cuenta del engaño pero que no se mira en el espejo... estoy hasta los cojones de ver ese brillo apagarse... a todas horas, no es difícil advertirlo si quieres mirar, son señales que brillan un momento, gritos ahogados que desaparecen en la oscuridad, en la que estamos, gente que no sabe llorar ni pedir y se dejan apagar, gente que son sólo estelas en el desastre, que gastan su último fósforo por ver si viene alguien, y nadie llega, nunca llega nadie, los tienes en tu muro del facebook, gritos anónimos, en la calle si quieres mirar fuera de los escaparates por donde escapa tu mirada, quizá gente que muere sin saber ni querer luchar para derramar otra sangre... pues puede que lleven luchando toda una vida, que sean como la amalgama que mantenía unida la estructura, esa gente me interesa, lucho por ella, pues esa gente está desapareciendo y al hacerlo, todo se viene abajo.

Sí... sé hacia donde vamos, en lo que ya estamos... David y yo y cada vez más gente lo sabe... ya estamos en ello... La cita con la que encabezo esta nota, debería haberla puesto en el libro, sí... hoy me he dado cuenta... pero para ello están esta notas de blues: para complementar el tocho escrito con otro tocho... aunque sé perfectamente que nadie lo va a leer... me empeño en esta sociedad de las prisas por desaparecer en reivindicar la calma y no quiero aprender ni desaprender sus dictados.

Puede que esto que lees sea uno de esos fósforos que alumbran un momento y hacen más evidente la oscuridad... en ella estamos... Puede que sea uno de mis últimos fósforos... por eso me empeño en seguir buscando una puta luz antes, un poco antes de que todo estalle.

Lo único que puedo hacer es mirar a mi alrededor e intentar hacer algo, lo estoy haciendo, llevo haciéndolo mucho tiempo...

Por ello, desde aquí declaro lo siguiente:

de momento me quedan tres meses de paro... de momento tengo para comer y emborrachar a mis fantasmas periódicamente, sacarlos pa que se oreen (intentando que no hagan daño a mi entorno aunque no lo consigo siempre).

Si algo gano con la venta de este libro, eso que llaman derechos de autor y que no sé lo que es, será dedicado a intentar ayudar en lo que pueda a un artista leonés, maestro y amigo... quizá encargándole un cuadro que luego sortearé entre quienes compren esta novela a Origami... ya lo matizaré.

Si juntamos nuestros fuegos podemos incendiar Babilonia. Lo saben.

Súbete los pantalones
no te dejes dar





súbete los pantalones y empieza a caminar...
a veces es suficiente con la mala hostia,

nunca la pierdas

no dejes que los niños cambien sus almas por souvenirs
no dejes que que les "rescaten"
no hagas del futuro un eufemismo
(sigo parafraseando a Patty)
...

si te apetece, si puedes, si todavía tienes catorce euros y tiempo para perderte en la Niebla, puedes hacerlo en este enlace:

editorial Origami


... 

Minimanifiesto escatológico, por Eli Neira.








De "El enemigo interno" performance Eli Neira
Fotos: Fabian Cambero
II Encuentro de Arte de Acción Escena Fractal
mayo 2012 santiago de chile


Para ver el video haga clic aqui)

La performance en mi, o la caca y el signo

Minimanifiesto Escatológico

Por Eli Neira

Me cago en la Constitución Política de Chile porque la Constitución Política de Chile se cago en mi primero. Y no solo se cagó en mi, sino en todos nosotros. Me recago en la constitución apelando a mi legítimo derecho a pataleo, aunque éste no sea más que una ilusión.
Pero ¿Qué es el arte sino ilusión?, ¿Qué son los signos?, ¿Qué son siglos y siglos de pintura, poesía, teatro novela, sino pura y cara ilusión? Ilusión de significado, ilusión de comunicación, ilusión de trascendencia que agota en si misma su frágil pero centelleante vida.
Ante la impotencia de los signos, ante la imposibilidad de comunicar, yo decido entonces encarnar el signo y me cago. Me cago y me fotografío cagando, lo registro en video también, para que no quede duda. Mi caca es real y mediática a la vez (Chúpate esa), mas real (aunque menos mediática) que las tetas de la Bolocco, más real que las noticias de CNN, mas real que las cifras macroeconómicas, mas real que el dólar y el peso, mírela usted, huélala usted. Mírela bien, ¿Qué siente? ¿Asco?
Usted siente asco frente a mi caca pero no siente asco frente al sistema. Y yo le pregunto, ¿Qué es más asqueroso mi caca o la colusión de las farmacias?, ¿Mi caca o el montaje del caso bombas? ¿Mi caca o los precios del transantiago? ¿Mi caca o la diferencia entre el sueldo de un senador y el de un obrero?, ¿Mi caca o la policía apaleando niños mapuches?, ¿Mi caca o el pinochetismo? ¿Mi caca o la constitución política que nos rige?, ¿Mi caca o la cobardía de algunos políticos?
Como puede darse cuenta, mi caca nos es más que una pobre alpargata ante la magnitud de mierda que nos rodea.
Entonces, siguiendo un impulso natural, me cago en la constitución política de Chile, la carta fundamental de la república redactada con prolijidad y malicia por el pinochetismo durante los 80 para dejarnos amarrados al dominio de los poderosos. Me cago en la madre de todos los males, en la trampa y herencia definitiva de la dictadura. Me cago sintiendo una enorme liberación no sólo en mis entrañas sino en la totalidad de mi ser. Liberación que por cierto no espero represente a nadie ni guste a nadie más que a mí misma. (De todas maneras es un placer tenerles por aquí). Mi arte no aspira a la representatividad, ni a la inclusión. Si les apetece me toman en cuenta si no se pueden ir a dar por culo.
Tampoco espero que me amen por andarme cagando en público ni que me estudien en tesis doctorales ni que me incluyan en los contenidos obligatorios de la materia de artes plásticas para la enseñanza media. No señor, yo no pido eso, porque si me vienen con wevadas yo me cago también en el arte y la academia. A mi la academia nada me ha dado más que una deuda. No me dio conocimientos, no me ha dado premios ni trabajo hasta el momento ¿Por qué habría yo de seguir sus dictados?, ¿Por qué tendría yo que doblegarme ante su curia? Ahora si me dan un cursito por ahí podríamos comenzar a dialogar…
Pero mientras tanto me cago y bautizo mi caca como “El enemigo interno”. ¿Alguien se acuerda quién era el enemigo interno durante el gobierno de mi general Pinochet? Pues todos nosotros éramos el enemigo interno. Nuestros padres, tíos, vecinos, profesores, primos, etc. Todos, grandes y chicos, todos vivimos bajo la sombra y la amenaza de la bayoneta.
Y hablando de caca, bien sabemos que el gobierno militar no tuvo ningún problema en hacernos re cagar a todos. A sus enemigos y al que dijera agua va. Nos cagaron, nos masacraron y nos dejaron amarrados a su trampa, la constitución que nos heredaron.
Me cago además porque yo no inventé la caca, como todos ustedes bien sabrán, cagar es un proceso metabólico propio del ser humano (de vital importancia hay que agregar) presente en el cuerpo de todas las especies vertebradas e invertebradas. Cagar es patrimonio de la humanidad, facultad de todos los cuerpos, el mío, el suyo, el del presidente. Mi vecina caga, mi gato caga, el ratón caga, mi mamá caga, el perro caga y se la come además. Gracias a dios todos cagamos y si no cagamos nos morimos, eso es un hecho. Nos intoxicamos. Por lo tanto al que le genere problema mi caca, mmm…déjenme decirle que tiene un problema mayor, ya que se estaría conflictuado con un proceso biológico de su propio cuerpo. Un proceso que le pertenece en tanto integrante de la raza humana. Y es mejor no tener problemas con la caca. Ni con la raza humana. Se los digo.
Ahora bien, dirán ustedes que podría yo tener la deferencia de ir a cagarme a otro lado, en privado, en el baño de mi casa, por ejemplo, como la gente decente y no hacerlo en un encuentro de performances.
Pero es que la perfomance es así. Como cagarse en público. Una experiencia fuerte. (Aunque debo decir que mi caquita no estaba nadita de hedionda, porque ese día y como parte de la preparación para la obra sólo comi vegetales, pensando en el público presente por supuesto)
Por otro lado la caca en el arte ha estado presente desde siempre, desde que un cavernícola con las manos untadas en caca (en la época en que no había papel higiénico) las estampó en una caverna y luego les hecho pigmento. ¿De que creían que estaban hechas las manos de Altamira? ¿De óleo? ¿Creían que era un plotter?
Pues no. Eran de caca. Caca, caca, la arcilla primigenia. La primera gran “Obra” del ser humano. ¿Sabia usted que en nuestro idioma ir a cagar también se dice ir a“obrar”.
En los cuadros de Dalí hay caca. El mismo lo escribe en su diario. Dalí usaba la caca como parte de su método de creación paranoico critico. Cuenta en su diario que cuando niño le gustaba cagarse en los cajones de la ropa y cerrarlos para que luego los adultos se encontraran con el pastel al abrir los muebles.
Hay caca en la obra de Gilbert & George. Por montones. Hay caca en Pink Flamingo, hay caca en el gran Passolini, hay caca en el MOMA de Nueva York, en el Guggeinheim, en las bienales de Kassel y de Venecia (dicen que los famosos canales están llenos de caca) Hay caca en Sao Paulo, en Johansburgo, en La Havana, en San Salvador, en Cincinnati. Hay caca en el mundo del arte porque hay caca en el mundo. Somos caca. En eso nos transformaremos. Cuando muramos y echemos la ultima cagadita junto con la última exhalada.
Dicen que pisar caca trae buena suerte, Yo me pregunto, ¿Hemos tenido buena suerte los chilenos los últimos 40 años?
Bueno hasta aquí el manifiesto y los invito a disfrutar de la muestra y a visitar la tiendita de arte y poesia que está en la habitación continua

Esta obra se suma a los llamados para la formación de una
*ASAMBLEA CONSTITUYENTE PARA CHILE*






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Posted By Eli Neira to kiss me at 6/09/2012 12:15:00 PM





Thursday, June 14, 2012


LAS COSAS, MUCHAS VECES, SON MÁS SENCILLAS DE LO QUE APARENTAN


Ángel Muñoz, 2 prólogo a Dead Zone (o falso epílogo).




Siempre me ha parecido una falta de respeto con o hacia el lector contar, en un texto previo titulado prólogo, lo que más adelante se va a encontrar. Asimismo me resulta inservible, por no decir estúpido (bueno ya está dicho), la función de un epílogo en cualquier libro.  
¿Para qué sirve un prólogo si su tarea no es la de aportar algo más al contenido que precede? 
¿La función del epílogo solamente es para alabar lo magnífico que es el poemario o la novela de fulanito de tal, cuando siquiera se ha tomado la molestia (el escritor del susodicho epílogo) de leer en profundidad o meterse en la piel del propio autor? 
Son premisas que con el paso del tiempo he ido adquiriendo, y a pesar de que trato de evitarlas no puedo dejar de caer, aunque sea mínimamente, en la tentación. Prueba de ello son las líneas que trazo sobre la obra de Lucía de Fraga, su aportación a este DEAD ZONE, tan magnífica como arriesgada. Sin embargo, sí quise dejar la puerta abierta a cualquier interpretación del lector. Interpretación perfectamente válida como la mía. 
Sin más circunloquios no quiero, erróneamente, centrarme en los poemas de Vara, sacar mi visión y plasmarla aquí sin ningún miramiento. Esa tarea se la dejo a aquellos capaces de entender los versos y permitirse el lujo de aclarárnoslos, pues no todo el que lee poesía sabe lo que lee muchas veces. Yo no soy de esos, mi mástil no es el de esclarecer. Es preferible, por lo menos bajo mi humilde punto de vista, plantearse lo siguiente: ¿quién es este señor?, ¿quién es Vara y qué intención tiene con todas las tareas que afronta a través de su editorial NEURÓTICA BOOKS?
Vara es un ente que desde que estoy anclado en el mundo blogger tiene un deseo muy claro. Y ese no es otro que el de provocar al lector. Provocar mediante aspectos que algunos podrían tachar, quizá, de escandalosos, pero aspectos que a ti, a mí y al vecino de enfrente le interesan, aunque sea por puro morbo, y usando esa canal de comunicación, tan válido como otro cualquiera, mueve la cultura e incluso, no sé si consciente o inconscientemente, va mucho más allá: hurgar en aquellas mentes atrofiadas por una sociedad de consumo empeñada en etiquetar todo lo que se le pone por delante, y lograr un mínimo de remordimiento con el que nos planteemos si las formas que estamos usando para salir de los escaparates son las adecuadas.
Ver que esas opiniones tan placenteras, realmente, están ahí en cada uno de los proyectos que afronta este señor multidisciplinar afincado en Cataluña, no es algo fácil. Lo jodido de todo es que habrá mucha gente que no se sienta interesada por esta labor. Allá ellos.
No vale ver el morbo del sexo, la rabia del dolor en el amor o desamor en sus versos o en las interpretaciones de los poemas de Lucía. No, eso no es suficiente.
Es tan obvio como ponerse a leer y a continuación pensar. Sí, has oído bien, pensar. No es tan difícil, créeme.
Las cosas, muchas veces, son más sencillas de lo que aparentan. Se lo dice un tuerto.

Ángel Muñoz


Foto: Paola Klug de Meza
 
Dead Zone 
(Un poema original de J.M.Vara)

Hay noches densas como el semen del último amante que resbala entre tus muslos.
Hay noches que después de follar desearías pegar un tiro al jodido cabrón que inventó el cuento del amor romántico.
El tipo me folló con furia durante un par de horas,
supongo que la coca era de buena calidad.
La coca explotó en mi cerebro junto al Jack Daniels.
Todo explotó.
Me ató con los cordones de sus zapatos y las fundas de las almohadas.
Luego, me metió sus calzoncillos en la boca para amortiguar los gritos.
El cabrón pensaba que iba a gritar.
Pensaba que nunca lo había hecho antes...
...era un perfecto gilipollas.
Sudaba, sudaba y respiraba con dificultad.
Notaba su polla enorme como a punto de explotar sobre mi culo.
Le ponía a mil.
A todos los tíos les pone.
Hay noches densas como el semen saliendo del agujero del culo
después de que un camionero te follara sin pensar ni en sus hijos ni en su mujer.
Te follara
como nunca había follado.
Con una hija de puta como yo.
Sabéis, a veces, pienso que no soy de este mundo,

a veces, pero sólo a veces, me encierro en mi "dead zone"
sólo para intentar escapar de la mediocridad.
El sexo es sólo eso,
una vía de escape que al final se ha vuelto adicción.
HAY NOCHES QUE MATARÍA POR SENTIR EL DOLOR DE LA PRIMERA VEZ.
HAY NOCHES QUE MATARÍA...
hay noches que querría tener polla para follaros a todos y cada uno de vosotros,
machistas insensibles de mierda...
hay noches densas como el semen resbalando por mi cara,
desde mi boca.
Hay noches densas en la "dead zone".
Kill yourself is a crime.
Hay noches.
Semen.
Hay.

DEAD ZONE
(Una reinterpretación de Lucía Fraga)

Hay noches en las que hasta Dios se hace desear,
Entre olor a sexo y a saliva desde mi “Dead Zone”,
Cuando el cielo arde en llamas y en mi coño ya no cabe
Más inocencia pervertida y profilaxis.

Aquel tipo que olía a sudor me la metió hasta la nuca,
Con babas en la boca que me rozaban la piel
Después de atarme a la cama y deleitarse con el olor de mi vulva.
Primero me tapó los ojos con mi propio sujetador,
Creyendo el muy imbécil que me hacía un descubrimiento.
Después me ató con sábanas rotas y me amordazó con la braga
y empezó a sonar el “clic”de una máquina fotográfica.

Hay noches en las que hasta Dios se hace desear,
Entre olor a sexo y a saliva desde mi “Dead Zone”,
Cuando el deseo explota y laten todas las arterias
Regándose de sangre y a humedad el sexo.

Su respiración agitada se acercó a mi cuerpo,
Pegando el objetivo de la cámara casi a mi coño.
Empezó a masturbarme y me metió dos dedos
Ocasión que no desaprovechó para fijar en el automático,

Mientras se los chupaba y seguía excitando mi sexo
Que se abría ante la cámara impúdico, húmedo y deshonesto.
Flor de carne humana convertida en delirio y deseo.

Hay noches en las que hasta Dios se hace desear,
Entre olor a sexo y a saliva desde mi “Dead Zone”,
Cuando nuestras ansias crecen por encima de nuestros cuerpos
Y nos convertimos en esclavos de la llamada del fuego interno.

Aquel tipo no quería que gritase,
Por eso mientras me follaba a cada brutal embestida
Me tapaba la boca con la misma mano con la que paseaba a su hija.
Yo necesitaba sentir ese dolor donde empieza el placer,
Como un desgarrón palpitante en lo más profundo,
Por eso daba golpes pélvicos contra su cuerpo
Y gemía y me retorcía de gusto para llegar más hasta él.

Hay noches en las que hasta Dios se hace desear,
Entre olor a sexo y a saliva desde mi “Dead Zone”,
Cuando el cuerpo se hace animal en celo
Y no hay reglas ni cortesía que guardar.

Se corrió en mis tetas y, entonces,
Le quise matar, porque es algo muy propio de los tíos
Ir a echarlo donde les parece mejor o

Les pone más a cien.
Entonces, me desató y me abalancé sobre él.
Desgarrón de huevos, mezcla de sangre y semen.
Me escapé desnuda con mi ropa y su cartera.

Hay noches en las que hasta Dios se hace desear,
Entre olor a sexo y a saliva desde mi “Dead Zone”,
Cuando los hombres se masturban en los retretes
Pensando en la chica de la mesa de al lado.

Tenía una foto de sus tres hijas con su mujer.
Yo me fui a la parada del bus insatisfecha
Buscando otra pieza para matar.
Llevaba la camisa abierta sin sujetador
Reluciente de semen y de sudor.
Me pareció el tipo adecuado.
Un ejecutivo, un señorito andaluz repeinado.

¿Quieres correrte en mi boca y gritar en mi zona?
No sabía que sería de dolor.
No soy una guarra, ni una zorra
Tan sólo una hembra caliente
En busca de un amante
Que la mate de placer.
Porque del dolor nace el placer más infinito.