Thursday, October 28, 2010

La dimisión de Dios, de Daniela Montella. (Traducción de Marta Brucart)

Daniela Montella, autora del texto original que dió pié al cortometraje experimental de Vara:
"Le dimisiioni di Dio".
Marta Brucart, voz en off, banda sonora y traductora del texto de Montella.
Trabajar con mujeres así es un placer.



Texto: Montella (Traducción: Marta Brucart)
La Dimisión de Diós




En el primer puesto de la clasificación de libros más vendidos en Italia tenemos “Moverse entre secuaces y conservar una sonrisa deslumbrante”, el manual de supervivencia económica que se ha convertido en un caso nacional.



A continuación damos paso a las curiosidades: a todos los seres humanos del mundo les ha llegado misteriosamente una carta firmada del Señor Diós, que hoy ha presentado oficialmente su dimisión. Este extraño y folklorístico personaje se ha echado a un lado dejando a la humanidad un sencillo mensaje escrito. Con una exclusiva música de fondo, disponible a partir de mañana en nuestro sitio internet, a continuación leeremos su carta:

“Queridos hijos, aún más queridas hijas, sin la más mínima alegría decido hoy presentar mi dimisión. He reflexionado profundamente sobre mi destino y el vuestro; he llorado inundaciones, sollozado terremotos y renunciado a la gloria de la vida celestial, atormentado por el profundo dilema y aterrorizado por vuestro bienestar, vuestro futuro, vuestra seguridad. No estoy contento, hijos, por esta decisión, aunque es la única solución posible. He abandonado mi amor desmesurado por la racionalidad que vosotros, con el paso de los siglos, me habeis enseñado, y he comprendido que ya no era bienvenido. Quiero aclarar vuestras dudas, en caso que las tuvierais: habeis sido amados, hijos, tanto, mucho más de lo que se pueda concebir. Tengo miedo de heriros, con demasiado amor, y por eso os he negado poder conocerlo completamente. Os he regalado el mío, he hecho de todo. Os he regalado la alegría de la sonrisa. Si las flores tienen un perfume y las mariposas un color, si el Sol os calienta y la Luna os fascina es para haceros felices. He creado las luciérnagas, el rocío, el arco iris, el colibrí, las olas, para vosotros.

He llenado el mundo de soñadores, para verlos humillados; el juego de luces en el hielo del Ártico, para verlo deshacerse; el canto de las ballenas, nacido para llenaros de maravilla, lo he visto arponeado y herido, devorado, mandado a morir en el fondo del oceano; he llenado África de diamantes y música y la he visto caer bajo mil disparos de guerra. He creado las mujeres por su belleza y los hombres para defenderlas. Las he visto violadas, burladas, obligadas a horrores, heridas, desanimadas, cazadas, asesinadas. A pesar de todo os he amado, hijos míos, porque esperaba que cambiarais. Tenía tiempo, aún de aprender. Pensaba que era justo no intervenir.

Podeis pensar porqué os he dado todo esto, porqué os he creado y dejado crecer. El motivo es muy simple, tonto, incluso banal: me sentía solo. Incluso los poderes ilimitados y la vida eterna y la inteligencia infinita se volvieron pesantes, después de miles de millones de siglos pasados en busca de la perfección. Y la tristeza, hijos, no tiene límites. No estais aqui por azar, sino para mitigar mi soledad desesperada. Me he reído con cada uno de vosotros, he llorado por vosotros, os he abrazado en vuestros sueños, os he ayudado, he estado cerca vuestro, he intentado de haceros sentir amados y protegidos. Lo sé, hijos, no sois perfectos; ni he pretendido nunca que lo fueseis. No os he creado para tener un control total sobre vosotros, no os he querido convertir en mi. No tiene sentido crear y amar un ser, si no posee en si mismo, la posibilidad de amar por cuenta propia. En verdad os he dado el más preciado de los dones: poder aprender, corregir, equivocarse. Sentir rabia, dolor, tener coraje.

No os he creado para estar de acuerdo conmigo, sino para pensar, crear, quizás odiarme y renegar de mí, si eso os hubiere hecho felices. Yo serís feliz de escucharos de todos modos. No os he impuesto nunca nada. No soporto, ahora, veros colapsados. Veros ciegos, sordos, insensibles a todo. Las estrellas os son indiferentes, la belleza de la lluvia os molesta, os quejais del Sol y destruís todo lo que he tratado de daros. Pero no es culpa vuestra, hijos, es culpa mía. Habeis hecho de todo en mi nombre. Habeis matado, torturado, destruído civilizaciones enteras en mi nombre.

Habeis basado vuestra vida en una especie de concurso para decidir quien tenía razón sobre creer en algo, cuando lo único que quería era veros amaros los unos a los otros, con alegría, serenidad, paz y vida.

Por eso decido irme; estoy seguro que, una vez me haya ido, sereis capaces de apreciar todo lo que os he dado. No luchareis más y sabreis amaros, sabreis haceros felices, juntos, unidos. Lamento ese día ya que no podré verlo. Yo me habré ido, aunque mi amor estará siempre con vosotros.
Con las lágrimas más nobles y sagradas que os puedo dedicar, y con infinita esperanza, firmo mi dimisión.
Dios.”



Bien, queridos telespectadores. Ya no hay ni ángeles ni demonios. No hay mandamientos, no hay misa dominical, período de Ramadán, fiestas obligadas, peregrinajes a la Meca, atardeceres a la Sinagoga, limpieza del Templo; No hay santos y nadie juzga a los laicos. No hay más cruces ni estatuas ni símbolos. Ninguna guerra de religión, ningún atentado, ninguna promesa de vida eterna.
Evidentemente, queridos telespectadores, no hay ningún Diós.
Somos libres.
Es todo por esta noche; gracias por vuestra atención, y hasta la próxima.



Sex & Fury.

Cualquier parecido de Kill Bill,
de Tarantino, con esta película es "pura coincidencia"...






Noticias literarias para el 2011.

Noticias literarias para el 2011, tomado de:
http://thekankel.blogspot.com/2010/10/bienvenido-la-tribu.html












 










"El año que viene lo empezaremos con fuerza porque Mario Crespo  y yo hemos coordinado la antología “Viscerales”, que Eduardo Riestra publicará el diecisiete de enero en su afamada Ediciones del Viento, y en la que hemos incluido a dos de nuestros paisanos".

Wednesday, October 27, 2010

Una fugaz sensación de libertad.

Una fugaz sensación de libertad.


“No es el tiempo el que pasa, pasamos todos nosotros.”
Anónimo





Había un tipo de baja calaña apurando un cigarrillo en la puerta de un tugurio que era frecuentado por perdedores como él. Lloviznaba. El despojo humano alzó la vista y escrutó el cielo. Era plomizo. Era un cielo que presagiaba malos augurios.

El tiempo estaba sentado en cuclillas sobre un cubo de basura. Miraba al hombre con indiferencia. Mientras tanto, mascaba tabaco. Ocasionalmente, hacía estrellarse contra el suelo a un escupitajo.

(malos augurios)

El tipo pareció recordar algo. Consumió el cigarro hasta límites inverosímiles. Inconscientemente, se deshizo de la colilla, que acabó colándose por una fisura que, desde tiempo inmemorial-, profanaba la pureza de una boca de alcantarillado. Ésta emitió un eructo imperceptible. Pero, su glotonería aún estaba muy lejos de ser satisfecha.

CRAAAACKKSSS.

La puerta del antro se abrió de forma estrepitosa hacia afuera. En su trayectoria colisionó con el hombre, que fue empujado violentamente hacia delante, básicamente debido al factor sorpresa. Acabó cayendo de bruces contra el suelo fangoso de aquel hediondo callejón. Su boca, -repleta de dientes destrozados a puñetazos ayudados por ingentes cantidades de droga de todo tipo- , quedó a pocos centímetros de la grieta abierta en el suelo, por donde apenas unos segundos antes había desaparecido la desafortunada colilla impregnada de la saliva rancia del hombre. Daba la impresión de que él se hubiera arrepentido de haberla arrojado hacia aquella negrura abismal, parecía como si de un momento a otro fuera a besar el asfalto para luego succionar hacia arriba, con toda la potencia que sus pulmones le permitieran, en un angustioso intento de recuperar algo de lo que nunca debió deshacerse.

Pero, ya era demasiado tarde.

Un diente escapó, -tras el típico chasquido de rotura-, de la prisión de la boca. El tipo, -aún en posición yacente-, lanzó un escupitajo sanguinolento en su persecución, pero fue inútil; el diente acabó escondiéndose bajo un montón de periódicos viejos buscando alargar hasta el infinito aquella fugaz sensación de libertad.

-“Eres un asqueroso hijo de puta, cabrón”- bramó una voz a sus espaldas.

La voz del gigante que acaba de abrir violentamente la puerta del garito resonó por encima del callejón como si se tratara de la voz del mismísimo rey del Hades. Ascendió desafiante hacia el cielo, pero las insidiosas gotas de lluvia la obligaron a doblegarse y desistir de su intento haciéndola estrellarse contra el suelo. A pesar de ello, algunas bolsas de basura se estremecieron e intentaron ocultarse en medio de los deshechos que contenían.

El hombre caído intentó levantarse, pero un súbito pisotón del gigante le hizo desistir en su intento psicomotriz. Luego siguieron varias patadas malintencionadas. Después, como broche final, una nueva pisada sobre el cráneo. Fue entonces cuando algo estalló dentro del cerebro del tipo de baja calaña que succionaba en la alcantarilla intentando recuperar su colilla. Los hilillos de sangre hicieron acto de presencia casi al instante… primero por la boca y luego por la nariz. Por ambos orificios. Se hace innecesario recalcar la existencia de una grave hemorragia interna a la vista de tales indicios.

El asedio apenas duró diez minutos. Finalmente, el gigante decidió detenerse. Resopló. Se bajó la cremallera de los pantalones. Se la sacó y se puso a mear sobre el bulto humano que yacía aplastado contra un suelo que paulatinamente se iba tiñendo de rojo. Los orines absorbieron el último hálito de vida del sorbedor de alcantarillas. Después, el gigante acabó. Se volvió a subir la cremallera.

-“Eres un asqueroso hijo de puta y esto es lo que te merecías, cabrón”- volvió a bramar el hombretón corpulento con pinta de boxeador retirado. Después, se volvió y se precipitó hacia la garganta del bar que le había vomitado minutos antes. La puerta se cerró con un nuevo chirriar de bisagras. Luego, devino el silencio.

Algunas bolsas de basura de piel negra se tornaron blancas de forma repentina. Eso, probablemente, lo había provocado el miedo.

De forma irreversible, el tipo del suelo estaba muriéndose. Entonces, en ese preciso instante, dejó de llover. Pero, los nubarrones siguieron ocultando la otrora esplendorosa luminosidad. La ciudad se aletargó.

Entonces, el tiempo se levantó y miró hacia el cuerpo tirado en el suelo con indiferencia absoluta. Escupió. El escupitajo, coagulado de tabaco, se estrelló en uno de los ojos del tipo que seguía muriéndose de forma perezosa. Finalmente, algo aburrido, se giró sobre sí mismo y se fue.

La colilla asomó tímidamente por el borde entreabierto de la alcantarilla. Miró al hombre y también le escupió al rostro partículas de nicotina. Luego, miró hacia los periódicos viejos y arrugados y le hizo un guiño al diente. Sí, ella también pudo notar aquella fugaz sensación de libertad que parecía estirarse hasta el infinito. Todo, en definitiva, volvía a tener sentido, puesto que no había sentido alguno.



FIN

José Manuel Vara
(24.10.2010-17.04.1991)





Monday, October 25, 2010

Palabra de Awixumayita, nuevo libro de Adriana Bañares.




“Cierto regusto a ternura porno"

“Para mí este libro es haber pasado el límite del blog, lanzando el diario y tirando la llave lo más lejos posible. Es un, estoy aquí, soy real, soy esto”.

Adriana Bañares

Hay fotos que hablan de nosotros mismos y ésta en concreto de la aparente fragilidad de una malabarista literaria. Hay fotos que van más allá de la pura imagen estática. En esta foto en concreto una escritora se ofrece semidesnuda en un purgatorio de creatividad. Un purgatorio que se denomina blog, es decir, un universo paralelo personal, único e intransferible. Aquí todo es lícito, y podemos observar tramas anímicas que pueden amamantar monstruos y palabras entrelazadas que pueden convertirnos en un instante en fetichistas emocionales. Así es el blog de Awi, la niña de las naranjas, un blog sincero con cierto regusto a ternura porno: imagen hemoglobínica con textura física aparentemente frágil, donde las letras son puñetazos, capaz de reventarnos por dentro, en un caos de sentimientos enfrentados entre pulsiones de vida y pulsiones de muerte.

Bienvenidos, en definitiva, a un libro-blog de franqueza literaria, al que los sicarios de lo mediocre llevan tiempo intentando aniquilar con francotiradores esclavos de la ignorancia. Por favor, entra, antes de que sea demasiado tarde y alguien apague definitivamente esa luz roja.

Vara
25/07/2010
(Contraportada)

Saturday, October 23, 2010

Banda Sonora Ego Pervertum (Creadores)

Edu (Virus Bambinator)
LA ANDADURA MUSICAL DE EDU SE REMONTA CUANDO ERA UN ADOLESCENTE HAVIENDO SIDO MIEMBRO DE BANDAS COMO NOBODY·SCREAM, GLASS FISH ELECTRONICS, NEBUR SETH, NEBUR AND THE BRAIN INFECTIONS, LACRIMAL, ONE IN ALL. ACTUALMENTE COMPAGINA SU TRABAJO MAS EXPERIMENTAL EN ESTE PROJECTO EN SOLITARIO CON COLABORACIONES EN NEBUR SETH ONILECRAM , CHEAP VUDU Y THE WORCKERS A LA VOZ .. .. .. .. .. .... .. .... .. .. .... .... .. .. .... .. .. .... .. .. .... .... .. .. .... .... .. .. .... .. .. .... .. .... .. .... .. .. .... .... .. .. .... .. .. .... .. .. .... .. .. .... .. ..the worckers .. ..the worckers .. .. .. .. .. .. Visita nuestro my space!!!! http://www.myspace.com/theworckersoi
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.. .. ..virus bambinator .. ..virus bambinator .. .. Visita nuestro my space!!!! http://www.myspace.com/virusbambinator
.. ..bambinator guerres de fe .. ..bambinator guerres de fe .. .. .. Visita nuestro my space!!!! http://www.myspace.com/bambinatorguerresdefe
Más información:
 
 

David Kontra (Encefalisis)
 
David Kontra desde finales de los años 90, combina elementos de video, audio y performance, se ha caracterizado por el interés de la conducta humana sus temores e instintos, en 1996 forma Encefalisis su trabajo es una distorsión fuera de lo establecido, un ruido bélico de imágenes cotidianas y resonancia radical, transgresión cataléptica de las emociones y la mente, el sonido ácido contra las normas de control social y su perdición, en el cual genero 5 producciones en CD (Actos Paganos ,999, 13, ERROR, ! TRAGA TRAGA TRAGA! ) así como el tema sonoro del largometraje Sin destino, Como creador individual genera ambientes sonoros visuales, catalépticos estos actos los a expuesto en diferentes festivales de arte sonoro y encuentros de performance. Fundador del colectivo binaria, impulsado por la motivación de promover el arte disidente; el cambio ideológico que comienza a darse en nuestra sociedad, orientándola a una rebeldía inteligente y profunda; el surgimiento constante e imparable de nuevos proyectos que comparten nuestra filosofía; la inevitable anulación de los derechos de autor. Su problemática enfrentada se basa en la censura invisible: la que auto impone el ciudadano promedio al tragarse sonriendo la basura que abunda en la televisión y los medios tradicionales. Anorexia mental: esa voluntad automática y pusilánime de la masa social a no preguntar, no entender, no buscar.


DK forma parte como músico y productor de diversas grabaciones audiovisuales y festivales de música expèrimental electrónica. Co-produce el proyecto sonoro Sociedad Minimalista. En este momento presenta su última pieza, TRAGA TRAGA TRAGA que la a expuesto por España y Francia, en paralelo exhibe la instalación multimedia OJO LIBERACIÒN ANCESTRAL DE LAS LAGRIMAS en conjunto con la artista Begoña Grande, con el objetivo de reactivar aquellos círculos que por cualquier circunstancia cada individuo no se ha permitido cerrar. reflexión sobre nuestra sociedad de consumo y su nuevo método de felicidad artificial .


Rubén (Nebur Seth Onilecram)



NEBUR SETH ONILECRAM, Son ya 13 años desde que NEBUR empezo a delirar por si solo!!!
psicodrama hiperactivo inspirado en sus propias vivencias
personales/frustraciones/sentimientos/iras/amor/dolor/destruccion
EN 1995 ya prueba a grabar sus primeras maketas grabadas en un cassette panasonic/
en 1997 empieza a trabajar en el que seria su proyecto personal
primeras maketas grabadas en un cassette panasonic/en 1997 empieza a trabajar en el que seria su proyecto personal,
dirigido por el mismo y en el que su objetivo es experimentar con toda clase de estilos
Despues de editar varias maquetas su primer disco oficial data del 2002, un split con Omega Cinco,BOA CONSTRICTOR
banda de la que también forma parte, y editado en The Holly Cobra Society, en el que se presenta
en solitario acompañado de su voz, su guitarra y algun que otro artefacto ruidista, y escuchamos su lado mas intimista.../
Su segundo disco CUMSHOTS editado por Brain Infection en el 2005 Nebur cuenta con diferentes colaboradores para la grabación y
introduce nuevos instrumentos y estilos asi lo poodemos oir pasando por el country, el pop y el ruidismo más extremo todo un viaje al planeta Nebur.
Durante las presentaciones de esos discos se presenta en directo con BAMBINATOR como disckjokey/
Edito su tercer disco en el 2006 ELECTRICITY FOR YOUR LOVING SOUL THE VALKYRIA con una formación clasica de bateria, bajo y guitarras,
en el que podemos escuchar al Nebur más electrico, pasando por el street punk, el metal y el hardcore entre otros, sin dejar su parte experimental
que le caracteriza.
Compuesta la formacion por JOAN TOSSAS,VANE MAXINE,RICHARD CHAPERPONS,PAU PIERA,EDU BAMBINATOR/
Ese mismo año edita VS CON AUTOPSY PROTOCOL en el sello americano ROIR NOISE haciendo homenaje a aleystercrowley y el satanismo/
Su siguiente paso es editar su primer VS CON AKRATOSun disco mas orientado al electronic bodymusicexperimental THE PATTERN OF YOUR SEXY RUN INN
editado por el selloamericano smell the stench/en el 2007
para celebrar el 10 años de nebur se hace una tirada de 250 copias de REPUBLIC OF PAGANISM CD con directos y versiones varias el gran sello discografico
mastertoaster le edita la compilation
CUMSHOTSGREATESTCUMPILATION donde aparecen seleccion de cumshots/valkyria/tambien aparece SUPERTELESKETCH recopilacion de maketas de 2000/2003 tambien
en mastertoaster/con el tiempo la banda se disuelve r.i.p. y nebur crea con su hermano sin rostro THE PHOENIX donde nebur vuelve a formacion digital
donde expande sus multiples estilos
con la guitarrista vanessa maxine colaborando /
Lo siguiente es
el vs con isard en jamendo THE RE-PHOENIX distintas versiones de canciones
de THE PHOENIX y temas nuevos con isard con la batuta
el VS CON THAT CROONER FROM NOWHERE SOME COMMON ERRORS
una amalgama de ruido y ambient/
se crea la banda THE PACKMANS para live
con VANE MAXINE,ISARD MIRALLES,ENRIK TRICKYNOISES,ASIER WOLVERINE,EDGARD RED MUJAIDIN y
con la genial performance d BEGOÑA GRANDE/
Un siguiente vs con el gran MOTHER COMPUTER
donde regresa a canciones mas intimistas
y experimentales /
Hace un versus con DAVID KONTRA ENCEFALISIS
en festival INTERNATIONAL
NOISE CONFERENCE/
despues de un año de conciertos con THE PACKMANS la banda se disuelve y vuelve a ser un projecto en
solitario /gravando SKINHEAD WIG donde continua en una linea
punk oi dub rocksteady a partir de ese momento se diversifica
en este espacio con su material mas rock punk rocksteady como
NEBUR SETH ONILECRAM/
y como NEBURSETH666 volviendo a sus raices ruidistas experimental
Gravando "4 OJOS"(2009)
"JIGSAW RUINS AND ROMANCE"(09)
"CHRIST MAS TERROR EP"(010)
"ANTISEX"(010)
"SHEHAMMFORASH"(010)
A principio de 2010 registra el VIDEOep DEATH TO FASCISM
y el single REBEL
A MEDIADOOS DE JULIO AGOSTO 2010 GRAVA "THE WAR LIFE" COMO NEBUR SETH ONILECRAM
Y "SCAPE TO PLANET UMMO" COMO NEBURSETH666


Proyecto Banda Sonora Ego Pervertum







Entrevista Ego Pervertum Musicians (David, Nebur y Edu)

 

Performance live presentación Ego Pervertum Pomarderground Fest 2010.

Wednesday, October 13, 2010

Como Ulises en una cacharrería, de ÁNGEL MUÑOZ "Voltios".

Como Ulises en una cacharrería, de Ángel Muñoz



Pocas veces leo un libro y siento que el autor está cerca, casi a mi lado. Pocas veces siento la emoción que he sentido al leer el libro de ángel, que es casi como ver a través de los ojos del poeta en cada poema, en cada línea, en cada palabra, en cada letra. Cuando hay emoción la hay. Cuando hay sinceridad la hay. Y eso se nota. Ángel es de esa clase de personas que se pega a tu epidermis emocional y a través de sus palabras te lleva, casi de la mano, a experimentar una segunda niñez, no muy alejada de la de uno mismo. Barrios marginales, mundo obrero, la lacra de la droga y, en definitiva, el milagro de la supervivencia, el milagro de lo cotidiano. Me ha gustado leer a ángel, me ha gustado reencontrarme con parte de mi pasado, con los juegos de los chavales de la calle… me ha gustado saber más de mí mismo a través de los sentimientos que Ángel pone sobre el papel, con las cartas boca arriba… sin engañar a nadie y jugando limpio consigo mismo.

Especialmente, me han gustado seis poemas por la fiereza con la que se han agarrado a mi cerebro, fiereza casi vertiginosa… como puñetazos de ternura lanzados con certeza de visionario del día a día…

“Con bombo”, una historia tan cruel y tan sincera que me hace replantearme muchos conceptos sobre la familia convencional de la mano de un chaval con síndrome de down inmerso en una sociedad del bienestar aparente que no alcanza a entenderle ni a derribar las miserables barreras invisibles de los que consideramos erróneamente como “diferentes”…

“En procesión”, una historia que pasó en mi barrio, pero al revés, cuando el cura fue crucificado verbalmente por sus feligreses precisamente por lo contrario: por acoger yonquis en su parroquia, supuestamente la mal llamada iglesia de los necesitados…a la mierda con los falsos curas, Ángel y con los que se autoproclaman hinchados de orgullo como verdaderos cristianos… (el mal que llegan a hacer las religiones).

“La noria”, una historia tan cruda como una sobredosis de realidad malsana que hay que aceptar a regañadientes, y no seré yo precisamente el que juzgue a nadie de los implicados en esta historia… eso sí, por favor, huyamos de etiquetas y simplificaciones y probemos a ser más humanos para variar, por favor…

“Mentiras piadosas”, una historia que me gustaría filmar en formato cortometraje o videopoesía. Sencillamente, una historia emotivamente brutal. ¡Cuánto debemos a algunos abuelos, cuánto!. Una mentira piadosa puede ser una bomba cargada de cariño. ¿Por qué cuesta tanto ser tan sinceros a veces?. Ángel, gracias por tus galletas, aunque hayan acabado en el basurero de mi alma…

“En la nevera”, una historia con dos cojones. Una historia pura y dura cargada de sinceridad absoluta. Un puñetazo proyectado desde los ojos de Ahmed. En serio, Ángel, si alguien coge esta historia y hace un corto se lleva un Goya seguro. Dale el toque a alguien, a ver si hay suerte y lo producen. Y no por el Goya en sí, sino porque la historia es de lo mejor que he leído en mucho tiempo…

Y, por último, “El insomnio”… el oficio de escritor en estado puro. Y la chica. Un brindis por ella y por su tatuaje del tobillo y por su dulzura, y por su cariño, y por su apoyo al escritor, a todos los escritores del mundo… y gracias a ti por cubrirla con una sábana de ternura infinita… y por tu maldito insomnio, Ángel, que nos ha regalado este hermoso, mágico, sincero y cojonudo libro.

Gracias, Ángel, de corazón.

Vara



Tuesday, October 05, 2010

La mentira de la vida, de Juanra López

"La mentira de la vida"


 
Érase una vez un Teatro de Sombras,
trás su telón viejo y
descoordinado hay mujeres y hombres
que no merecieron los cortes
ni los cristales rotos de la mentira,
no merecieron guiones gastados,
ni aplausos de lata...
esta decadencia que acecha tras la sombra del delirio,
que quiere quitárnoslo todo y dejar la Vida en un símbolo vacío.

En la bóveda del tiempo, luminosos cadaveres bien vestidos
pero desnudos ya de amanecer,
desnudos de sentido.

Los versos que nos han llevado a callar y sentir,
no merecieron los cortes.
Un tiempo que todo lo ofrece
si hay un camino de ir hacia lo nuestro,
siempre hacia lo nuestro,
porque en las decisiones más sencillas
nos encontramos a nosotros mismos,
sencilla es amar, sin embargo...más cortes.

La vida refugia oscuridad
en la cara oculta de las certezas
y ellas nos han clavado las maderas de la última frontera,
crecerán pelo y uñas, certeza de ceniza.

Y pensé que me contaban misterios
de una mar inexistente,
y al final terminé durmiendo
en vuestras propias manos
como una ballena varada en la orilla,
deshaciéndome en arena de un sueño;
somos el Vientre de una jaula rota...
libres pero sin valor,
hacía la flor de la Mar que nos creó.

Trás el telón rojo,
con los otros hombres sedimentados.


 

Juanra López
Poemario "Cuentos psicodélicos" 2007 al 2010.

Revista Vanidad (los viejos tiempos)










Los viejos tiempos,
los fanzines de papel..
estábamos allí.
(Especial "Mujeres Creadoras", en b/n a la izquierda,
debajo del 2000 maníacos)

Monday, October 04, 2010

Niño Cruel, de Lucía Fraga.

Niño Cruel



Yo les cuento que aquí muere gente cada día.

Que la chaqueta es metálicamente realidad.

Que la ciudad es un inmenso corredor de la muerte,

Por el que avanzan sin saber dónde ir las huellas marchitas

De viejos que volvieron a la infancia y niños que envejecieron de pronto.



La guerra es un niño cruel que juega con los ojos de un cadáver.



Yo les cuento que la piel de los niños está teñida de sangre

Y la de los viejos de recuerdos, orina y babas.

Un niño de pelo tieso anda enredando como una rata avariciosa

Entre los muertos a los que les limpia los bolsillos.

Salta cadáveres como quien salta peldaños de alegría

Y ni el asco ni la caridad lo apartan de su afán cotidiano.



La guerra es un niño cruel que juguetea macabramente entre los muertos.



Yo les cuento que ya no recuerdo el agua clara,

Porque todas se volvieron cascadas de sangre y barro que se pegan a los pies

Para lamer las heridas de la carne infecta que intenta alimentarnos

Reuniendo un maná putrefacto de restos humanos.

Llevo pegada al cuerpo la mugre de las noches sin dormir bajo cielos bombardeados

Y tengo las piernas meadas de sentir el miedo recorrer mi espalda.



La guerra es un niño cruel que le arranca las alas a las mariposas.



Yo les cuento que me arrancaron los pechos con una piedra afilada,

Con su filo tuerto, mientras los perros devoraban una cuna.

Pasearon por mi cuerpo mutilado miles de puñales en mi abdomen virginal

Y se clavaron una y otra vez hasta que no quedó ni una gota en mis ojos.

En este campo en el que los barracones huelen a mierda y sangre coagulada,

Ya no soy corresponsal de guerra, sino una simple prisionera.



La guerra es una inmensa putada hecha por grandes niños crueles.



Lucía Fraga.