Elizabeth Neira
Elizabeth Neira
Elizabeth Neira es poeta y artista visual. Ha desarrollado un trabajo preformativo donde fusiona la literatura, la plástica y la performance. Con esta propuesta ha participado en diferentes encuentros de poesía y performance como el Festival Novíssima Verba el 2005 en Lima y el Cuzco, Perú; el Festival Iberoamericano de Poesía, Estoy Afuera, en 2005 en México DF; el Festival Latinoamericano de Poesía, Salida al mar, el 2004, Buenos Aires, Argentina, el Festival Internacional de Performance Performagia, Mèxico DF el 2006 y en la última edición del Encuentro Internacional de Poetas Chile Poesía (2007). También participó del Proyecto Subcutánea, el museo fuera del museo, organizado por el Museo del Chopo, durante mayo del 2006 en la estación Pino Suárez del metro de la Ciudad de México. Ha publicado textos poéticos en distintas antologías en Chile, Argentina, Perú, México y España. Es autora de los poemarios “Abyecta” Al Margen Editores, Santiago de Chile 2003, segunda edición por Editorial Limón Partido, México DF 2006; “El soliloquio de la reina”, Editorial Junco & Capuli, Rosario Argentina 2004 y “Bolivia”, Zediciones, Mendoza, Argentina.Ha sido becaria del Fondo para las Artes del Gobierno de Chile en dos oportunidades.
POESIA:
El tiempo no fue generoso con nadie
“Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual
Depresiones, impotencia, insomnio...
erotismo disperso en idiomas, lecturas,
juegos, música y gimnasia”.
Jim Morrison
A nosotros las reinas
a las que todos querían dar por el culo
aunque nos doliera
aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!
¡Te digo que no!
Nosotras
caderas enfundadas en vinilo negro
y los ojos rojos
como dos semáforos
Colocadas, borrachas, voladas, pero conscientes compañero
Nosotras
las que empinadas en plataformas aleopardadas
ordenamos cada noche nuestra morena
contundencia en complejas estructuras
para sembrar el deseo
Nosotras
divinas hasta la intoxicación
violadas hasta el cansancio
inspiramos poesía en bares asquerosos
Besamos en la boca
y le dimos de mamar, de nuestros pechos rabiosamente igualitarios
a toda la sociedad de los
poetas-muertos-de-borrachos
Nuestras camas fueron sociedades anónimas
y para qué decir lo abiertas
Estrellas de la noche, abortivas de día
Nosotras
las de entonces
ahora estamos solas
nuestros novios proxenetas encontraron trabajo
y se casaron con sus secretarias
Ahora tienen úlceras y un vientre planetario
Ahora nos dicen perras.
ellos
los fornicadores
Algunos se postulan para huevadas y en la micro vemos sus nombres en las paredes de los eriazos
En tanto los poetas
cargan mortificados y silenciosos la herencia
insalubre de antiguas residencias prostibulares
Pila de jetones
que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas
Esos, ahora son funcionarios municipales
y por suerte
por stress
sus focos infecciosos ya no se erectan más
Esos
resignados
todas las mañanas
relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas
que por santas
a esa hora
la piel ya les huele a detergente
A esa hora los poetas – funcionarios
se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria
y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró una crema “carísima”
a ver si así se le compone la ruina del rostro
mapeado por los excesos de su poeta
Los otros
los verdaderos
los bellos
Esos animales hermosos que nos amaron a todas
y que dejaron la vida en las plazas
en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron
Esos héroes insolentes
que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas
Se mueren de a gotas en los manicomios
A ellos
de pronto
les aparecieron madres y parientes
que no dudaron en encerrarlos
Los que tuvieron suerte
alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas
los otros
se fueron sin trámite a Avenida la Paz
Como antes sobre nuestras piernas abiertas
ahora duermen sobre sus excrementos
El tiempo no fue generoso con nadie
Tenían razón aquellos que nos asfixiaban
Ni para los revolucionarios de gobierno
ni para los intelectuales de derecha
Menos para las reinas
A nosotras, las reinas
tanto amor peregrino nos comió las puertas
de la maternidad, pero más que eso
y que los abortos baratos
fue tanto maldito abandono
lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones
Militante ejemplar
“La burguesía es la clase
antipoética por excelencia’’
Hegel
Nosotras
bellas sirenas aullando en la noche fresca
de nuestra juventud de oro
tetas como la leche y mirada al borde del desmayo
Amantes perfectas de kermesse de colegio de monja
Sólo besos
vigilados por las palmeras y la mirada de los papis
Los manoseos vendrán después
Pero entonces
parecíamos confites recién hechos por la abuela
humeando olores dulces en bandeja de plata
el baile era nuestro
y una horda de príncipes babosos mosqueaban alrededor
El noviazgo largo como la mejor de las latas
luego campanitas nupciales en nuestra ventana
tañidas por los papis
nosotras
ahora, depiladas, encremadas con menjunjes carísimos
y el sexo encintado igual que el bizcocho de novios
y tantos regalos
al fin el refrigerador de cien puertas
la vida en rosa catálogo
y nosotras
ahora rubias
prolijamente corregidas
militantes ejemplares del proyecto mayor
Pero
¿En qué momento nos convertimos en estos animales estragados?
que caminan a empellones por las calles
premunidas de bolsas como cañones por los flancos
feroces, económicas, gastronómicas
cosméticas, maternas, carcelarias
¿Cómo llegamos a convertirnos en esta especie de reptiles horribles,
que castran a sus machos y devoran a sus crías?
Desde algunos años
el olor a fracaso se perpetúa en las paredes color pastel de la casa
en cada hebra de las cortinas
en el tapiz de las sillas
como un guiso mal hecho
El fracaso
partiendo las biografías
para su mejor embalaje
lo mismo que las sandías
condenadas por su exuberancia
a vivir cuadradas en las bodegas de los barcos japoneses
Como una carpa de circo
nos derrumbamos con muy poca dignidad y con mucho estruendo
Entonces vamos al carnicero y le pagamos una tonelada de dinero para que nos faene
Un corte por aquí, otro para allá
Y luego hablamos de eso o de cualquier otra cosa
porque desde hace tiempo
no hacemos más que sonar
Nuestras lenguas sufren
constantes espasmos y convulsiones
no pueden estar quietas
Sonamos fuerte
como antes nuestros catres
Vibramos el día entero
juntando vocales y consonantes
Agotado el espectro de sonidos humanos croamos, balamos, ladramos, piamos, gruñimos y compramos
Compramos como condenadas a muerte
También comemos y algunas todavía vomitan después
Pero sobre todo
vigilamos, controlamos, nos entrometemos, nos infiltramos, asfixiamos finamente
con manos impecables de manicure.
Amor Mío
Ante tus constantes dudas e imprecaciones
qué te puedo decir...
Sí
me gusta que me la metan
hasta el fondo
con fuerza
infinitas veces
como un taladro fuera de control
Es verdad que quisiera que una verga monumental y pétrea
más grande y dura que la tuya
me partiera en dos
Hasta la más sucia de tus suposiciones
es cierta
Amor mío
Ante tus constantes dudas e imprecaciones
¡Qué más te puedo decir!
Elizabeth Neira
Por Ernesto González Barnert
Encuentro admirable la poesía de Eli Neira (Chile, 1973). Ese atrevido reality show compositivo y sexual en que insiste, choca, infringe, pule, raya. Esa voz poética que se planta con desparpajo y asoladora. Contra todo decoro, sospecha y tópico. Aunque no se salva de verse afectada por algunos. Pero machaca y machaca, firme, terrible, incluso, contra sí misma, si es preciso, aunque hiera su emocionalidad y necesidad afectiva, etc. Una verdadera reescritura del cuerpo (su cuerpo) con los lápices del placer brutal, el deseo feroz, el desacierto amoroso. Y con la ternura y la violencia como las dos caras de una misma goma de borrar, única posibilidad de cierta contención. Y siempre algo más. Vale. Lo importante es que no pierde su afán incorrecto, perverso, majadero, de discursear no desde las marginalidades académicas sino que de esa filosofía callejera de escribir la dura, a trasmano, punki, corrosiva, clara y muchas veces lúdica. Gracias. Últimamente su trabajo ha ido perdiendo hondura para ganar terreno, amplitud, vista. Cosa imprescindible. Ya veremos como decanta. Por ahora señalar que su oficio no está exento de deficiencias en el corte y confección, la perdida del hilo por algunos versos, ciertas contradicciones vitales dentro de la misma hechura. Pero es innegable que esta sobre la media. Y lo suyo, es buen atrevimiento. Sin duda, es dable poner ojo y oreja en el ropaje ligero que nos ofrece Neira. Mejor: hay que leerla, verla ya, tomar en cuenta lo que intenta provocar, improvisar, destrancar.
- ¿Cómo llegaste a la poesía?
- No se. Siempre escribí, pero creo que me lo empecé a tomar en serio cuando la Carmen Berenguer me becó para su taller literario, que dictaba en su casa, a mediados de los 90. Allí comencé digamos que hacerlo literariamente. Y luego mas en serio aun en el taller de Gonzalo Millán el año 2000. Durante ese periodo escribí o compuse lo que seria mi primer libro.
- ¿Qué ha significado para ti la Poesía?
- Cambios, buenos y malos, pero cambios bastante rotundos en el modo de estar en la vida.
- ¿Para quién escribes?
- Para los hombres que me han abandonado, para los que deseo conquistar y para los que aun no conozco.
- ¿Cuándo escribes necesitas algo a tu alrededor, alguna cosa, haces algo en particular?
- Usualmente fumo marihuana, es para mi un gran detonador de ideas. No es que sin marihuana no pueda escribir pero el THC me conecta de manera mas inmediata con lo que quiero decir.
- ¿Cómo es tu proceso escritural? ¿Cómo trabajas hasta concretar un poema?
- Es bien intuitivo, surge una idea, la anoto, la dibujo, la pienso en imágenes, a veces bailo entre medio, salen mas ideas, a veces no me muevo del escritorio, no paro hasta que sale todo de una vez, otras veces corrijo mucho. Es azaroso. No tengo un método. A veces se me ocurren cosas en mitad de la noche, una palabra por ejemplo que hay que poner en alguna parte y tengo que levantarme y anotarla. A veces eso ocurre en la calle, o en la micro. Soy de las que anda con una libertita anotando todo.
- ¿Qué poetas, escritores, artistas o experiencias han marcado tu cocina literaria y también la propia vida?
- De los chilenos, como te comente la Berenguer porque fue la primera que me dijo que escribiera y quien me guió en los primeros pasos, Millán porque me guió en los segundos pasos, que es encontrar una voz propia. Diamela Eltit porque creyó en mi escritura y me dio su apoyo en un momento que era crucial para mi tenerlo. Estilísticamente Huidobro y la Mistral, Rodrigo Lira, Lihn, Pedro Lemebel, las Yeguas del Apocalipsis en todo lo que es el trabajo con el accionismo, Bolaño, Parra, el mismo Parrita con la manoseada, un poco la Malu Urriola, y la Nadia Prado.
De los no chilenos, Raúl Gómez Jattin lejos, me voló la cabeza, me gusta lo que escribe Cucurto en la Argentina, Rodrigo Rey Rosas, Mario Bellatin.
Y como experiencia estética me marcó mucho el trabajo de grupos como Fluxus, o el trabajo de Joseph Beuys, algunos roqueros como Patty Smiths, Lou Reed, Yoko Ono, y Laurie Anderson, todos los beatniks, los surrelistas y dadaístas, los malditos, Artaud, Rimbaud, Lautremont, (disculpa si escribo mal los nombres por favor) en fin, es una cocina muy ecléctica la mía.
- ¿Cómo ves la poesía actual chilena? ¿ tu generación y los que comienzan?
- No estoy muy enterada pero lo que he visto en festivales como el poquita fe por ejemplo u otros en los que uno se encuentra con gente de su generación, pues me parece que bien, honesta, con fuerza, innovadora, un poco despolitizada no mas, eso es lo único que me parece un tanto preocupante, pero es un fenómeno global, como que la poesía se relata a si misma y no tiene mucha conexión con lo que pasa en el mundo inmediato.
- ¿Qué limitaciones crees haber roto de la poesía con tu trabajo corporal, perfomativo, visual?
- Ninguna. Lo que yo hago lo hicieron otros antes, solo que de otra manera, por ejemplo los surrealistas, la gente de la Mandrágora en Chile, el propio Huidobro, Parra, Millán, Juan Luis Martínez., todos ellos tiene un trabajo con la visualidad. En tanto al cuerpo, ya antes trabajaron eso Diamela Eltit y Raúl Zurita en el CADA. El happening lo trabajaron sin saber probablemente que se llamaba asi, Parra, Jodorowski y Lihn con el quebrantahuesos. Lo que pasa es que tenemos muy mala memoria los chilenos y la información que circula sobre el tema es pobre. La critica literaria en Chile jamás ha podido hacerse cargo de las innovaciones, no tiene elementos de análisis, esa parte parece no existiera.
- ¿Me encantaría que me definieras de tu perspectiva tu eros?
- vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte
- ¿Qué opinión te merece los talleres literarios?
- Son buenos, no indispensables claro, pero ayudan, como toda escuela. Yo comencé en ellos y los dicto y creo que es una buena manera de compartir procesos complejos como son los procesos creativos y también es una manera de acompañar a quien esta empezando, transmitir experiencias. Te dan también la posibilidad de contrastarte con tus pares. Es una instancia de dialogo con los colegas que después se pierde, lamentablemente.
- ¿De tu obra si tuvieses que elegir un poema o fragmento...cuál?
- "Esta noche tengo la concha hirviendo, podría freír un huevo en ella, podría hasta hornear una pizza, pero prefiero hundir mis dedos, siempre diligentes y sentir los nudillos crujir con el abrazo tubular de la carne que aprieta como una boa asesina. Esta noche no hay mas que manos que nadie quiere tomar."
- ¿Qué libros nunca has podido terminar de leer?
- La biblia, el Ulises y una antología critica de la poesía chilena (Lom) creo que de Naín Nómez
- ¿Qué poeta chileno no volverás a leer jamás?
- (nunca digas nunca jamás) pero creo que a Miguel Serrano
- ¿Cuál es para ti el gran libro olvidado de la poesía chilena?
- Abyecta
- ¿Cuál fue el último libro de poesía chilena que leíste?
- Creo que el último libro de Pablo Paredes, el final de la fiesta
- ¿Qué libro estás leyendo ahora?
- Obras completas de Cesar Vallejo
- ¿Qué piensas de los Premios literarios?
- Son buenos, permiten viajar, comprarse ropa, libros, discos, pero no dicen mucho de la calidad poética de un libro ni de un autor.
- ¿Quién te gustaría que recibiera el Premio Nacional de Literatura?
- Elizabeth Neira (tengo una cantidad de deudas…)
- ¿Qué te parece este Chile ad portas del Bicentenario? ¿Su política cultural para con la Poesía?
- Me parece una mierda, un país que instaló en todos los niveles la idea de neoliberalismo, un sistema cruel, competitivo, inhumano, antipoético y materialista hasta las cachas. Creo que para sobrevivir en este nuevo chile hay que convertirse en un conchadesumadre, no queda otra y la poesía, como el arte en general, se ubica en las antípodas de todo eso. Si la poesía es reflexión, tiempo, verdad, profundidad y belleza, es imposible sobrevivir en un entorno que te obliga todo el día hacer todo lo contrario.
- ¿Qué palabras le dirías a alguien que está comenzando en esto de la poesía, alguien que ha decidido ser poeta?
- Que jamás le importe lo que le digan los otros poetas.
- ¿Cuáles son los 10 libros que recomiendas leer?
- Detectives Salvajes, Abyecta, El Erotismo de Bataille, La historia oral del punk (no recuerdo el autor), Altazor, Lagar, diario de muerte de Linh, un poemario de Yoko Ono que no me acuerdo el nombre, Las mil y una noche y algún poemario de Pasolini. (disculpa la imprecisión pero soy pésima con los nombres), leer al conde de Lautremont y cualquier cosa que te prohíban leer.
- ¿Qué cosa últimamente te quita el sueño?
- Un amante que tengo un tantito menor que yo
- ¿Qué te escandaliza?
- Abusos como lo que ves en las calles por estos días, la indolencia del poder económico que reduce a la gente pobre a menos que cabezas de ganado.
- ¿Me gustaría que a ti misma te hicieses una pregunta - que nadie más te ha hecho- y te la respondieras.
- Una que nadie ha tenido la gentileza de hacerla?
Eli: ¿Qué es lo que mas te gusta de un buen libro?
Que contenga una verdad profunda.
- Y por último ¿A qué le tienes miedo?
- A mi misma con varios litros de alcohol en el cuerpo.
- De "Abyecta" -
El tiempo no fue generoso con nadie
"Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual
Depresiones, impotencia, insomnio...
erotismo disperso en idiomas, lecturas,
juegos, música y gimnasia".
Jim Morrison
A nosotros las reinas
a las que todos querían dar por el culo
aunque nos doliera
aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!
¡Te digo que no!
Nosotras
caderas enfundadas en vinilo negro
y los ojos rojos
como dos semáforos
Colocadas, borrachas, voladas, pero conscientes compañero
Nosotras
las que empinadas en plataformas aleopardadas
ordenamos cada noche nuestra morena
contundencia en complejas estructuras
para sembrar el deseo
Nosotras
divinas hasta la intoxicación
violadas hasta el cansancio
inspiramos poesía en bares asquerosos
Besamos en la boca
y le dimos de mamar, de nuestros pechos rabiosamente igualitarios
a toda la sociedad de los
poetas-muertos-de-borrachos
Nuestras camas fueron sociedades anónimas
y para qué decir lo abiertas
Estrellas de la noche, abortivas de día
Nosotras
las de entonces
ahora estamos solas
nuestros novios proxenetas encontraron trabajo
y se casaron con sus secretarias
Ahora tienen úlceras y un vientre planetario
Ahora nos dicen perras.
ellos
los fornicadores
Algunos se postulan para huevadas y en la micro vemos sus nombres en las paredes de los eriazos
En tanto los poetas
cargan mortificados y silenciosos la herencia
insalubre de antiguas residencias prostibulares
Pila de jetones
que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas
Esos, ahora son funcionarios municipales
y por suerte
por stress
sus focos infecciosos ya no se erectan más
Esos
resignados
todas las mañanas
relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas
que por santas
a esa hora
la piel ya les huele a detergente
A esa hora los poetas - funcionarios
se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria
y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró una crema "carísima"
a ver si así se le compone la ruina del rostro
mapeado por los excesos de su poeta
Los otros
los verdaderos
los bellos
Esos animales hermosos que nos amaron a todas
y que dejaron la vida en las plazas
en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron
Esos héroes insolentes
que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas
Se mueren de a gotas en los manicomios
A ellos
de pronto
les aparecieron madres y parientes
que no dudaron en encerrarlos
Los que tuvieron suerte
alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas
los otros
se fueron sin trámite a Avenida la Paz
Como antes sobre nuestras piernas abiertas
ahora duermen sobre sus excrementos
El tiempo no fue generoso con nadie
Tenían razón aquellos que nos asfixiaban
Ni para los revolucionarios de gobierno
ni para los intelectuales de derecha
Menos para las reinas
A nosotras, las reinas
tanto amor peregrino nos comió las puertas
de la maternidad, pero más que eso
y que los abortos baratos
fue tanto maldito abandono
lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones
Algunas consideraciones acerca del estado del arte en Chile
Amor mío
debo confesarte
que
los poetas, en general
no todos, claro
lo tienen
chico
pero entusiasta
Los pintores
en cambio
lo tienen grande y gordo
pero débil como una ballena agónica, varada en costa equivocada
Los milicos y los pacos
imagino
lo deben tener duro y arqueado
como sus corvos asesinos
El tuyo mi amor, en cambio
es hermoso como un arcángel
pero está lleno de veneno
Poesía
Sin duda un traje que no es para mí
me queda grande
pesa demasiado
es muy oscuro y algo incómodo
Además
de ninguna manera lo podría pagar
Yo
prefiero vestidos ligeros
Son más sexis
Nada salió de ti
Apenas
un pestilente chorro
de leche tibia
y demasiado pronto
De "El soliloquio de la reina",
Segunda Parte
Tercer y cuarto mes, sin recibir noticias tuyas:
"Tú eres la tela irreal en donde equivoca el color mi arte"
Fernando Pessoa
Mis palabras siempre equivocan el lugar
son piedras ciegas
lanzadas contra blancos imaginarios
Mis enemigos
cobardes
no se hacen carne
tal vez no existan
y me torturen desde un lugar imposible
Mis palabras
se convierten en bombas molotov
de fabricación casera
las hago en la cocina
con los restos putrefactos
de la comida
de ayer
MIS PALABRAS SE ESTRELLAN CONTRA TU SILENCIO COMO METEORITOS
y la explosión produce una luz incandescente
que ilumina una caverna antiquísima
Entonces veo calaveras
blancas y sonrientes calaveras
que bailan al son de la desintegración
Mis palabras me persiguen, no me dejan dormir
celadoras implacables, perforan mi cerebro con su constante martillar
Ellas me violan, me masturban, se amontonan en mi sexo y pellizcan con fuerza igual que ladillas
Eso me hace estar en un permanente estado de excitación
Es un problema porque
Así no se puede andar por la calle ni hacer Yoga
mucho menos meditación
El otro día me expulsaron de un templo budista
porque la escandalera
era ya
insoportable
¡Son mantras!
Dije yo
pero no me creyeron
Mis palabras son mentiras sacras
disfraces luminosos que uso para bailar el tango o el cha cha cha
también para ir a entierros
Como nadie nunca me contesta
la mayoría de las veces
tengo que tragarme mis palabras
y como padezco de hambre compulsiva
me atoro con ellas
luego las vomito
y ahí se quedan
pérfidas
mirándome
con sus grandes vocales abiertas
desde la sopa gástrica
entre el caldo violeta del vino que también bebí en exceso para acompañar
Hay días que orino sopa de letras
A veces sudo equis y zetas
En los lacrimales se han acumulado las haches. Debe ser porque la H no habla, es decir no opina, no dice nada, está condenada al silencio la pobrecita y eso la entristece tanto que se queda melancólica en la esquina del ojo
Las palabras que más me gustan
son las de amor
Esas
me las como a escondidas
detrás de la puerta
para que nadie me pida
Vos nunca me escribiste palabras de amor
A lo mejor porque
tu nombre comienza y termina con H,
y en el medio son puras H
HHHHHHHHHHHHH, te llamas
por eso no escribes palabras de amor
La hache es una escalera larga
¿Para qué quieres una escalera tan grande?
¿Vas a subir a reparar mi tejado?
¿O es que quieres llegar a la luna?
¿Será de queso la luna?
(...si canto, ¿Me escuchás?
prometo no desafinar
...mucho...)
¿Tocarías la guitarra para mí?
¿Bailarías para mí?
Seguro que no
si no eres un payaso
¿Y quién quiere un payaso?
Yo haré payasadas
pero las hago muy en serio
tan en serio
que a veces
me fracturo, me fracturo las palabras,
la pelvis, el nervio óptico, la mucosa de los ojos llena de haches, las venas gruesas y palpitantes, la sangre menstrual para autografiar libros, eso me fracturo huevón
La lengua, por suerte, nunca me la fracturo
apenas se me seca
Las palabras son mi única forma de amor
ellas te dan vida
y te dan muerte
te condenan y te salvan
Con mis palabras construyo un altar donde adorarte
y con ellas hago la pira para quemarte
MIS
PALABRAS
te
purifican
y jamás te ensucian
Vamos
no seas mezquino
Regálame unas palabras
unas pocas, una sola
aunque sea la letra inicial
Juguemos
Si me escribes una A
yo puedo imaginar que
se trata de amor
¿Y si me escribes una Z?
Puede ser zorra de mierda, ándate al carajo
Puedo imaginar muchas cosas
No sabes cuántas
Si desmenuzas el mensaje
por mínimo que sea
parecerá una larga carta
enviada por etapas
Por ejemplo, te puede tomar cuatro días
decirme
N - A -D -A.
Y entre medio yo voy a creer que me dices Nena, te amo, (sólo) Dios sabe cuánto te Amo
Ves como funciona?
De
"Hard
Core
Hotel"
HQ2
Es cierto:
Soy mala lectora
pero excelente
bebedora
HQ7
NO MUERDO
Si no me lo piden
a gritos
De "Poesía Acción"
El sueño de la casa propia
Mi casa es automática
Mi casa es instantánea
Mi casa es desechable
Mi casa es una broma
Mi casa es una idea
Mi casa es antigua
Mi casa esta llena de palabras
Mi casa esta llena de peligros
Mi casa esta llena de sombreros
Mi casa
cambia de piel
En mi casa hay muchos cuadros
En mi casa hay muchos círculos
En mi casa hay muchas rayas
En mi casa hay muchos puntos
Sin retorno
En mi casa hay una fiesta
En mi casa hay un castigo
En mi casa se fuma
En mi casa se baila
En mi casa se toma
En mi casa se coge
En mi casa se droga
En mi casa se opina
En mi casa se escuchan voces
En mi casa se piensan cosas
En mi casa se aceptan borrachos
En mi casa se aceptan prostitutas
En mi casa se aceptan extremistas
A mi casa entran estrellas del porno
A mi casa entran yokies
A mi casa entran depravados
De toda índole
Mi casa salta
Mi casa se mueve
Mi casa se come
Mi casa se llueve
Mi casa se hunde
Mi casa tiembla
Mi casa
cae
Mi casa se la llevo el viento
Mi casa se la llevó el río
Mi casa la partió un rayo
Mi casa se la trago el cerro
Mi casa es de leche
Mi casa es de café
Mi casa es de cigarrillos
Mi casa es de naipes
Mi casa es de azúcar
Mi casa es de ron
Mi casa está llena de flores
Mi casa está llena de santos
Mi casa brilla
Mi casa duerme una siesta larga
Mi casa late
Mi casa duele
Mi casa sangra
Mi casa puso un huevo
El otro día
Mi casa me responde
Mi casa tiene manos
Mi casa tiene ruedas
Mi casa tiene pies
Mi casa NO tiene alarmas
Mi casa NO tiene puertas
Mi casa
tiene TODAS las luces encendidas
y todas las ventanas abiertas
A mi casa llegó la policía
A mi casa llegaron los bomberos
A mi casa llegaron los testigos
de Jehová
En mi casa hay algunas banderas
En mi casa hay algunos medicamentos
Prohibidos
Mi casa se quema
Mi casa huye
Mi casa tiene pelos
Mi casa tiene plumas
Mi casa muerde
Mi casa cabe en tu mano
Mi casa cabe en un pliegue de tu corazón
A mi casa entras desarmado
A mi casa entras con las manos en alto
A mi casa entras con respeto
A mi casa entras sin ropa
A mi casa entras cantando
En mi casa no escupas
En mi casa no robes
En mi casa no mientas
De mi casa sales cuando quieres
En mi casa hay un pozo
En mi casa hay una selva
En mi casa hay varios océanos
En mi casa hay un secreto
En mi casa hay muchas cruces
En mi casa hay un tesoro
En mi casa hay un rehén
En mi casa hay algunos daños
En mi casa hay algunos muertos
En mi casa hay
heridos
Por mi casa andan ratones
Por mi casa andan murciélagos
Por mi casa andan ladrones
Por mi casa andan hormigas
Por mi casa pasan los aviones
Por mi casa pasa un tren
En mi casa habita un monstruo
Horroroso
En mi casa hay una bomba
En mi casa hay un bebe
En mi casa hay una urgencia
En mi casa hay una misa
En mi casa hay un funeral
En mi casa hay una tormenta
En mi casa alguien llora
En mi casa alguien grita
En mi casa alguien reza
En mi casa
hay animales
Por todas partes
En mi casa crece una hierba
Muuuuuuuuuuy especial
En mi casa hay un bar con
Muchos vasos vacíos
En mi casa hay poca comida
Mi casa queda bajo tierra
Mi casa queda en lo alto de este árbol
Mi casa queda en la luna
Desde mi casa se ve gente desnuda
Desde mi casa se ve el planeta Marte
Mi casa no la vendo
Mi casa no la arriendo
Mi casa no la siento
Mi casa no la veo
Olvidé cuál era mi casa
Mi casa comienza en la punta de tu sexo erecto
Mi casa se multiplica en tu semen
Mi casa se expande en tu palabra
La casa la llevo dentro
La casa la llevo puesta
Mi casa
NO ACABA NUNCA
De "Poemas
Para
conquistarrr
chicos
(as)
Las tres reencarnaciones de la mujer caballo
(Para el chico de la verga de oro)
Un poco ebria
Luego de largos
baños de luna
Esta mujer caballo
sospecha
que podría esperar
hasta tres reencarnaciones
por ti
Hasta convertirse en la hierba que come
Luego de muertes sucesivas
Primero
le saldrán alas
Después un unicornio
Y todo será negro
De un negro luminoso
Como lencería de lujo
Las plumas
El pelaje
La perla del ojo
La mujer caballo
Escogió escribir
Aunque era un oficio
Tan ajeno a su naturaleza
Más proclive
a correr
A exceso de velocidad
Y a copular
en campos abiertos
Sólo
para seguirte
Por espacios
Arrasados
La mujer
Mitad bestia
Anhela
que traces signos sobre su piel
como en un viejo papiro
que escribas
con gotas de leche
seminal
sobre su pizarra negra
un tratado
de
estética
de las estrellas
Ella vio en la luna
Un vaticinio
Que cuando
reencarne en yerba
Tu
Lo harás
En sol
"Yo sé lo que te está pasando"
(De la serie anunciaciones en el Supermercado)
Para el chico de la verga de oro y viene siendo lo último que le escribo)
Ayer en el supermercado
me quede mirando las bananas
largo rato
Hasta que tú
me viniste a la mente
Y sentí el desvanecimiento
Tan característico
Ahí mismo
en el supermercado
lleno de gente
indiferente
A mi
arrobamiento
y a mi urgencia
de querer
meterme hasta el más allá
la mas gruesa de las bananas
sino el racimo entero
y hacerlo girar adentro
frenética
amarilla
De inmediato
me moje toda
salsas de distinto sabor
corrieron por mis piernas
Y hubo una explosión en alguna parte
Creo que el chico
que pesa las verduras lo notó
Porque me clavo los ojos como diciendo
"Yo sé lo que te está pasando"
Que no sea tan triste
(De la serie, Pop Life, fragmentos fascinantes de vidas de mierda)
No soy la mujer de tu vida
Eso
te lo puedo asegurar
¿Sabes por qué?
Porque soy
una desilusión
(como dice la canción)
Nene
no pierdas tu tiempo
Yo
Hace rato que estoy del otro lado del espejo
Y no creo que vaya a volver
Alguna vez
He hecho cosas que no te imaginas
Ni en tus peores pesadillas
Y me dices cuando me abrazas
que no sea tan triste
Y a mi me dan ganas
de romperte la cara
Pero me contengo
Soy muy educada
Educación católica
sabes
Si quieres
Te puedo invitar a vivir
A casa
a las dos horas de conocerte
Te puedo decir
que te quedes a comer
Te puedo hacer una sopa
un té
con galletas incluso
Podemos hablar de política latinoamericana
Te puedo convidar de mi yerba
y hacerte un masaje tailandés
Pero no me digas
que quieres quedarte conmigo
Para siempre
No me digas entre polvo y polvo
Que soy maravillosa
Y
Que no me abandonarás
Nunca
No me lo digas
con esa cara de torpe
Porque me duele
Me duele en un punto
Que no sé explicar
Y
tus calcetines sucios
por toda la casa
Tus discos raros
por toda la casa
Tu exquisita vibración
Penetrando todo
objetos
y paredes
La opinión permanente
de tu verguita
siempre erecta
con rizos
color cobre
Algo lampiña
pero conversadora
Buen amante
Por momentos
agotadora
No me digas
que te desilusioné "un poquitou"
el otro día
Cuando me emborraché
en casa de tus amigos
en tu fiesta de despedida
y boté de una sola y certera patada
la mesita de centro
con botellas, vasos llenos,
platos y todo
y el cenicero voló lejos
dejando a todos llenos de basuritas
y acto seguido me tiré sobre ti
mas bien
me derrumbé
patética
evidentemente
diez años mayor
Y luego me puse a llorar
Y nadie entendió nada
Y agradece que no vomité
Pudo haber sido peor
Infinitamente peor
No me digas en el aeropuerto
que no sea tan triste
Mucho menos
que me escribirás un
E mail
De "Intensa y profunda"
Telegrama
Mi amor
Malas noticias
Choqué el auto
Quemé la casa
Ahorqué a los niños
Degollé al gato
Me comí al perro
Vendí tus cosas
Y
Huí
con tu hermana
De "Cancionero Fatal"
ME GUSTA QUEMARME
Me gusta quemarme
Quemarme a lo bonzo
Me gusta quemarme
Quemarme a lo bonzo
Como un Kamikaze
Volarme el rostro
Como un Kamikaze
Quedarme en trozos
Y
Arder arder
Corazón de kerosene
Y Arder arder
Corazón de TNT
Quisiera inmolarme
Frente a tu casa
Frente a madre
Frente a tu hermana
Y Arder arder
Corazón de kerosene
Como un kamikaze
quedarme en trozos
Woman on fire
Tus pecados lavaré
Yeeeeeeeeeehaaaaaaa!!!!!!!
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Elizabeth Neira.
Por Ernesto González Barnert.
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