Wednesday, August 31, 2011

Elizabeth Neira.

Elizabeth Neira




Elizabeth Neira





Elizabeth Neira es poeta y artista visual. Ha desarrollado un trabajo preformativo donde fusiona la literatura, la plástica y la performance. Con esta propuesta ha participado en diferentes encuentros de poesía y performance como el Festival Novíssima Verba el 2005 en Lima y el Cuzco, Perú; el Festival Iberoamericano de Poesía, Estoy Afuera, en 2005 en México DF; el Festival Latinoamericano de Poesía, Salida al mar, el 2004, Buenos Aires, Argentina, el Festival Internacional de Performance Performagia, Mèxico DF el 2006 y en la última edición del Encuentro Internacional de Poetas Chile Poesía (2007). También participó del Proyecto Subcutánea, el museo fuera del museo, organizado por el Museo del Chopo, durante mayo del 2006 en la estación Pino Suárez del metro de la Ciudad de México. Ha publicado textos poéticos en distintas antologías en Chile, Argentina, Perú, México y España. Es autora de los poemarios “Abyecta” Al Margen Editores, Santiago de Chile 2003, segunda edición por Editorial Limón Partido, México DF 2006; “El soliloquio de la reina”, Editorial Junco & Capuli, Rosario Argentina 2004 y “Bolivia”, Zediciones, Mendoza, Argentina.Ha sido becaria del Fondo para las Artes del Gobierno de Chile en dos oportunidades.












 



POESIA:







El tiempo no fue generoso con nadie





“Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual

Depresiones, impotencia, insomnio...

erotismo disperso en idiomas, lecturas,

juegos, música y gimnasia”.

Jim Morrison





A nosotros las reinas

a las que todos querían dar por el culo

aunque nos doliera

aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!

¡Te digo que no!





Nosotras

caderas enfundadas en vinilo negro

y los ojos rojos

como dos semáforos

Colocadas, borrachas, voladas, pero conscientes compañero





Nosotras

las que empinadas en plataformas aleopardadas

ordenamos cada noche nuestra morena

contundencia en complejas estructuras

para sembrar el deseo





Nosotras

divinas hasta la intoxicación

violadas hasta el cansancio

inspiramos poesía en bares asquerosos

Besamos en la boca

y le dimos de mamar, de nuestros pechos rabiosamente igualitarios

a toda la sociedad de los

poetas-muertos-de-borrachos





Nuestras camas fueron sociedades anónimas

y para qué decir lo abiertas

Estrellas de la noche, abortivas de día





Nosotras

las de entonces

ahora estamos solas

nuestros novios proxenetas encontraron trabajo

y se casaron con sus secretarias

Ahora tienen úlceras y un vientre planetario





Ahora nos dicen perras.

ellos

los fornicadores

Algunos se postulan para huevadas y en la micro vemos sus nombres en las paredes de los eriazos





En tanto los poetas

cargan mortificados y silenciosos la herencia

insalubre de antiguas residencias prostibulares

Pila de jetones

que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas

Esos, ahora son funcionarios municipales

y por suerte

por stress

sus focos infecciosos ya no se erectan más





Esos

resignados

todas las mañanas

relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas

que por santas

a esa hora

la piel ya les huele a detergente

A esa hora los poetas – funcionarios

se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria

y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró una crema “carísima”

a ver si así se le compone la ruina del rostro

mapeado por los excesos de su poeta





Los otros

los verdaderos

los bellos

Esos animales hermosos que nos amaron a todas

y que dejaron la vida en las plazas

en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron

Esos héroes insolentes

que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas

Se mueren de a gotas en los manicomios

A ellos

de pronto

les aparecieron madres y parientes

que no dudaron en encerrarlos

Los que tuvieron suerte

alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas

los otros

se fueron sin trámite a Avenida la Paz

Como antes sobre nuestras piernas abiertas

ahora duermen sobre sus excrementos





El tiempo no fue generoso con nadie

Tenían razón aquellos que nos asfixiaban

Ni para los revolucionarios de gobierno

ni para los intelectuales de derecha

Menos para las reinas





A nosotras, las reinas

tanto amor peregrino nos comió las puertas

de la maternidad, pero más que eso

y que los abortos baratos

fue tanto maldito abandono

lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones









Militante ejemplar





“La burguesía es la clase

antipoética por excelencia’’

Hegel









Nosotras

bellas sirenas aullando en la noche fresca

de nuestra juventud de oro

tetas como la leche y mirada al borde del desmayo

Amantes perfectas de kermesse de colegio de monja

Sólo besos

vigilados por las palmeras y la mirada de los papis

Los manoseos vendrán después

Pero entonces

parecíamos confites recién hechos por la abuela

humeando olores dulces en bandeja de plata

el baile era nuestro

y una horda de príncipes babosos mosqueaban alrededor





El noviazgo largo como la mejor de las latas

luego campanitas nupciales en nuestra ventana

tañidas por los papis

nosotras

ahora, depiladas, encremadas con menjunjes carísimos

y el sexo encintado igual que el bizcocho de novios

y tantos regalos

al fin el refrigerador de cien puertas

la vida en rosa catálogo

y nosotras

ahora rubias

prolijamente corregidas

militantes ejemplares del proyecto mayor





Pero

¿En qué momento nos convertimos en estos animales estragados?

que caminan a empellones por las calles

premunidas de bolsas como cañones por los flancos

feroces, económicas, gastronómicas

cosméticas, maternas, carcelarias





¿Cómo llegamos a convertirnos en esta especie de reptiles horribles,

que castran a sus machos y devoran a sus crías?





Desde algunos años

el olor a fracaso se perpetúa en las paredes color pastel de la casa

en cada hebra de las cortinas

en el tapiz de las sillas

como un guiso mal hecho

El fracaso

partiendo las biografías

para su mejor embalaje

lo mismo que las sandías

condenadas por su exuberancia

a vivir cuadradas en las bodegas de los barcos japoneses





Como una carpa de circo

nos derrumbamos con muy poca dignidad y con mucho estruendo





Entonces vamos al carnicero y le pagamos una tonelada de dinero para que nos faene

Un corte por aquí, otro para allá

Y luego hablamos de eso o de cualquier otra cosa

porque desde hace tiempo

no hacemos más que sonar

Nuestras lenguas sufren

constantes espasmos y convulsiones

no pueden estar quietas

Sonamos fuerte

como antes nuestros catres

Vibramos el día entero

juntando vocales y consonantes

Agotado el espectro de sonidos humanos croamos, balamos, ladramos, piamos, gruñimos y compramos

Compramos como condenadas a muerte

También comemos y algunas todavía vomitan después





Pero sobre todo

vigilamos, controlamos, nos entrometemos, nos infiltramos, asfixiamos finamente

con manos impecables de manicure.









Amor Mío





Ante tus constantes dudas e imprecaciones

qué te puedo decir...






me gusta que me la metan

hasta el fondo

con fuerza

infinitas veces

como un taladro fuera de control





Es verdad que quisiera que una verga monumental y pétrea

más grande y dura que la tuya

me partiera en dos





Hasta la más sucia de tus suposiciones

es cierta

Amor mío

Ante tus constantes dudas e imprecaciones

¡Qué más te puedo decir!





 
 
Elizabeth Neira




Por Ernesto González Barnert







Encuentro admirable la poesía de Eli Neira (Chile, 1973). Ese atrevido reality show compositivo y sexual en que insiste, choca, infringe, pule, raya. Esa voz poética que se planta con desparpajo y asoladora. Contra todo decoro, sospecha y tópico. Aunque no se salva de verse afectada por algunos. Pero machaca y machaca, firme, terrible, incluso, contra sí misma, si es preciso, aunque hiera su emocionalidad y necesidad afectiva, etc. Una verdadera reescritura del cuerpo (su cuerpo) con los lápices del placer brutal, el deseo feroz, el desacierto amoroso. Y con la ternura y la violencia como las dos caras de una misma goma de borrar, única posibilidad de cierta contención. Y siempre algo más. Vale. Lo importante es que no pierde su afán incorrecto, perverso, majadero, de discursear no desde las marginalidades académicas sino que de esa filosofía callejera de escribir la dura, a trasmano, punki, corrosiva, clara y muchas veces lúdica. Gracias. Últimamente su trabajo ha ido perdiendo hondura para ganar terreno, amplitud, vista. Cosa imprescindible. Ya veremos como decanta. Por ahora señalar que su oficio no está exento de deficiencias en el corte y confección, la perdida del hilo por algunos versos, ciertas contradicciones vitales dentro de la misma hechura. Pero es innegable que esta sobre la media. Y lo suyo, es buen atrevimiento. Sin duda, es dable poner ojo y oreja en el ropaje ligero que nos ofrece Neira. Mejor: hay que leerla, verla ya, tomar en cuenta lo que intenta provocar, improvisar, destrancar.



- ¿Cómo llegaste a la poesía?

- No se. Siempre escribí, pero creo que me lo empecé a tomar en serio cuando la Carmen Berenguer me becó para su taller literario, que dictaba en su casa, a mediados de los 90. Allí comencé digamos que hacerlo literariamente. Y luego mas en serio aun en el taller de Gonzalo Millán el año 2000. Durante ese periodo escribí o compuse lo que seria mi primer libro.



- ¿Qué ha significado para ti la Poesía?

- Cambios, buenos y malos, pero cambios bastante rotundos en el modo de estar en la vida.



- ¿Para quién escribes?

- Para los hombres que me han abandonado, para los que deseo conquistar y para los que aun no conozco.



- ¿Cuándo escribes necesitas algo a tu alrededor, alguna cosa, haces algo en particular?

- Usualmente fumo marihuana, es para mi un gran detonador de ideas. No es que sin marihuana no pueda escribir pero el THC me conecta de manera mas inmediata con lo que quiero decir.



- ¿Cómo es tu proceso escritural? ¿Cómo trabajas hasta concretar un poema?

- Es bien intuitivo, surge una idea, la anoto, la dibujo, la pienso en imágenes, a veces bailo entre medio, salen mas ideas, a veces no me muevo del escritorio, no paro hasta que sale todo de una vez, otras veces corrijo mucho. Es azaroso. No tengo un método. A veces se me ocurren cosas en mitad de la noche, una palabra por ejemplo que hay que poner en alguna parte y tengo que levantarme y anotarla. A veces eso ocurre en la calle, o en la micro. Soy de las que anda con una libertita anotando todo.



- ¿Qué poetas, escritores, artistas o experiencias han marcado tu cocina literaria y también la propia vida?

- De los chilenos, como te comente la Berenguer porque fue la primera que me dijo que escribiera y quien me guió en los primeros pasos, Millán porque me guió en los segundos pasos, que es encontrar una voz propia. Diamela Eltit porque creyó en mi escritura y me dio su apoyo en un momento que era crucial para mi tenerlo. Estilísticamente Huidobro y la Mistral, Rodrigo Lira, Lihn, Pedro Lemebel, las Yeguas del Apocalipsis en todo lo que es el trabajo con el accionismo, Bolaño, Parra, el mismo Parrita con la manoseada, un poco la Malu Urriola, y la Nadia Prado.

De los no chilenos, Raúl Gómez Jattin lejos, me voló la cabeza, me gusta lo que escribe Cucurto en la Argentina, Rodrigo Rey Rosas, Mario Bellatin.



Y como experiencia estética me marcó mucho el trabajo de grupos como Fluxus, o el trabajo de Joseph Beuys, algunos roqueros como Patty Smiths, Lou Reed, Yoko Ono, y Laurie Anderson, todos los beatniks, los surrelistas y dadaístas, los malditos, Artaud, Rimbaud, Lautremont, (disculpa si escribo mal los nombres por favor) en fin, es una cocina muy ecléctica la mía.



- ¿Cómo ves la poesía actual chilena? ¿ tu generación y los que comienzan?

- No estoy muy enterada pero lo que he visto en festivales como el poquita fe por ejemplo u otros en los que uno se encuentra con gente de su generación, pues me parece que bien, honesta, con fuerza, innovadora, un poco despolitizada no mas, eso es lo único que me parece un tanto preocupante, pero es un fenómeno global, como que la poesía se relata a si misma y no tiene mucha conexión con lo que pasa en el mundo inmediato.



- ¿Qué limitaciones crees haber roto de la poesía con tu trabajo corporal, perfomativo, visual?

- Ninguna. Lo que yo hago lo hicieron otros antes, solo que de otra manera, por ejemplo los surrealistas, la gente de la Mandrágora en Chile, el propio Huidobro, Parra, Millán, Juan Luis Martínez., todos ellos tiene un trabajo con la visualidad. En tanto al cuerpo, ya antes trabajaron eso Diamela Eltit y Raúl Zurita en el CADA. El happening lo trabajaron sin saber probablemente que se llamaba asi, Parra, Jodorowski y Lihn con el quebrantahuesos. Lo que pasa es que tenemos muy mala memoria los chilenos y la información que circula sobre el tema es pobre. La critica literaria en Chile jamás ha podido hacerse cargo de las innovaciones, no tiene elementos de análisis, esa parte parece no existiera.



- ¿Me encantaría que me definieras de tu perspectiva tu eros?

- vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte-vida-muerte



- ¿Qué opinión te merece los talleres literarios?

- Son buenos, no indispensables claro, pero ayudan, como toda escuela. Yo comencé en ellos y los dicto y creo que es una buena manera de compartir procesos complejos como son los procesos creativos y también es una manera de acompañar a quien esta empezando, transmitir experiencias. Te dan también la posibilidad de contrastarte con tus pares. Es una instancia de dialogo con los colegas que después se pierde, lamentablemente.



- ¿De tu obra si tuvieses que elegir un poema o fragmento...cuál?

- "Esta noche tengo la concha hirviendo, podría freír un huevo en ella, podría hasta hornear una pizza, pero prefiero hundir mis dedos, siempre diligentes y sentir los nudillos crujir con el abrazo tubular de la carne que aprieta como una boa asesina. Esta noche no hay mas que manos que nadie quiere tomar."



- ¿Qué libros nunca has podido terminar de leer?

- La biblia, el Ulises y una antología critica de la poesía chilena (Lom) creo que de Naín Nómez



- ¿Qué poeta chileno no volverás a leer jamás?

- (nunca digas nunca jamás) pero creo que a Miguel Serrano



- ¿Cuál es para ti el gran libro olvidado de la poesía chilena?

- Abyecta



- ¿Cuál fue el último libro de poesía chilena que leíste?

- Creo que el último libro de Pablo Paredes, el final de la fiesta



- ¿Qué libro estás leyendo ahora?

- Obras completas de Cesar Vallejo



- ¿Qué piensas de los Premios literarios?

- Son buenos, permiten viajar, comprarse ropa, libros, discos, pero no dicen mucho de la calidad poética de un libro ni de un autor.



- ¿Quién te gustaría que recibiera el Premio Nacional de Literatura?

- Elizabeth Neira (tengo una cantidad de deudas…)



- ¿Qué te parece este Chile ad portas del Bicentenario? ¿Su política cultural para con la Poesía?

- Me parece una mierda, un país que instaló en todos los niveles la idea de neoliberalismo, un sistema cruel, competitivo, inhumano, antipoético y materialista hasta las cachas. Creo que para sobrevivir en este nuevo chile hay que convertirse en un conchadesumadre, no queda otra y la poesía, como el arte en general, se ubica en las antípodas de todo eso. Si la poesía es reflexión, tiempo, verdad, profundidad y belleza, es imposible sobrevivir en un entorno que te obliga todo el día hacer todo lo contrario.



- ¿Qué palabras le dirías a alguien que está comenzando en esto de la poesía, alguien que ha decidido ser poeta?

- Que jamás le importe lo que le digan los otros poetas.



- ¿Cuáles son los 10 libros que recomiendas leer?

- Detectives Salvajes, Abyecta, El Erotismo de Bataille, La historia oral del punk (no recuerdo el autor), Altazor, Lagar, diario de muerte de Linh, un poemario de Yoko Ono que no me acuerdo el nombre, Las mil y una noche y algún poemario de Pasolini. (disculpa la imprecisión pero soy pésima con los nombres), leer al conde de Lautremont y cualquier cosa que te prohíban leer.



- ¿Qué cosa últimamente te quita el sueño?

- Un amante que tengo un tantito menor que yo



- ¿Qué te escandaliza?

- Abusos como lo que ves en las calles por estos días, la indolencia del poder económico que reduce a la gente pobre a menos que cabezas de ganado.



- ¿Me gustaría que a ti misma te hicieses una pregunta - que nadie más te ha hecho- y te la respondieras.

- Una que nadie ha tenido la gentileza de hacerla?

Eli: ¿Qué es lo que mas te gusta de un buen libro?

Que contenga una verdad profunda.



- Y por último ¿A qué le tienes miedo?

- A mi misma con varios litros de alcohol en el cuerpo.





- De "Abyecta" -





El tiempo no fue generoso con nadie



"Ningún prisionero recobró el equilibrio sexual

Depresiones, impotencia, insomnio...

erotismo disperso en idiomas, lecturas,

juegos, música y gimnasia".

Jim Morrison



A nosotros las reinas

a las que todos querían dar por el culo

aunque nos doliera

aunque nos atoráramos gritando que ¡No jetón!

¡Te digo que no!



Nosotras

caderas enfundadas en vinilo negro

y los ojos rojos

como dos semáforos

Colocadas, borrachas, voladas, pero conscientes compañero



Nosotras

las que empinadas en plataformas aleopardadas

ordenamos cada noche nuestra morena

contundencia en complejas estructuras

para sembrar el deseo



Nosotras

divinas hasta la intoxicación

violadas hasta el cansancio

inspiramos poesía en bares asquerosos

Besamos en la boca

y le dimos de mamar, de nuestros pechos rabiosamente igualitarios

a toda la sociedad de los

poetas-muertos-de-borrachos



Nuestras camas fueron sociedades anónimas

y para qué decir lo abiertas

Estrellas de la noche, abortivas de día



Nosotras

las de entonces

ahora estamos solas

nuestros novios proxenetas encontraron trabajo

y se casaron con sus secretarias

Ahora tienen úlceras y un vientre planetario



Ahora nos dicen perras.

ellos

los fornicadores

Algunos se postulan para huevadas y en la micro vemos sus nombres en las paredes de los eriazos



En tanto los poetas

cargan mortificados y silenciosos la herencia

insalubre de antiguas residencias prostibulares

Pila de jetones

que creyeron que mientras más putas cogían eran mejores poetas

Esos, ahora son funcionarios municipales

y por suerte

por stress

sus focos infecciosos ya no se erectan más



Esos

resignados

todas las mañanas

relamen su fracaso en el seno de sus mujeres santas

que por santas

a esa hora

la piel ya les huele a detergente

A esa hora los poetas - funcionarios

se convulsionan en los baños por la deuda hipotecaria

y porque la santa tuvo un apetito terreno el otro día y se compró una crema "carísima"

a ver si así se le compone la ruina del rostro

mapeado por los excesos de su poeta



Los otros

los verdaderos

los bellos

Esos animales hermosos que nos amaron a todas

y que dejaron la vida en las plazas

en las protestas, en cada vagina que besaron y mordieron

Esos héroes insolentes

que arrancaban los jugos hasta de las piedras con sólo mirarlas

Se mueren de a gotas en los manicomios

A ellos

de pronto

les aparecieron madres y parientes

que no dudaron en encerrarlos

Los que tuvieron suerte

alcanzaron a depositar su delirio en clínicas privadas

los otros

se fueron sin trámite a Avenida la Paz

Como antes sobre nuestras piernas abiertas

ahora duermen sobre sus excrementos



El tiempo no fue generoso con nadie

Tenían razón aquellos que nos asfixiaban

Ni para los revolucionarios de gobierno

ni para los intelectuales de derecha

Menos para las reinas



A nosotras, las reinas

tanto amor peregrino nos comió las puertas

de la maternidad, pero más que eso

y que los abortos baratos

fue tanto maldito abandono

lo que terminó por ahuecar nuestros cuerpos y nuestros corazones







Algunas consideraciones acerca del estado del arte en Chile



Amor mío

debo confesarte

que

los poetas, en general

no todos, claro

lo tienen

chico

pero entusiasta



Los pintores

en cambio

lo tienen grande y gordo

pero débil como una ballena agónica, varada en costa equivocada



Los milicos y los pacos

imagino

lo deben tener duro y arqueado

como sus corvos asesinos



El tuyo mi amor, en cambio

es hermoso como un arcángel

pero está lleno de veneno







Poesía



Sin duda un traje que no es para mí

me queda grande

pesa demasiado

es muy oscuro y algo incómodo

Además

de ninguna manera lo podría pagar



Yo

prefiero vestidos ligeros

Son más sexis







Nada salió de ti



Apenas

un pestilente chorro

de leche tibia

y demasiado pronto











De "El soliloquio de la reina",

Segunda Parte

Tercer y cuarto mes, sin recibir noticias tuyas:





"Tú eres la tela irreal en donde equivoca el color mi arte"

Fernando Pessoa



Mis palabras siempre equivocan el lugar

son piedras ciegas

lanzadas contra blancos imaginarios

Mis enemigos

cobardes

no se hacen carne

tal vez no existan

y me torturen desde un lugar imposible



Mis palabras

se convierten en bombas molotov

de fabricación casera

las hago en la cocina

con los restos putrefactos

de la comida

de ayer





MIS PALABRAS SE ESTRELLAN CONTRA TU SILENCIO COMO METEORITOS

y la explosión produce una luz incandescente

que ilumina una caverna antiquísima

Entonces veo calaveras

blancas y sonrientes calaveras

que bailan al son de la desintegración



Mis palabras me persiguen, no me dejan dormir

celadoras implacables, perforan mi cerebro con su constante martillar

Ellas me violan, me masturban, se amontonan en mi sexo y pellizcan con fuerza igual que ladillas

Eso me hace estar en un permanente estado de excitación

Es un problema porque

Así no se puede andar por la calle ni hacer Yoga

mucho menos meditación

El otro día me expulsaron de un templo budista

porque la escandalera

era ya

insoportable

¡Son mantras!

Dije yo

pero no me creyeron



Mis palabras son mentiras sacras

disfraces luminosos que uso para bailar el tango o el cha cha cha

también para ir a entierros





Como nadie nunca me contesta

la mayoría de las veces

tengo que tragarme mis palabras

y como padezco de hambre compulsiva

me atoro con ellas

luego las vomito

y ahí se quedan

pérfidas

mirándome

con sus grandes vocales abiertas

desde la sopa gástrica

entre el caldo violeta del vino que también bebí en exceso para acompañar



Hay días que orino sopa de letras

A veces sudo equis y zetas

En los lacrimales se han acumulado las haches. Debe ser porque la H no habla, es decir no opina, no dice nada, está condenada al silencio la pobrecita y eso la entristece tanto que se queda melancólica en la esquina del ojo



Las palabras que más me gustan

son las de amor

Esas

me las como a escondidas

detrás de la puerta

para que nadie me pida

Vos nunca me escribiste palabras de amor



A lo mejor porque

tu nombre comienza y termina con H,

y en el medio son puras H

HHHHHHHHHHHHH, te llamas

por eso no escribes palabras de amor

La hache es una escalera larga

¿Para qué quieres una escalera tan grande?

¿Vas a subir a reparar mi tejado?

¿O es que quieres llegar a la luna?

¿Será de queso la luna?



(...si canto, ¿Me escuchás?

prometo no desafinar

...mucho...)



¿Tocarías la guitarra para mí?

¿Bailarías para mí?

Seguro que no

si no eres un payaso

¿Y quién quiere un payaso?

Yo haré payasadas

pero las hago muy en serio

tan en serio

que a veces

me fracturo, me fracturo las palabras,

la pelvis, el nervio óptico, la mucosa de los ojos llena de haches, las venas gruesas y palpitantes, la sangre menstrual para autografiar libros, eso me fracturo huevón

La lengua, por suerte, nunca me la fracturo

apenas se me seca



Las palabras son mi única forma de amor

ellas te dan vida

y te dan muerte

te condenan y te salvan

Con mis palabras construyo un altar donde adorarte

y con ellas hago la pira para quemarte

MIS

PALABRAS

te

purifican

y jamás te ensucian



Vamos

no seas mezquino

Regálame unas palabras

unas pocas, una sola

aunque sea la letra inicial

Juguemos

Si me escribes una A

yo puedo imaginar que

se trata de amor

¿Y si me escribes una Z?

Puede ser zorra de mierda, ándate al carajo

Puedo imaginar muchas cosas

No sabes cuántas

Si desmenuzas el mensaje

por mínimo que sea

parecerá una larga carta

enviada por etapas

Por ejemplo, te puede tomar cuatro días

decirme

N - A -D -A.

Y entre medio yo voy a creer que me dices Nena, te amo, (sólo) Dios sabe cuánto te Amo

Ves como funciona?









De

"Hard

Core

Hotel"





HQ2





Es cierto:



Soy mala lectora

pero excelente

bebedora





HQ7





NO MUERDO



Si no me lo piden

a gritos



















De "Poesía Acción"





El sueño de la casa propia



Mi casa es automática

Mi casa es instantánea

Mi casa es desechable

Mi casa es una broma

Mi casa es una idea

Mi casa es antigua

Mi casa esta llena de palabras

Mi casa esta llena de peligros

Mi casa esta llena de sombreros

Mi casa

cambia de piel



En mi casa hay muchos cuadros

En mi casa hay muchos círculos

En mi casa hay muchas rayas

En mi casa hay muchos puntos

Sin retorno



En mi casa hay una fiesta

En mi casa hay un castigo

En mi casa se fuma

En mi casa se baila

En mi casa se toma

En mi casa se coge

En mi casa se droga

En mi casa se opina

En mi casa se escuchan voces

En mi casa se piensan cosas

En mi casa se aceptan borrachos

En mi casa se aceptan prostitutas

En mi casa se aceptan extremistas

A mi casa entran estrellas del porno

A mi casa entran yokies

A mi casa entran depravados

De toda índole



Mi casa salta

Mi casa se mueve

Mi casa se come

Mi casa se llueve

Mi casa se hunde

Mi casa tiembla

Mi casa

cae



Mi casa se la llevo el viento

Mi casa se la llevó el río

Mi casa la partió un rayo

Mi casa se la trago el cerro



Mi casa es de leche

Mi casa es de café

Mi casa es de cigarrillos

Mi casa es de naipes

Mi casa es de azúcar

Mi casa es de ron



Mi casa está llena de flores

Mi casa está llena de santos

Mi casa brilla

Mi casa duerme una siesta larga

Mi casa late

Mi casa duele

Mi casa sangra

Mi casa puso un huevo

El otro día



Mi casa me responde

Mi casa tiene manos

Mi casa tiene ruedas

Mi casa tiene pies



Mi casa NO tiene alarmas

Mi casa NO tiene puertas

Mi casa

tiene TODAS las luces encendidas

y todas las ventanas abiertas



A mi casa llegó la policía

A mi casa llegaron los bomberos

A mi casa llegaron los testigos

de Jehová



En mi casa hay algunas banderas

En mi casa hay algunos medicamentos

Prohibidos

Mi casa se quema

Mi casa huye



Mi casa tiene pelos

Mi casa tiene plumas

Mi casa muerde

Mi casa cabe en tu mano

Mi casa cabe en un pliegue de tu corazón



A mi casa entras desarmado

A mi casa entras con las manos en alto

A mi casa entras con respeto

A mi casa entras sin ropa

A mi casa entras cantando

En mi casa no escupas

En mi casa no robes

En mi casa no mientas

De mi casa sales cuando quieres



En mi casa hay un pozo

En mi casa hay una selva

En mi casa hay varios océanos



En mi casa hay un secreto

En mi casa hay muchas cruces

En mi casa hay un tesoro

En mi casa hay un rehén

En mi casa hay algunos daños

En mi casa hay algunos muertos

En mi casa hay

heridos





Por mi casa andan ratones

Por mi casa andan murciélagos

Por mi casa andan ladrones

Por mi casa andan hormigas

Por mi casa pasan los aviones

Por mi casa pasa un tren

En mi casa habita un monstruo

Horroroso



En mi casa hay una bomba

En mi casa hay un bebe

En mi casa hay una urgencia

En mi casa hay una misa

En mi casa hay un funeral

En mi casa hay una tormenta

En mi casa alguien llora

En mi casa alguien grita

En mi casa alguien reza



En mi casa

hay animales

Por todas partes

En mi casa crece una hierba

Muuuuuuuuuuy especial

En mi casa hay un bar con

Muchos vasos vacíos

En mi casa hay poca comida



Mi casa queda bajo tierra

Mi casa queda en lo alto de este árbol

Mi casa queda en la luna

Desde mi casa se ve gente desnuda

Desde mi casa se ve el planeta Marte



Mi casa no la vendo

Mi casa no la arriendo

Mi casa no la siento

Mi casa no la veo

Olvidé cuál era mi casa



Mi casa comienza en la punta de tu sexo erecto

Mi casa se multiplica en tu semen

Mi casa se expande en tu palabra

La casa la llevo dentro

La casa la llevo puesta



Mi casa

NO ACABA NUNCA







De "Poemas

Para

conquistarrr

chicos

(as)





Las tres reencarnaciones de la mujer caballo

(Para el chico de la verga de oro)



Un poco ebria

Luego de largos

baños de luna

Esta mujer caballo

sospecha

que podría esperar

hasta tres reencarnaciones

por ti

Hasta convertirse en la hierba que come



Luego de muertes sucesivas

Primero

le saldrán alas

Después un unicornio

Y todo será negro

De un negro luminoso

Como lencería de lujo

Las plumas

El pelaje

La perla del ojo



La mujer caballo

Escogió escribir

Aunque era un oficio

Tan ajeno a su naturaleza

Más proclive

a correr

A exceso de velocidad

Y a copular

en campos abiertos



Sólo

para seguirte

Por espacios

Arrasados



La mujer

Mitad bestia

Anhela

que traces signos sobre su piel

como en un viejo papiro

que escribas

con gotas de leche

seminal

sobre su pizarra negra

un tratado

de

estética

de las estrellas



Ella vio en la luna

Un vaticinio

Que cuando

reencarne en yerba

Tu

Lo harás

En sol









"Yo sé lo que te está pasando"

(De la serie anunciaciones en el Supermercado)

Para el chico de la verga de oro y viene siendo lo último que le escribo)



Ayer en el supermercado

me quede mirando las bananas

largo rato

Hasta que tú

me viniste a la mente



Y sentí el desvanecimiento

Tan característico



Ahí mismo

en el supermercado

lleno de gente

indiferente



A mi

arrobamiento

y a mi urgencia

de querer

meterme hasta el más allá

la mas gruesa de las bananas

sino el racimo entero

y hacerlo girar adentro

frenética

amarilla



De inmediato

me moje toda

salsas de distinto sabor

corrieron por mis piernas

Y hubo una explosión en alguna parte

Creo que el chico

que pesa las verduras lo notó

Porque me clavo los ojos como diciendo

"Yo sé lo que te está pasando"









Que no sea tan triste

(De la serie, Pop Life, fragmentos fascinantes de vidas de mierda)



No soy la mujer de tu vida

Eso

te lo puedo asegurar

¿Sabes por qué?

Porque soy

una desilusión

(como dice la canción)



Nene

no pierdas tu tiempo

Yo

Hace rato que estoy del otro lado del espejo

Y no creo que vaya a volver

Alguna vez



He hecho cosas que no te imaginas



Ni en tus peores pesadillas

Y me dices cuando me abrazas

que no sea tan triste

Y a mi me dan ganas

de romperte la cara

Pero me contengo

Soy muy educada

Educación católica

sabes



Si quieres

Te puedo invitar a vivir

A casa

a las dos horas de conocerte

Te puedo decir

que te quedes a comer

Te puedo hacer una sopa

un té

con galletas incluso

Podemos hablar de política latinoamericana

Te puedo convidar de mi yerba

y hacerte un masaje tailandés



Pero no me digas

que quieres quedarte conmigo

Para siempre

No me digas entre polvo y polvo

Que soy maravillosa

Y

Que no me abandonarás

Nunca

No me lo digas

con esa cara de torpe

Porque me duele

Me duele en un punto

Que no sé explicar



Y

tus calcetines sucios

por toda la casa

Tus discos raros

por toda la casa

Tu exquisita vibración

Penetrando todo

objetos

y paredes



La opinión permanente

de tu verguita

siempre erecta

con rizos

color cobre

Algo lampiña

pero conversadora

Buen amante

Por momentos

agotadora



No me digas

que te desilusioné "un poquitou"

el otro día

Cuando me emborraché

en casa de tus amigos

en tu fiesta de despedida

y boté de una sola y certera patada

la mesita de centro

con botellas, vasos llenos,

platos y todo

y el cenicero voló lejos

dejando a todos llenos de basuritas

y acto seguido me tiré sobre ti

mas bien

me derrumbé



patética

evidentemente

diez años mayor

Y luego me puse a llorar

Y nadie entendió nada

Y agradece que no vomité

Pudo haber sido peor

Infinitamente peor



No me digas en el aeropuerto

que no sea tan triste

Mucho menos

que me escribirás un

E mail







De "Intensa y profunda"





Telegrama



Mi amor

Malas noticias

Choqué el auto

Quemé la casa

Ahorqué a los niños

Degollé al gato

Me comí al perro

Vendí tus cosas

Y

Huí

con tu hermana







De "Cancionero Fatal"





ME GUSTA QUEMARME



Me gusta quemarme

Quemarme a lo bonzo



Me gusta quemarme

Quemarme a lo bonzo



Como un Kamikaze

Volarme el rostro



Como un Kamikaze

Quedarme en trozos



Y

Arder arder

Corazón de kerosene



Y Arder arder

Corazón de TNT



Quisiera inmolarme

Frente a tu casa

Frente a madre

Frente a tu hermana



Y Arder arder

Corazón de kerosene



Como un kamikaze

quedarme en trozos



Woman on fire

Tus pecados lavaré

Yeeeeeeeeeehaaaaaaa!!!!!!!











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Por Ernesto González Barnert.









































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