UNIVERSO BASURERO.

UNIVERSO BASURERO

UNIVERSO BASURERO.
(Escrito hoy: "las ratas muertas producen asco, imagina la repugnancia que pueden provocar las vivas... Primer poema para mi nuevo libro "MUNDO MATADERO")

El mundo fue arrasado por incertidumbre atroz,
devenir vacuo de e...mociones a la deriva en la balsa de los enajenados,
peregrinaje oxidado de lamentos hipócritas
que no convencen ni al más feroz de los embusteros.

Calma abigarrada en las ciudades de los fracasos interiores,
donde risas enfermizas pugnan por sustituir silencios,
gritos mudos dementes que se nutren a sí mismos
de autismo comunicativo carroñero...

Espejismo cibernético de buitres de saldo
devoranta garagantas de almas enfermas de mediocridad
y de histerismo narcisista y hediondo,
bajo prisma de mundo alcantarilla vomitan almas cenicero,
estigmas del paroxismo corrupto de dioses financieros,
mundo alcantarilla de almas cenicero,
refugio lastimero de la violencia abisal de vidas que no fueron.

Y en el campo de batalla una lluvia plomiza
sobre cuerpos en descomposición interrumpida
por dimisión absurda de los gusanos de la fagocitación infinita,
heridos en lo más hondo por alzheimer con regusto a ginebra,
alzheimer delirante y terminal,
donde la corrupción de la carne deviene absurda
por las viejas emociones decadentes
de cientos de miles de demonios abortados
en las agónicas entrañas
de Universo Basurero.

(Me inspiró la fotografía de Witkin "La balsa de los locos"... en ella estamos indefensos bajo las garras atroces de Universo Basurero / Manipulación digital al territorio neurótiko by Vara)

 

 

VARA VS LA DECADENCIA DEL MUNDO MODERNO-

VARA VS LA DECADENCIA DEL MUNDO MODERNO
PROYECTO DE NOVELA EXPERIMENTAL PLURAL...

 

El inicio escrito hace apenas quince minutos:¿Cómo escribir una novela experimental sobre los tiempos modernos en supuesta decadencia?
Hay, seguramente, cientos de principios, miles de maneras de arrancar y de hacerlo fácil, pero contextualizar un absurdo es complicado y la única forma de afrontarlo es tomar un punto de partida lo menos hiriente posible con los demás, y con uno mismo. Tomar una especie de distancia… algo así como dar un paso atrás en el imaginario colectivo, tan limitado en estos tiempos y elegir la cita precisa que, como eje gravitatorio permanente, pudiera servir para girar literariamente en su perímetro y lanzarse al vacío abisal de configurar un entramado mínimamente atractivo para no abandonarlo a los pocos minutos de haber iniciado su lectura.
La idea de esta novela podría girar en torno a experiencias personales en el ámbito de la creación literaria y quizá mucho más allá, en el oscuro y denso mundo imaginario de un aspirante a escritor. Un tipo mediocre que cargado hasta las trancas de alcohol decidiera poner contra la pared a un sistema agotado en sí mismo, un sistema que se basaría en la premisa de una cordura considerada como rutina psíquica. Un mundo tan aburrido como deprimente, tan vacío como melancólico, tan hiriente como suicida.
Un mundo en parsimoniosa decadencia.
LA TOXICIDADLa toxicidad. Un viaje rutinario en el metro. Observar que todos nos refugiamos en pequeños aparatos diminutos que configuran un universo artificial a nuestro alrededor, que nos enajena de una realidad dictatorial y melancólica.
La toxicidad convertida en elemento virtual, en tecnología intrusiva e invasora de un cerebro que hace tiempo ha caído en la abulia más extrema.
El aislamiento cibernético como forma de entender las relaciones humanas. Como formas de entender un nuevo concepto de pensamiento basado en la introspección autista que supone la pertenencia a cualquiera de las redes sociales que están a nuestra disposición en el espacio finito de un mecanismo con black mirror, ESPEJO NEGRO de diferentes pulgadas, adecuadas a nuestra economía. Sutil entramado crepuscular de ideas que giran en torno a la idea de repetir mensajes enviados por otros que, a su vez, son retroenviados en un bucle infinito a nosotros mismos en cascada visual de múltiples formatos. Formatos que hablan de la voracidad vertiginosa de una tecnología en decadencia que pugna por suplir la naturalidad de una conversación física y real en cualquier bar de un infierno imaginado por escritor underground con tendencias suicidas… la teoría radical de que en el infierno no hay bares, ya que el demonio está demasiado ocupado en su facebook de almas condenadas al desánimo, al desaliento y a la reiteración infinita de sentimientos que no les corresponden y de emociones que nunca serán propias.

ESTO ES UN INICIO COMO CUALQUIER OTRO. La idea parte de la visión de personas en transportes públicos sumergidas en sus propios submundos. Si quieren aportar un poema, texto o idea sobre esta cuestión lo envían a varaneurotika@hotmail.com LA IDEA ES EL PRIMER CAPÍTULO DEL LIBRO EXPERIMENTAL "VARA VS LA DECADENCIA DEL MUNDO MODERNO" TITULADO "LA TOXICIDAD". La foto de referencia irá en la siguiente entrada.

 

Lo que os sugiera esta foto a varaneurotika@hotmail.com

Sería muy positivo que este proyecto fuera lo más plural posible. Gracias!.

 

Yo aporto a este primer capítulo el poema EN EL INFIERNO NO HAY BARES.

 

 

 

 

Alguien me mintió,

como venía siendo habitual,

como yo venía haciendo tantas veces,

sistemáticamente,

con el objeto de evitar estrellarme contra la realidad

y descomponer partícula a partícula

mi reducido microuniverso...

...Alguien me mintió,

ahora sé que en el infierno no hay bares;

en el puto infierno del jodido satanás

sólo hay amoralidad

y ganas de joder al bastardo cristiano,

pero en cien mil fuegos fatuos a la redonda ni un puto bar,

ni un puto barril de cerveza,

ni un puto Jack Daniels con hielo,

hielo de fuego

a la sombra de un volcán de pecados absurdos...

...Alguien me mintió,

en el infierno no hay bares,

ni siquiera la excusa de una conversación interesante

sobre lujuria

y otras perversiones sexuales.

El infierno dejó de interesarme

un 20 de mayo absurdo

en una detestable primavera

en la que te transformaste en mi madre

sin yo ni siquiera advertirlo...

...para decirme que el alcohol

tenía mucho que ver con mi físico y nada con mi cerebro;

Satanás se convirtió en un jodido pringado

el día en el que el sexo dejó de interesarme

como instinto primario,

el día en que empecé a pensar

que todo estaba jodidamente acabado,

como este poema,

como los amigos que te vendieron por 30 monedas

en un bar saturado de demonios menores,

que nunca existío en en jodido Infierno.

MARGUERITE DURAS. Mujeres de Culto (1)

MARGUERITE DURAS

Muy pronto en mí fue demasiado tarde.

(...) Le pregunto si es normal estar tan tristes como estamos. Dice que es debido a que hemos hecho el amor durante el día, en el momento álgido del calor. Dice que después siempre es terrible. Sonríe. Dice: tanto si se ama como si no se am...a, siempre es terrible. Dice que pasará con la noche, tan pronto como llegue la noche. Digo que no sólo es debido a haberlo hecho durante el día, que se equivoca, que estoy inmersa en una tristeza que ya esperaba y que sólo procede de mí. Que siempre he sido triste. Que también precibo esa tristeza en las fotos en las que aparezco siendo niña. Que hoy esta tristeza, aún reconociendo que se trata de la misma que siempre he sentido, se me parece tanto que casi podría darle mi nombre.

 " La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro, ni camino, ni línea. Hay vastos pasajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie".

 

"Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es, encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar".
 

"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor, es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es".
 

"La locura es como la comprensión, ¿Sabes? No se la puede explicar. Exactamente como la comprensión. Se te viene encima, te llena y entonces se la entiende. Pero cuando le abandona a uno, ya no se la puede entender en absoluto".
 

"El suicidio está en la soledad de un escritor. Uno está solo incluso en su propia soledad. Siempre inconcebible. Siempre peligrosa. Si. Un precio que hay que pagar por haber osado salir y gritar".

 

 

"Para abordar la escritura hay que ser más fuerte que uno mismo, hay que ser más fuerte que lo que se escribe".