REVISTA EXCODRA, Nº 19, EL LENGUAJE
La nómina de autores:
el responsable de todo esto:
RUBÉN DARÍO FERNÁNDEZ
Bio-bibliografía
Rubén Darío Fernández (Madrid,
1978) Soy Doctor en Neurociencias y cuando el tiempo lo permite, dejo libre mi
vena literaria. En cuanto a lo relacionado con literatura, he publicado la
novela
Puzzle -Alma ha muerto-, los relatos cortos
Locura luz en
la antología "Tic, tac, cuentos y poemas contra el tiempo" y
Prueba
de saliva en la Revista Cáñamo. También expuse el cuento
33 en el
Real Círculo Artístico de Barcelona. Dirijo la revista de literatura y otras
artes Revista Excodra
(http://www.excodra.com) y organizo las Jams de Poesía Embriáguense en la
Asociación Cultural Castells de la Muntanya.
Poética
La poesía es una arma cargada
futuro de Gabriel Celaya, recitada por
Joan Manuel Serrat con Paco Ibáñez a la guitarra. Así es como siento la poesía.
Venga ¡a googlear!
Poemas
1
A veces dudo
de si siempre estamos en un
continuo andar
o si siempre somos continuo
estanque,
es decir, no hay movimiento
alguno, siempre es hoy.
No hay manera de buscar algo
porque siempre estamos
y sólo estamos
en un mismo momento que siempre es
diferente
y aunque lo queramos cambiar
o lo queramos mantener igual, es
imposible,
el hecho de haber realizado un
movimiento
o tenido un pensamiento
ya cambia el instante de antes y
me veo inmerso en otro momento
que va a volver a cambiar,
y no a mi antojo
y una mosca se cruzó y ya nada es
igual que antes y el antes ya es un recuerdo.
Sigo masturbándome a contra pelo
como buen marinero del falso
infierno:
Las caricias son de piedra cuando
las da un ser odiado,
lo mismo que una aguja clavada
entre los huevos.
Pongamos los puntos sobre las ies,
las cabezas cortadas sobre las
esbeltas lanzas doradas de la victoria
y los besos sobre las bocas.
Las horas no pasan en balde,
pasan a fuego quemando las hiedras
del tiempo
que jamás volverá.
Jamás volveré a los rincones donde
el dolor fue eterno.
No hay nada de que enterarse,
cierra los ojos y sueña y vuela
adonde nunca estuviste y siempre
deseaste estar,
igual amaneces allí, sin penas.
El diario de un onanista
se escribe como un orgasmo
entrecortado:
en pequeños pedazos
de suspiros negros:
Al abrir la puerta de atrás de los
sueños
se extendió ante mí una pesadilla
de tamañas dimensiones.
Cerré la puerta.
Y qué raro saben los segundos
bebidos en el infierno de una cama
sola.
Nunca estaré solo mientras yo
exista y
la barba me acompañe
en el recorrido del amor a estar
vivo.
Es lo único que a fin de mes nos
queda: pelos por afeitar,
camas vacías que llenar de ti,
tinieblas soleadas, ceniceros
llenos de pensamientos
y bolsillos vacíos.
En el muelle me espera el barco de
la derrota, el barco de la boca rota,
o la cuchilla de afeitar segundos.
Rasurando el tiempo uno se queda
desnudo y lo único que me hace bien
es follarte y amarte.
Se trata de sentir sin
interpretar,
de pajearse sin cesar, no hay
línea argumental,
sólo versos como manos haciendo un
buen trabajo de,
de relax.
Lo grande, lo más grande cabe en
lo más pequeño,
dicen,
no sé si será un comentario sexual
o tal vez lo inmenso de lo
diminuto nos eleve por el ojo del alfiler hasta el del
huracán
y veamos el mundo en su esplendor,
desde el cielo,
apagándose.
Veremos que
hay a quien le golpearon la cabeza
contra la pared
en el silencio del odio a sí mismo
y a quien le besaron en una noche
que se moría de miedo,
tanto da,
nada
prevalece.
Todo cae en el olvido,
agoniza y
finalmente,
fin.
2
Saura ha gritado con sus pinceles,
Saura ha meado en la papelera y la papelera gritó nauseabunda, y gritó con
arcos cáusticos de flechas de mil grises que mi lengua versó así, porque yo,
¡también grité!:
¡A mi puta, a mi puta loca! a la
más guarra de entre todas las mujeres que por corazón tiene una colmena, un
laberinto o una piedra negra, caliente, triste y desolada. Mi loca. Mi puta.
¡Mi guarra! La más jodida guarra de entre todas las mujeres que por cabeza
tiene una selva monstruosa, una duda existencial, una pena de vivir sin puerto
fijo. Mi puta. Mi guarra. Mi loca que es marinera y a cada nueva ciudad llega
más perdida y con más pena. Mi eterna ¡la más guarra! que por mirada tiene
cristales rotos de una infancia de pura mierda. Mi niña solitaria, mi puta
triste y rota. Mi amada. Mi loca tan perdida que por coño tiene lava y su
lengua es una llama que me deja sin pasado y sin razón. Mi tremenda guarra y
loca, y triste, y sola que por alma tiene una muerte en vida anunciada y una
existencia tan quebrada que las cenizas de sus cenizas, aún arden donde ya nada
vale nada en el fondo del olvido. A mi puta, a mi puta loca, a la más guarra de
entre todas las mujeres que le entregué mi vida y mi más negra y ancha alma,
para que con ella hiciera, lo que a ella le diera, la puta gana. Guarra. ¡Más
qué guarra! Brindemos por el miedo que le tengo a volver a verme solo tras
perder a un ser querido. ¡Alza la copa! ¡Salud, compañeros de la sombra!
¡Salud!
3
Se podría en un poema resumir
todas las almas
Conquistar en veinte frases los
silencios más rotundos
Alejar en conjugados y por siempre
los fantasmas
Si pudiera...
Con la fuerza de conceptos,
abstracciones y monemas
Embeber cada serena, tierna y
dulce...
Embeber cada recuerdo de armonía
con olores
Rebasar lo más concreto y darle
forma a la tristeza
Si pudiera no podría con mis dedos
darle forma
Se podría en un poema resumir
todas las vidas
Conquistar en veinte frases los
rincones más profundos
Alejar en alejandros concentrando
los minutos
Si pudiera...
A las horas devolverle ya por
siempre toda historia
A las horas devolverle ya por
siempre la memoria
A las horas devolverle ya por
siempre un casi nunca
Si pudiera no podría con mis venas
darle vida
Al torrente que me acecha de
visiones que se ocultan
A los ojos de los gatos que en las
noches se desvirgan
Treintaitrés son las maneras de
morir de un alquimista
Se podría mas no puedo intentar un
imposible
Que se aleja en cada verso
acelerando los azules
Se podría en un poema resumir
todas las almas
Si éstas fueran a mis ojos de
verdad tan cristalinas
¡Mas no, a mis ojos, no lo son!
¡Son misterio y melodía!
¿O es que acaso yo podría en
veinte versos
Resumir toda una vida?
Mas no me llegan quinientos
Donde poder expresar
Lo que aquel día sentía
Cuando morir te morías.
Lo que comenta Rubén Darío sobre el número del lenguaje:
Muy
tranquilamente editando el número sobre El lenguaje, que iba a ser el
número de julio, pero bueno, caerá a finales de agosto, que también está
bien Al final hay
mucho de todo, introspección, sabiduría, búsqueda, primera impresión al
pensar en el concepto lenguaje, textos laterales y textos muy centrados y
textos muy pero que muy inspirados, unos llevando más el lenguaje a la
literatura, otros a la lengua, otros al pensamiento, a la existencia, a
la rutina o la poesía e incluso al amor, pero en cualquier caso, es un
número bonito, para leer con tranquilidad, recibiendo todo. Yo creo que
os gustará.
Salud.
La revista aquí:
http://www.excodra.com/Excodra_XIX_El_lenguaje/Excodra-XIX-El-lenguaje.pdf
