RENÉE SADE

RENÉE SADE

 

Renée Sade, by Julia D. Velazquez

 

Ibídem

de Renée Sade, el El Lunes, 10 de Septiembre de 2012 a la(s) 1:40 ·

Otoño que revelaba
pinceladas de pasión.
Camaradería que germinaba
con Lêdo Ivo.
Retrato de una noche
señalada por el destino.
Miradas apocadas que silenciaban
nuestros escritos.
Cobardía atrayente que se ahogaba
en una copa de vino.
Besos vaporosos unidos
con lisonjas de luna azul.
Cuerpos despojados que se cortejaban
fieles a la gravitación.
Suceso del crepúsculo de verano
tatuado con vehemencia en mi blanca piel.

 

Nacida en Ciudad Juárez

de Renée Sade, el El Sábado, 1 de Septiembre de 2012 a la(s) 1:37 ·

Vulnero las leyes de mi hogar
por haber nacido mujer.
Despierto cada mañana en un cuerpo magullado
violado y torturado.
Flagelo sin fuerzas mi espíritu - de puta -
por haber nacido mujer.
Arrastro mis últimas plegarias
bajo el cinto de mi opresor.
Venero sus carnales mandamientos
por haber nacido mujer.
Maldigo cada gota de su semen derramado
en mi mustia piel.
Seco su nauseabundo sudor
por haber nacido mujer.
Condeno mi cuitada alma al diablo
y cedo mi corrompido cuerpo a las ratas.
Degollo mi funesta vida - y todo -
por haber nacido mujer.

Insumisión

de Renée Sade, el El Martes, 21 de agosto de 2012 a la(s) 1:38 ·

Me duelen los pezones
de tanto mordisco.
Tengo llagas en la lengua
de tanta lamida.
En mi vagina
cabe un guante de boxeo
y en mi culo dos de béisbol.
...
Soy follada todos los días
por esta puta dictadura.
Cuando acabe de correrme
censura este poema.

 

 

desafiando al amor

de Renée Sade, el El Martes, 21 de agosto de 2012 a la(s) 1:13 ·

Camino por un pasillo
estrecho
oscuro
frío
De repente oigo pasos
cercanos
firmes
contundentes
Intuyo una figura viril
fuerte
excitante
provocadora
Una mano me agarra
me desnuda
me acaricia
me penetra
Siento su alianza
dentro de mí
Me pone a cuatro patas
y fornica mi culo
de perra
me muerde
me araña
me azota
me subleva
le encadeno
Mi boca se hace con su pene
lo chupo
lo lamo
lo bebo
Coloco mi clítoris en sus labios
me succiona
me absorbe
me consume
Su alianza siempre
quedará marcada en mi vagina
gozar
poseer
yacer...
bendito lado irracional

 

«Conoceréis la verdad y la verdad os hará libres »

de Renée Sade, el El Martes, 7 de agosto de 2012 a la(s) 21:45 ·

Oculto el velo
de mi amor
bajo llave
intrasigente
Comulgo atada
de pies y manos
sobre un altar
regado por el semen
de nuestro Señor
Profeso tu divino sexo
con espinas de sangre
clavadas en mis pechos
Blasfemo mientras
te adentras
en mi monte sagrado
con tu lengua de fuego
Ruego por mi alma
perdida
en cada latigazo
marcado
en mi cuerpo
Me postro ante ti
y bebo
de tu cálido
y dorado
sacramento
Deseo pecar
hasta arder
en el infierno
Deseo ser
tu PUTA
hasta morir
en cruz
al viento

Delirante buhardilla

de Renée Sade, el El Sábado, 28 de Julio de 2012 a la(s) 19:27 ·

Voces que susurran,
cuando ya ha anochecido.
Miradas que se desnudan,
entre el alcohol y el ruido.
Sonrisas promiscuas - que se buscan -,
rozando lo prohibido.
Manos que se cruzan,
tentando lo desconocido.
Cuerpos sudorosos que anhelan,
ser socorridos.
Luces que esquivan
el fuego , aún no consumido.
Poetas que se esnifan
el provocador olor a libido.
Escombros de sueños que se van
en un trastero , - ya destruido - .

 

 

Visión de Renée de Sade por la óptica orgánica de Vara (gracias Julia por hacer la foto original y gracias Renée por ser una perfecta modelo)

 

Todas las fotos de Renée Sade por Julia D. Velázquez

tomadas de:

http://juliadvelazquez.blogspot.com.es/

 

Renée Sade,

una fuerza poética de oscura naturaleza.

Un honor tenerla por aquí.

VALENTINA NICANOFF

VALENTINA NICANOFF

 

"dónde está la alcantarilla

de las mujeres

que sienten la noche y mi oscuridad"

 

 

Valentina Nicanoff nació el 16 de Febrero de 1989 en la ciudad de Santa Rosa, La Pampa, Argentina. Su madre la parió del todo a eso de las 3am. Pero Valentina ya había empezado a vivir en sí misma antes de que la concibieran. Con el transcurrir de las semanas, aprendió su primera palabra: “arne”, para pedirle a su papá que dejara de derramar jugo de hierro en la polenta y le diera de una vez por todas un trozo de carne.  Algunos familiares dicen que Valentina no comió carne sino hasta que le salieron los primeros dientecitos. Otros teorizan que la abstinencia de este alimento cuando era bebé es la causa de que Valentina comenzara a comerse a sí misma.

Esta tendencia caníbal fue canalizada saludablemente a través del judo, deporte que Valentina practicó durante diez años, llegando a competir a nivel panamericano. El judo definía a Valentina con idéntica  intensidad con la que la que Valentina odiaba el judo. Y fue así que en su fiesta de quince, todos los kilómetros de ella misma que había comido, comenzaron a generarle espasmos.

Valentina se vomitó completamente al terminar la secundaria en el Colegio Normal de Santa Rosa. Entonces, se conectó con su palabra primigenia y empezó a buscarse sonámbula en el suelo. “Arne, arne”, decía Valentina al encontrar sus ojos debajo de la cama. “Arne”, y cosía los dedos de sus pies que flotaban en el lavabo.  “Arne, arne”, y se pegaba los labios con saliva podrida. “Arne, arne, aaaaaaarne” y domaba sus piernas que caminaban en direcciones opuestas. Hasta que una noche, encerrada en su habitación, recopiló sus manos y su estómago, agarró una lapicera negra, un cuaderno azul y gimió “AAAAAARNEEEEEE” durante horas hasta terminar de pujar su primer poema.

Mientras tanto, a Valentina la estaban mudando en ambulancia a Buenos Aires, donde empezó las carreras de abogacía, psicología, ciencias políticas, educación física, historia y letras, sin terminar ninguna. Pero descubrió la guarida literaria Siempre de Viaje, y cada vez más fue expresando su vocación en la escritura.

En 2010 publicó su primer libro de poemas, Amapola, que se reeditó en 2012, prologado por el tan querido poeta pampeano Edgar Morisoli, y dedicado a Fernanda, su psicoanalista. También llevó a escena un poema de La pérdida o la perdida, de Karina Macció, su mentora y escritora a quien admira. Hoy se encuentra escribiendo su segundo libro, El nudo, que entreteje poemas con extractos de diario. Y guiona el libro de Karina Macció con la intención de convertirlo en una obra de teatro.  

Valentina se “gana el pan” trabajando en un teatro, aunque más bien el sueldo para el pan es invertido compulsivamente en cigarrillos, en libros y en música. Con cigarrillos, mate amargo y rock y punk y grunge, Valentina escribe y escribe. Y aunque la literatura la pulveriza, es la única manera que conoce para dar vida a tantas vidas y para dar muerte a tanta vida. Cuando Valentina no encuentra la salida en la tierra, es decir casi todos los días, llora y se va a nadar a la pileta del barrio. Así siente que se exilia del mundo. Y mientras nada y sus sueños se convierten en anfibios, Valentina vuelve a adquirir esa contextura que otros llaman “real”.

 

SELECCIÓN POÉTICA

Tomado de:

a m a p o l a

Siempre de Viaje Ediciones

Colección V a l i j i t a

Dirección: Karina Macció

Con el permiso de la autora.

 

 

 

XIV

 

yo soy mentira

 

si fuese verdad

 

no habría quién escribiera

 

 

 

II

 

¡Abandónenme!

hoy no tengo ánimos de saliva

soy una llama mascando el silencio

y no me atrevo a escupir el cadáver

                                       /del espejo

(si fuese la otra, me ahorcaría

con los rayos del sol

y caminaría

una y otra vez

sobre los médanos

de mis huesos

con cicatrices de vida

en el cuello)

pero acá es necesario arder más

hacer leña con cada fibra muscular

rozar los harapos de la piel

acariciarme rápido y con asco

 

ensimismada

con dedos de fósforo

uñas de pala

y ¡zás!

en mí hoguera

todas las brujas

desaparecemos

 

porque ya no busco el suicidio del reflejo

ya no más arcaica espera

de impulso mamut congelado en el desierto.

 

 

VIII

 

una nena cuelga

desde la última hoja de la enredadera

en mi garganta

 

sus dedos ceden

hasta desangrarse

en el color de la nada

 

sin gotas

sin gravedad

 

ella se despierta

y sonríe

 

ahora es una burbuja

marrón levitando

entre los colmillos

de mi boca

 

 

XI

 

D-I-S-L-O-C-A-C-I-Ó-N

 

dónde está el recreo de las sin cabeza

       /que juegan rayuela para caerse y no caminar más?

 

y la cicatriz de la mano castigando

     /a las mejillas con las suelas de los zapatos?

 

y los murciélagos del insomnio

  /encandilándose con la vela azul del silencio?

 

y mi pulmón violeta exhalándose del

                     /cuerpo para no respirar?

 

 

dónde está la alcantarilla

de las mujeres

que sienten la noche y mi oscuridad

 

XIII

 

Su disfraz está en la columna vertebral

lo que ella ve es piel desnuda de un personaje que desconoce. Entonces, bailando alrededor de sí misma, invoca arañas paralíticas para tejerse diferente. Porque, ¿no es una muñeca? De trapo. Necesita conectarse con su sensación más real: el dolor, para encontrarse verdadera. Pero se convierte en la directora de su propia película y grita: ¡Corte y Confección!

Luego, encarna el cadáver de vértebras perdidas en su interior

 

XVI

 

me abismo

vislumbrando el vacío

                                                       tendrá mi tumba almohadas púrpura?

 

y quizás sólo por eso lloro

 

 

XVIII

 

mis sueños son un teatro de

                          /identidades en vigilia

mi vigilia está dormida

yo ya no sueño

 

V

romper la casa de huesos

hacer laguna de cera

y embarcarse con las manos

en la piel

no tener ya cómo

arrancarse el cuerpo

desde el fondo

de la sed

 

 

Nota de José Manuel Vara:

 Mi relación epistolar/digital con Valentina es reciente, pero, desde un primer instante, noté la química bastarda entre ambos. Su primer libro "Amapola", es todo un descubrimiento. Desde aquí le doy las gracias por su generosidad.

COMERTE

Comerte

Comerte,
bajo el fuego abrasador de la Cordura.

Comerte,
entre los pliegues insondables del trauma.

Comerte,
en habitación que desconoce nuestros nombres.

Comerte,
en la penumbra blasfema del Deseo
y devorarte a ras de corazón hueco.

Comerte con la pasión nihilista del esquizofrénico
y con el arrebato de fiereza detallista
que lama cada centímetro de tu piel desde dentro;
Sudor en la epidermis del combate cuerpo contra cuerpo
donde cada poro es un agujero negro
de infinitos universos por descubrir;

Comerte,
en el jodido epicentro de tu sexo.

Devorarte,
en la depresión volcánica de tus nalgas,
más allá del precipicio del Deseo,
devorarte en las lindes
de tu enjambre de neuronas infierno,
donde los labios arden a lo bonzo
tras la huella sonora de millones de jadeos
desacompasados,
como batir de las de luciérnagas
en un decorado de sombras chinescas.

Comerte,
con la voracidad criminal del apasionado
y con la tiniebla metódica de lo insaciable,
más allá del tápiz mágico de los sueños
donde los pliegues torturados de tu cuerpo
devoraron
todos y cada uno de mis miedos.


(Para Diosas de Burdeles de Almas)
Texto: Vara   Foto: Góngora

INFECCIONES, de Mareva Mayo.

http://issuu.com/varaneurotika/docs/infecciones_neurotika_books_2012?mode=window&backgroundColor=%23222222

 

Un libro de Mareva Mayo.

Prólogo de la Princesa Inca.

Texturas visuales: Denisse Sánchez.

Epílogo: Vara

DONDE LA PALABRA ES SANGRE.

DONDE LA PALABRA ES SANGRE.

Un día "hablo" con Mareva Mayo y me envía un proyecto de libro llamado Infecciones, otro le comento la historia a la Princesa Inca y le digo si le interesa hacer el prólogo y la tía va y se emociona... a veces, la química existe... yo la ll...

amo química bastarda... y esto es un proyecto que me sobrepasa emocionalmente... faltaba alguien para ilustrar y ahí estaba Denisse Sánchez, la artista del lado oscuro... vaya gente que nos hemos juntado... y yo, que pretendo hacer un epílogo para una historia que muerde fuerte, como las propias infecciones del título propuesto por Mareva... sabéis, a veces la vida nos sonríe... y en este caso en concreto todos salimos ganando... porque "el otro lado" tiene mucho que enseñarnos...

Esta noche la felicidad existe. Gracias Princesa, gracias Mareva, gracias Denisse.
 

 PRÓLOGO DE CRISTINA MARTÍN, la Princesa Inca:

Uff ...Hay cosas que impresionan y me cortan la respiración

y una es hablar de la obra de Mareva Mayo,

poetisa descarnada...

Porque sus palabras son como cuchillos afilados

 que desgarran hasta el último de mis recovecos...

Placenteramente arrastrada ,demolida por cada una de sus metáforas,

que son como imágenes que avasallan,que golpean,

que diseccionan...

La primera vez que leí sus textos,sus poemas, me quedé en estado de shock durante mucho

rato,pensé;

_Gracias por existir, por ser tan jodidamente buena, gracias por sacarme del letargo,

de coger mis entrañas y revolverlas;

y es que es difícil provocar eso estando, como estamos, envueltos de tanto arte ,de tantas palabras...

Para mí Mareva me hace confiar todavía en el hacha de la poesía, en su lugar ;

allí donde  el alma aprieta, se remueve, se conmueve,

 se desintegra...

Estoy cansada de leer poesía de entretenimiento,

como una canción de fondo...

Pero aquí llega la poesía de Mareva,

 que golpea en lo profundo...

Por lo tanto, poemas no aptos para pasar el rato ,

poemas que hacen bucear en lo oscuro,

en una madrugada llena de cigarros apagados,

llena de sombras,

de lugares donde la locura acecha y entra en los objetos,

trepa por los labios,

 escupe verdad y a la vez incerteza...

Es lo que llamaría la poesia para salvarse, no es juego, es directamente escribir el poema o morir,

es la poesía o la muerte,

donde la palabra se convierte en la salvación ante el delirio, ante el miedo,

ante el dolor profundísimo...

Poesía de salvación.

A mí Mareva me hace confiar todavía en la poesía,

después de tanto pastel ,tanto escaparate,

 tanta frivolidad, tanta estupidez suprema,

tanto verso insípido...

Voy leyendo sus pensamientos y me arrastra

 donde ella quiere,

marca el ritmo ,

marca la metáfora

como esculpiendo la roca,

la roca que es la vida y la existencia,

te lleva a las profundidades de uno mismo,

allí donde el abismo te devuelve el reflejo,

allí donde se pierden los trenes,

 donde se pasean los funambulistas entre la vida y la muerte...

Es como un reflejo, como un espejo que reflejará todo,

incluso lo que no apetece,

lo que duele,lo que desnombra, lo que desmorona...

lo que mutila...

Mareva; no apta para pasar el rato.

Mareva; Crudeza, golpe contundente en la boca y sangre.

Droga dura, Mareva.

No recomendada para los que buscan algo light...

Mareva; lejos de la poesía que pasa como brisa sino golpe certero en el cerebro,

en el alma..

Lugar donde se revuelven las entrañas y los sueños sin fin.

“venguemos con la poesía de sangre a la poesía de libro”

Gracias Mareva por existir.

Infecciones,

de Mareva Mayo

(en Neurótika Books, en breve)

En mi casa no es posible, enterrar a nadie con honores

todos han cedido antes al espanto y en la tierra removida

han visto a su madre muerta cuando aún eran feto hambriento

 en el vientre de la vida

en mi casa no es posible llorar por nuestros muertos

porque el suelo de madera tiene al mar en la carcoma de su olvido

y todos han perdido las raíces en la tierra

en mi casa no es posible guardar luto ni confesar cuchillo

todos han visto a los años mostrar su llanto

en una noche tan fría y negra

que en mi casa no es viable el testamento.

texto: Mareva Mayo

ilustra: Denisse Sánchez