La Niña de las Naranjas. Palabra de Awixumayita.

La Niña de las Naranjas.

 Palabra de Awixumayita.

Libro que sale en noviembre.

De momento, tenemos su banda sonora.

Legge Bavaglio

http://myordoabchao.wordpress.com/2010/06/14/la-ley-mordaza-de-berlusconi-legge-bavaglio/

Nada será igual desde el 9 de julio en Italia país. La libertad de prensa, la libertad de expresión en la red, la eficacia investigadora de los jueces serán anulados en una votación en la Cámara de los Diputados por una mayoría al servicio de un hombre, de un amo, del jefe de una camarilla de poderosos que durante estos años ha devorado el cuerpo herido de la democracia, la Constitución y la legalidad, que en estos años ha succionado los recursos públicos en beneficio de corruptores y corruptos, de mafiosos, de medradores, de especuladores, mientras los ciudadanos, los jóvenes, los trabajadores sufrían el mordisco de la crisis. Los que se reían durante la noche del terremoto de L´Aquila, los que se compraron una casa con vistas al Coliseo, los que se repartían los contratos dañando a los emprendedores honestos y burlándose de los ciudadanos, a partir del 9 de julio dormirán tranquilamente. Ya no podrán ser detenidos, ni siquiera en el caso de que cometan un delito. Y tampoco podrán ser juzgados por los ciudadanos porque serán tutelados por una ley que impedirá que los periodistas o los usuarios de Internet puedan informar cumplidamente sobre sus turbios negocios. Y quien se atreva, condenado a la cárcel. A la cárcel los periodistas y los delincuentes en completa libertad, cubiertos por un fantasmagórico derecho a la privacidad que no es otra cosa que un escudo para los poderosos. Ésta es la Italia que quieren. Y ésta es la Italia que no queremos.

Por ello invitamos a todos a firmar nuestro llamamiento y a participar en la manifestación que se celebrará en Roma el próximo 9 de julio, el mismo día en el que tendrá lugar la discusión en la Cámara de Diputados, el día de huelga de los periodistas, con los que nos solidarizamos completamente.

Los periódicos, los sitios web, los blogs, las fuerzas democráticas que quieran adherirse a este llamamiento pueden enviar un mensaje de correo electrónico a fondatorenobday@hotmail.it, especificando “Adhesión” en el cuerpo del mensaje.

mailto:fondatorenobday@hotmail.it

(Traduzione spagnolo Paqui Pérez Fons)

Via http://violapost.wordpress.com/speciali/lappello-in-tutte-le-lingue/

Grietas nº 0

Narkocity Blues 2. Picture Art.

La nueva novela de Vara (in action)

En mi búnker.

En mi búnker

A Denisse

En mi búnker

se retuerce la niebla

en volutas atormentadas

por el viento

que sopla en los acantilados de los suicidas;

en mi búnker

las endorfinas

acuchillan la moral

de un cerebro violentamente inestable;

en mi búnker,

cegados de oscuridad helada,

sólo existimos tú y yo

y los abismos insondables de mi infierno

hecho a nuestra imagen y semejanza. 

Narkocity Blues

Narkocity Blues

"Una performer realiza una gira por México y acaba extraviada en los laberintos de su mente".

(El nuevo proyecto literario de Vara)

La niebla de Xen...

manipulación foto: el de siempre...Vara

a veces, sólo a veces, cuando todo está en contra y la guerra llega más allá de lo interno... a veces, cuando resbalo y caigo entre los puntos suspensivos, sólo soy un coleccionista de silencios que estallan dentro de mí como una ristra de bombas de vacío... a veces...

no soy más que nadie, me digo... tan sólo intento ser yo mismo... y soy tan yo desde el silencio que en mi cuello, en vez de vértebras, acumulo losas donde voy cincelando epitafios en memoria de todo lo que no trago... de todo lo que se atasca en mi garganta... pues hace tiempo que respiro mis vómitos, encerrado, luchando contra un pasado que se niega a desgajarse de mí...

sólo tengo una cosa clara: no me vale la lucha por omisión... ya no puedo diseccionar mi imagen del espejo ni aún rompiéndolo, pues estoy dentro de él, intentando romper las cadenas de un reflejo que, todavía, no es osmótico...

intento ser consecuente con mis palabras, lucho por ellas aunque el camino se jalone de pérdidas y silencios que se desvanecen como lo que son: simples hologramas de un pasado que no existe, seres que una vez fueron humanos al poseer la palabra, la que vendieron en la primera cuesta, esa por la que lucho, lo único que tengo aunque ahora sea un grito que se atasca en mi garganta donde se graba como registro sonoro de una época en la que todos, todos, hemos perdido... nos hemos perdido...

aquí dentro sólo hay polvo y cascotes en el derrumbe de las máscaras...

sólo quiero salir de aquí... por delante o por detrás pero con ella: mi Palabra

...

tomado de:

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/

Pervertum project (2)

Foto: Mei Yamato

Texto: Vara

Título:

Alma de vampira.

Rojo violento estallando en mi retina. Como la antesala de una pesadilla fragmentada en miles de partículas teñidas de hemoglobina. El don de ver a través de la piel me acompaña desde la adolescencia. Es como un segundo canal perceptivo, una especie de aberración neuronal. Soy consciente de que lo que observo es su rostro, el rostro de mi nueva víctima o el rostro de mi próximo verdugo. El rojo me acuchilla las pupilas. Me desgarra el iris como si fuera un himen vaginal. Rojo profanador. Rojo que estimula viejos instintos asesinos. Los vestigios residuales de haber pertenecido genéticamente a una tribu de caníbales. Caníbales no conscientes de su canibalismo. Canibalismo como ritual, como forma de vida, como religión. Y mi religión ahora eres tú. Estallando hacia fuera violando mis neuronas de forma salvaje.

Un grito mudo de angustia recorre mi cerebro en una diezmillonésima de segundo que se me antoja eterno. Sentimientos olvidados que son señales de un pasado imperfecto, aterrador, que he intentado mantener oculto en los angostos recovecos de mi memoria más abyecta y delirante. Pero tuviste que aparecer, con tu cara vomitando sangre sobre mis ojos atormentados, mis ojos de color miedo. Miedo y tu sangre manando de todos y cada uno de tus poros. Y tus labios exigiendo un sacrificio, una ofrenda de fe ciega. Y es entonces cuando me abro un profundo corte en las venas que cruzan mi muñeca derecha y, en respetuoso silencio, la acerco a tu boca que, despiadada y voraz como un criminal de guerra, comienza a succionarme la vida en forma de coágulos…

…succionando, succionando, succionando…

…y es en ese instante cuando la oscuridad se oscurece a rojo violento, como tu alma de vampira.

Pervertum. Fantasía 1. Texto: Yamato. Imagen: Vara.

Proyecto Pervertum . Foto 1. Texto 1.


Presionas, entras: retuerces, sales
Texto: Mei Yamato sobre una imagen de Vara

Presionas, entras: retuerces, sales


                                          Luminosos puntos muerden cientos de retinas

Presionas, entras: retuerces, sales

                                          Ardor es cuarteadura en azulejo del baño

Presionas, entras: retuerces, sales

                                          Chorro de agua no disuelve filo rojo

Presionas, entras: retuerces, sales

                                          Jabonosa quietud en amarillo techo

Presionas, entras: retuerces, sales

                                          Mientras yo te observo a traves del espejo

Presionas, entras: retuerces, sales.

Pervertum. Fantasía 1. Texto Vara. Imagen: Yamato.

Vara. 14/07/2010

Para el proyecto “Pervertum” sobre la primera foto de Mei Yamato.

Fantasía 1.

Me hablaste de aquel ritual

Y yo simulé que no te creía,

Que no me resultabas convincente;

Me hablaste de cosas antiguas,

De círculos que se devoraban a sí mismos

Y de demonios interiores

Que se retorcían sobre la tela áspera de tus cuadros;

No te creí, insistí en no creerte

Como simple mecanismo de defensa…

…pero, entraste en mi vida

Como un jirón de niebla

Por una ventana abierta en mi cerebro

A altas horas en una noche líquida.

Y viniste a la habitación del dolor

En un instante de duda onírica

Y me pediste que te atara como si fueras Jesucristo

E improvisara una cruz humana

En la cabecera de mi cama,

-viejo reducto de actos blasfemos-,

Me pediste que no te amordazara

Y que te quitara la ropa con desprecio,

Desgarrándola con la violencia marchita

De un animal herido de muerte,

(ausencia total de misericordia)

Y apagué todas las luces salvo las del alma

Y te observé con ojos de perturbado…

…miré tu cara, tu nariz, tu frente,

Tus labios mudos, ansiando

Tal vez, un arrebato de furia,

Un destello de lujuria,

Pero tus ojos me inmovilizaban,

Y también el agujero negro

De la aureola vertiginosa de tus pezones…

… y, luego, derramándose poderosa sobre nosotros

La oscuridad,

Parida por cientos de demonios turbulentos,

Nos tragó como boca infectada de fiebres,

Densa como semen resbalando muerto

Entre tus muslos de Jesucristo blasfemo.

Pervertum Project (Vara vs. Yamato)

dos creadores frente a frente:

Mei Yamato (Mérida, México) vs. Vara (Badalona DF)

un reto:

una foto y un texto

y así hasta donde la locura (o sus límites) les lleven...

Manipulación de imagen de Vara (arriba) de una obra original de Yamato (abajo)

Proyecto "Pervertum"

(in action)

Mei Yamato por Armando Eguiza

visita su blog:

http://licuadocerebral.blogspot.com/

Zhanna Dymchenko go to Razzmatazz, by Vara

Zhanna, por Chiara Grandi

Abducción Total de Vinalia Trippers

Vara, abducido

44 years old

Sara Vara Gómez, abducida

9 years old

Intro:

Los años dorados.

José Manuel Vara

Recuerdo con nostalgia y orgullo aquellos años entre el 96 y el 99 en los que edité el fanzine Atrocity Exhibition y creé la editorial alternativa Neurótika Books. Recuerdo especialmente el intercambio epistolar con la gente de Vinalia Trippers, en particular con Vicente Muñoz, al que conocí uno de aquellos años en un furtivo y acelerado viaje a León. El barrio húmedo quedó impregnado para siempre en mi tejido neuronal y la sensación de que algo estaba cambiando; de que estábamos, en definitiva, creando algo importante a través de aquel magma efervescente de fanzines que intercambiábamos con muchas ganas e ilusión a través del correo. Ahí estaba el germen de muchos escritores que hoy suenan fuerte en Internet y que han conseguido publicar sus libros en el caótico mundo editorial de la actual sociedad en crisis. Mirando hacia atrás sin ira sólo puedo pensar que el esfuerzo valió realmente la pena y dar las gracias a todos/-as los que llenaron de vida creativa y esperanza el buzón de correos de mi alma.

Cuentos a la hora de dormir.

José Manuel Vara (en colaboración con Sara Vara Gómez, mi hija de nueve años)

Papá había entrado en la habitación de los niños como cada noche. El libro bajo el brazo y sus gafas de montura de pasta en la otra mano. Papá sólo se ponía las gafas para leerles el libro. Ese libro de cuentos que ninguno de los dos sabía dónde lo había comprado, porque ni entendían las letras ni entendían los dibujos que en él había. Lo que si que tenían claro los dos niños es que aquel era el gran secreto de papá.

Sabían que aquella noche les tocaba otro cuento sobre el planeta Xacra, según papá, un planeta que no era del todo imaginario y que existía en el corazón de algunas personas que habitaban en la Tierra. Nuestro planeta. A Alex y Sara les gustaban las historias que papá les contaba de los habitantes de Xacra, unos seres que se comunicaban con la mente sin necesidad de hablar y que tenían poderes curativos y una sociedad basada en el consumo de las necesidades básicas y donde no había dolor ni llanto ni sufrimiento. Eso les contaba papá cada noche sentándose en el taburete rojo frente a sus camas de litera, y frente a la pared pintada con un sistema solar que ellos no conocían porque en sus libros de colegio sólo estudiaban lo que se conocía como Sistema Solar.

Aquella noche papá les contó un cuento sobre un niño de Xacra, que tenía el don de viajar por el universo para estudiar los planetas que estaban a punto de consumirse por la mala gestión medio ambiental de sus habitantes. Con la información se abría un debate en el parlamento interplanetario de Xacra, donde se intentaban buscar soluciones a tal desastre ecológico interplanetario, porque los habitantes de ese lejano planeta eran conscientes de la teoría del efecto mariposa, es decir, que algo que pasaba en un rincón de la galaxia podía influir en otro recóndito lugar de la misma.

A los niños les encantaba oír los cuentos del libro de papá. Eran diferentes. Distintos. No sabían de otro niño de su barrio o de la clase que escuchara ni leyera los mismos cuentos. Imaginaban que aquel libro era único y que su padre lo habría comprado en uno de los muchos viajes que hacía por trabajo al extranjero, a lejanos países, según su madre, que solía quedarse siempre a su lado cuando papá estaba fuera. Mamá era guapa y siempre les hablaba con ternura y con ojos llenos de emoción. A veces, jugaban a adivinar los años que podían tener… un juego que se había inventado mamá y que consistía en pensar en los años que les gustaría tener en realidad. Mamá siempre decía que tenía 238 años y papá 725. Sara y Álex no entendían el juego, pero ellos se limitaban a decir que él tenía 6 y ella 9. Pero, a pesar de todo, se reían con aquellos extraños juegos numéricos de su madre, que siempre concluían con una merienda de leche y galletas de chocolate y con miles de abrazos y besos.

Aquella noche papá acabó el cuento. Y arropó a sus hijos con las mantas. Los besó en la frente, apagó la luz y se fue a su habitación, junto a su mujer de 238 años.

Ella ya se había quitado la piel y él se dispuso a hacer lo propio. Se apretó con fuerza debajo de la oreja derecha y la piel humana que le cubría el cuerpo se desprendió como por arte de magia. Se agachó y la recogió en el suelo y la colgó en la perche al lado de la de su mujer. Su cuerpo verdoso pareció brillar bajo la luz mortecina de la luz de la mesilla. Su mujer estaba viendo un holograma informativo en el techo de la habitación. Información sobre el planeta donde vivían. El planeta llamado Tierra.

Él se acercó a la cama.

-¿Crees que hay alguna posibilidad?.

-Sabes que no. El ser humano no tiene la más mínima posibilidad de sobrevivir.

-¿Y qué pasará con los niños?. Me gusta leerles cuentos de nuestro mundo… son humanos, pero creo que siento algo por ellos.

-Morirán. No hay nada que hacer y lo sabes. Hoy me llegaron informes sobre nuestra misión y está a punto de concluir. Además, estoy muy cansada. Ponerme esa piel me debilita mucho. Es orgánica, pero noto como si fuera alérgica. Es como si me robara la energía. Y noto que bajan mis tasas de aminoácidos esenciales. La piel humana me es nociva.

-Lo siento, ya nos avisaron de ello. Pero era nuestro deber informarles… era la única oportunidad que tenían de sobrevivir.

-Lo sé, pero tú eres más viejo que yo y has visto más mundos. Tú mismo dijiste que la del ser humano era una especie autodestructiva.

-Tienes razón, es que a veces me dejo llevar por la ilusión, por la pasión… necesito dormir.

-Si querido, duerme. Y no sufras por ellos. Has hecho todo lo posible. Los dos lo sabemos. Todos lo saben.

Papá cerró los ojos. Y se durmió al lado de mamá. Cuando volvieron a abrirlos sus hijos humanos ya no existían. Y su recuerdo desparecería con el tiempo. Con los años. Como si nunca hubieran existido salvo en su imaginación.

Mañana el día comenzaría como tantos otros, con la muerte de otro lejano planeta. Un planeta que, de momento, no era el suyo.

Fin

1 de marzo del 2010

Playing sadist short film, by Vara

(Foto tomada del facebook de Zhanna Dymchenko)

Zhanna live in Razzmatazz.

"Playing Sadist Short Film"

Música: Zhanna

Música incidental: Luis José Fernández

Editaje y video: Vara

Zhanna Dymchenko en Razzmatazz, by Vara

Vara, self-portrait.

Me has matado... ahora yo te mataré.

sábado 26 de junio de 2010

(foto: Denisse  manipulación: Vara)

Me has matado… AHORA YO TE MATARE

En EL INSOMNIO

CON el zumbido DE LA TV

CON EL DESoRden dE LAS LETRAS

CON LA RESEQUEDAD DEL CARBON en las yemas de LOS DEDOS

TE MATARE

CON el ojo en el HORIZONTE

EL OIDO SEMI AUSENTE

LAS ESTRIAS DEL CORAZON

LOS RIÑONES

LOS HUESOS

COn el circulo

TE MATARE

CON LA caricia del CUCHILLO

COn CADA impacto a CONCIENCiA

CON EL CINIsmo ante la circunstancia

en CADA TRAGO DE MI ESPUMOSA PALABRA

al final

TE MATARE

Frente a la ESTATICA OBSESIva

en un DeRRAMe Compulsivo

TE MATARE

Con un solo punto

antes del vacio y después de MI AUSENCIA .

DENISSE J SANCHEZ EROSA

(manipulación foto: Vara)