Monday, May 09, 2011

Santillo versus La petite Mort.

Will Santillo plasma en fotos el placer femenino en la masturbación

Son 200 páginas de instantaneas de color sepia de 37 mujeres anónimas fotografiadas por el autor en escenarios como la cama, el sofá o la bañera . 















Madrid (Efe).- El fotógrafo estadounidense Will Santillo, que ha retratado durante ocho años a sesenta mujeres posando sin tapujos mientras se masturbaban o llegaban al orgasmo, publica ahora esas fotos en su libro La petite mort.
El trabajo, editado por Taschen, reúne más de 200 páginas de fotografías de color sepia de 37 de las 60 mujeres anónimas que fueron fotografiadas por Santillo en escenarios como la cama, el sofá o la bañera, aunque también hay algunas en la terraza de un hotel o el asiento de copiloto de un coche.
Habitualmente, ese tipo de imágenes son protagonizadas por modelos y actrices profesionales de las revistas pornográficas o por artistas cuya obra gira en torno a su cuerpo o sus relaciones sexuales.
La interpretación de La petite mort (término que en francés hace referencia al desvanecimiento postorgásmico) depende de cada persona, ya que despierta pensamientos que van más allá de la lectura de la composición de la escena y de la gran carga expresiva, ante todo, de los rostros de esas mujeres desconocidas que se abandonan en el rapto de su masturbación.
Solas o ante la presumible atenta mirada de su pareja, vestidas con lencería, semidesnudas o desnudas y con o sin juguetes eróticos, esas mujeres se ofrecieron voluntariamente para ese proyecto de Santillo, a quien se le empieza a conocer como "el Helmut Newton de la fotografía erótica personal".
Para Santillo, las protagonistas de La petite mort son "osadas y valientes mujeres que han compartido sus momentos más íntimos con la cámara para enriquecer la compresión de nuestra sexualidad".
No sólo han compartido esos momentos ante la cámara sino también con la coautora de La petite mort, Dian Hanson, a quien le han narrado sus sueños eróticos y reflexiones en voz alta de lo que supuso para ellas esas sesiones fotográficas.
Confesiones que son presentadas en textos breves traducidos al castellano, italiano y portugués junto a las instantáneas de cada una de las mujeres.
La petite mort se mueve de forma ambivalente entre la elegancia de las fotografías más abstractas y la estética pornográfica de las imágenes con escenas explícitas alejadas del sensacionalismo. Dian Hanson, editora de la sección sexy de Taschen, se pregunta en el prólogo del libro que "si el orgasmo se puede definir como la 'pequeña muerte', ¿es la masturbación un 'pequeño suicidio?".
Ante esos "pequeños suicidios", el fotógrafo se movió como un gato: descalzo para que solo el clic de la cámara pusiese ser el único elemento perturbador en la concentración de la modelo, comentó Hanson. Una forma de actuar de Santillo aprendida, entre otras, en el prestigioso MIT (Massachusetts Institute of Technology) de Minor White, un profesor de fotografía pionero en EE.UU. por su método de enseñanza centrado en el aprendizaje de la capacidad de ver, percibir y mirar del autor en detrimento de la técnica fotográfica.
Con gran sutilidad, arte y erotismo se dan la mano en este trabajo en el que la oscuridad y la luz -dos elementos claves de la fotografía- protagonizan incluso las escenas.
Tanto lo que se ve como lo que se percibe camina por una línea muy delgada en La petite mort donde los leves movimientos y gestos que realizan cada una de esas mujeres en escenarios en penumbra se traducen en la foto en halos blanquecinos.
La belleza y elegancia de la fotografía en blanco y negro es traducida en La petite mort al sepia, color que aporta un amplio abanico de significados implícitos y explícitos al igual que las escenas retratadas.
El sepia induce a sentir la calidez de la piel femenina y, también, hace un guiño a la historia del arte y de la fotografía cuando, respectivamente, los bocetos se realizaban con el pigmento sepia, que se extrae de un molusco -la jibia-, y las tempranas impresiones de daguerrotipia se fijaban en tonos amarronados.





Friday, May 06, 2011

Mucha Policía, de Juan Bautista.


OS DEJO POR AQUÍ CUATRO POEMAS, NO PUEDO DEJAROS MÁS, DEL LIBRO QUE JUAN BAUTISTA MORENO HA SACADO CON BAILE DEL SOL Y SE TITULA "MUCHA POLICIA", PARA QUE HAGAIS CON ELLOS LO QUE QUERAIS (BLOGS, ETC). UN FUERTE ABRAZO.

Angel Muñoz "Voltios"

SÓLO CABIA UNO




Migas de pan, como Pulgarcito,

es lo que dejaba a diario

para recordar

la sencilla vuelta a la manzana

donde fatigaba sus perversiones

de pajillero caduco.



Importaba poco que lloviese,

o granizase.

Incluso un sol

de tres pares de cojones,

calentándole el grasiento pelo,

no trastocaban su rutina.



Eso sí. La birra en la mano.

Además Heineken.

Pordiosero pero con clase, pensaría.



A mi me daba que a éste,

la sociedad y su familia

olvidaron hace tiempo cómo debían ayudarle.



Pero a él plin. A lo suyo.



Hasta que ayer,

haciendo la ronda,

lo encontré sentado en un banco.

Sin su cerveza.

Desconcertado por el camino a seguir.



Los putos gorriones, repetía.



Así es, los tenía a sus pies.

Se estaban comiendo

las migas de pan,

y con ellas,

el ancla que le soltó a la deriva

para ahogar en la bañera

a su madre en silla de ruedas.





SALSA ROJA



¡ Como des un pas más

me suelto de la barandilla,

te lo juro!



¡Tranquilo hombre,

seguro que esto tiene otra solución!



Policía, perito, psicólogo barato.

Qué más da.



Nunca estás preparado,

ni aplacando tus vísceras,

para torear a capotazo limpio,

como espontáneo que salta al ruedo,

situaciones donde vida o ficción

se pasean por el mismo filo.



Un fulano agarrado a la baranda

de la terraza y todo

el cuerpo fuera,

amagaba con suicidarse.



Abajo, la gente sosteniendo cubos

de palomitas

expectantes ante una

buena película de suspense.



Ración extra de cotilleo

para darle bien,

a posteriori,

a la húmeda.



A todo esto,

Casius organizando el cotarro,

por si el pavo se tira,

pese a advertirme del posible teatro

del mismo:



Si éste la quiere pichar no monta este tinglao, fijo.



Y yo, en la terraza, a tres metros de él

intentando que se diese otra oportunidad.



No supo suicidarse.

No hay un modelo a seguir.

Pero se debe estar convencido.



Cuando hizo ademán de tirarse

se le fue una de las manos,

por el sudor digo yo.

Salté para trincarle con poca fortuna.

En el último instante sus ojos,

y la mano en el aire

intentando agarrarse a la mía,

delataron su farol.



Se esparció como un melón

mientras la mujer lloraba

y nos acusaba de llegar tarde.



Casius apartaba a la gente

con la coña de que

en el telediario de las tres

lo verían de nuevo,

por si habían perdido detalle las cotorras.



Un técnico sanitario se esforzaba,

partiéndole el esternón,

en reanimarle.



Pisé sangre

dejando huellas

hasta la puerta del patrulla.





INOCENCIA INTERRUMPIDA



Tras observar,

dando vueltas a mi alrededor,

la cantidad de cacharros

que llevo colgados a la cintura,

aquellos dos críos

de bombilla afeitada,

mocosos de ocho años

y bandoleros callejeros de siesta,

me confirmaron

antes de comprar sus chuches:



Esa pistola mata, ¿no?



El tendero de los frutos secos,

mientras,

me acerca el refresco

de la nevera.

Hace calor.



¡Qué va!

Si ésta sólo echa agua.

Tratando de ponerle

inocencia a la cosa.



El más canijo

de los dos no vaciló:



¡Mentira!,

¿A ver, echa agua?







LA BANDERA Y UN POLLO



La peluquera

se ha pasado mucho esta vez.



Es lo que pienso cuando

me veo la pelota como una bola de billar

por el retrovisor interno.



Sin recrearme en mi aspecto,

conduzco sin cuidado,

folladísimo,

a la casa okupa.



Entre varios okupas

han zumbado a un mierda

que vendía grifa

a los críos de los alrededores.



A nuestra llegada tienen trincado

a uno.

Esposado

y la cara cuarteada de tanta hostia.



No es el camello.

Ése ha visto la tostada

y no vuelve en días.



Es el Cabezas.



Comunista, quimérico,

de esos que el tiempo se termina tragando.



Él solito ha querido

limpiar de polvo blanco

el barrio.



La heroicidad le sale cara.

Al zulo, tres días, por agresión,

hasta que hable el juez.

Hay testigos, pero no víctima.

¡Qué más da!



Sin venir a cuento,

el Casius, mi pareja entonces,

le suelta en tono paternal

que el camino

y las ideas escogidas

no son las adecuadas.

Por eso se ve así.



Cabezas me mira

la bombilla pelada,

y le suelta que la bandera

con el pollo que lleva él (Casius)

en la culata de la pistola

no es mucho mejor.



De la guantá, el Casius, le reventó el tímpano.



Temí no sólo por el mío (mi tímpano),

sino por carecer de bandera y pollo

en la culata del arma.


Tuesday, May 03, 2011

Vinalia Trippers Go to the Crypt!

 Vara en Vinalia Trippers:
Tales from the Crypt Project.
Relato:
Mecánica lúdica del dolor.

Vara art.

Vara Art
sobre una foto original de la serie de TV
Tales from the crypt.

Vara Art sobre una publicación original
de Tales from the Crypy y una foto
psicodelizada de
Angat Calaveriux.



Angat Calaveriux.


Vara Art para Vinalia trippers experience:
Tales from the crypt.

Gracias a Silvia Diaz Chica, por la motivación.

Monday, May 02, 2011

El chico de la moto.

EL CHICO DE LA MOTO



José Manuel Vara
Epílogo por Patty de Frutos





En recuerdo a los caídos por la droga en mi barrio ,
hermanos de generación.





(Prólogo)



Recuerdo los tiempos que los chicos con chaquetas de cuero

jugaban a acariciar el cielo con volutas de humo

de tóxicos que intentaban evadir angustias existenciales

y rabia interior mal canalizada,

como su propia vida.

Recuerdo sus miradas de miedo,

Miedo a una existencia que no respondía

A sus expectativas,

Más allá de ostias y gritos al llegar a casa

A la hora de cenar.



(El chico de la moto)



Recuerdo al Cacerolo, al Betanzos y al Bizco,

Adictos a todas las adicciones disponibles,

Simulando juegos de locura en los extremos oscuros

De las calles de mi barrio,

Mientras la música de los Chichos

Les hacía la vida más soportable.

El sexo rápido , los polvos desesperados

Como alivio

Y urgencia de etilismos emocionales de saldo,

Porque nadie les había enseñado a amar;

Sólo sabían enfrentar sus cuerpos

En una lucha a muerte cruenta

Bajo las luces de neón de bares

De dudosa reputación,

Donde se trapicheaba con algo más que dolor.

La ciudad los unió y la misma ciudad

Los condenó a morir pegados al asfalto,

O en lavabos de bares malolientes,

O en barrancos donde se arrojaban las basuras del barrio

Enganchados a una jeringuilla

Cargada de pulsiones de muerte,

O anclados a un bucle infinito

Que no dejaría de repetirse en los laberintos

De sus mentes.



Todos lo necesitábamos,

Todos queríamos creerlo,

Todos creíamos que la ciudad era un sueño

Donde todo podía suceder y el viento soplar

A nuestro favor…

Pero, al final, la ciudad nos devoró

Y sólo nos causó pesadillas de soledad,

Que nos generaron necesidades

De paraísos artificiales

A un par de kilómetros

Del mismísimo infierno.



Todos quisimos ser algún tiempo como el chico de la moto

De aquella vieja película americana,

Estar más allá del bien y del mal

En un mundo imaginario

Donde sólo valían las propias reglas,

las de un mundo de toxicidad,

Donde la moda era la combustión espontánea,

Pero la combustión emocional

Que quema cualquier fragmento de trauma.



Recordaremos que no pertenecemos a nadie

Y que podemos ser dueños de nuestro presente

Para poder enterrar a los que perecieron en desigual combate

Contra las huestes de la diosa Heroína.

Y los enterraremos con todos los honores,

Como si volvieran a ser recién nacidos

Libres de todo pecado existencial.

Nunca necesitaste nada de los que luego te mentirían

Prometiéndote mundos alternativos,

Mudos de sentimiento

Y con sonrisas de cartón piedra

Como su mejor arma

Al servicio de la hipocresía.

Nunca los necesitaste.

Nunca.





La música siempre estuvo allí,

A ras de alma,

A la altura del corazón,

Meciendo con dulzura los cerebros heridos,

Diezmados por un droga

Que nunca fue pura como el amor de una madre.

La ingravidez es el nuevo estado

Contra la moralidad que nos convirtió en esclavos

De un paraíso encerrado en una jaula de oro.

La sociedad te condenó al fracaso individual

Porque nunca creyó en ti,

Ni dejó que tú mismo lo hicieras.

(Tu alma es libre)

Lo es, porque ahora ya no eres dependiente.

Lo es, porque conseguiste ser como el chico de la moto.

El tiempo sigue siendo nuestro gran enemigo

en la ciudad de los niños perdidos

Y de los corazones en estado de putrefacción permanente.



Ya no tienes nada que perder.

Escala de grises como segunda piel.

Puedes seguir la locura autista de Peter Pan.

Otros antes que tú ya aprendieron a volar.

Curtido a fuego y sangre en rituales callejeros

De rabiosa madurez,.

adicto a la combustión emocional.

Un desierto también puede ser un reino interior,

¿Quién necesita ese frasco de suero?

Otros antes que tú ya aprendieron a volar.

No digas nada, déjate llevar.



(Epílogo)



Podrás seguir la locura emocionada de Peter Pan,

Y sentirás como allí cerca de una ola

romperemos aguas

sin miedo a tener miedo,

la verdad y la risa nos la tomaremos muy en serio.

Aunque el asincronismo humano nos querrá escupir desde el cielo,

pero no le dejaremos y reivindicaremos nuestras necesidades,

alejándonos de los paraísos artificiales de la droga,

batalla cruel en la que nos dejamos algunos muertos…,

que fueron devorados por los estigmas de la sociedad caníbal

de los viejos tiempo…

Y notarás que todo a tu alrededor parecerá haber cambiado,

Y que lo que privará será ir a la locura de cabeza

y notar las vibraciones de cada emoción

como que nos irá la vida en dejarnos la piel cada día

y sacar el cien por cien de cada noche,

como solíamos hacer antes,

sintiendo, hablando, comunicando, conociendo, creando…

y nunca nunca nunca será suficiente

y querrás más de todo lo que te pinche en esTe minúsculo músculo bombeante

que por dentro es un órgano cerca del pulmón.

- respirar –

Nos estiraremos con la espalda erguida

intentando sacarle los ojos a la hipocresía

no pediremos perdón por llorar,

qué guays que seremos

cambiando el destino que otros querían imponernos,

y te cogeré de la mano

porque hoy es el principio y te cruzarás de brazos frente al infinito,

vergüenza debería darnos,

un aliento de música,

aquí no hay pause al que darle,

sabes muy bien lo que querrás de tu mundo:

que no hablen los que ni siquiera lo intentaron,

comprometerte con la belleza,

que te pierdas que te salves…

en definitiva, aquello de

“los malos no ganaron porque los buenos no les dejaron”…

Detén tu reloj,

Arráncate la conexión.

Conexión.

Fundido en negro.







Friday, April 29, 2011

Vergüenza

Vergüenza
(Poema 3 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)




(A Patty de Frutos por la inspiración de su lluvia verbal)





Vergüenza
vive en la trastienda de la culpabilidad,
servida en bandeja de plata
por la tradición judeocristiana
en fechas señaladas.
Vergüenza es debilidad,
es un trauma a la altura de la garganta
de los que no aprendieron a gritar.


Vergüenza es un verbo blasfemo
en boca de un mártir social,
elegido a dedo por esclavos del ritual
de la normalización hipócrita
de las doctrinas morales,
creadas a partir de la transcripción
de los sueños
de buitres carroñeros
disfrazados de seres humanos.

Vergüenza son tiempos muertos
arañando silencios
de pecados que nunca lo fueron.

Vergüenza es un estado mental,
vergüenza es dolor intenso
infinitesimal;
vergënza del instinto suicida
que embriaga los sentidos
los días de bajón emocional;
vergüenza es la cara oculta
de las verdades a medias
que se solapan con palabras de necedad,
que se insinuan amantes aquejados
de bipolaridad.

Vergüenza es un estado mental
que vive en el patio de atrás
de unos ojos que no dejan de llorar.

Vergüenza es debilidad,
es un trauma seco
a la altura del corazón
de los que nunca aprendieron a amar.



(Foto: I. Gené)





Wednesday, April 27, 2011

Intuición y delirio en sincopada decadencia estereotipada.

Intuición y delirio en sincopada decadencia estereotipada.



A William B.



La intuición es una entidad mutante,
y el lenguaje una extensión deforme
de un tumor cerebral;

Hay algo más allá del iris ocular,
una especie de telón de fondo cristalino
que refleja luz herida
que proviene del exterior,
atrapada en fragmentos indivisibles
e irremidiablemente erróneos.

A veces, la intuición parece guiarnos
por la locura de la vida
de forma arrebatada;

Otras sólo conduce
a un pozo insondable de sarcasmos.
Es entonces cuando entiendo
que el lenguaje
es sólo
un esqueje protésico del alma.




Thursday, April 21, 2011

Miedo

Miedo

(Poema 2 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)



El miedo nunca se fue,
agarrado en la espalda como fuego desatado

en combustión espontánea,

como alas de ángel en llamas;

ambos sabemos mucho de él,

conocemos la incertidumbre sinuosa

de sus meandros decadentes

y el olor inmundo de sus aguas estancadas,

como nuestras vidas,

en forzado standby emocional

con el vértigo clavado en el cerebro

y la degradación vertiginosa en los talones,

pudriéndonos de abajo arriba

como planta terminal que se consume

en segundos interminables,

como aquella mirada que nos condenó al fracaso

y a ser engullidos

por la voracidad caníbal de un miedo atroz,

que siente pánico de su propia sombra;

miedo del miedo

y sudor frío en un acto irreverente

donde las gotas se cuajan y solidifican

a la altura aproximada del corazón;

miedo en arrebato de fuego,

miedo en éxtasis de llamas,

miedo inmisericorde,

miedo intestinal

que ennegrece la sensibilidad del paladar,

que aún atesoraba reseco

el aliento de nuestro último beso,

desesperado como la luz en los ojos

de los ajusticiados por desamor...

en fragmentos de crueldad trascendente

anclada en miedo que quizá nunca se fué,

agarrado en la espalda

como fuego desatado en combustión espontánea.



(Foto: Gené)



Sunday, April 17, 2011

Dejé de creer en dios con 15 años.


Dejé de creer en Dios con 15 años. Supongo que provoqué enfermedades psicosomáticas indirectamente a mi madre. Los llamados "daños colaterales". A partir de ahora he dejado de creer en otras cuestiones menos trascendentes para la humanidad, pero infinitamente importantes para mi mundo interior. El hecho es que lo inevitable es escribir. Este sí que es un hecho vital, necesario e ineludible. Adictivo y casi enfermizo.

Poema: Universo ácido

Universo ácido


a la altura del alma,

hemorragia de tóxicos

en la penumbra insondable

de un trauma infantil olvidado"

cadencias obsesivas

en días simbólicos,

que no tienen nigún significado

especial.

Abajo,

bajo tus pies,

el calor del infierno parece volverse

húmedo,

como la sangre que brota,

descontrolada,

desde tu corazón.


Friday, April 15, 2011

Rencor.

Rencor.




(Poema 1 de Proyecto Pecados Capitales y Emociones Asociadas)





Rencor habla con palabras ciegas



Por falta de remordimiento aparente.



Rencor habita en las sombras



Por miedo a la violencia de su propio nombre.



Rencor es rencoroso



Debido a una ancestral carencia de



Autoestima.



Rencor mataría por ser como tú,



Rencor asfixiaría tu seguridad aparente



En la diezmillonésima de segundo exacta



En la que percibes que tu vida



No es más que una farsa



Simulada en una realidad 3D



Creada por publicistas mediocres.



Rencor habla con palabras ciegas



Porque nació mudo



Y, a pesar de ello,



te engañó…



Con sus palabras.







(FOTO: Inma Gené).



Saturday, April 09, 2011

VIRADOS, Ángel Muñoz.


Queridos amigos y amigas os adjunto un par de carteles de la próxima exposición de fotografía erótica que inauguraré el día jueves 14 de Abril a las 20.30 en los Diablos Azules de Madrid, Calle Apodaca Nº6 (cerca del metro Tribunal).
Es un trabajo que me ha llevado más de año y medio, y el esfuerzo ha merecido la pena. 15 fotografías eróticas con modelos no profesionales y una videoproyección de 5 ó 6 minutos aproximadamente, con música de fondo, para mostrar el largo proceso de todo esto mediante más fotografías que por cuestiones económicas y de espacio se han quedado fuera de las paredes, pese a tener la misma calidad o mejor que las seleccionadas.
Con el cartel o carteles podeis hacer lo que querais. Simplemente os los hago llegar para que conozcais un poco de que va la cosa y por si quereis acompañarme ese día (tan importante momento para mi) tras el titánico esfuerzo repito, de año y medio de esfuerzo.
Gracias a tod@s por vuestra comprensión y tiempo. Por cierto, que alguien me confirme si le ha llegado estos carteles.



Ángel Muñoz.


Y para concluir, mi toque fotográfico reinterpretativo habitual...
que alegría de filtros digitales...
beso, Ángel!

Por cierto, Ángel Muñoz, colabora y mucho en el proyecto
homenaje a Francesca Woodman.
Próximamente en Badalona DF.

OPUS EPISTOLARIUM

 
Un brindis por los viejos tiempos cuando los fanzines eran fanzines.
Gracias, Vicente...
miembros de Vinalia Trippers, en general, de los años 96 a 99. 

Tuesday, April 05, 2011

Homenaje Francesca Woodman.


Foto original de Cristina del Barco
sobre la esencia física de Patty de Frutos.
Vara leerá poemas del proyecto
"Francesca Woodman", sobre imágenes audiovisuales
de la malograda fotógrafa.


Sunday, April 03, 2011

EGO PERVERTUM SEXUM: Stupra Purgata.

STUPRA PURGATA


“En la dureza de la noche, la angustia es una iglesia donde se degüella un puerco” G.Bataille

Videoperformance basada en “Lo Arcangélico” de Georges Bataille y en “Los Estupra” de Arthur Rimabaud.
Aportación al proyecto: “Ego Pervertum II: Sexum”



“Stupra Purgata” es una exploración performática dentro de la multidimensional plataforma del universo sexual distorsionado. Parte de la pederastia, el estupro como disparador estético para convertirse en una oda a lo inmenso, lo abismal, lo eterno. Se asoma el rostro de Dios en los ecos de las imágenes más escabrosas. El cuerpo se convierte en terreno plástico, en un espacio político de dolor y culpa, el cuerpo es un purgatorio del alma, donde, a manera de video-arte experimental y performance, se intentan generar conexiones rizomáticas con respecto a “la ausencia del amor”, la violación, la pedofilia, los complejos psíquicos freudianos, el terror erótico, lo vulgar y lo sublime. A base de marcados simbolismo (pero no por eso lineales o menos crípticos) intenta enarbolar un código estético de lo perverso y lo siniestro, una mitología de la violencia y la transgresión.


Apoyada en teorías estéticas de las que bebe, como la Teoría Queer, El contra-sexualismo, La post-pornografía, la filosofía del horror, la distopía y el arte abyecto, cuenta la “historia” (pero sin narrarla) de Erika y Gabriel, una mujer perturbada sexualmente y un asesino que encuentra en dar muerte, la pauta de seguir vivo.


Gran Guiñol grupo artístico
Colectivo Spiraren


Stupra Purgata video trailer.
Proyecto Ego Pervertum II: SEXUM.
Trilogía creada por J.M.Vara y Denisse Sánchez.
 
 


Friday, April 01, 2011

Buscando a Francesca Woodman (1).


Francesca Woodman photo
Sans Titre. (Film)


Le corps sublimé: Sans Titre (2007)

Genre: Fiction-Documentary
Country: France
Director: Jérôme de Missolz
Language: French
Subtitles: English (.srt file)
Aspect ratio: 1.35:1
Length: 71mn
Dvdrip Xvid Avi - 686x508 - 25fps - 673mb
http://www.imdb.com/title/tt0485759/

Fiction-documentary about the short life of the photographer Francesca Woodman (1958-81) who used to photograph herself, mostly naked in strange places, until she committed sucide.

American photographer Francesca Woodman (1958-1981) is best known for black-and-white pictures of herself and of female models, which still draws new fans. Many of her photographs show young women nude, blurred (due to movement and long exposure times), merging with their surroundings, or with their faces obscured. Years after her suicide at the age of 22, her photographic works became the subject of much attention, including many exhibitions and books.


Daniela Montella, fotógrafa del alma.





Fotos de
Daniela Montella,
amiga,
poeta,
escritora.
(La tercera retocada por Vara)