Thursday, October 27, 2011

Crashtology: Jorge M. Molinero (1)

CRASHTOLOGY



JORGE M. MOLINERO



No sé si pega con la idea que tienes, accidente en sí no hay
por si decides subirlo al blog:
jorge m. molinero, poeta minúsculo con aires de grandeza; escribo en el blog la juventud del otro


no tengo más datos interesantes, qué triste







La ilusión

de todo hombre de bien

es que se la chupen

mientras conduce -un

deportivo a poder ser-.



Se le ha caído

una lentilla, señor

agente, ahora



nos ponemos el cinturón.



El picoleto nos dejó continuar. Un

hombre recto, consecuente, un hombre

de bien. Cincuenta euros

más rico.






Selección de poemas de Jorge M. Molinero:

 
NOS MORIMOS MUCHO A MUCHO

Matan las horas cada vez un poco más,

el silencio adormecido acalla una punzada

de desaliento en la espina

dorsal, cae la nieve ante

los ojos incrédulos del cadáver

a medio hacer.



Nos morimos mucho a mucho,

el viento de septiembre se lleva

un órgano a cada silbido,

obsoletos entre tanto alcohol.



Reconócelo, amor,

ni tú ni yo nacimos

para ser cometas, libres;

somos anclas para los sueños y losas

para quienes amamos.

Eso,

si alguna vez fuimos capaces de amar

sin decir mentiras,

sin esconder los cuchillos.



Las alas de cera se derritieron apenas

al llegar al primer sol,

nosotros que nos creímos inmortales

aquel verano en que los ídolos

se arrodillaron ante nosotros,

simplemente por llevar los bolsillos

llenos de espejos y pólvora asesina.



Ahora, amor, vemos que la fuerza

se nos fue por la boca,

arrastrando en la resaca los dientes con que morder

al enemigo creado por nuestra ingratitud.



POEMAPEDIA

A Lanski, involuntario inspirador de este poema





Los párpados de un ave no se usan en pestañear para la lubricación. En vez de los párpados, la función lubricadora la realiza la membrana nictitante, un tercer párpado oculto que se desliza horizontalmente por el ojo como un limpiaparabrisas.

(Wikipedia-Visión de las aves)



Y en la negrura de esta noche

cierras los ojos, exhaustos por tanto placer. Excepto

uno que se cierra y abre en espasmos cadenciosos. Mi

lengua

nictitante



es la gran culpable.



Cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra.



GOD BLESS AMERICA



La novia que las madres anhelaban para sus hijos



Besaba con esos labios de Peta Zeta...



En sus ojos se guarecían las barras / las estrellas...



...Hasta que se cansó de ser Barbie animadora / niña buena y



Se calzó unas botas altas de tacón de aguja

con las que arrastrarnos al séptimo infierno

y deshojar uno a uno los siete pecados capitales



Las uñas afiladas arañaron la lujuria

Sus manos abofetearon la inocencia



En cada nuevo beso se quemaron los fotogramas

cuando puta en Las Vegas...



... Mamá ya no la quiere en la mesa el día de acción de gracias

-god bless america-



América no paga traidores



¿Qué fue de Elisabeth Shue?



NECESIDAD CASI VITAL



A Tito, como deuda pendiente

Al mono primordial lo llevas dentro y oculto

Pero con gran frecuencia se te escapa

José Emilio Pacheco

¿te has despertado alguna vez

en mitad de la noche

con la polla tan dura que duele?



¿has sentido la necesidad casi vital

de tener que eyacular por simple

impulso animal, como un mandril?



si duermes solo, no es mayor problema,

te la meneas y ya está.



lo malo es si estás con una mujer.

quedaría fatal cascársela a su lado

mientras duerme y utilizar

sus bragas

como simple papel higiénico.



tampoco creo que sea muy buena idea

tocar a su hombro despejado

toc, toc

hey cariño, ¿qué tal si me haces una paja ahora?



ninguna te va a entender,

créeme, sé de lo que hablo.



foto extraída de AQUÍ


queda por delante

toda una negrura renqueante

nerviosa

rara



tan rara que creo que merece

realmente la pena

escribir un poema sobre ello.



eyaculas remordimiento,

ella ignora que por un momento

es relegada a actriz secundaria,

ni se entera cuando vuelves a la cama.



te despiertas antes que el despertador

chille su orden incesante y monótona.

ha vuelto la hinchazón

y tienes

que vomitar antes del desayuno

una noche a medio dormir.

Triste alimento/Jorge M. Molinero

unas copas en casa mientras

en la tele pierden

de nuevo los galácticos. después

un taxi a la vía láctea /

no dan garrafón y nos ponen a los rage.



ellas bailan y nos eligen.



sé que no debería utilizar

como excusa el ron

para meterme de lleno en las primeras

camas que me abren su edredón /

pero ella era distinta

su melena se semeja a la cola de un cometa.

no me importó

a la hora del primer empellón

el tacto escamoso de sus pechos

ni su etérea piel azul.

de su sexo gotearon secretos de una estrella enana.



soy el triste alimento

de su voraz agujero negro /

cuando mi miembro deje de estar enhiesto

me comerá cual mantis religiosa

la cabeza.



pero eso no es típico de su lejano

planeta /

ya lo había visto antes

ya lo había visto antes





Jorge M. Molinero














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