Fecha de caducidad, Una cara esculpida a jirones de rabia. ¡Me excitaba tanto que me pegaras!... Autodestrucción a flor de piel, Hematomas en el alma, Allí donde se aferra desesperadamente El cadáver semidescompuesto De tu juventud.
Cara reventada, Sangre a borbotones Inundando los poros insondables de tu piel Como estigmas de lo efímero Y del viejo dolor anclado entre las piernas…
¡allí donde el sexo deviene mediocridad!
Festín bastardo para almas muertas, Espectadores ciegos del Circo del Amor.
Fecha de caducidad, Una cara masacrada por la incomprensión O cara de ángel abortada, Reventada, Cara, Cara, FACE, FACE, FACE, fade Fade in black.
Definitivamente, es lo que yo hago en formato visual. NACE el VIDEOTRAUMA gentileza de un servidor desde neurótika subfilms. La primera película será en formato documental: BILISNOIRE... siguiendo la trayectoria artística de CONGELADA DE UVA y BEGOÑA GRANDE.
Bueno, pues aquí estamos. En Méjico. Fíjate tú!. Próximamente el proyecto más ambicioso de Neurótika subfilms en formato documental: Bilisnoire. Un acercamiento al trabajo de las dos performers CONGELADA DE UVA y BEGOÑA GRANDE.
Dicho por Vicente y Patxi: Queridos hijos de Satanás: recién firmado el contrato para nuestra Resaca, ha llegado el momento de dar a conocer la editorial que apadrinará a la criatura. Será finalmente Caballo de Troya, sello que dirige Constantino Bértolo, integrado en el grupo Radom House Mondadori . El título definitivo, Resaca/ Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski; la fecha de publicación, abril de 2008, y la portada y nómina de colaboradores satánicos, la que figura en el encabezamiento a este blog, justo a vuestra derecha. De momento, para ir abriendo apetito y ambientando la fiesta ( que, podéis estar seguros, va a ser sonada como ninguna ), os adelantamos en primicia los dos prólogos que preceden a la selección de textos y autores, donde Patxi y yo nos despachamos a gusto con el tío Chinaski, y otras dos viñetas luciferinas del gran Miguel Ángel Martín, más que idóneas para la celebración. Una gran noticia, sin duda, para todos los admiradores de Buk, y una pequeña espera que los hijos de Satanás nos encargaremos de amenizar con los mejores caldos de nuestra cripta - bodega. Feliz domingo & dulce resaca !!! v.
Os vamos a dar tiempo. Ahora que ya podemos confirmar editorial (ese Caballo de Troya que Constantino Bértolo tiene dentro del grupo Mondadori) y fecha de publicación de Resaca / Hank Over (abril de 2008), aquí os adelantamos esa parte de los libros que se suelen saltar, como un charco, o cruzar con cierta mala leche, como si se nos fueran a embarrar los pies. El prólogo, vamos. Dos prólogos en esta parte, dos charcos en los que podeis ver ya algunos de los reflejos de lo que será esta antología, los motivos que nos llevaron a compilar los relatos y a elegir a Bukowski como punto de encuentro, etc. Dos primero sorbos, a la espera de la fiesta salvaje que será la edición en papel. Y una invitada espacial, esta hija de Satanás, de Miguel Ángel Martín, el autor de la portada, y a la que desde hoy nombramos la pin up oficial de este blog.
Hacer un cortometraje que puede ser que no vea nadie es algo sumamente fácil. Se trata de tener una idea, una cámara y un par de amistades dispuestas a seguirte la corriente.
En "Wicca" quería contar una historia que girase en torno a una mujer desquiciada que acaba perdiendo el control sobre los acontecimientos. Un día, regresa a su casa y encuentra en el buzón un sobre que contiene una cinta de vídeo y unas cartas del tarot. Al poner la cinta en el vídeo la película se adentra en los inestables dominios de una mente perturbada. Las apariciones parecen poseerla. El único escape posible: las drogas y el alcohol. Y el abuso de estas sustancias conduce a un final desasosegante.
Durante el rodaje, allá por el año 2003, conté con la complicidad y entrega absoluta de sus dos actores: Rosa y Albert, a los que siempre estaré agradecido. Es curioso ver como la gente pone todo de su parte para que tu idea siga adelante. Rodamos el cortometraje de tirón: desde las 10 de la noche a las cuatro de la mañana aproximadamente. Sólo repetimos un par de tomas: la de la felación y la de la protagonista conduciendo el coche por la ciudad. Lo demás, lo que podéis ver, es excatamente lo que se filmó.
Seguimos el guión a rajatabla salvo la escena de la ingesta del hígado crudo, que fué una propuesta de Rosa... el resultado final nos superó con creces todas nuestras expectativas.
Jesús Gil de Juana, un músico de Burgos, nos cedió parte de su música y Marilyn Manson completó la banda sonora, que, finalmente, cambiamos por algo más original como es la música del grupo Muzak. Marilyn es recurrente, pero demasiado conocido... y nuestra idea es apoyar a lo menos popular y/o comercial. Y si encima queda acorde con las imágenes, mejor que mejor.
Lo del blanco y negro es sencillamente porque me gusta la textura... Mi largo del mismo año "Los demonios de la carne" también lo edité en blanco y negro. Creo que le confiere un toque más íntimo, más artesanal y cercano.
Rodamos con una Hi-8 y luego edité vía Pinnacle 9.4. Sé que no es el mejor programa para editar, pero sus posibilidades de montaje intuitiva y rápido son adecuadas a mi estilo de trabajo.
Realmente, filmo para pasarlo bien. Creo en lo que hago, pero a un nivel muy amateur y descarnado. Me preocupa más lo que transmito (o intento) que la técnica empleada, aunque considero que un conocimiento básico de las técnicas de filmación es indispensable para afrontar con éxito un rodaje. O, como mínimo, haber sido un adicto al videoclub.
Tuvimos suerte y la peli se pasó en Sitges (donde entró a competición), en las Cotxeres de Sants, en la IV Mostra de Video Independent de Badalona... y, más recientemente, en YouTube, donde el trailer fué censurado por no sé qué inadecuado.
En fin, básicamente, en estas líneas se puede resumir la historia de "Wicca"...
Un cuerpo retorciéndose sobre una desvencijada silla de madera, -máquina de convulsiones Con movimientos vagotónicos-, Orines calientes de miedo Chorreando por las piernas Y acumulándose en los zapatos
(la puta ley de la gravedad) Manos atadas a la espalda Entrelazadas en la madera de la silla, Miembro inerte y lacerado Entre los muslos… …ausente hasta su regreso,
(esa es la orden) Ella volverá con su ración de caos, Con su cacho de zona oscura Que él necesita como el aire para vivir, Para sentir emociones auténticas.
Pasan los minutos, las horas Que se retuercen angustiadas En las mazmorras húmedas de su cerebro. Ella vendrá. Aparecerá con su tanga de cuero, Con su arnés de látex, Con su careta de payaso malvado y violento, Con sus botas de motorista, Con sus tetas de silicona y sus pezones como cuchillas, Con sus ojos verdes artificiales bajo lentillas caras. Ella vendrá.
Aparecerá porque él ha sido el creador de su propia pesadilla, Sueño retorcido enmascarado de creatividad enajenada, Suicidio ritual de la razón, De la frágil apariencia de normalidad propia de los seres humanos, Ajenos al verdadero orígen de la especie,
(en el principio de los tiempos sólo éramos bestias) Renegando contra natura del demonio de los instintos… …y dejándonos domesticar por los poderes fácticos Por un espacio donde vivir, Por un supuesto amor por el que morir…
Ella vendrá Después de meterse su ración diaria de cocaína, De anular su conciencia con la perfección de las actrices consagradas Que repiten la misma obra cientos, miles, millones de veces Para los mismos espectadores onanistas que las ovacionan Hasta dejarse laas palmas de las manos en carne viva, Aplaudiendo sus propios fracasos emocionales Y su turbio bagaje pasional.
Aparecerá con su pasado entregado a un malvado dios de la Duda Que la incitó a vestirse con ropas de hombre,
(los calzoncillos de su hermano mayor) Y a temer en silencio a un padre grande como la noche, Amenaza velada para una niña con mente masculina, Pecadora inmunda, niña desagradecida…
Ella vendrá Y, temblorosa, entrará en escena, Guiada por una turbulenta megafonía interna Que la impulsa a realizar las acciones más deleznables… …y yo soy el que mezcla ese malsano brebaje onírico Y se lo da a beber en cuencos de tejido neuronal podrido En pequeños sorbos, para que no se atragante Con los líquidos densos que brotan de los miedos más profundos, De las grietas abisales que rezuman bilis negra En el hemisferio derecho de mi cerebro.
Ella vendrá, Se pone en cuclillas, estirando nuevamente una pierna, -como animal de presa acechando a su próxima víctima-, Y se aparta las bragas para orinar sobre el suelo, Chorro certero, caliente, inmundo, Que anhelo penetre por todos y cada uno de los poros de mi cuerpo, Enfermo de amor y adicto a los actos más abyectos, Cárcel sucia de tormentos, Costillas hechas con jirones de infiernos Infestados de pústulas que supuran traumas infantiles.
Ella vendrá, Llegará con su coño dentado como vertiginosa zozobra, Mientras el alma es amordazada y violada sobre un somier barato.
Ella vendrá Y el tiempo parecerá hacer un paréntesis, Un estancamiento, Un pequeño pacto con el diablo por el puro placer de prolongar el sufrimiento.
Ella vendrá. Y la tormenta se abrirá paso a través del agujero de mi culo; Su enorme falo de látex comulgando con mi mierda En un demencial acto carente de pasión… …sólo es látex resbalando en las profundidades de mi carne.
¡Cuán siniestras pueden resultar las interconexiones neuronales! ¡Cuán necesario puede volverse el dolor!
Ella vendrá. Su alma hipotecada por mi miseria, Y arrinconada por la voz fría y monocorde de mi compañero de celda: ¡oye, sí, tú, ella vendrá, te lo digo en serio, tío, ella vendrá!. Y aquí estoy yo, sólo y desnudo ante vosotros, -ojos y mentes inquisitivas y racionales-, Contándoos en voz baja para que nadie me escuche Que ella, al final, vino una noche… …que ella, la locura, penetró en mi celda Y me comió la polla con el sigilo de los amantes furtivos, Con la parsimonia de la buena muerte Masticando un corazón viejo, herido… …luego, poniéndose a cuatro patas me gritó: ¡si tienes cojones fóllame el alma…corazón… FÓLLAME EL ALMA!
Ya no recuerdo cuando compré este libro, que creo que fué mi primer contacto con Bukowski. Es curioso como pasa el tiempo. Es curioso como algunas cosas todavía perduran en nuestra memoria. Lo cierto es que la portada me encanta. Hoy, la rescato del olvido de una estantería. La esencia del alter ego "Henry Chinaski" en una ilustración de tonalidades verdosas, quizá como el color de algunas botellas de licor...
El hombre era delgado y estrecho de hombros, tan estrecho que podía colarse por cualquier grieta que hubiera en las paredes o en los techos. Más de una vez, aquella cualidad había provocado algún que otro infarto entre sus vecinos, que todavía no estaban acostumbrados a tales apariciones o desapariciones. Bien, como decíamos, el hombre era delgado, de aspecto desaliñado e incluso sucio en contadas ocasiones. Su truco es que sabía usar con gran acierto todo tipo de colonias y desodorantes para ocultar o, al menos, enturbiar el nauseabundo olor que salía por todos y cada uno de sus poros. Sus cejas eran espesas y no había separación entre ellas, lo cual le daba un aspecto muy animal. De hecho, había algunos que dudaban de que fuera humano. Pero, eso eran ya pensamientos delirantes provocados, sin duda, por la visión de teleseries tipo Expediente X. No había que darles la mayor importancia. Pues eso, sigamos: su mirada era triste y su boca aparecía torcida en una extraña mueca de asco perpetuo. En definitiva, aquel tipo no caía bien ni a Dios. Luego, estaba lo de los seis dedos. Sí, tenía seis dedos en las manos. Pero, lo curioso es que todos los dedos eran pulgares. Y aquello si que era podidamente raro. Al hablar también producía curiosos gorgoritos provocados por una malformación en sus cuerdas vocales. “Un caso entre un billón” –solían decir los médicos. Pues eso, el hombre de los seis dedos se ganaba la vida vendiendo biblias de puerta en puerta. Al menos, eso era lo que el decía. Pero, lo cierto es que nadie jamás le había comprado una. Era extraño, sí. Pero, todos le llamábamos cuando se nos atrancaban los desagües. Entonces, aparecía vestido con su mono azul y se ponía manos a la obra. Se iba al lavabo y se metía de cabeza por la taza del wáter. Al momento, el desagüe quedaba libre por completo. Luego, no volvíamos a saber de él hasta el cabo de unos días, hasta que volvía con su traje y sus biblias. Nadie sabía por dónde salía del desagüe. Nadie sabía dónde vivía ni de qué. Éramos unos putos egoístas, sólo lo llamábamos cuando teníamos las tuberías atascadas. Ya teníamos bastante con nuestros propios problemas. ¿A quién coño le importaba un tío que tenía seis dedos en cada mano y encima pulgares?. Así es la vida.
Malsano Como un calambre, Como un e-mail con virus, Como un cristo sin cruz.
Malsano, Como un cuento infantil, Como una mentira política, Como la violencia contra la mujer.
Malsano Como un manicomio Como un cárcel Como un ayuntamiento Como una comisaría Como una iglesia Como un grano de pus Como un estigma Como un cd rayado Como una guerra en televisión Como un aborto como una cicatriz.
Malsano, Como una compra a plazos, Como un futuro incierto, Como una foca asesinada.
Malsano, Como una película americana, Como una aguja hipodérmica, Como un león transexual.
Malsano, Como un centro comercial Como la palabra cáncer Como un anciano Como un accidente de coche Como una lobotomía Como un mundo sin risa Como Papá Noel Como dioses de rebajas Como niños hambrientos Como ongs solidarias Como el Vaticano.
sssshhhhh
a veces pienso a veces me invento a veces sufro a veces muero a veces disfruto a veces muero a veces estás tú rota en el rincón llorando pensando en lo que hiciste mal
la culpa no es tuya sólo mía mi tiempo está muerto como tu vida equivocaste tu corazón al elegirme soy un loco encerrado en un caja negra negra como el agujero donde enterré tu cadáver
a veces pienso a veces me invento a veces sufro a veces muero a veces disfruto a veces muero a veces estás tú rota en el rincón llorando pensando en lo que hiciste mal
luego mi voz gutural shhhh deja de sufrir deja de sufrir ssshhhhhhhhhhhhhh
Hombres maquillados con katanas eléctricas
Hombres maquillados con katanas eléctricas no hay tiempo no hay tiempo tienes que escapar
roba un coche mata a alguien atraca un banco vete de la ciudad
hombres maquillados con katanas eléctricas no hay tiempo no hay tiempo tienes que escapar
díselo a tu chico asuntos sucios a cambio de dinero la droga te poseyó
no llames a tus padres ni a la policía cambia de país hazte la cara nueva
corre hasta morir ellos van a por tí por el desierto de las almas tristes
hombres maquillados con katanas eléctricas no hay tiempo no hay tiempo tienes que escapar
POR MIS HUEVOS HABLARÁ MI ESPIRITU AQue un chichifo acá con una verga enorme le dio una super cogida por sólo cien varos que es lo que él se gana por dar un masaje de una hora y que éste le anduvo arremetiendo toda la noche hasta que los alcanzó la luz del día cabalgando. - Ash, yo prefiero a los chavos porque uno como hombre qu’es se la puedes meter pero lo mejor es que también te la pueden meter a ti ¿qué rico, no? Aunque de plano sí estoy de acuerdo con las chavas en que la crisis en todos los sentidos se la debemos a los hombres. ¿Por qué las viejas chingonas, independientes, inteligentes, que manejan su pedo acá chido cuando andan sin pareja, se apendejan tan gacho cuando dizque se enamoran. ¿Dónde queda su rollo, su cachondeo por la vida, la burla por lo convencional? Antes del enamore se visten, caminan, seducen, platican, se ríen de poca madre, son los flashes de las cámaras disparando luz por donde anden y de repente... ¡el transformer, güey! como si les desconectaran la batería, sin pilas, con el foquito fundido, apagadas. Diciendo que sí a todo, al profesional del robo de la energía, que de seguro es más pendejo, e inseguro, por lo tanto incapaz de dejarla ser pa’ que no lo opaque. Y la tonta a demostrar que es una pobre inválida, tímida y desprotegida mujercita que necesita de papi pa’que la guíe, no me chinguen, ¡viejorronones bien hechos! Aunque hay otras más pendejas que lo peor es que hasta se la creen, se la tragan todita, no sólo la verga del güey sino la larga lista de calificativos chingativos y despreciativos qu’el galán en turno les acomoda. ¿A dónde la pujanza, el poder, el éxito, la gallardía de las viejas entronas que se la rajan en donde sea y por quien y pa’ lo que se ofrezca? Vigor y fortaleza ofrendadas al Dios omnipotente que ellas solitas envistieron ¿y pa’ qué, eh? porque piénsale, quedan hechas guiñapos, las hacen mierda y luego son las que de veras no sirven pa’ un carajo. Ya las veo cediendo milímetro a milímetro, metro a metro o ya muy jodida kilómetro a kilómetro a según la necesidad de ahuyentar la tan temida soledad, d’esas de que cuando llegan a su casa y abren el refri se escapa del congelador un gélido “sooooola, estás sooooooooooooooooooooooooola”; se preparan su avenita instantánea con leche, van al baño despreocupadas y cuando le jalan al excusado sale de la cañería un aullido metálico gimiendo “sooooooooooooola, completamente soooooooooooooooooooooooooooola”; el rechinar de la cama las recibe con un “soooooooooooola” que las hace pasar la noche con el ojo pelón hasta la madrugada. Aunque de ahora en adelante, troncometida la verga en la entrepierna, se asegurará con un recetario de platillos buenísimo, la tan anhelada unión familiar para el resto de sus vidas. Ahora sí todo cambiará y habrá cabida pa’todas las ilusiones taponeadas en el coquito desde que se escuchó por primera vez el tañer de sus cuerdecitas vocales, - ¡cuñaaa! - ya se chingó, es vieja. Aunque déjame te digo que yo pienso que dios le pensó pa no ponerles huevos a las viejas porque checa que si huevos es a fortaleza, iba a ser un pedísimo pa’ las rucas poder caminar. Claro que en aras del amorsh, cualquier pendejada es válida ¿que no? ¿quién me quita mis quince minutitos al año de placer? - No, si nos queremos rete harto ¿verdad mi alma? nos llevamos re bien ¿verdad cariño? Disfruto servirle, tenerlo contento, él es todo para mí. ¿Se le ofrece alguna otra cosita, puto?
Anochecía en las montañas de Pomar. A simple vista todo era normal en el pequeño pueblo. Pero algo se movía inquieto en cada casa; los niños y niñas no podían dormir, porque soñaban con el mono que colecciona ojos. Las familias se reunieron para decidir qué hacer. −Tania, la trovadora, podría ayudarnos. Se dice de ella que es capaz de inducir con su música los más dulces sueños y hacer felices a los niños. −dijo la mujer más anciana. −No perdamos más el tiempo, mi pobre hija está cada día más débil. Necesita dormir como todos los niños.−dijo un padre preocupado.
Poco tiempo después, en una noche de luna llena, llegó Tania a Pomar. Se sentó en el suelo de la plaza del pueblo. Sacó de su funda a su vieja amiga Lola. La afinó un poco y empezó a rasgar sus cuerdas suavemente. Las luces de las casas se fueron encendiendo y asomaron por todas partes un montón de críos curiosos y cansados. Tania había hablado con los padres y madres y les había pedido que dejaran a sus hijos bajar a la calle solos. Alrededor de la joven se congregó una pequeña multitud soñolienta. La música era como una brisa cálida. Poco a poco los pequeños se fueron quedando dormidos a los pies de la trovadora. Entonces cuando el más miedoso de todos cerró los ojos, Tania, sin dejar de tocar se levantó. Los niños y niñas se revolvieron en sus sueños. La joven saltó y los niños pegaron un brinco. De repente, un niño, el más pequeño quizás, empezó a convulsionarse. De su cuerpecito saltó un Mono horrible de ojos enormes y brillantes. − ¿Quién eres tú?− gruñó el Mono. − Soy amiga de estos niños y he venido a tocarles bonitas canciones. -¿Ah, sí? Pues estos niños son míos. Tú y tu estúpida guitarra no tenéis nada que hacer en este pueblo. Así que ¡largo!− el Mono agitó sus manos con furia. Tania volvió a sentarse justo en medio del corrillo de pequeños durmientes. Seguía tocando su suave melodía mientras sonreía y hablaba. - Eres un mono muy mal educado. No dejas dormir a estos pobres niños y eso no puede ser. Si no duermen no tendrán sueños. Y sin sueños no se puede crecer. - Me río yo de los sueños. Soy el rey de las pesadillas y colecciono ojos de niños perezosos. Ahora mismo tengo que recoger unos cuantos. ¡Je, je, je! Tania sintió como el corazón de Lola se inquietaba, desafinando una nota. − ¿Rey tú? Sólo eres un mono tonto. Estos niños no te tendrán miedo si yo les canto con mi guitarra Lola. Y si recuerdan mi melodía nunca más temerán la oscuridad. −Pues tendrás que atraparme. Si no son estos niños, otros vendrán a mis dominios. Je, je, je. Yo no tengo límites, porque vivo en el Reino de los Sueños. Cuando dejen de oír tu música volverán a mí.− Y diciendo esto saltó de nuevo dentro de uno de los niños. − Eso ya lo veremos. ¡Niñas, niños, despertad!
Los pequeños abrieron los ojos, menos un morenillo de 4 años. − ¡Mi hermano Joel no se despierta!−gritó una niña. − Calma. Ahora escuchad: tenéis que ayudarme, necesito voluntarios para una misión peligrosa. Juntos iremos al Reino de los Sueños y sacaremos de allí al Mono que colecciona ojos. Tenemos que saltar dentro de la pesadilla de Joel. Allí se ha escondido el simio siniestro. No tengáis miedo, yo sé cómo vencerle. Salieron cuatro voluntarios: Aída, Ángel, Marc y Judith. − Los demás también tenéis una misión importante. Lola no puede dejar de sonar. ¿Hay alguien que sepa tocar la guitarra? −Yo puedo − dijo Mónica, una niña muy lista. −Pues debes seguir tocando esta canción. Los demás no dejéis de cantar con ella. Los que venís conmigo, dos cosas: no os soltéis de mi mano y no miréis los ojos del mono si tenéis miedo. Cuando cuente tres entraremos... Una, dos, ¡tres!− Tania dijo unas palabras mágicas y los cinco entraron en otro mundo.
Dentro del sueño de Joel había animalillos correteando, montañas de pasteles y ríos de zumo de fresa. Tania y los niños vieron a Joel sentado en un columpio. Estaba feliz, sin preocupaciones. A lo lejos, una sombra amenazadora. − Joel está bien− corearon Aída y Ángel contentos- nos lo llevamos a casa y ya está. − No podemos. Hemos venido a buscar al Mono, si no seguirá haciendo de las suyas. − ¡Tania! ¡Mira allá a lo lejos! - gritó Judith. −Se acerca algo muy raro. − Seguro que es el Reino del Mono. Él, en mis sueños, vivía en un sitio así de oscuro, y me llamaba. − dijo Marc asustado. − Tranquilo, ahora estamos juntos y vamos a vencerle.
La oscuridad era una nube de rayos y murciélagos negros. De repente, empezó a hacer frío en el sueño. − Recordad, niños, no os soltéis de mi mano y no le miréis a los ojos. Si permanecemos unidos, si no le tenemos miedo, el Mono no podrá con nosotros.
Afuera, en la plaza del pueblo, los niños y niñas seguían cantando. Tenían frío y sueño, pero Lola sonaba de maravilla en manos de Mónica. No podían dejar de cantar por sus amigos. Tenían que resistir un poco más…
El Reino del sueño era un bosque oscuro y tormentoso. El grupo de valientes avanzó lentamente hacia el centro de la oscuridad. Allí se alzaba un inmenso árbol sin hojas. En lo más alto, un trono de oro. El Mono no estaba. − Tania, tengo miedo− dijo Ángel. − Pues no mires al Mono. − No está por ninguna parte- gritó de nuevo Judith − Ahí arriba no hay nada.- dijo Aída- El Mono se ha escondido. − A lo mejor nos tiene miedo…- murmuró Marc −¡¡¡JAJAJA!!! ¿Miedo yo de unos mocosos y una trovadora? Estáis en mis dominios. Sois míos. ¡Míos!
Tania se giró hacia los pequeños, les miró con cariño y les dijo: − Ahora vamos a cantar todos juntos…
Los niños y niñas dentro y fuera del sueño cantaron con todas sus fuerzas. Cantaron sin mirar al Mono, con los ojos cerrados. Cantaron contra el lobo, el monstruo de debajo de la cama, el duende del armario, la sopa de lentejas, la bruja del sótano, el coco de la ducha… Cantaron contra todo lo que quería hacerles daño. Cantaron tan fuerte que tembló el suelo. Pero de repente el pequeño Marc levantó los ojos, algo le llamaba, le gritaba su nombre y él miró. No podía dejar de mirar aquellos ojos brillantes y terribles. Entonces gritó. La canción se rompió y los niños salieron volando por los aires.
− ¡Ja, ja, já!−Aulló el Mono desde su árbol.− SOIS TODOS MIOS. TENGO PODER SOBRE VOSOTROS. SOIS MIOS
Tania se dio un golpe contra el árbol. Los niños intentaron socorrerla. Colgando de su cuello descubrieron un pequeño silbato de aspecto mágico. Aída, Ángel y Marc no sabían que hacer. Judith, que era la mayor, tuvo una idea. Cogió el silbato y sopló con todas sus fuerzas. El sonido atravesó el sueño y llegó hasta la plaza donde estaban los otros niños. La guitarra Lola se iluminó y de repente todos entraron en el sueño de Joel. Tania se recuperó y gritó:
− Ahora somos más. No podrá con nosotros. Pasadme mi guitarra Lola.
El Mono chillaba y saltaba como un loco. Gritaba los nombres de los niños. En círculo cantaban con los ojos cerrados mientras Tania tocaba con toda su alma. − Esto no es suficiente. Tenemos que hacer otra cosa. − ¿Qué podemos hacer, Tania? Tenemos mucho miedo.− dijo Aída. − Eso es, pequeña. No podemos tenerle miedo. El Mono se alimenta de nuestro terror. −No podéis mirarme. ME COMERÉ VUESTROS OJOS, CON UNA CUCHARA OS SACARÉ LOS MALDITOS OJOS. SOIS MIOS. MIOS. MIOOOOOOOOS.
Los niños y niñas sintieron valor en sus corazones. Sus miradas y sus voces se hicieron claras como la luz del sol. Todo se llenó de música y de vida. El Mono aulló furioso. Trepó por el árbol. Quería escapar. Cuando saltó sobre los niños explotó en mil millones de pedazos. Tras la explosión, del árbol cayeron los ojos que el Mono había robado a los niños que no podían dormir.
− Tenemos que salir de aquí, chicos. El sueño de Joel se nos está haciendo pequeño. − Tania toca fuerte su silbato mágico y todos vuelven al pueblo.
Los padres, madres, abuelitas, primos, perros y gatos de los peques estaban en la plaza. Cuando los vieron aparecer saltaron llenos de alegría.
− ¡Hemos vencido al Mono, hemos vencido al Mono!- gritaron los niños y niñas.
El pueblo recompensó a la valiente la trovadora. Los niños la llenaron de besos. Gracias a ella volvían a tener dulces sueños. Pero en realidad, eran los niños unidos los que habían vencido al Mono, sin ellos no habría sido posible. Los pequeños le rogaron que no se fuera. − ¡Quédate con nosotros, Tania!- dijo Ángel − ¡No te vayas, eres nuestra amiga!- gritó Aída − Niños y niñas, tengo que irme. Recordad una cosa: cuando sintáis miedo cantad la canción que os enseñé. El miedo se esfumará. Es un regalo que os hago. Algún día volveremos a encontrarnos.
Tania recogió su guitarra Lola, la limpió un poco y la guardó con cariño en su funda. Luego, con las manos en los bolsillos empezó a silbar una cancioncilla que hablaba de un mono tonto que coleccionaba ojos. Y se fue, tranquilamente, en busca de otros niños a los que ayudar.
El día que murió Bukowski compré el periódico. Recorté la noticia y la guardé dentro del libro de Factótum. Algunos años después se va a publicar "Hank Over", una antología de homenaje a Bukowski, en la cual tengo el honor de participar.
A veces dá la impresión de que algunos detalles aparentemente insignificantes de nuestra vida cotidiana (ordinaria locura) parecen cobrar un sentido muy especial.
Mi próximo trabajo en video llevará por título "Alma a Bilis Negra", y es un pseudo-documental sobre la figura de Rocío Boliver o "La Congelada de Uva" . Os dejo con una aproximación a esta artista en forma de entrevista. Próximamente, más información.
Una performancera no apta para menores
Proveniente de una familia nada ortodoxa, Rocío Boliver conocida como La Congelada de Uva , es una perturbadora de las buenas conciencias, aunque también llega a incomodar a las más liberales
Miguel Angel Ceballos / El UniversalEl UniversalMartes 17 de julio de 2007
La Congelada de Uva, alias Rocío Boliver, es la performancera más polémica de este país y probablemente de muchos otros. Es la perturbadora de las buenas conciencias, aunque también llega a incomodar a las más liberales. Es la performancera que más críticas recibe y a la vez una de las que más personas reúne para ver sus acciones. Su trabajo es bizarro, grotesco y descarnado, con la particularidad de que sus herramientas son sus genitales. Rocío adoptó su seudónimo luego de realizar un performance que consistió en masturbarse con una congelada de uva, pero ha presentado acciones tan extremas como amarrarse las piernas tras la nuca y comer rollitos de sushi que traía en los genitales. Claro, todo con el ritual de los palillos, la salsa de soya y los adornos de ese tipo de comida. Boliver no fue una niña como las demás. Asegura que a los 12 años de edad ya había leído al Marqués de Sade, Nietzsche, Jean-Paul Sartre y Franz Kafka. Una enfermedad en el riñón provocó que de los 11 a los 16 años permaneciera en su casa, devorando los libros que había en la biblioteca de sus padres: ella, una española que llegó a México en la época de la Guerra Civil; y él, el pintor y muralista mexicano Ángel Boliver, de quien se pueden ver ejemplos de sus obras en el Castillo de Chapultepec. “Crecí en un ambiente en donde lo cotidiano era la cultura, la modelo desnuda. Somos cinco hermanos y cuatro somos artistas. Tengo otras dos medias hermanas, una estudió cine en Nueva York y la otra está en Londres y estudió Letras Inglesas. Mi abuelo materno, Enrique Jiménez, fue matemático y rector en la Universidad de Sevilla. “Así que creo que como mi educación fue diferente al resto de la gente, sin socializar con otras mujeres y hombres, yo me lo inventé todo de otras formas y cuando salí al mundo, mi lectura de la realidad fue diferente”. Al ser una mujer alta, rubia y con ojos verdes, desde muy joven Rocío era buscada para participar en comerciales de televisión. Entró al mundo del modelaje de ropa de diseñador y eso la llevó a viajar por Europa. “Después conocí a un tipo millonario y me salí del modelaje para meterme al mundo de los negocios. Tenía como 20 años de edad y empecé a ganar muchísimo dinero al grado de tomar un avión privado para ir a donde yo quisiera, gastar en los mejores hoteles, carros, restaurantes, joyas y ropa. “Luego que me separé de él me gasté todo el dinero que me quedaba en viajes, en ropa y firmar y firmar hasta que un día me dijeron que ya no tenía dinero”. Entonces tuvo que trabajar. Aunque no estudió comunicación, participó como conductora en una televisora de Guerrero, en Radio UNAM, en la Televisión Mexiquense y hasta en el sistema informativo Eco, de Televisa, que encabezaba Jacobo Zabludovsky. Fue directora de prensa en la Secretaría de Gobernación y desde entonces ya hacía textos “eróticos, guarros y sexosos”. En 1994 comenzó a estudiar Filosofía en la Universidad Autónoma del Estado de México e inició su carrera como performancera. Comenzó a llevar una doble vida: Rocío Boliver, la funcionaria de Gobernación; y Congelada de Uva, la performancera. “Me censuraron y tuve que salir de Gobernación porque me dijeron que no podía ser la directora de prensa y enseñar la cola”. ¿Por qué la Congelada de Uva asusta a las buenas conciencias? Porque mi discurso es muy directo y es sobre la sexualidad. Cuando empecé a hacer performance yo pensaba que la gente se sacaba de onda en México porque así es esta sociedad, pero me ha tocado presentarme en países como Suiza y ver que la gente igual se friquea. Me he dado cuenta de que la sexualidad es el talón de Aquiles en todo el mundo, y cuando lo tratas de una manera tan abierta, tan aparentemente soez, grotesca, como un madrazo, mucha gente no lo acepta, lo quieren suavecito o disfrazado, pero yo se los aviento como va. Hay mucha gente que se enoja porque mis genitales están presentes de manera explícita en mi trabajo. Lo importante es que he acercado a la gente a mis genitales de una manera abstracta y conceptual, que durante una acción pueden estar depilándome el pubis con unas pinzas, vello por vello, y llega un momento en que ese acto se transforma y pierden la conciencia de que es una vagina y así la desmitifico. El objetivo es acercarse al sexo de una manera en donde no se ve como algo pecaminoso. Eres conscientemente provocadora. ¿Si no fuera el sexo lo prohibido trabajarías con otro tema? Completamente. Buscaría algo más que provocara a la gente. Soy provocativa. Salvador Dalí decía que para que la gente te tome en cuenta, hay que provocarlos. Esto lo leí antes de ser provocadora pero ya antes era muy exhibicionista. No me gusta el performance minimal, me gusta atacar al público. Mi maestro (Juan José) Gurrola decía que el mejor performance es aquél que no se entiende, que te llega de madrazo al inconsciente y te deja aturdido, no es de lectura inmediata. ¿El tuyo, como el de Dalí, es un personaje o es una la Congelada de Uva en el escenario y otra en la vida cotidiana? Aunque quieras ser un performancero independientemente de tu vida no puedes. El performancero lleva una vida performática, porque de todo lo que te alimentas es de lo que vas sacando tu trabajo. Si sales a la calle tienes que ver qué provocas, aunque nadie te esté tomando una foto, ni haya público. Te tienes que exponer a la crítica, al ridículo, a que crean que eres una loca, a hacer cosas que no se deben hacer, es una exposición de la persona en la vida cotidiana. ¿El desnudo ha hecho a la artista o el desnudo podría poner en riesgo el trabajo de la artista? Hay muchos que dicen que la Congelada sólo se encuera y ese es su performance, pero eso lo pueden decir quienes no han visto mi trabajo, porque independientemente de que me encuere o no, cada performance tiene un concepto, una lectura, un trabajo diferente. Para mí es importante el desnudo porque ésa es mi propuesta, estoy trastocando los problemas que a mí me cuestionan: saber si soy puta porque me gusta tener sexo, no con uno sino con varios hombres. Pero al mismo tiempo soy virginal en el sentido de que soy una madre responsable con un hijo de 17 años de edad. Ningún desnudo ha sido gratuito, siempre hay un trasfondo, una lectura más allá del desnudo. Me siento muy orgullosa de mi trabajo y soy la más autocrítica, ninguna de mis críticas me ha insultado tanto como yo misma. ¿Pero no es repetitivo meter y sacar cosas de tu vagina? Quien diga eso es porque no conoce mis piezas, han visto uno o dos performances, pero no conocen mi trabajo. Hay una cantidad de propuestas que muchos otros tratan de hacer. Yo soy post feminista, pero no creo en que las mujeres tengamos que juntarnos para chingarnos a los hombres. Mi bandera no son las muertas de Juárez, y no porque no me duela que las hayan matado, sino porque no enarbolo banderas. El feminismo puro es: nosotras somos iguales o más chingonas que los hombres. A mí no me importa. Yo lo que digo es que soy feliz siendo mujer y no me peleo con los hombres, al contrario. Por eso las feministas son mis peores enemigas, me odian porque dicen que yo me presento como un objeto sexual. Pues sí, soy un ente sexual que me gusta excitar, que me gusta el sadomasoquismo ¿Por qué limitarme? ¿Cuándo el sexo es bueno o comienza a ser pecado? Este ente sexual que se manifiesta ¿también tiene una propuesta artística? Me acaban de invitar al Festival Mad, en España, que es uno de los mejores en ese país. Voy a estar en el círculo de Bellas Artes de Madrid, uno de los lugares más excelsos en el arte. En Nueva York, me invitan a la Tisch School of the Arts. ‘Arts’ significa arte, entonces yo creo que ellos se imaginan que lo que hago es arte. Igual y yo hago pura putería, de hecho, mi maestro, Juan José Gurrola, decía que le encantaba que yo dijera que hacía perfffumes, es decir, el término que le quieran poner a mi trabajo no me importa, la academia no me importa. Que los críticos de arte digan que mi propuesta no es artística me vale porque yo sé que sí. Ahí están las pruebas de que mi trabajo se ha ido valuando, así que no tengo que defenderlo, que lo vean y lo critiquen los otros. ¿Una teibolera podría estar haciendo performance sin saberlo? Annie Sprinkle es una prostituta de Nueva York que además trae una propuesta artística. Uno de sus performances más reconocidos es cuando se mete un espejo de los que usan los ginecólogos y se abre la vagina y entonces ya no sólo era verle el pubis, los labios y los vellos, sino asomarse al fondo de su vagina y eso ya es de una lectura mucho más complicada. Las teiboleras no son performanceras porque no están haciendo un acto con un concepto, solamente están bailando para ganar dinero. En algún momento dudé de mi condición de artista, de pensar si realmente lo que estaba haciendo no era sólo exhibicionismo, pero ahora estoy más que convencida de que mi trabajo tiene ideas interesantes, buena manufactura y donde me presento hay reacciones del público, aún cuando les choque, les está moviendo algo. ¿Qué influencia tuvo Juan José Gurrola en tu carrera? Cuando yo empecé a hacer todo este tipo de cosas, enseguida muchos se me fueron encima diciendo que eso no era performance. Y Gurrola me decía “chíngatelos”, esa es la estética. Mientras todos los demás me decían loca y puta, él y Rosa Gurrola siempre me apoyaron. Ahora quizá algunos se salgan de mis performances, pero antes eran mentadas de madre y no me bajaban de puta. Me dejaron de dar chamba. Tuve que ser muy fuerte para que la censura, el señalamiento de la gente y la crítica no me hicieran pomada. ¿Siempre te tuvo sin cuidado lo que pensaran de ti? Ahora me vale madre, pero creeme que al principio fue difícil y a veces todavía lo es. ¿Y dentro de tu familia cómo lo toman? Afortunadamente vengo de una familia en donde los desnudos ahí están en toda la obra de mi padre. Pero mi madre se quedó en la onda de que el arte es el Renacimiento, los impresionistas y todavía el cubismo y Picasso, pero no me entiende. Me dice: yo sé que dicen que lo que tú haces es arte, pero yo no te puedo ver, perdóname. Pero luego le digo: mamá necesito hacer un pene de dos metros, ayúdame a coserlo. Y ahí está metiéndole el algodón y me ayuda. Cuando he hecho performances con alambres de púas y llego lastimada o llena de moretones, ella sólo hace: ayayay. ¿Y cómo te va con tu hijo? Cuando está de buen humor dice: mi mamá es una chingona. Dice que les he quitado la inhibición a mis alumnos. Pero cuando está de malas dice: sí claro, a ti nada más te gusta encuerarte, eso del performance nada más es un decir para enseñar todo porque eres bien puta. Por otro lado creo que reconoce y sabe que es parte de una familia de gente que no es muy ortodoxa. ¿Tiene límites la Congelada de Uva? Bueno, me como mi propio excremento, pero el de los demás... sólo de quien estoy enamorada. El performance más hard core que he hecho fue comerme mi caca. ¿Y cuál era la propuesta artística de una pieza como esa? Lo que pasa es que había todo un contexto antes de comérmela. En sí se trataba de comerla no como el accionismo vienés, sino como parte de un rito erótico, pero mi erotismo no es sublime, como en la poesía, yo digo lo mismo que los poetas pero con un lenguaje directo que a la mayoría no le gusta. ¿Dejarías algún día el performance? No. Ahí está Esther Ferrer, que es una performancera que ahora vive en Francia, tiene 70 años y se sigue desnudando en sus performances. El otro día me decían que yo ya estaba muy ruca para encuerarme. Yo creo que no hay una edad para desnudarse, las teiboleras sí porque entonces no les van a pagar, pero el performancero no es un modelo de televisión, para el performancero su cuerpo es su instrumento antes que otra cosa. Hasta he pensado en hacer un performance post mortem, que dejaré escrito para que antes que entreguen el cuerpo hagan algo conmigo, tal vez donarlo para que se haga un performance científico o algo por el estilo. ¿Alguna vez veremos un performance de la Congelada de Uva en el que no sea necesario quitarse la ropa? Sí he hecho, aunque son pocos. Estoy consciente que ya no tengo el cuerpo de antes, tengo las carnes más caídas, un poco de celulitis y eso me preocupaba, pero ahora esos son elementos que voy a utilizar en mis piezas para hablar justamente del deterioro del cuerpo, del valor de la juventud, de la degradación de las personas por ser mayores, de la falta de la sexualidad y oportunidades.
Ahora os dejo con un pequeño trailer-clip con música de Ruth Uve...
Vía muerta (5 de julio del 2007. 23.15 de la noche)
Hombre sentado con semblante torcido, Mueca de añoranza que rezuma fracaso; Y desazón bajo las uñas de los dedos. Bajo sus pies las vías del tren Y los cadáveres de objetos inanimados Abandonados a su suerte.
Hoy nota el peso de la pistola Y del lamento de la naturaleza herida que le rodea. Muda. Agria sequedad en la boca Y móvil reventado contra las piedras… La comunicación murió, Como Judas sin árbol donde ahorcarse por 30 monedas.
El dolor estallando en la sien Como tantas otras veces Cuando la droga le abandonó a su suerte. ¡Perra suerte!
A su mano le gusta la pistola, A la pistola le gusta él, Y él es consciente de la atracción que provoca. ¡Qué fácil es conseguir un arma arrancasueños!. Todos estaban muertos, Tanto como el esqueleto quemado de aquel vagón, A su derecha, Atrapado a perpetuidad en una miserable vía muerta…
Luego, la carcajada, La presión de la pistola apuntando a la cabeza Y la pólvora quemada inundándolo todo.
Rabia, toda la rabia contenida años, todos estos años... voz chillona bajo la tormenta como un puñetazo acumulando la rabia
disparo, un disparo, fogonazo de rabia disparo una pistola de fiebres voz chillona grito desesperado grita tu rabia escupe tu odio
tiempos mutantes ojos fieros rabia contenida pistola apuntando fiereza en las palabras fiereza en los gestos no nos traiciones todos te queremos no nos traiciones todos te deseamos
Queridisimos hermanos: Patxi & yo acabamos de abrir un blog sobre Hank Over ( resaca ), en el que os invitamos a colaborar, hasta que la antología se publique en primavera. El mail que os adjunto va dirigido a todos los antologados, en principio, pero la invitación se hace extensiva a todos los viajeros y simpatizantes de Vinalia Trippers y afines. Será un placer veros por allí. Abrazos a todos y muy feliz verano en la tierra. uv. Os adjunto el mail de Patxi, con el enlace y demás.
Bueno, hijos de satanás, está claro que el proyecto "Hank over" va viento >en popa. Tenemos un buen editor y ahora acabamos de colgar un blog para ir >dandole desde ya patadas en el culo al viejo indecente y que sus aullidos >se oigan por todo la red. El blog pretende ser el cuaderno de campaña de >toda esta aventura, en él anotaremos todo lo relacionado con el libro que >vaya surgiendo, por supuesto también un escaparate para Hank over y para >todos los hijos de satanás, y por eso mismo que sepais que está a vuestra >disposición, que podeis ir incluyendo en él todas las noticias relacionadas >con vuestros proyectos.>Aún no controlo muy bien el tema, pero mi idea es que cualquiera de >vosotros podais entrar a enredar y colgar vuestras cosas; pero no sé cómo >hacerlo si enviaros a los que os interese la contraseña, que participeis >como invitados (aún no sé muy bien qué es eso, pero bueno) que vosotros nos >envieis lo que sea y Vicente y yo lo gestionamos (mejor lo primero, más >libertad para todos y ese trabajo que nos ahorrais)... Ya me direis de >todos modos qué os parece más conveniente>De momento se le puede ir ya dando publicidad al asunto, enviando el link a >todos vuestros contactos, o incluyendo enlaces desde vuestros blogs o >páginas...>Pues nada, ya nos contareis.>Un abrazo y un trago a la salud del viejo indecente.>>el blog es http://hankover.blogspot.com/,>>"Dentro de unos meses se publicará Hank Over: Resaca, un libro homenaje a >Bukowski en el que participan 37 escritores con cuentos, poemas y ensayos >de lo más macarras. Los primeros tragos a la salud del viejo indecente ya >se pueden ir dando en el blog http://hankover.blogspot.com/, el cuaderno de >campaña en el que os iremos informando de todo lo relacionado con esta >antología y de todos los proyectos de los hijos e hijas de satanás que en >ella particpan. Y que son:>
Eva Vaz Hernán Migoya Miquel Silvestre Raúl Núñez Vicente Luis Mora David >González Sergi Puertas Alfonso Xen Rabanal Karmelo Iribarren José Angel >Barrueco José Daniel Espejo Balanza Vicente Muñoz Alvarez Lluís Pons Mora >Javier Marroquín Agustín Fernández Mallo Josu Arteaga Pablo Casares Kike >Babas Kike Turrón Pablo g. Bao Ignacio Escuín Borao Ana Pérez Cañamares >Kutxi Romero José Manuel Vara Lucas Rodríguez Luís David Murders Manuel >Vilas Roxana Popelka Sofía Castañón Sor Kampana Angel Petisme Salvador >Gutierrez Solís Nacho Abad Safrika Patxi Irurzun Abel Debritto Eloy >Fernández Porta
>>>Selección de Patxi Irurzun & Vicente Muñoz Alvarez>>>>>Un saludo resacoso
