Un representativo grupo alienígena perteneciente a la especie de los cerdos simbióticos, se ve obligado a viajar a la Tierra tras provocar la destrucción de su planeta de origen: “Cochinín”. Siguiendo las indicaciones de una antigua leyenda, llegan al pueblo donde reside John Trabuco quien, según ésta, es la reencarnación de su mesías. La Alcaldesa ve con reticencia la llegada de estos seres, de la cual le informa su enamorado y algo atontado ayudante, conocido como “El Flipao”. Pero esta pasión no es correspondida, ya que ella sólo tiene ojos para la mayor estrella que jamás ha conocido el mundo de la orquesta verbenera: Georgo Dunn (con el que hace tiempo tuvo más que palabras...). La llegada de los cerdos simbióticos también hace resurgir de las sombras a la Emperatriz Calco-Manía, oculta hasta ese momento en el submundo de las alcantarillas. Allí se mantenía alejada de las garras de la justicia, que la acusa de intentar conquistar la Tierra en dos ocasiones.
Friday, October 17, 2008
Thursday, October 16, 2008
Crímenes o promesas, de Susana Cáncer.
Crímenes o promesas
( Música: Justo Bagüeste/Susana Cáncer. Letra: Manu Cáncer)
La tristeza es un mundo
Por debajo del mundo.
Salí al balcón y amanecía,
Salí al balcón y amanecía,
Oí a los carboneros en la esquina,
El cielo estaba rojo y rosa
Cantaron por la calle
volviendo de una fiesta.
La tristeza es un mundo,
La tristeza es un mundo,
Por debajo del mundo,
En donde hay habitantes,
Paisajes y sucesos.
La tristeza es un mundo
La tristeza es un mundo
Por debajo del mundo
En las promesas de la gente herida
En las promesas de la gente herida
caben planetas de aventura,
Y en la energía de los despojados
Crecen estrellas del color quejumbroso del añil,
La lluvia no hace daño,
el amor no hace daño.
La tristeza es un mundo
La tristeza es un mundo
Por debajo del mundo.
surrealismo televisivo
la imagen,la puta imagen estática...
surrealismo en la tv
mientras la cerveza muere en el estómago.
una amiga tiene cáncer,
alguien de la familia muere,
y no es que sea un mal día...
...pero algo huele a podrido.
La Vía, by Ian Madariaga
LA VíA
1
Despegué como pude los párpados al tiempo que secaba el sudor de mi pecho, apoyé los pies fríos en un suelo húmedo, pegajoso y entonces me detuve en obserbar la estancia. Tras unos instantes de amnesia -el puto sonido del despertador había arrancado mi cuerpo del mundo onírico para aplastarlo contra un colchón que olía a alcanfor- recordé que llegué ya de mañana al hostal y que desde que, en la madrugada, decidí que ya era hora de acostarse, para de alguna manera estar presentable en la comida, pasaron tres horas. El camino de regreso se deformaba; hora cerrandome el paso, hora posibilitando un acceso tan sencillo, tan obvio, tan directo, que resultaba terrorífico no haberlo visto antes. Empecé a caminar con cautela, desconfiado; la desconfianza necesitaba de situaciones pasadas de dolor físico o síquico almacenadas en la memoria, de la imaginación creativa para conjugarlas o transformarlas, y adaptarlas al momento; la creatividad necesitaba a su servicio la atención y consciencia para con el entorno, dependientes a su vez de la calidad de funcionamiento de los cinco sentidos; teniendo en cuenta el deterioro físico y mental que yo arrastraba hacía días, este sistema de producción en cadena tan sencillo y básico, incluso en la mayoría de los casos considerado involuntario, suponía para mi un desgaste energético que no podía permitirme, y no podía evitar; así que la desconfianza, el miedo, la paranoia, erigían afanosas su existencia deteriorando mi propia conciencia existencial; así que confundida, trastocada o sencillamente invertida la percepción del lugar no lograba más que, supongo, caminar espirales capaces de ensalzar una calleja para presentarla como barrio, bosque o laberinto típico de la ensoñación, y cuando la distorsión de la distancia, espacio y tiempo te alcanza…la fuente en torno a la cual giras siempre tiene una maldita escusa para cambiar, y claro, que alguien te ronde durante tres horas, desquicia al personal, a los palomos a las ratas, a los guardias de seguridad e incluso a la estructura clónica de las casas en la ciudad. Así devió ser que las paredes encolerizadas por el cíclico tránsito de mi sombra sobre ellas trataban de condenarla al exilio arrancandosela de los muros y lanzándosela encabronadas unas a otras de calle a calle arrastrandola por el suelo empedrado de los callejones y tras mi sombra, fielmente adherido, este cuerpo escombro representaba ensangrentado, cada golpe; amoratado, cada fatal agarre; humillado, cada abucheo y carcajada de esquinas, aceras, asfalto… y desfigurado entre adoquines, lloré gritando a las ventanas de legañas el brutal asesinato que mi sombra recibió de las paredes en la calle; y entonces presencié lo impresenciable:la soledad. Y pensé en Peter Pan, y el adulto que llevo dentro me aseguró que solo en los cuentos existe el reencuentro del ser y la sombra, asi que me agarró la tristeza en un instante, la mala ostia, el tremendismo… y al siguiente,sin más, la innegable ausencia de cadaver, silenció mi canto fúnebre y un nuevo concepto de ideas delirantes empujó la brutal escena hacia el olvido. Confié, con todo mi ser, que la noche la traería de vuelta, deseé fervientemente que espantada por el sol, espantada ante ese alarde obsceno de caridad y amor, asqueada por la iluminación de cada objeto, cada detalle, encabronada por la certeza de que el derecho de visibilidad que el sol otorga a diestro y siniestro mas que divino resulta diavólico, otorgando luz y calor a cualquiera, sin valores, sin comprometerse para con nada, para con nadie que acaezca abajo en la tierra; confié como digo y desee que hubiese decidido desintegrarse para de alguna manera coartar la omnipotencia solar…ya no alumbraría “todo” si élla no está; negándole al sol clarecer su presencia, de alguna manera corrompe su “divinidad”, así, despojado del misterio, es tan solo un astro, una parte más . Sonreí con orgullo y complicidad, ante la revolución de las sombras.
Los últimos 20 minutos me entretuve dando patadas a una lata de cerveza que alguien había abandonado en un banco; la empujaba, la seguía , la aplastaba y volvía a patearla hasta que ridiculizando la potencia de mi saque, decidió no moverse de aquel recodo de la carretera; ésta fué la razón de la caída y el encontronazo con la puerta del hostal; me giré y me despedí de la lata con una sonrisa de agradecimiento, sorbiendo el hilillo de sangre que caía desde mi frente.
........................
Estuve absorto durante toda la comida, removiendo el contenido del plato sin decidirme a estrellarlo contra mi estómago; la palabrería de “la gran familia” era ya, tan solo, el sonido de fondo.
Recorrí cada uno de los rostros conocidos sin detenerme en ninguno, tomé aire y escribí en la servilleta de papel:
“anoche comprendí que los días no empiezan”
Sin elevar la mirada de la mesa me levanté, retiré el plato aún lleno, y me marché despacio. Hubo un silencio incómodo que apenas duró medio minuto y todos siguieron hablando como si nada:
-vomitaré pedazos de carne muerta
-Ya no quiero seguir estirando los dedos de mi mano izquierda
-Me deprimen los anuncios de tetas perfectas
-Voy a dejarlos así, agarrotados ya estoy harta
-te deprimen los anuncios de tetas?
-ayer vomité pedazos de carne muerta
-no, ya no.Ya no quiero seguir estirandolos así están bien, así sí.
-agarrotados
........................
En las aceras las farolas giran enloquecidas, vertiginosas las paredes de los edificios fluorescentes. Creo que voy a vomitarte esos zapatos horteras; es una suerte que mi estómago siga enjuagandose de vez en cuando; son cojonudos los escaparates reflectantes , me maravilla mi imagen en ellos, tengo un aspecto estupendo, grandioso, y...espera un momento yo no no estoy levantando el brazo, o si? Pero que coño! déjame en paz tío, estoy cojonudamente apoyado aquí, contra la pared, de rato en rato giro la cabeza y como élla, bebo del charco, lo ves? Oh sí ahora me acuerdo, élla, está allí, me está buscando, dónde se coje el tren?...sí, ahí está, puedes verla? Me está buscando...
Sueño 1:
La vía de un tren que se pierde en el horizonte, llueve.
Ella camina arrastrando sus pies descalzos, no recuerda un tiempo anterior a la marcha, siquiera puede evocar el día que comenzó a caminar por aquellas vías.
Ha dejado de llover, sangran sus pies, suspira y se inclina para beber de un charco. Su reflejo le parece hermoso, los corros de suciedad que se dibujan en su rostro simulan raíces brotando de la nuca en dirección a su boca.
Sueño 2:
M -Dónde has estado? dicen que te fuiste sin decir nada, que tenías la boca podrida y los hojos huecos... me prometiste que ibas a dejarlo, el miércoles me prometiste que lo dejarías.
H -qué día es hoy?
M -sábado.
H - Un día dije que te quería, al día siguiente volviste a preguntarmelo. Por qué entonces ha de valer para hoy la promesa que hice el miércoles?
M - Ya. Tu hija te está esperando, no vas a saludarla?
H -No la veo.
M -Está ahí, en la calle, es esa que mira al cielo.
H -Cuántos años tiene.
M - Años, dos…o tres. Mira al cielo porque dice que vé las estrellas.
H –imposible dos…o tres imposible; cuando yo me fuí tenía... ...;
H –se le han caído los ojos a su muñeca de trapo y…
H -Ella me está buscando, sabes? Camina por las vías del tren, le sangran los pies.
H –Mientes; no quedan vias de tren. Es absurdo! que ve las estrellas…y absurda su muñeca ciega.
H -cómo se llama?
M - la muñeca?
H - La niña. No recuerdo su nombre, ni su pelo…sus ojos … No puedo recordar cual es el puto color de sus ojos. Ninguna niña, nada. No me acuerdo de nada!!
M –.El color de sus ojos? No sé, yo…. El color. Cómo voy a saberlo! Siempre llorando… ¡ rojos! de llorar, siempre llorando. Siempre rojos, de llorar
Me estaba ahogando con un pedazo de mi propio vómito así que levanté la cabeza del asfalto y sacudí mis vaqueros, paladee un rato el tropiezo, parecía carne, entonces recordé que hacía un par de días que no provaba bocado y que por tanto, el pedazo de carne...
Ojalá pudiese entender, para contaros, la extraña historia que comenzó con los sueños; esos dos sueños que empezaron a entremezclarse...los sueños y esa frase que se repetía una y otra vez :
“anoche comprendí que los días no empiezan”
1
Despegué como pude los párpados al tiempo que secaba el sudor de mi pecho, apoyé los pies fríos en un suelo húmedo, pegajoso y entonces me detuve en obserbar la estancia. Tras unos instantes de amnesia -el puto sonido del despertador había arrancado mi cuerpo del mundo onírico para aplastarlo contra un colchón que olía a alcanfor- recordé que llegué ya de mañana al hostal y que desde que, en la madrugada, decidí que ya era hora de acostarse, para de alguna manera estar presentable en la comida, pasaron tres horas. El camino de regreso se deformaba; hora cerrandome el paso, hora posibilitando un acceso tan sencillo, tan obvio, tan directo, que resultaba terrorífico no haberlo visto antes. Empecé a caminar con cautela, desconfiado; la desconfianza necesitaba de situaciones pasadas de dolor físico o síquico almacenadas en la memoria, de la imaginación creativa para conjugarlas o transformarlas, y adaptarlas al momento; la creatividad necesitaba a su servicio la atención y consciencia para con el entorno, dependientes a su vez de la calidad de funcionamiento de los cinco sentidos; teniendo en cuenta el deterioro físico y mental que yo arrastraba hacía días, este sistema de producción en cadena tan sencillo y básico, incluso en la mayoría de los casos considerado involuntario, suponía para mi un desgaste energético que no podía permitirme, y no podía evitar; así que la desconfianza, el miedo, la paranoia, erigían afanosas su existencia deteriorando mi propia conciencia existencial; así que confundida, trastocada o sencillamente invertida la percepción del lugar no lograba más que, supongo, caminar espirales capaces de ensalzar una calleja para presentarla como barrio, bosque o laberinto típico de la ensoñación, y cuando la distorsión de la distancia, espacio y tiempo te alcanza…la fuente en torno a la cual giras siempre tiene una maldita escusa para cambiar, y claro, que alguien te ronde durante tres horas, desquicia al personal, a los palomos a las ratas, a los guardias de seguridad e incluso a la estructura clónica de las casas en la ciudad. Así devió ser que las paredes encolerizadas por el cíclico tránsito de mi sombra sobre ellas trataban de condenarla al exilio arrancandosela de los muros y lanzándosela encabronadas unas a otras de calle a calle arrastrandola por el suelo empedrado de los callejones y tras mi sombra, fielmente adherido, este cuerpo escombro representaba ensangrentado, cada golpe; amoratado, cada fatal agarre; humillado, cada abucheo y carcajada de esquinas, aceras, asfalto… y desfigurado entre adoquines, lloré gritando a las ventanas de legañas el brutal asesinato que mi sombra recibió de las paredes en la calle; y entonces presencié lo impresenciable:la soledad. Y pensé en Peter Pan, y el adulto que llevo dentro me aseguró que solo en los cuentos existe el reencuentro del ser y la sombra, asi que me agarró la tristeza en un instante, la mala ostia, el tremendismo… y al siguiente,sin más, la innegable ausencia de cadaver, silenció mi canto fúnebre y un nuevo concepto de ideas delirantes empujó la brutal escena hacia el olvido. Confié, con todo mi ser, que la noche la traería de vuelta, deseé fervientemente que espantada por el sol, espantada ante ese alarde obsceno de caridad y amor, asqueada por la iluminación de cada objeto, cada detalle, encabronada por la certeza de que el derecho de visibilidad que el sol otorga a diestro y siniestro mas que divino resulta diavólico, otorgando luz y calor a cualquiera, sin valores, sin comprometerse para con nada, para con nadie que acaezca abajo en la tierra; confié como digo y desee que hubiese decidido desintegrarse para de alguna manera coartar la omnipotencia solar…ya no alumbraría “todo” si élla no está; negándole al sol clarecer su presencia, de alguna manera corrompe su “divinidad”, así, despojado del misterio, es tan solo un astro, una parte más . Sonreí con orgullo y complicidad, ante la revolución de las sombras.
Los últimos 20 minutos me entretuve dando patadas a una lata de cerveza que alguien había abandonado en un banco; la empujaba, la seguía , la aplastaba y volvía a patearla hasta que ridiculizando la potencia de mi saque, decidió no moverse de aquel recodo de la carretera; ésta fué la razón de la caída y el encontronazo con la puerta del hostal; me giré y me despedí de la lata con una sonrisa de agradecimiento, sorbiendo el hilillo de sangre que caía desde mi frente.
........................
Estuve absorto durante toda la comida, removiendo el contenido del plato sin decidirme a estrellarlo contra mi estómago; la palabrería de “la gran familia” era ya, tan solo, el sonido de fondo.
Recorrí cada uno de los rostros conocidos sin detenerme en ninguno, tomé aire y escribí en la servilleta de papel:
“anoche comprendí que los días no empiezan”
Sin elevar la mirada de la mesa me levanté, retiré el plato aún lleno, y me marché despacio. Hubo un silencio incómodo que apenas duró medio minuto y todos siguieron hablando como si nada:
-vomitaré pedazos de carne muerta
-Ya no quiero seguir estirando los dedos de mi mano izquierda
-Me deprimen los anuncios de tetas perfectas
-Voy a dejarlos así, agarrotados ya estoy harta
-te deprimen los anuncios de tetas?
-ayer vomité pedazos de carne muerta
-no, ya no.Ya no quiero seguir estirandolos así están bien, así sí.
-agarrotados
........................
En las aceras las farolas giran enloquecidas, vertiginosas las paredes de los edificios fluorescentes. Creo que voy a vomitarte esos zapatos horteras; es una suerte que mi estómago siga enjuagandose de vez en cuando; son cojonudos los escaparates reflectantes , me maravilla mi imagen en ellos, tengo un aspecto estupendo, grandioso, y...espera un momento yo no no estoy levantando el brazo, o si? Pero que coño! déjame en paz tío, estoy cojonudamente apoyado aquí, contra la pared, de rato en rato giro la cabeza y como élla, bebo del charco, lo ves? Oh sí ahora me acuerdo, élla, está allí, me está buscando, dónde se coje el tren?...sí, ahí está, puedes verla? Me está buscando...
Sueño 1:
La vía de un tren que se pierde en el horizonte, llueve.
Ella camina arrastrando sus pies descalzos, no recuerda un tiempo anterior a la marcha, siquiera puede evocar el día que comenzó a caminar por aquellas vías.
Ha dejado de llover, sangran sus pies, suspira y se inclina para beber de un charco. Su reflejo le parece hermoso, los corros de suciedad que se dibujan en su rostro simulan raíces brotando de la nuca en dirección a su boca.
Sueño 2:
M -Dónde has estado? dicen que te fuiste sin decir nada, que tenías la boca podrida y los hojos huecos... me prometiste que ibas a dejarlo, el miércoles me prometiste que lo dejarías.
H -qué día es hoy?
M -sábado.
H - Un día dije que te quería, al día siguiente volviste a preguntarmelo. Por qué entonces ha de valer para hoy la promesa que hice el miércoles?
M - Ya. Tu hija te está esperando, no vas a saludarla?
H -No la veo.
M -Está ahí, en la calle, es esa que mira al cielo.
H -Cuántos años tiene.
M - Años, dos…o tres. Mira al cielo porque dice que vé las estrellas.
H –imposible dos…o tres imposible; cuando yo me fuí tenía... ...;
H –se le han caído los ojos a su muñeca de trapo y…
H -Ella me está buscando, sabes? Camina por las vías del tren, le sangran los pies.
H –Mientes; no quedan vias de tren. Es absurdo! que ve las estrellas…y absurda su muñeca ciega.
H -cómo se llama?
M - la muñeca?
H - La niña. No recuerdo su nombre, ni su pelo…sus ojos … No puedo recordar cual es el puto color de sus ojos. Ninguna niña, nada. No me acuerdo de nada!!
M –.El color de sus ojos? No sé, yo…. El color. Cómo voy a saberlo! Siempre llorando… ¡ rojos! de llorar, siempre llorando. Siempre rojos, de llorar
Me estaba ahogando con un pedazo de mi propio vómito así que levanté la cabeza del asfalto y sacudí mis vaqueros, paladee un rato el tropiezo, parecía carne, entonces recordé que hacía un par de días que no provaba bocado y que por tanto, el pedazo de carne...
Ojalá pudiese entender, para contaros, la extraña historia que comenzó con los sueños; esos dos sueños que empezaron a entremezclarse...los sueños y esa frase que se repetía una y otra vez :
“anoche comprendí que los días no empiezan”
para saber más de Ian:
Paula Grau: un prólogo.
Prologo de la novela ’Coma’ de Fernando Blanco Inglés
COMA Y PUNTO
COMA Y PUNTO
Arquitectura de la pausa, del silencio bien construido a golpe de latidos como percusión única. Vacía de melodía. Niebla donde acotar realidades, para intuirlas después con cinceladas mágicas. Un péndulo que baila entre dos perspectivas, la impuesta y la verdadera, manchando a cada una de ellas con el perfume de la otra. Un columpio, un vaivén, puro movimiento estático. Se reducen casi todas las posibilidades de la naturaleza sintética, dotándose nada más de un sentido corpóreo. A través de él, y a modo de cordón umbilical, se alimentan e infectan las actividades neuronales y sensoriales de la obra literaria.
No me atrevo a aseverar que los planos a priori ejecutados, conformen la estructura impalpable del templo. Es más, sugiero que los factores aparentemente externos, erosionan los trazos originales (tal vez sólo grabados en el pensamiento del autor), otorgándole una delineación más cruel e incisiva, alterando las conclusiones nacidas del conocimiento, que tanta tendencia tienen a ser proyectadas bajo foco de equívoca analítica.Cuando la nieve se derrite sólo sabe que ha de llegar al mar. Desconoce el trayecto, pero lo cursa en su preciso momento. Desciende, se filtra, se estanca o se encauza. Sin premeditación, sin vanidad. Con amor a sí misma, eliminación de memoria y muerte: única moraleja fabulística, si cabe, ponderada por la balanza de la propia vida.
He aquí el alimento que no puede ser ingerido sin haber aprendido a cazarlo. Sin ese meritorio suceso, la mecánica del hastío se robotiza en criba constante de supervivencia. Suero para el zángano, carne para los leones... Coma, no por hambre ni por gula, hágalo en agradecimiento al movimiento orgánico. Coma lentamente, a ser posible, con la aguja clavada del alacrán rubio, para sentir el choque de las muelas, el descenso traqueal en fricción y la batalla en la plaza. Coma, para permitir gélida la absorción de la sangre. Coma, me digo a mí misma, en esa tercera persona que reina el vaporoso pedestal del espejismo de la educación. Con los residuos que el razonamiento no digirió, da Fernando Blanco de comer al misterio. Se me presentan sabores en forma cruda, unos desde la genuina estructura, otros disfrazados con ironía de guarnición, los más importantes aparecen y desaparecen vivitos y coleando. La digestión no es cómoda, cuando lo es no recordamos el laberinto instintivo. Y el rumor de los jugos gástricos no cantan nada que esté por inventar. Inevitablemente, y puestos a degustar, olvido la saciedad. El ingrediente estrella, pesado hasta imposibilitar otro pensamiento que la propia molestia, nos regala una evacuación que arrastra tóxicos olvidados, lastres de la memoria, agudizando el placer de defecar a su paso por el esfínter del saber mal enfocado.
Coma, para respirar hondo y no perder motricidad. Coma, para no ahogarnos y así rescatar ruinas sensoriales. Coma, para expirar lo respirado, tratando y maltratando la conciencia. Coma, para no comprar cruces a la vuelta de la esquina ni regalar penitencias. Coma, para mantener al horizonte siempre a la misma distancia, ya sea avanzando, retrocediendo o vegetando. Coma, para ponerle obstáculos al pasado. Coma, para vomitar las palabras que hasta ella se han escrito. Coma, para llegar al punto con los pulmones bien vestidos. El humo y la desnudez rigen valores parecidos.
Del tratado de la aspereza surge el sentido del humor. De tinta incestuosa, de reveses congénitos y golpes bajos por tanto mirar al cielo. De espejos diseccionados, carne adherida para los sementales del terror. De mirar a través y al revés, dolor del iris costumbrista. De sangre y arena, la primera como tal y la segunda como ángel, se embadurna el autor. El traje de luces se lo cede al Personaje, aguardando en sus sombras con capa. El animal sagrado está dentro de ti y tiene la forma que tus miedos le hayan otorgado. Es Coma, pues, una invitación. Sol que se filtra entre las cañas quemando las pestañas: ajusta los ojos hasta estar casi cerrados, y te ofrece contemplar brillantes y diminutas partículas, tocadas por la mágica luz del universo, acorde con el ángulo y la extensión de tu prisma hecho lágrima. Cuerpo desnudo, rostro cubierto. Realidad, tocada por la aguda perspectiva del volar. Irrealidad, angosta hechura donde acordonar los sucesos provocados por la fantasía hecha debilidad.
Cualquier entelequia erguida desde la inseguridad, la insatisfacción, la frustración o el complejo, será correspondida con altas dosis de dolor veterano, clásico. En contrapeso, la jactancia maleada desde la propia y subjetiva pureza del amor, hará de la realidad un vitral salpicado por todas las bellezas contenidas e inflamables, hoguera de maderas nobles, honestas astillas, resinas de sexo dorado y otras estrellas. Y elegantes llamas, pulverizando espacios y tiempos con su implacable desvinculación de la forma preestablecida. Así pues, coma fantasía y realidad según antoje su fisonomía, el Mago le corresponderá en consecuencia.
Un abanico de tallados árabes y flamencos, responsable directo de la ventilación asistida. De atributos bóvidos corriendo por sus venas se ha esculpido la parálisis. De tanto guarnir las mesas con ostentaciones superfluas, por anhelar argentas cuberterías de motivos tan barrocos como presuntuosos, por no encender las velas apropiadas (que no son otras que las propias, sagradas), se nos extingue la capacidad de devorar con hambre real. Esa carpanta que pongo en duda tenga y que aniquila, una vez en el yugo de la verdad más aplicable y contundente, todos los sabores que el amor supo desterrar, aún manifestándose ante nosotros como el más suculento de los banquetes vitales.
Señor Fernando Blanco, no hago de su regalo una receta: sólo una humilde cocina donde poner a fuego lento las huellas de sus migas dormidas, tan vivas.
Paula Grau
Los interesados en conseguir un ejemplar pueden escribir directamente a: fblancoingles@hotmail.com
No me atrevo a aseverar que los planos a priori ejecutados, conformen la estructura impalpable del templo. Es más, sugiero que los factores aparentemente externos, erosionan los trazos originales (tal vez sólo grabados en el pensamiento del autor), otorgándole una delineación más cruel e incisiva, alterando las conclusiones nacidas del conocimiento, que tanta tendencia tienen a ser proyectadas bajo foco de equívoca analítica.Cuando la nieve se derrite sólo sabe que ha de llegar al mar. Desconoce el trayecto, pero lo cursa en su preciso momento. Desciende, se filtra, se estanca o se encauza. Sin premeditación, sin vanidad. Con amor a sí misma, eliminación de memoria y muerte: única moraleja fabulística, si cabe, ponderada por la balanza de la propia vida.
He aquí el alimento que no puede ser ingerido sin haber aprendido a cazarlo. Sin ese meritorio suceso, la mecánica del hastío se robotiza en criba constante de supervivencia. Suero para el zángano, carne para los leones... Coma, no por hambre ni por gula, hágalo en agradecimiento al movimiento orgánico. Coma lentamente, a ser posible, con la aguja clavada del alacrán rubio, para sentir el choque de las muelas, el descenso traqueal en fricción y la batalla en la plaza. Coma, para permitir gélida la absorción de la sangre. Coma, me digo a mí misma, en esa tercera persona que reina el vaporoso pedestal del espejismo de la educación. Con los residuos que el razonamiento no digirió, da Fernando Blanco de comer al misterio. Se me presentan sabores en forma cruda, unos desde la genuina estructura, otros disfrazados con ironía de guarnición, los más importantes aparecen y desaparecen vivitos y coleando. La digestión no es cómoda, cuando lo es no recordamos el laberinto instintivo. Y el rumor de los jugos gástricos no cantan nada que esté por inventar. Inevitablemente, y puestos a degustar, olvido la saciedad. El ingrediente estrella, pesado hasta imposibilitar otro pensamiento que la propia molestia, nos regala una evacuación que arrastra tóxicos olvidados, lastres de la memoria, agudizando el placer de defecar a su paso por el esfínter del saber mal enfocado.
Coma, para respirar hondo y no perder motricidad. Coma, para no ahogarnos y así rescatar ruinas sensoriales. Coma, para expirar lo respirado, tratando y maltratando la conciencia. Coma, para no comprar cruces a la vuelta de la esquina ni regalar penitencias. Coma, para mantener al horizonte siempre a la misma distancia, ya sea avanzando, retrocediendo o vegetando. Coma, para ponerle obstáculos al pasado. Coma, para vomitar las palabras que hasta ella se han escrito. Coma, para llegar al punto con los pulmones bien vestidos. El humo y la desnudez rigen valores parecidos.
Del tratado de la aspereza surge el sentido del humor. De tinta incestuosa, de reveses congénitos y golpes bajos por tanto mirar al cielo. De espejos diseccionados, carne adherida para los sementales del terror. De mirar a través y al revés, dolor del iris costumbrista. De sangre y arena, la primera como tal y la segunda como ángel, se embadurna el autor. El traje de luces se lo cede al Personaje, aguardando en sus sombras con capa. El animal sagrado está dentro de ti y tiene la forma que tus miedos le hayan otorgado. Es Coma, pues, una invitación. Sol que se filtra entre las cañas quemando las pestañas: ajusta los ojos hasta estar casi cerrados, y te ofrece contemplar brillantes y diminutas partículas, tocadas por la mágica luz del universo, acorde con el ángulo y la extensión de tu prisma hecho lágrima. Cuerpo desnudo, rostro cubierto. Realidad, tocada por la aguda perspectiva del volar. Irrealidad, angosta hechura donde acordonar los sucesos provocados por la fantasía hecha debilidad.
Cualquier entelequia erguida desde la inseguridad, la insatisfacción, la frustración o el complejo, será correspondida con altas dosis de dolor veterano, clásico. En contrapeso, la jactancia maleada desde la propia y subjetiva pureza del amor, hará de la realidad un vitral salpicado por todas las bellezas contenidas e inflamables, hoguera de maderas nobles, honestas astillas, resinas de sexo dorado y otras estrellas. Y elegantes llamas, pulverizando espacios y tiempos con su implacable desvinculación de la forma preestablecida. Así pues, coma fantasía y realidad según antoje su fisonomía, el Mago le corresponderá en consecuencia.
Un abanico de tallados árabes y flamencos, responsable directo de la ventilación asistida. De atributos bóvidos corriendo por sus venas se ha esculpido la parálisis. De tanto guarnir las mesas con ostentaciones superfluas, por anhelar argentas cuberterías de motivos tan barrocos como presuntuosos, por no encender las velas apropiadas (que no son otras que las propias, sagradas), se nos extingue la capacidad de devorar con hambre real. Esa carpanta que pongo en duda tenga y que aniquila, una vez en el yugo de la verdad más aplicable y contundente, todos los sabores que el amor supo desterrar, aún manifestándose ante nosotros como el más suculento de los banquetes vitales.
Señor Fernando Blanco, no hago de su regalo una receta: sólo una humilde cocina donde poner a fuego lento las huellas de sus migas dormidas, tan vivas.
Paula Grau
Los interesados en conseguir un ejemplar pueden escribir directamente a: fblancoingles@hotmail.com
¿Cómo nos conocimos?, poesía de Vara.
¿Cómo nos conocimos?
Un poema de Vara
Nos conocimos un frío día de tormenta
Bajo una lluvia emocional de fracasos;
Tú tenías una pistola apuntando a tu sien
Y yo vomitaba mi última botella.
Tenías el pelo aplastado contra la cara
Y el carmín corrido hacia la derecha
En una mueca de payaso prejubilado;
Yo ni siquiera acertaba a recordar un esbozo de mi nombre
Ni lo que hacía en medio de aquel puente…
Nos miramos
Justo cuando un trueno inexacto estalló
Sobre nuestras cabezas empapadas…
Del regusto violento y amargo de una vida perdida;
Disturbios en el corazón,
Sarcófago de lujo de alma amputada
En el quirófano de los sentimientos.
Me ofreciste tu pistola en acto
De gratitud infinita
Y, en silencio mojado, lloré lágrimas de sangre…
Sonreímos,
Y te disparé a ti primero.
Caíste en cámara lenta contra el suelo
Mientras el agua se estrellaba
Contra mis ojos…
La pistola vomitaba humo
Y el humo cortó las venas de mis muñecas
Como jirón de arrepentimiento.
Luego, el frío del cañón en mi sien
Mientras un coágulo de mujer cabrona
Se agarraba desesperadamente a mis conexiones neuronales.
Te ví caer en cámara lenta
Y en blanco y negro;
Y las gotas se convirtieron en burbujas,
Y el sonido del percutor
Se tragó el silencio,
Y, en silencio, caí en cámara lenta
Junto a ti…
…mientras un perro meaba en la acera
Lloviendo
Lloviendo.
Un poema de Vara
Nos conocimos un frío día de tormenta
Bajo una lluvia emocional de fracasos;
Tú tenías una pistola apuntando a tu sien
Y yo vomitaba mi última botella.
Tenías el pelo aplastado contra la cara
Y el carmín corrido hacia la derecha
En una mueca de payaso prejubilado;
Yo ni siquiera acertaba a recordar un esbozo de mi nombre
Ni lo que hacía en medio de aquel puente…
Nos miramos
Justo cuando un trueno inexacto estalló
Sobre nuestras cabezas empapadas…
Del regusto violento y amargo de una vida perdida;
Disturbios en el corazón,
Sarcófago de lujo de alma amputada
En el quirófano de los sentimientos.
Me ofreciste tu pistola en acto
De gratitud infinita
Y, en silencio mojado, lloré lágrimas de sangre…
Sonreímos,
Y te disparé a ti primero.
Caíste en cámara lenta contra el suelo
Mientras el agua se estrellaba
Contra mis ojos…
La pistola vomitaba humo
Y el humo cortó las venas de mis muñecas
Como jirón de arrepentimiento.
Luego, el frío del cañón en mi sien
Mientras un coágulo de mujer cabrona
Se agarraba desesperadamente a mis conexiones neuronales.
Te ví caer en cámara lenta
Y en blanco y negro;
Y las gotas se convirtieron en burbujas,
Y el sonido del percutor
Se tragó el silencio,
Y, en silencio, caí en cámara lenta
Junto a ti…
…mientras un perro meaba en la acera
Lloviendo
Lloviendo.
Wednesday, October 15, 2008
Agrio beso, cita con el suicidio...
MUESTRA INTERNACIONAL DE TEATRO CONTEMPORÁNEO
La Muestra Internacional de Teatro Contemporáneo de la UC es un proyecto del Aula de Teatro de la institución académica que en los últimos años ha estado organizada y patrocinada conjuntamente con la Obra Social de Caja Cantabria.
La programación se estructura de la siguiente manera:
-El jueves 30 de octubre, Juan Navarro y Javier Corcobado interpretan la obra 'Agrio Beso'.
-El sábado 8 de noviembre, Cecilia Hopkins y Teatro del Norte, con la obra 'Emma'.
-El jueves, 27 de noviembre, Pippo Delbono llevará a las tablas 'Cuentos de Junio'.
-Y el jueves 18 de diciembre, Atra Bilis teatro y Angélica Lidell interpretarán 'El año de Ricardo'.
Bajo. Avd de Los Castros s/n. 39005. Santander. Cantabria. España
-El sábado 8 de noviembre, Cecilia Hopkins y Teatro del Norte, con la obra 'Emma'.
-El jueves, 27 de noviembre, Pippo Delbono llevará a las tablas 'Cuentos de Junio'.
-Y el jueves 18 de diciembre, Atra Bilis teatro y Angélica Lidell interpretarán 'El año de Ricardo'.
Bajo. Avd de Los Castros s/n. 39005. Santander. Cantabria. España
Las personalidades del director escénico Juan Navarro y el músico underground Javier Corcobado, se funden en un espectáculo de teatro y rock
tomado de:
Dedicado a los que mueren antes de tiempo, a los que tienen el atrevimiento de matarse. El espectáculo es fruto creativo y huella de dos personalidades singulares en la escena y la música españolas: una propuesta suicida de Juan Navarro y Javier Corcobado. 'Agrio beso' es el epígrafe de la propuesta inaugural de la XIX Muestra Internacional Caja Cantabria de Teatro Contemporáneo. El próximo día 30 se abre la veterana iniciativa teatral de la Universidad de Cantabria que en esta edición acogerá en noviembre como gran cita de referencia la presencia de la compañía de Pippo Delbono, quien presentará su espectáculo 'Cuentos de junio'. Bajo la organización y patrocinio del Aula de Teatro de la UC y la Obra Social de Caja cantabria, la Muestra afronta este otoño su XIX edición.'Agrio beso' utiliza los suicidios de las estrellas del rock como escenografía invisible y subterránea, donde poder construir un circuito eléctrico con las pequeñas muertes cotidianas, los suicidios pasajeros. El director escénico, Juan Navarro, asegura que «en nuestro empeño por mejorar el mundo, tal vez seamos capaces de aproximarnos a la idea del suicidio como posibilidad, siempre en busca de ese hombre nuevo, sano, feliz y orgulloso capaz de conquistar el dolor y el terror, ese que habita en nuestras televisiones. Os prometemos esforzarnos una vez más en el ingenuo intento por entretener-pervertir vuestros pensamientos durante un rato, esa ingenua idea de la comunicación que nos da la vida y nos la quita». Por todo lo expuesto, invita al público «a nuestro santuario eléctrico donde la música de Javier Corcobado no cesará en sus alteraciones, iluminando como siempre la profunda amistad entre el ruido de la duda desesperada y las melodías frágiles del alma, beso incauto del corazón».Juan Navarro ha tenido una fuerte presencia desde 1989 dentro del teatro de vanguardia nacional y europeo. Los primeros años de su carrera comienzan con la compañía internacional La Fura dels Baus. Después traslada su residencia a Berlín donde continua su trabajo con grupos como Eintürzende Neubauten o Anita Saij. Desde hace ocho años vive en Barcelona donde ha formado parte de compañías de prestigio como La Carnicería teatro de Rodrigo García o General Eléctrica de Roger Bernat. En 2004 comienza su labor en el cine con Directores como Roger Gual o Isabel Coixet. Agrio Beso es el cuarto espectáculo que Juan crea y dirige.Corcobado Javier Corcobado, músico, poeta compositor y cantante, está considerado uno de los exponentes musicales más desgarrados, innovadores y extraños de toda la historia del rock español. Actualmente está de gira con su nuevo trabajo discográfico 'Editor de sueños' publicado por Dro en el 2006. 'Agrio Beso' (1989) fue precisamente el nombre de su primer disco en solitario editado en España y en México y ahora es el nombre de su primer espectáculo.Javier Corcobado es un músico, poeta y novelista nacido en Frankfurt, Alemania en 1963, hijo de emigrantes españoles y criado en Madrid. Es conocido como 'el duque del ruido' y tenido por la crítica mucho tiempo como el príncipe del underground en España. En los años ochenta comienza su carrera con grupos arriesgados como 429 Engaños, con el cual graba una maqueta de mala calidad; 'Mar otra vez', en donde graba sus primeros LP's, ahora material de culto en España y México. Grabó un disco con Demonios tus ojos, que fueron teloneros de Sonic Youth.En 1989 saca su primer disco en solitario, 'Agrio Beso', caracterizado por la experimentación y los toques vanguardistas, así como la canción melódica. En este año edita su primer poemario 'Chatarra de Sangre y Cielo'.Pippo Delbono La muestra de esta edición estará marcada por la presencia del actor y autor Pippo Delbono, estrella de la Muestra de Teatro de Cantabria. La cita internacional impulsada por la UC acogerá este otoño al director italiano, considerado uno de los más importantes creadores de la escena teatral europea. Asiduo del Festival de Aviñón, referencia escénica europea, defensor del teatro como experiencia, director, dramaturgo y, sobre todo, agitador teatral, el italiano Pippo Delbono considerado el artífice del llamado «teatro de la rabia» será uno de los nombres propios culturales del otoño en Santander.Pippo Delbono, conocido actor, autor y director, realiza en 'Cuentos de junio' un desgarrador retrato del artista. Un monólogo cargado de vivencias que «se cruzan y se reproducen al modo de cajas chinas, de sentimientos e impresiones, crítica social e interpelaciones al público, que se sustenta en una estructura cohesionada». Para este actor, que domina el tiempo y el ritmo, las palabras, «acompañadas por el lenguaje corporal, están vivas, son imanes que se adhieren como lapas al atónito espectador».
FICHA
Creación y dirección: Juan Navarro. Creación musical: Javier Corcobado.Colaboración especial: Xavier Ribas.Actores y músicos: Juan Navarro, Javier Corcobado, Paula Grau, Vera Acacio, Jesús Alonso, Agnés Mateus y Rafael Navarro.Videocreación: Ivó Vinuesa.
Tuesday, October 14, 2008
Paparazzi world Argento & Vukusic
foto paparazzi:Asia Argento y Déborah Vukusic juntas en un bar de carretera
dialogando sobre Der Frauen Voodoo
Esto es lo que estoy leyendo estos días...
ballard... mmm..."la historia secreta de la tercera guerra mundial" nos muestra un mundo paralelo donde las noticias son meros señuelos informativos que ocultan las verdades atroces como puños...
...la gilipollez mediática produce monstruos...
y muy interesante el relato "fiebre de guerra", donde la guerra es un mero simulacro controlado al igual que un virus que se mantiene vivo en una pequeña comunidad para observar su evolución y mutaciones... el sacrificio de unos pocos en beneficio de la gran mayoría... la sociedad entera como gran farsa mediática...
ballard... mmmm...
mmm...
y por hoy yo creo que ya está bien la broma...
visiones del infierno contemporáneo y mediático
" Weg zur Hölle mit Chaos und Tirado"DE Visiones del infierno Contemporáneo y Mediático
Photoshop de trazo grueso by Vara
madrid en minúsculas...vuelve la censura que nuca se fué...?
Madrid veta el cartel promocional de 'Diario de una ninfómana' en el transporte público.
tomado de:
Madrid. (EUROPA PRESS).- Las marquesinas de Madrid gestionadas por la empresa Cemusa no podrán exhibir los carteles de la película 'Diario de una ninfómana', del director Christian Molina, quien se quejó esta mañana de la "censura" sufrida por la cinta, protagonizada por Leonardo Sbaraglia y Belén Fabra que se estrenará el próximo viernes.
Según Molina, el film ha sufrido una "dificultad de promoción" impuesta por empresas y medios de comunicación de la Comunidad Madrid que se negaron a decir la palabra 'ninfómanà y a enseñar el cartel, que muestra la barriga y los muslos de una chica en bragas, con una de las manos tapando su sexo.Y es que además de Cemusa, los medios de comunicación Telemadrid y La Cope también se han negado a incluir anuncios sobre la película. "Términos como 'dudosa legalidad' o 'gratuitamente provocativa' recuerdan a los informes de la censura franquista", detalló el director sobre las justificaciones para no exhibir el póster, que ganó una segunda opción, una hoja en blanco sólo con el título del film. "Pero volvimos a sufrir censura. Era la palabra 'ninfómanà lo que les molestaba", lamentó. "Si la obra se hubiese titulado 'Diario de un asesino' seguramente no hubiese habido ningún problema", afirmó la francesa Valèrie Tasso, autora del libro autobiográfico que dio origen a la película. "Me escandaliza que en 2008, en España, existan unos 'censores' así", añadió. Molina recordó que el tráiler de la película tiene el certificado oficial del Ministerio de Cultura sólo para mayores 13 años. "En cambio, si pasamos por diversos quioscos de la Comunidad de Madrid, podemos ver de qué manera los niños pueden tener acceso a material pornográfico". Con guión de Cuca Canals, 'Diario de una ninfómana' cuenta la historia de Val (Fabra), una joven francesa de 28 años, con estudios universitarios, atractiva, con una cómoda posición económica y que busca nuevas experiencias para saciar su apetito sexual. Pero todo cambia cuando ella pierde su trabajo, se enamora perdidamente de Jaime (Sbaraglia), y, para afrontar sus deudas, acude a la prostitución como salvavidas. Belén Fabra, la protagonista, aseguró que ha intentado estar acorde con "la estética de la película de no hacer algo vulgar". Sbaraglia, también en cartel con 'Santos', de Nicolás López, contó que el papel del bipolar Jaime era "muy complejo" y le hizo aprender mucho. "Yo veía a mi ex pareja en Leonardo, me emocioné mucho", confesó Tasso.Junto a ellos, están en el reparto Geraldine Chaplin, Llum Barrera, Ángela Molina, Pedro Gutiérrez y José Chaves. El libro de Tasso, publicado en España en 2003, se ha traducido a más de 15 lenguas y ha sido 'best-seller' en más de 10 países, alcanzando el medio millón de copias vendidas en todo el mundo.
Monday, October 13, 2008
el infierno según Corcobado
"El infierno es la falta de flujo de algunos neurotransmisores; puede llegar o marcharse en cualquier momento, es una conjunción interna de sensaciones desagradables. Los demás, los seres humanos, tienden a generar, consciente o inconscientemente, un infierno exógeno, virtual y constante, sólo con su mera presencia".
JAVIER CORCOBADO
JAVIER CORCOBADO
foto art photoshop hellblazer by Vara
("visiones del infierno")
Thursday, October 09, 2008
Ordenador de mierda
Mi ordenador sigue sin funcionar bien... troyanos o lo que sea se han metido por aquí de forma sutil y sin gracia alguna; Ha afectado el blogger y no puedo acceder a hank over ni al mío propio para verlo... esto es sencillamente una auténtica mierda... aprovecharé para escribir un rato... mientras actualizo el antivirus...
buenas noches,
Vara
buenas noches,
Vara
Tuesday, October 07, 2008
El ataque de los cerdos simbióticos
Después de ver "Soy un Pelele" y charlar con Hernán y Jordi Ordoñez, nos sentamos en el bar habilitado en la puerta del Auditorio del Melià. Es en ese momento , -degustando una cerveza y una bebida de cola caliente-, cuando Rakel Choy (directora de cortometrajes) entra en escena ataviada con una peluca rosa y nos dá un flyer casero (fotocopia) de los cortos que van a pasar en Brigadoon: El ataque de los cerdos simbióticos y La habitación Blanca."La dan el jueves por la noche... venid"
La chica parece nerviosa y nos vuelve a dar otro instantes después...
(Ojo a la diadema de cigarrillos...pudimos verla en vivo y en directo)
Lo siento, Rakel, pero no podemos ir. Pero, prometo que te seguiremos de cerca.
Sinopsis de "El ataque de los cerdos simbióticos":
Un representativo grupo alienígena perteneciente a la especie de los Cerdos Simbióticos se ve obligado a viajar a la tierra tras la destrucción de su planeta de origen: “Cochinín”. Concretamente llegan al pueblo donde habita John Trabucco quién, según una “conocida” leyenda, es la reencarnación de su antiguo mesías. La alcaldesa del lugar ve con reticencia la llegada de estos seres, de lo cual le informa su enamorado ayudante, más conocido como El Flipao. Pero este amor no es correspondido ya que ella sólo tiene ojos para la mayor estrella que jamás ha dado el mundo de la orquesta verbenera: Georgo Dunn (con el que hace tiempo tuvo más que palabras…). Además, la llegada de los Cerdos Simbióticos hace resurgir de sus cenizas a la Emperatriz Calco-Manía, oculta hasta ese momento escondida en el Sub-Mundo. Allí se mantenía alejada de las garras de la justicia que la acusa de intentar conquistar la tierra en dos ocasiones: una de ellas vendiendo melones radioactivos y la segunda, bueno, mejor ni mencinarlo… En este marco se desarrolla una historia que cambiará el curso de dos especies tan “peculiares” como la Humana y la Cerda Simbiótica.
Bienvenidos al mundo del “Ataque de los Cerdos Simbióticos” .
Una película de Rakel Choy.
No apta para aquellos que miren por su salud mental…
Para saber más:
Vara en Sitges 2008
Vara en el hall del Hotel Melià de Sitges. Centro de operaciones del festival.(Foto: Luisa G.)
Vara y Migoya juntos, pero no revueltos, en el restaurante Buenos Aires.
Increíble la comida. Día de sol. Día radiante.
Charlamos. Nos saludamos y después al cine a ver la peli de Hernán,
un amigo.
(Foto: Luisa G./Efectos: Vara)
Monday, October 06, 2008
Soy un Pelele, de Hernán Migoya.
Hernán Migoya estrenó el sábado pasado "Soy un Pelele" en el Festival de Sitges.Fuí a ver la proyección con Luisa, mi mujer, y con Sergi Puertas y su pareja (entradas conseguidas gracias a la gentileza de Hernán).
La conclusión que saqué de la historia es que es una película estilo Migoya 100%. Y qué es el estilo Migoya?. Buena pregunta. Pienso que mezclar un poco de sexo (impagable la escena del pez comepollas), un mucho de escatología (antológicas las secuencias de la incontinencia urinaria del protagonista y la del escupitajo en el restaurante del "feo" de los Calatrava), un toque de comedia americana (la visita de la familia cubana del novio del protagonista) y un mucho de surrealismo (impresionante el papel de Jordi Ordoñez, -al que mi mujer definió como Rossy de Palma en tío-, y la secuencia en la roulotte con "Las Chulas"), sazonado con un toque autobiográfico (el escritor en crisis de ideas, de identidad sexual y de memoria).
Me reí. Me reí mucho, esto no puedo negarlo.
Gracias Hernán por hacer una película y ser tu mismo, aunque ser tú mismo implique que no guste a todos los públicos.
¡Un brindis por la libertad creativa!
Para saber más de todo esto mejor que lo diga Migoya; aquí os paso un link donde le hacen una extensa entrevista sobre el tema en cuestión...
Thursday, October 02, 2008
Sugerencias creativas desde México.
Dos propuestas imprescindibles para el día de hoy (y las dos desde Méjico):
Tamatz Juanes
Congelada de Uva(Fotografía Juan San Juan)
Y lo más nuevo en cibercómic de la mano de Tamatz Juanes,
compañero de andanzas creativas... DOCTOR HYBRIDUS...
http://www.myspace.com/tamatzjuanes
Tuesday, September 30, 2008
Los engranajes del dolor
Los engranajes del dolor
Errores que no lo son,
fragmentos desacompasados de una derrota,
el sinsabor agrio a la altura del paladar...
...el instante corrupto en el que dijiste adiós.
Una lluvia en blanco y negro
se dejaba caer, pesada, sobre ciudad cansada;
vidas a la deriva
y excrementos de perros en las aceras.
Horas muertas que engendran cuervos,
cuervos carroñeros de fauces insaciables
prestadas por demonios menores
a golpe de talonario.
Triste es la tristeza del animal castrado,
agudo es el dolor del torturado,
insondable la profundidad del abismo
del desarraigo...
...Hay varios ganchos clavados en la piel
de las invisibles víctimas del desamor...
y, de repente, el grito mudo del mecanismo del dolor
dinamita el silencio
al ponerse nuevamente en marcha.
Poesía de Vara
del libro inédito "Daño selectivo"
Poesía amputada
Extracto de una entrevista realizada a David Gonzalez en:
La poesía políticamente correcta está en las manos de los de siempre ; los señoritos de toda la vida. Está en las manos de, primero, los poetas que la escriben y hacen todo lo posible por perpetuarla. Está, segundo, en las de determinados poetas mediocres que, con la inestimable ayuda de sus colegas, han alcanzado el éxito por la vía del atajo (premios y críticas amañadas, amistad con viejos poetas y un larguísimo etcétera). Está, tercero, en las manos de los editores que, ajenos por lo que se ve a las temáticas que triunfan en otras disciplinas artísticas (música, cine, videojuegos...), siguen editando una poesía monotemática que sólo habla de amor y desamor o naturaleza. Pero ese amor no se refleja en nuestra vida cotidiana, y esa naturaleza, llena de arbolitos y pajaritos, cada vez se parece más a un desierto que a un oasis. Está, cuarto, en manos de los jefes de los suplementos culturales que filtran a sus críticos lo que deben o no reseñar, ejerciendo una censura en toda regla. Está en manos de esos críticos amiguistas que ensalzan los libros mediocres de sus amigos y silencian los libros importantes. Están en manos de gente como aquélla de las tabernas de París en las que Modigliani les dibujaba un retrato a cambio de una pinta de vino y aquella gente o bien rompía o bien arrugaba los dibujos del pintor y los pisoteaba. Aquella gente que a la muerte de Modigliani se arrastraba luego por debajo de las mesas buscando los retratos que habían pisoteado. Está en manos de los dueños de los grandes medios de comunicación de masas que, como es natural, no van a dar cancha en sus páginas a poetas que escriben, precisamente, contra lo que estos empresarios representan. Donde no está la poesía es precisamente en el lugar en que debería estar : en las manos del pueblo sencillo, honrado, humilde y trabajador. Me jode decirlo y, aunque ya sé que generalizo, mi opinión es que a la poesía le han cortado ambas manos ; se ha quedado manca.
Completamente de acuerdo, David.
Pero la lucha sigue...
en eso estamos.
Saturday, September 27, 2008
Noveles
LETRAS DE CAMBIO// EVA ORÚE
Tomado de http://blogs.publico.es/culturas/?p=164
Pss, oiga, autor novel. ¿Siente que necesita protección especial? ¿Se ve como miembro de una especie amenazada? Tranquilo, los editores le han preparado un corralito.
OficialEl Tercer Nombre saca sello nuevo, y con galones: Almirante, pensado por y para los escritores primerizos cuyas obras no tienen cabida en las estanterías debido a la sobreabundancia literaria. Pensado también para el lector con limitado poder adquisitivo. “Las estructuras de editoriales ya consolidadas son de un alto coste -me dice Elena Fernández-Arias, su responsable-. Las calidades físicas de los libros también suponen un alto coste y por lo tanto y como consecuencia de ello, un precio venta al público elevado.” La idea es, con una estructura pequeña, unos costes de producción bajos y un precio asequible, generar oportunidades para que estos autores encuentren su propio nicho de mercado.
OjeoCuando se habla de empresas comprometidas con los literatos desconocidos, la referencia ineludible es Lengua de Trapo, “que si se hubiera dedicado al ojeo de futbolistas, sería multimillonaria”, en expresión de Alejandro Gándara. Tiene dicho Pote Huerta que su mayor satisfacción es descubrir a escritores de talento, aunque luego vengan las grandes editoriales con sus grandes talonarios. “Lengua de Trapo es una marca y nos resignamos a que nos quiten a todos nuestros autores. Nos sentimos como si siempre estuviéramos en la casilla de salida.”¿Ha dicho “marca”? Constantino Bértolo (Caballo de Troya) defiende que la primera necesidad de una nueva editorial es hacerse visible en medio del poblado paisaje y eso requiere crear marca utilizando los recursos a su alcance, entre ellos, su carácter literario, su línea, el perfil de sus contenidos. “Presentarse como editorial dedicada a autores noveles otorga esas señas de identidad. Pero al mismo tiempo se corre el peligro de convertirse en un gueto que la entierre literariamente al hacer recaer el acento sobre el adjetivo –noveles– y erosionando el sustantivo: lo literario.” En su opinión, que el mercado necesite editoriales especializadas en emergentes es señal de mala salud editorial, cultural y literaria.
OlfatoTambién de escasez de recursos. “Un editor honesto tendría que decir que si apostamos por emergentes es porque no nos queda más remedio, los consagrados están fuera de nuestro alcance.” Pablo Mazo, de Salto de Página, es realista, sector soñador. “El modelo de Lengua de Trapo funciona si se tiene intuición…” Es el olfato, amigo. Aquí y en la China Popular.
Friday, September 26, 2008
Der frauen voodoo Art
Foto Deb by Iván Valdelvira
Fotomontaje by Vara
(es esta una historia sobre el aislamiento, la depresión y la negación del ser)
Secuencia 1. Casa de Marta. Noche.
Marta aparece frente a la cámara vestida con una especie de túnica blanca abierta por los lados. Hay velas por el suelo (es la única iluminación). Marta lleva una tela doblada en las manos. Se agacha y la pone sobre el suelo. Luego, se levanta y desaparece del encuadre. Cuando vuelve trae una gallina entera, un rollo de alambre y unas tijeras (o cuchillo). Se arrodilla y lo dispone todo sobre la tela. Comienza a trocear la gallina y va rodeando los trozos con alambre y los coloca de forma metódica y ordenada sobre la tela. Mientras lo hace puede canturrear una especie de nana o mantra íntimo.
Marta aparece frente a la cámara vestida con una especie de túnica blanca abierta por los lados. Hay velas por el suelo (es la única iluminación). Marta lleva una tela doblada en las manos. Se agacha y la pone sobre el suelo. Luego, se levanta y desaparece del encuadre. Cuando vuelve trae una gallina entera, un rollo de alambre y unas tijeras (o cuchillo). Se arrodilla y lo dispone todo sobre la tela. Comienza a trocear la gallina y va rodeando los trozos con alambre y los coloca de forma metódica y ordenada sobre la tela. Mientras lo hace puede canturrear una especie de nana o mantra íntimo.
Cómo se trabaja sobre una propuesta de guión (ejemplo 1)
Debate entre Deb y Vara acerca de la primera secuencia de la historia.
Vuk:
me gusta la aparición. que entre con esa ropa como de ritual pero que no se vea lo que hace. sí los materiales. la disposición ordenada. tijeras mejor que cuchillo, siempre son más violentas. un plano detalle de la mano en tensión con las tijeras abiertas es muy elocuente.
Vara:
Perfecto. Lo que observo que ella realiza este ritual para sacar fotos. Se me ocurre para dar cierta coherencia narrativa y reforzar la personalidad del personaje de Marta que su trabajo es de fotógrafa y actualmente trabaja en un libro sobre la muerte...
Vuk:
sin embargo yo no pondría nada con la gallina; el despedazamiento de la gallina para mí sobra. no aporta nada.
Vara:
Creo que sí que aporta si enfocamos el tema a que ella realiza el ritual como parte del tema fotográfico, además ella no mata a la gallina. La gallina ya está muerta.
Vuk:
creo que la muerte la excita pero la suya propia, llegar al límite de su dolor. no creo, sin embargo, que le excite la tortura de seres ajenos (tú crees que sí?) por eso te digo lo de la gallina.
Vara:
Sí, lo que la mueve es la "pulsión de muerte", la suya propia...
(Continuará...)
Thursday, September 25, 2008
Varaneurótika Video Works
Después de una edición laboriosa ya está disponible y calentito: "Varaneurótika Video Works", un dvd que recoge los films de Vara realizados este año dentro del concepto "videotrauma". Concretamente:
-Videotrauma Concepto. Vara reflexiona y explica lo que es el "videotrauma".
-Naufragiogamia. El cortometraje que es el punto de inflexión en lo que se ha dado en denominar videotrauma. Una pareja en crisis recurre a una sexualidad bizarra para solventar sus problemas comunicativos. Con Begoña Grande y Javier Palma.
-Flesh Angústika. Una mujer destrozada mentalmente recurre al cambio de "personalidad sexual" para someter la ansiedad que sufre. Un punto de fuga cerebral que tendrá repercusiones dramáticas e irreparables. Con Jimena Camou y Raúl Iraola.
-Pomarderground Indezencia Show. Grabación en directo del show de Asier, Begoña Grande y Nebur en la Muestra de Video Independiente Pomarderground 2008.
(A lo mejor me dá por sortear unos dvd's... como hace el amigo Xen con los libros... todo se andará. Para más información varaneurotika@hotmail.com)
Wednesday, September 24, 2008
Hadas Negras
Hadas Negras
Los cantos de sirenas enmudecieron,
olas que perdieron la vida
estrellándose contra los arrecifes...
Tu pelo enmarañado salpicado de lluvia,
lágrimas sobre vestido hecho jirones.
Niebla imprecisa sobre alma violenta
de hombre malnacido,
de hombre poseído por hadas negras.
Los cuentos infantiles dejaron de serlo,
maldad coagulada en los intestinos
y un cerebro infectado de odio...
Ella dejó de luchar hace tiempo
y ahora sólo sabe sentirse sucia,
herida en su intimidad,
perdida en un mar de brutalidades...
Sí, los cantos de sirenas enmudecieron
cuando su hombre puso una bomba-lapa
en el búnker de su corazón.
Vara,
del libro inédito "daño selectivo".
Tuesday, September 23, 2008
pequeñas alegrías cotidianas
la niebla de xen, blues de domingo lópez... pequeñas alegrías cotidianas
Mickey Rourke se mueve raro
Mickey Rourke se mueve raro
Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski;
su mandíbula se tuerce
y sus piernas parecen arquearse
buscando un cierto toque de deformidad,
de anarquía psicomotriz.
Su voz cambia,
se estira,
se tambalea
bajo las luces crepusculares
del bar...
(barfly)
...la cámara lo sigue
en su suplantación de personalidad...
Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski,
y él lo observa, desde el fondo,
tras las cámaras,
aferrado a su vaso de cerveza
con la voracidad de un adolescente con acné;
Sonríe,
satisfecho,
sonríe...
...porque Mickey Rourke se mueve raro
haciendo de Bukowski.
Vara
23.09.08
10.57 a.m
(inédito)
Monday, September 22, 2008
Dans la Merco Benz, de Benjamín Biolay
Hay canciones que por una cosa u otra forman parte de la propia vida,
o más bien texturas sonoras,
o voces rasgando el aire y atravesando las entrañas...
hay canciones, hey letras, hay sonidos
que son como balas
entrando a quemarropa en tu piel...
...hay canciones tan espectaculares como ésta...
Sonia Monroy se pasa al cine underground
Tomado de :
ESte es el artículo:
Sonia Monroy se pasa al cine underground
Cantante, polemista, modelo, bailarina, mecenas musical, ejemplo a seguir de la visibilidad lésbica y ahora actriz y guionista de cortos conceptuales. Sonia Monroy se erige como referente de la cultura renacentista gracias a su incursión en el mundo del cine underground. Su ópera prima “Alma Sucia”, que se presenta como “la historia de una mujer que traspasa los límites de la locura enfrentándose a su pasado traumático” no tiene desperdicio. ¡Que tiemble Yoko Ono!
15.08.2008 Cine
David Lynch, Lars Von Trier, Isabel Coixet, Corcobado, Ray Loriga y todos esos creadores de películas que nadie entiende ya tienen una nueva musa: Sonia Monroy. La estrella del reality show de TV Azteca “Suegras” y gran dama de la canción ligera española ha dado un nuevo giro a su trayectoria artística protagonizando y escribiendo el cortometraje underground “Alma Sucia”.
Este subproducto, que mezcla el psicoanálisis con el género de “arte y ensayo”, hará las delicias de todos los asiduos a ateneos culturales y centros de vanguardia. Por supuesto, en el otro extremo, también encantará los devoradores de cultura clichetera porque a nosotros nos encanta Sonia haga lo que haga. Y es que su interpretación es magistral y el guión lleno de símbolos, metáforas y críticas a la sociedad contemporánea merece el reconocimiento de nuestra musa en todos los ámbitos. Alcoholismo, excesos sexuales, violaciones, amargura y autoengaños son las tramas de esta creación cinematográfica de corte introspectivo que abrirán las puertas de Sonia al mundo de los directores malditos, los festivales de Sundance y todas esas cosas raras. Sumérgete con nosotros en esta obra de arte del cine que de aquí a un tiempo será materia de estudio en escuelas de cine, facultades de comunicación audiovisual y cinefórums.
Estos son los comentarios: (Juzguen ustedes mismos)
El 19-ago-2008 a las 01:04, Mar flores escribió:
Ole ole ole, envidiosos que sois todos, los del spiceheart hablaran mal de mi y de ti , pero soni somos lo mas.
Ole ole ole, envidiosos que sois todos, los del spiceheart hablaran mal de mi y de ti , pero soni somos lo mas.
El 19-ago-2008 a las 00:46, tito escribió:
dedícate al porno, será en lo único q puedas destacar
El 18-ago-2008 a las 01:07, Malva Susté escribió:
pues yo le hubiera puesto un par de filtros automaticos de photoshop, un desenfoque gausiano y una subida automatica de color y a la pava esta le haría palmas el potorro, se creería que soy un Lachapela
El 15-ago-2008 a las 22:25, Nenofuego escribió:
O sea, yo le hubiera hecho un diseño a lo Villarrubia que lo hubiera flipado. Ella es lo mas, la diva, el photoshop personificado, la diosa TODO.
El 15-ago-2008 a las 18:52, Saylor escribió:
Un remake de isabela rosellini, quien mato a lalaura palmar (fue eta para variar), el hombre elefante, saylor y lula, esta chica tiene mucho futuro...y por favor no compareis a Dios con mamarrachas y menos con la gafapastas de Isabel.
El 15-ago-2008 a las 16:17, malena gracia escribió:
he quedado absolutamente anonadada,asombrada,que interpretacion,que de emociones de volver a ver a sonia,estoy embriagada de amor,alma sucia debe estar nominada a los goya!!!!
El 15-ago-2008 a las 16:15, brandy escribió:
hola???tengo parole en el cliche??existo??hola!!!tengo nuevo single y es bestial,hacerme una noticia guapos chicleteros,que pasa ue soy negra???
El 15-ago-2008 a las 16:14, Antonia Delata escribió:
Alguien me puede pasar la bso¿
El 15-ago-2008 a las 16:05, madonna escribió:
kien es esta puta borracha con ojeras? en fin... hablad de mi nueva cancion inedita que se filtro! "Like An Angel Passing Through My Room", una cover de abba que brabe con orbit alla por el 2000. se la canto a mi hijo negro por las noches para ke se duerma, pero no hay manera.....
El 15-ago-2008 a las 15:51, Yoko Ono escribió:
Voy a dirigir el remake anglosajón: "Dirty Soul" con Jordan como protagonista!!!
El 15-ago-2008 a las 15:37, cade19 escribió:
No me esxtraña que no haya comentarios dios mio.....se puede hacer de coña pero eso es lo que es ganas de hacer cosas en plan chorra. Desde la primera frase tiene cara de esatr riendose, lo siento hija lo unico que finges bien son los orgasmos
La vida sigue siendo extraña...
(Continuará)
Friday, September 19, 2008
Tuesday, September 16, 2008
Homicidio y sentimiento
HOMICIDIO Y SENTIMIENTO
El tiempo pasó de largo
haciendo una pirueta casi perfecta,
como de bailarín tetrapléjico.
Tu risa se deformó para siempre
y el esqueleto de nuestro amor
se fragmentó en millones de partículas.
Es curiosa la sensación de la nada
envolviendo un corazón desmembrado...
es curiosa la sensación de volver a llorar.
Lágrimas secas sobre ríos de lava,
sangre neuronal salpicando
el espejo del lavabo donde te miras
intentando comprender,
sin lograrlo,
el sinsentido del caos.
La anarquía de la soledad
volvió a ganar la partida
a unos sentimientos tejidos de sueños prefabricados
y de decorados obscenos de cartón-piedra.
Sí, hoy decididamente,
el desamor volvió para asesinarte.
Vara,
poema inédito.
El tiempo pasó de largo
haciendo una pirueta casi perfecta,
como de bailarín tetrapléjico.
Tu risa se deformó para siempre
y el esqueleto de nuestro amor
se fragmentó en millones de partículas.
Es curiosa la sensación de la nada
envolviendo un corazón desmembrado...
es curiosa la sensación de volver a llorar.
Lágrimas secas sobre ríos de lava,
sangre neuronal salpicando
el espejo del lavabo donde te miras
intentando comprender,
sin lograrlo,
el sinsentido del caos.
La anarquía de la soledad
volvió a ganar la partida
a unos sentimientos tejidos de sueños prefabricados
y de decorados obscenos de cartón-piedra.
Sí, hoy decididamente,
el desamor volvió para asesinarte.
Vara,
poema inédito.
Monday, September 15, 2008
la femme vudú y un poco de tiempo...
Son épocas de pulsión de muerte... hay una historia que pugna por salir...de mi cerebro... hay varios proyectos en el aire... el videotrauma con Vuk, otro con nebur y Begoña... y un tercero con Montse M. (Y quizá un proyecto más formal con Sonia y Manolo Hernández)
Necesito tiempo y aprovecho que mi portátil ha dicho "basta". (Os escribo esto desde la biblioteca de mi barrio)... Supongo que son cosas que pasan...
Voy a escribir en silencio, un poco al estilo de la protagonista de "La piscina"... en soledad aparente...
hay que quemar demonios una vez más...
pero, andaré por aquí, sigiloso...
esperando vuestros correos, Vuk, Montse, Begoña, Nebur...
un beso neurótiko
Vara
(¿alguien sabe dónde encontrar un buen informático?. Vara a punto de perder toda la información de su disco duro)
Necesito tiempo y aprovecho que mi portátil ha dicho "basta". (Os escribo esto desde la biblioteca de mi barrio)... Supongo que son cosas que pasan...
Voy a escribir en silencio, un poco al estilo de la protagonista de "La piscina"... en soledad aparente...
hay que quemar demonios una vez más...
pero, andaré por aquí, sigiloso...
esperando vuestros correos, Vuk, Montse, Begoña, Nebur...
un beso neurótiko
Vara
(¿alguien sabe dónde encontrar un buen informático?. Vara a punto de perder toda la información de su disco duro)
Wednesday, September 10, 2008
go fist foundation...
Go Fist Foundation es un proyecto artístico español compuesto por mujeres, estas bajo el alero del post-porno alegan por los intereses de las minorías sexuales que bien sabemos son rechazadas y discriminadas por esta ignorante sociedad. El echo de ser o pensar de manera distinta te hace merecedor al titulo de bicho raro, pecador, delincuente, freak y muchas otras mierdas impuestas por los estamentos políticos y religiosos. La gente pobre de mente cae en las garras de la cotidianidad conservadora creado a su alrededor una surreal burbuja de lúgubre felicidad olvidándose de dar rienda suelta a sus fantasías (hablemos de las fantasías que no dañan al prójimo (si no a estas alturas ya habría asesinado a un par de enemigos))...Insurrección, audacia estilística y una aptitud punk son conceptos que acompañan los originales trabajos de estas muchachas los cuales abarcan videos, performance y hasta charlas instructivas en la materia... A través del sadomasoquismo sienten la vida y la sexualidad, el dolor las hace sentir vivas olvidando los tabúes, dejando fluir desde sus distorsionadas mentes esa libertad verdadera que tan escasa es en estos tiempos. Imaginando sus performance y disfrutando de sus fotografías lo que mas me llama la atención de estas es la estética visceral que roza lo bizarro y que en mí generó un exquisito colapso sensorial que abrió mi cerebro inconcientemente para canalizar la información recibida... Vanguardistas, experimentales y estandartes de una lucha justa contra el capitalismo, la pornografía comercial de masas y la homofobia estas artistas quedan almacenadas en el baúl de mi conciencia... Si algún día me paseo por las calles de Barcelona espero encontrármelas para disfrutar de su arte...!!!
Visita su página web http://gofistfoundation.pimienta.org/ donde podrás conocer su obra a través de fotografías, videos y artículos.
las mujeres vienen fuertes, de eso no hay ninguna duda...
Tuesday, September 09, 2008
Gracias, David.
Tomado del blog de David Murders & The RoE.
Punk Peligro/esfuerzo personal David murders & the roe
Ayer por la noche me sentí romántico. Sentí que todo el romanticismo del punk volvía a mí.Hay gente –escritores– que dice que el punk consistió en esto: “Queremos vuestro dinero, ¿pasa algo?”. Lo sorprendente para mí en esta sinécdoque es que me parece que la parte elegida para designar el todo es la parte menos representativa de este. Lo lógico es pensar que la usan como cuña para desmitificar la idea del punk como panfletismo dogmático-contestatario vacío y recurrente, cosa que me parece bien. Lo sospechoso es que la parte que toma por el todo es la parte más cómoda y agradable para cierta forma contemporánea de pensar: la que parece querer confirmar que el punk fue lo suficientemente “inteligente” como para saber que, a fin de cuentas, la única verdad eterna sería el capitalismo, al que sólo iba a meterle un gol, cambiando un poco las reglas por sorpresa, pero siempre en su terreno de juego eterno, que al final quedaría indemne e intocado.Para mí, esto es mezclar churras con merinas. Querer que una cosa sea lo que no es. ¿Por qué? ¿Para adaptarlo a un pensamiento del mundo ya dado? El punk no pertenece al reino del materialismo, y no puede pensarse desde tales presupuestos.
Otra parte del todo es esta: el punk fue una extensión del Romanticismo, la resurrección de la evolución de éste hacia lo social (democracia) que no pudo llegar a producirse en el siglo XIX y que se desvió y murió espiritualmente entonces transformándose en materialismo puro, es decir: en marxismo. Es sólo una hipótesis.
Para mí, el auténtico punk es radical, político, social y romántico. Esto no quiere decir que deba ser explícitamente contestatario y crítico, pero a menudo lo es. El romanticismo no es razonable, y creo que ahí radica su fuerza y su razón de ser en este mundo. Lo mismo pasa con el punk.
La cronología y la estilística musical me importan un huevo: los Ramones no fueron punk. Los Sex Pistols y los Clash, sí. En este sentido, el punk es más europeo que el anarquismo, los sindicatos y Franz Kazka juntos.
No soy un exégeta del punk, ni mucho menos, pero he tenido la suerte, en este sentido, de vivir en Bilbao y, sobre todo, de conocer y sentir la música. Tampoco tengo todas las respuestas, pero he tenido la suerte conocer y sentir la música.
Mucha gente ha intentado definir el punk, y creo que nadie lo ha conseguido. Es peligro en su máxima expresión. Es inaprensible. Nace y muere solo. Tampoco yo lo conseguiré. Ni falta que hace. Lo que sí puedo hacer es decir lo que no es según mi vivencia personal y mi experiencia.
Anyway, cuando me sentí romántico anoche, me vino a la cabeza una canción del grupo Manic Street Preachers. Esta mañana, en el coche, me sentía igual de romántico que ayer, así que he puesto el disco en el que está esa canción. La canción se llama NatWest-Barclays-Midlands-Lloyds y, entre románticos guitarreos influenciados por Guns n’ Roses, acusa a estos cuatro bancos ingleses de ser unos cerdos sin escrúpulos, en un ataque frontal al capitalismo. Es la primera que he subido. Después he añadido otras dos que me gustan del mismo disco.
***
Otra parte del todo espiritual punk fue, me parece, la filosofía del do it yourself, hazlo tú mismo, monta el jaleo en la calle, no van a darte las llaves, organízate por tu cuenta, no dependas de los periódicos y los bancos, do your own thing, haz lo tuyo, por tu camino, don’t jump someone else’s train, no te subas a un carro que no es el tuyo, ¿vale? Y en este sentido, tengo que decir que me alegro de tener este blog y de estar ligado al circuito blogger por los nodos que llegan hasta aquí. Uno de ellos me liga a la poeta Estel Julià, que acaba de hacer extensivo a David Murders & the RoE su premio bloguero “al esfuerzo personal”.
Más de uno/a (yo ya me las he echado) se echará unas risas al saber que he recibido un “premio al esfuerzo personal”. Pero después de las risas, toca ponerse la condecoración:
Otorgado por Estel Julià
Muchas gracias de nuevo, Estel, por esta consideración.
“El premio al esfuerzo personal se otorga principalmente a blogs sin ánimo de lucro que contribuyen activamente al fenómeno de la comunicación a través de la blogosfera.
Las condiciones de uso y disfrute son.1. El premiado ha de premiar al menos a cinco blogs con dichas características.2. Mencionar el blog que otorga al premio.3. Enlazar el origen del galardón.4. Exhibir la imagen del premio.”
Y mi premio va para los siguientes blogs:
Crónicas para decorar un vacío. La niebla del Alfonso Xen Rabanal. Sobran las palabras. Entre otras cosas, el blog de Xen es harto generoso y un auténtico centro de encuentro y promoción de la literatura y la comunicación.
Sigo sin querer ir al cielo. El blog de mi tocayu David González, incansable promotor de la poesía, poeta magistral y accesible, siempre al pie del cañón y subido a su propio carro. Su blog es de lectura obligatoria.
Atrocity Exhibition Ciberfanzine. Uno de las plataformas en las que Jose Manuel Vara despliega su energía creativa. Vara se alimenta de la libertad de lo underground en un toma y daca que es puro intercambio de fluido comunicativo.
La Ciudad Sinombre. El blog de Alfaro, misteriosa escritora asturiana empeñada asimismo en hacer fluir las cosas y las personas por los poemas, prosas y enlaces de un blog en el que uno encuentra una extraña armonía que siempre le hace sentir a gusto.
Lector mal-herido. Uno de mis blogs preferidos de los últimos tiempos. Crítica literaria kamikaze y completamente desinteresada por todo lo que no sea la literatura. Inteligencia, humor y conocimiento a saco.
Tengo algunos otros blogs en mente, pero no puedo extender a todos este “premio al esfuerzo personal”, porque –Ufff…- me canso.
Gracias de nuevo a Estel y a todos los lectores de este blog.
Hasta luego.
Sinceramente, gracias.
Monday, September 08, 2008
time changes / animal tested, by Vuk
times changes/animal tested
no sabes por qué / pero de repente un día todo cambia // buceas en ti y te encuentras / perdida / perdida o triste en un lugar que conoces / y del que no hay puerta de huida / una pesadilla constante en la rutina de las horas / como un ahorcamiento de cisnes ilesos // un día todo cambia y sabes que no puedes ya virar el rumbo /que la tierra está lejos / que el desgarro ya no duele / que es mejor mirar y tirar palante / que quedarte con tu imagen deformada del espejo // un día cambia todo tanto / que descubres todas las arrugas / los pliegues / las cicatrices / y haces recuento de los sueños no cumplidos / y te masturbas y te dueles para sentir algo / e imaginas que te llaman puta mientras te corres // no sabes por qué / pero un día todo es distinto / y te reconoces y te descubres a partes iguales / la que fuiste y la que no serás / y no sabes lo que es / pero te notas diferente / y tú ya me entiendes / eso es una putada y jode / jode mucho // hay estudios / creo que de johnson&johnson / científicos que trabajan en ello / testando con ratas / monos y humanos / anotando y manipulando datos e informes / pero empírica / lo que se dice empíricamente no se sabe por qué / de repente / un día / todo cambia ///
de:
y, no sé por qué, pero después de leer este impresionante poema visceral e íntimo necesito ver y escuchar a este grupo:
Je n'ai pas peur de la route
Faudrait voir, faut qu'on y goûte
Des méandres au creux des reins
Et tout ira bien
Le vent l'emportera
Ton message à la grande ourse
Et la trajectoire de la course
A l'instantané de velours
Même s'il ne sert à rien
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
La caresse et la mitraille
Cette plaie qui nous tiraille
Le palais des autres jours
D'hier et demain
Le vent les portera
Génétique en bandoulière
Des chromosomes dans l'atmosphère
Des taxis pour les galaxies
Et mon tapis volant lui
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
Ce parfum de nos années mortes
Ceux qui peuvent frapper à ta porte
Infinité de destin
On en pose un, qu'est-ce qu'on en retient?
Le vent l'emportera
Pendant que la marée monte
Et que chacun refait ses comptes
J'emmène au creux de mon ombre
Des poussières de toi
Le vent les portera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
Faudrait voir, faut qu'on y goûte
Des méandres au creux des reins
Et tout ira bien
Le vent l'emportera
Ton message à la grande ourse
Et la trajectoire de la course
A l'instantané de velours
Même s'il ne sert à rien
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
La caresse et la mitraille
Cette plaie qui nous tiraille
Le palais des autres jours
D'hier et demain
Le vent les portera
Génétique en bandoulière
Des chromosomes dans l'atmosphère
Des taxis pour les galaxies
Et mon tapis volant lui
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
Ce parfum de nos années mortes
Ceux qui peuvent frapper à ta porte
Infinité de destin
On en pose un, qu'est-ce qu'on en retient?
Le vent l'emportera
Pendant que la marée monte
Et que chacun refait ses comptes
J'emmène au creux de mon ombre
Des poussières de toi
Le vent les portera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
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