CAPÍTULO 2. EL AKER (DIABLO): La Negación (3).

  

Obra de Denisse Sánchez Erosa.



 Y lo recuerdas. Y recuerdas el desiquilibrio rutinario y embrigador donde la nada se desespereza y parece cotidiana, tanto que ambos pensamos en que lo que ahora nos toca es ahora vestirnos, ahora ponernos la ropa, ahora quitar los disfraces,   
  

    ahora vestirnos, 

poseer el desequilibrio de los corales y fractalizar los bares de nieve en licores que nos saquemos de la manga y a corte contra los poblados, tu abrasión de pez

    incapaz de mentirme, de pez que no ladra, de pez que no muerde, de pez que

    me sacó la ropa con alegorías de insolvencia y algas, no nos reconocerán en nuestras casas a tirachinas de prestadas patrias que destruir donde vuelven las golondrinas con los nombres

   quizá olvidados por funambulistas  orgullosos de su olvido selectivo y de aquella sensación de vértigo absurdo cuando era el momento de remangarse los pantalones para   

    cruzar hacia el río, subida a tus grajares, muy debajo del cielo, muy cerca de todo lo que no vuelve....

   porque lo que no vuelve no regresa y es como si se hubiera ido para siempre, pero un siempre apocalíptico, casi a bocajarro de disparo emocional, ya que de hecho nuestra pretensión oculta siempre fue, auqnue de forma sutil e inconsciente, enajenarnos y

    francotirarnos intrusos al paraiso de los jabalies y saltar con cada caída al vacío una tierra que será de nadie, subir al monte como orugas y bajarlo como granadas de mano, quiero sudar todas las estrellas muertas y que la nieve dispare las coordenadas en tu clandestina belleza, no seremos de aquí, no dejaremos nada cuando vengan los afiladores ni los arlequines, no sabremos nada de los sepultos ni de las obras, mátame ésta noche todas las qué, para que en el alba, mi voz empiece en tus brugmansias

   donde ser caníbal de madera milenaria se considera un valor a la baja en la liturgia caduca de dioses venidos a menos cuando nuevas estrellas de firmamentos prefabricados enmudecen de ceguera congénita e intransigente, como trauma pestilente que desafiará nuestra clandestina pertenencia a un lugar que nunca nos cobijó ni nos trató peor que tormenta ciega de un otoño suicida, de un otoño delirante, donde 

    parece que viene la calima del semen de un dios o un agravio que venga el alarido de los lobos en la infamada santidad del olvido

   donde Herman Hesse parió a su lobo, que mantiene su oscurantismo autista allí donde también

   se pone la montaña blanca y se mete hacia su escópico diu, regurgita el portazo del imposible y huele a tu sangre, el gorrión que cruza y el verso que no ocurre

   porque quizá no correspondía, y volviendo en regresión a un semen de un dios que se coagula donde

    fadan los ladridos, la belleza de las meretrices, sujetando en sus regazos, el fuego de nuestro exilio, son nuestras madres esas brechas de las que nadie habla y que no hacen obra ni réquiem, son ellas y todas las que dejamos morir en nuestras tripas, mordidas con el lirio, de un abandono y una guerra, tantas dentro de mí que sólo quieren olvidar y hacer un sitio, con los extranjeros, una hoguera en el callejón que caliente las manos de las vidas que no se quedaron pero gimieron el sur en esos barcos que crecieron a bocados entre las paladas de tierra....

   de tierra que oculta miserias repentinas y estigmas vomitados por error, el error de una rabia contenida, de una rabia absurda y vil, como vil es la existencia de millones de orugas muertas al compás de música de piano de fiebres, donde el amor perece por falso beso dado a destiempo, y crujen los somieres oxidados bajo llanto crepuscular, donde la posibilidad es un

  

    tal vez (...) pero no ahora, no en tus labios ni a la lumbre de ese destierro

   destierro anhelado, destierro pactado a ras de suelo, donde las luciérnagas cavan tumbas demasiado grandes, donde pulmones enmohecidos no tengan problemas de capacidad, ya que los intentos vanos de violentar acontecidos justo después de la puesta de sol infinita de ojos cansados, es decir, donde el momento previo a lo que se produjo anoche, 

    anoche desgarrar con las laringes del cuervo esa tonada... partir a cachos de desvanes, el hilo de la luna, en tus teatros de exilio, y tan sola, no sé por qué, cada vez que me desbordó en un cuerpo, me antartida su memoria el designio de los encinares y me falta y lo acusa, aunque con el vaso en esa boca, un instante, la noche se desató los cordones más allá de nuestras vidas

  carentes de un sentido académico, pero arrebatadas de pulsión emocional, ya que provenimos de ese lugar donde siempre hay música en el aire, y donde la estridencia interior ahoga música celestial, música autista de corazón desgarrado de la piel para dentro, ya que como el psiquiatra me pronosticó:

    me gusta cantar porque lo hago fanáticamente mal y con las manías del cóncavo y lo desafinado y manipula la idea del poema en embestidas de ingrávidos pozos, porque olvido las leyes de la semántica y las palabras se hacen otra cosa y las heridas, trenes...y es punk el cuenco que recibe las babas....  y cuando ya no importa qué ojos hay encima, se libertan los ciervos en los campos de cultivo del opio y el hierro, hubo un tiempo en que sólo te cantaba a ti, como ahora eres un muerto, lo hago con quien esperaba a que se acabe el vino para irse a dormir....

    y dormir como parte introductoria a un crimen de insomnios perfectos, ya que nada lo es... y por tanto, Morfeo un mito rocambolesco donde lo natural se pervierte en torrente de afectos heridos en su orgullo, en ese mismo instante que lo singular deviene en plural enamorado y nos autoengañamos pensando que

    queremos llegar al río, al pisar con la tibia y el peroné en lugar de con las palmas de los pies, avanzamos ese eclipse perdido y sudamos el hachís con la indigencia y no con lo prometido, todo cambia en esa intemperie y tus lágrimas no pueden enfriar mi vino ni hervir las memorias del ciprés

   que acompaña con su sombra hiriente la caída en el anonimato gris de todas las almas que nos precedieron más allá de la insoportable levedad del ser irrelevante, del ser intrascendete, donde las luciérnagas se empeñan en morir para apagar la noche en un fiero negro de lamentos desacompasados, donde alegría es cáncer terminal de sombras chinescas y la risa brota de mi garganta delirio, y me cuestiono la falsa apariencia de positividad autoinducida por psicotrópicos consensuados por laboratorios farmacéuticos de demonios del comercio abyecto, donde la risa prosigue demente, pero me doy cuenta de que 

    aún así estoy triste, como si todavía ebria y hubiera olvidado qué hicimos anoche con los corazones de los espantapájaros en la bañera, la soledad es ya un motín de huesos de elefante, nadie me sacia, nadie me calma la urgencia del vacío, pero fui feliz con tus ranas y esa lumbre de impagados....

   vendidos al ilusionista de afectos por error o necesidad, para escapar insolentes por caminos adyacentes a autovías de desamor, una vez segida de otra y, por último, a regañadientes y por el efecto de adverbio de tiempo en eco etílico y a destiempo de un luego decadente, luego, y

    luego otra vez la carrera del absurdo rebelando la aurora en la dejadez de la heroina y los ornitorrincos, si fuéramos moscas azules ya no tendríamos que reciclar los desguaces

   de corazones violados por martillos de odios y en mundos paralelos donde nos prometimos a nosotros mismos aquello de que

   ya vamos a ir en busca de los pergaminos robados de tu voz erosionada en las pupilas licántropas de esa canción rota que no ha dejado de amarte o relinchos golpeados en los cubiertos de tormenta, ternura de errantes sin cobijo que malvender a la literatura ni extorsionar en otros labios, no era tránsito, nada lo fue en nuestras vidas, desacordes en la sinestesia que un olvido ordeñó del dada que ese libro pegó en tus manos de robar como si un feto fuera a cerrar tus párpados en las arenas movedizas, ni un nombre agasajó la historia y ni una historia el devenir

   de sinergias lacerantes escupemetrallas, que parecen finiquitar un día corto de invierno, ya que en todas las pantallas de los televisores de los psiquiátricos del universo señalan la hora acordada: las 12:00, lo cual quiere decir o significar que
 

   es el mediodía... A. se seca sus legañas de hachís y vino, entre los zarzales y mientras desentumece sus derrotas, miro la nieve y la pasión de los extraños transliterar las alergias lunares en las encías de nieve...

   y tendemos la mano a una medicación rutinaria  y eficiente a la hora de cronificar dolencias que no se entienden, donde la nieve se oculta tras palabras de libros eruditos que no significan ni pretenden, y lo que realmente toca es
 

   ahora ponernos las botas en los pretextos para irritar la voluntad de los murciélagos, el traje de nieve, los martillos y las hoces, el pájaro que se murió en nuestras sábanas y e ir aventurar el mundo que dijeron que no existía, no tenemos nada qué hacer entre los humanos, lo haremos todo con las alucinaciones cósmicas de una muerte y un vals, la nieve está de nuestro lado y también ese ejército de carcoma escribiéndote cartas desde los insomnios del cuchillo y la miel

   miel de tercipelo y miedo antes la amenaza de un tiempo que nunca quiso ser nuestro aliado, que nos amenazó de muerte prematura y que extinguió nuestros deseos, pero no nuestro deseo de rebelarnos, de alzarnos como pájaros de discordia, de cuervos de la negación, de carroñeros humanos que pretendan engañarse a sí mismos simulando aquella mentira susurrada hacia dentro que nos permita pretender que

   vamos a jugar como los niños y los perros, porque de adultos sólo aprendimos a vomitar manicomios y a estar solos todas las muertes, vamos a cocear como los búfalos, saltar como las pulgas y tocar el violín como los aludes y muertosvivientes, vamos a perpetrar el no entendimiento con la ciudadanía, en la flor de escarcha que cuida de los olivos y te ama aunque seas roca, en el anacoluto de las genistas te amaré con las huellas que no quiere la nevada, todas las letras y luego en esos otros labios, el epílogo dará branquia a la tierra que no nos tendrá...

   ya que nunca nos pretendió poseer, ya que nunca le gustamos, ya que nunca nos deseó, y como no nos tendrá me autoengaño en singular y me invisibilizo, como sin pretenderlo, y deduzco que sigo la tónica de una cadencia que nadie más que yo puede formular de forma coherente en pentagrama imaginario, donde las corcheas son gusanos con branquias y donde la garganta se estremece con un viento olvidado, en cuyo espacio habito y me detengo, y me silencio, y callo, y hablo, y devengo voz superlativa, y rimo... 
 

   ...y busco el canto de él en las montañas, de él en la libertad y me aprieto marino zafarrancho, con sus ojos absenta en la carcajada de la vuelta de tripa y torniquete de una luna y un huracán....

   que se devora a sí mismo en un descuido de un auxiliar desmotivado. Y lo recuerdas. Vaya si lo recuerdas. 

 

Hezskha Lauzone sobre textura narrativa de Mareva Mayo.